Victoria Lancaster - Helen Sterling und das Geheimnis der Lady Jane Grey

»Du trägst ak­tu­el­le Kurt Gei­ger Stie­fel zu Arm­ani Je­ans aus der letz­ten Saison? Mu­tig.« Ti­ta­ni­as Marken­be­wusst­sein be­ein­druck­te He­len stets aufs Neue. Eben­so be­ein­druckt war sie von der Tat­sa­che, dass ih­re Freun­din in fast je­der Si­tua­tion hoch­ha­cki­ge Schu­he tra­gen konn­te. Die Tat­sa­che, dass sie zur Hälf­te Zwerg war und et­was kür­zer aus­fiel, gab die­ser An­ge­wohn­heit jetzt aller­dings ei­nen tief­eren Sinn, dach­te He­len. Sie selbst zog den Reiß­ver­schluss ih­rer Leder­stie­fel zu.

Als könn­te sie ih­re Ge­dan­ken le­sen, feix­te Ti­ta­nia: »Queen Vic­to­ria war auch nur 1,52 m groß. Ich lie­ge im Be­reich von Queen Eli­za­beth, 1,63 m.«

»Ich fin­de je­den­falls, die ma­chen doch ei­nen sehr schlan­ken Fuß.«, lach­te He­len und reck­te ih­re Bei­ne sen­krecht in die Hö­he.

»In An­be­tracht der Tat­sa­che, dass wir drin­gend los­müs­sen, ver­zei­he ich dir die­sen Faux­pas. Bei näch­ster Ge­le­gen­heit brau­chen wir aber die neue Kol­lek­tion für dich.«

Oh­ne ei­ne Ant­wort ab­zu­war­ten, dreh­te Ti­ta­nia sich um und ging die Trep­pe hin­un­ter zur Gar­de­ro­be. He­len folg­te ihr augen­bli­cklich. Bei­de zo­gen sich ih­re Män­tel über, schnür­ten sich je­weils den Schal fest um den Hals, grif­fen ih­re Hand­taschen und tra­ten vor die Haus­tür. Als He­len sich um­dreh­te, um die Tür ab­zu­schlie­ßen, frag­te Ti­ta­nia: »Wo hast du die Kugel ge­las­sen?«

He­len ver­stau­te den Schlüs­sel in ih­rer Hand­ta­sche und ant­wort­ete: »Da, wo ich sie ge­fun­den ha­be.« Bei­de grins­ten sich an. »Wo ge­hen wir denn jetzt hin, mei­ne el­fe­noh­ri­ge Freun­din?«

»Oh Gott, das wer­de ich jetzt die näch­sten Jah­re hö­ren, oder? Wir ge­hen zu Nick in das Natur­his­to­ri­sche Mu­se­um. Viel­leicht er­in­nerst du dich an ihn, Ni­cho­las Car­ter, Dr. Ni­cho­las Car­ter. Er hat dich mal an­ge­bag­gert auf ei­ner Uni Par­ty«

»Wie ha­be ich rea­giert?«

»Du hast ihm lei­der aus un­er­find­li­chen Grün­den ei­nen Korb ge­ge­ben.«

»Un­er­find­li­che Grün­de?«

»Du fan­dest ihn lang­wei­lig. Ge­nau­ge­nom­men sag­test du staub­tro­cken . Du warst da in dei­ner Bad-Boy-Pha­se. Er ist üb­ri­gens auch an­ders .«

»Was auch sonst«, seufzte He­len in den kal­ten Wind.

Sie gin­gen die fünf Stufen der Trep­pe her­un­ter und hiel­ten sich links. Die bei­den Frau­en be­nö­tig­ten et­wa ei­ne hal­be Stun­de zu Fuß, in­dem sie den an­gren­zen­den Hy­de Park durch­quer­ten, bis sie die er­sten Be­rei­che des Mu­se­ums er­reich­ten. »Wuss­test du, dass man cir­ca drei Ta­ge am Stück braucht, um das Mu­se­um ganz zu se­hen?«, frag­te He­len.

»Ja He­len, das hast du mir be­reits ge­fühl­te 494 Mal er­zählt.« Sie bogen an der näch­sten Kreu­zung rechts ein und gin­gen die Stra­ße ent­lang bis zum Haupt­ein­gang des Mu­se­ums. Ei­ne Grup­pe von un­ge­fähr Zehn­jäh­ri­gen stand vor dem Ein­gang. He­len er­schrak. Ein Jun­ge hat­te ge­nau wie Ti­ta­nia lan­ge spit­ze Oh­ren. Ein Mäd­chen hat­te ei­ne grün­li­che Haut­far­be. Sie sah He­len direkt in die Augen und streck­te ihr die Zun­ge her­aus. »Mach dir kei­ne Sor­gen«, sag­te Ti­ta­nia, »Sie ist ein Ork. Das sind oft­mals tem­pe­ra­ment­vol­le Kin­der.«

»Orks? Es gibt Orks?«, frag­te He­len be­sorgt. Bil­der aus Herr der Rin­ge schos­sen durch ih­ren Kopf. Kein be­ru­hi­gen­der Ge­dan­ke, wie sie fests­tel­len muss­te.

»Yep. Als Kin­der sind sie äu­ßerst im­pul­siv und schwer zu kon­trol­lie­ren. Im Er­wachs­ene­nal­ter wir­ken sie meist über­aus bul­lig vom Er­schei­nungs­bild her. Ih­re Schmerz­gren­ze liegt ex­trem hoch. Du musst ih­nen wirk­lich schon ei­nen Stuhl über ih­ren Dick­schä­del zie­hen, da­mit sie sich be­ru­hi­gen. Ihr un­ge­zü­gel­tes Natur­ell bringt sie oft­mals in schwie­ri­ge Si­tua­tio­nen. Kon­flik­te mit der Poli­zei, Prü­ge­lein, Ran­da­le im Sport und vieles mehr.«

»Aber ha­ben die auch gu­te Sei­ten? Ich mein, sind das tat­säch­lich nur ge­walt­be­rei­te Grü­ne? Das Mäd­chen sieht doch sonst aus wie ein ….« Ti­ta­nia un­ter­brach sie mit­ten im Satz: »… wie ihr Men­schen? Dass Orks dump­fe Fleisch­ber­ge mit Hau­er als Zäh­nen sind, ist ein rei­nes Kli­schee. Ge­nau wie die­se höchst selt­sa­me Idee, dass sie dumm sind. Das sind nichts weiter als Myt­hen und Le­gen­den. Sie sind, nein, WIR sind halt nur an­ders. Wir se­hen et­was an­ders aus und kön­nen an­de­re Din­ge. Men­schen ha­ben durch die Jahr­hun­der­te viel Blöd­sinn er­fun­den und da­zu ge­dich­tet. Und ja, Orks ha­ben auch ih­re gu­ten Sei­ten. Viele kön­nen ihr Tem­pe­ra­ment auch zü­geln und ihr an­ge­bo­re­ner Mut macht sie zu un­er­schro­cke­nen Kämp­fern. Wahr­schein­li­cher ist es aber, dass du sie in Sport­ar­ten wie Rug­by fin­dest. Ih­re Kraft und ih­re Un­emp­find­lich­keit ge­gen­über Schmer­zen macht sie zu wah­ren Ta­len­ten im körper­be­ton­ten Sport. Außer­dem sind sie äu­ßerst so­zi­al. Orks hei­ra­ten nur un­ter­ein­an­der und sie wür­den für ih­re Fa­mi­lie alles ge­ben. Lass uns jetzt hin­ein ge­hen.«

Schwei­gend nahm He­len die­se Er­läu­te­rung zur Kennt­nis. Bei­de be­tra­ten das Ge­bäu­de, in dem sie von dem gi­gan­ti­schen Di­no­sau­ri­er­ske­lett in der Heint­ze-Hal­le emp­fan­gen wur­den. Un­will­kür­lich blie­ben bei­de für ei­nen kur­zen Augen­blick ehr­fürch­tig vor dem im­po­san­ten Ske­lett ste­hen.

Ti­ta­nia leg­te die Hand an He­lens Arm und nick­te nach rechts. Bei­de gin­gen am Ske­lett vor­bei und ka­men in ei­nen lan­gen Gang, in dem rechts und links an den Wän­den lau­ter Fos­si­lien hin­gen. Am En­de des Gan­ges bogen sie in ei­nen wei­te­ren läng­li­chen Kor­ri­dor ein, in dem Vögel aller Ar­ten und Grö­ßen aus­ge­stopft in Vi­tri­nen prä­sen­tiert wur­den. »Er muss hier ir­gend­wo ste­cken«, sag­te Ti­ta­nia mehr zu sich selbst als zu He­len. Sie folg­te ihr wort­los durch die Gän­ge. Und da stand er. Sie er­kann­te Nick so­fort, selbst von hin­ten. Brei­te Schul­ter, schma­le Tail­le, sand­far­be­nes Haar, das sich wild bis zu sei­nen Oh­ren hi­nab wand. Er stand völ­lig ver­sun­ken vor ei­ner Vi­tri­ne.

»Hey Nick, schon wie­der was Aus­ge­stor­be­nes zum Le­ben er­weckt?«, rief Ti­ta­nia aus fast fünf Me­tern Ent­fer­nung zu. Ne­ben ein paar ver­wirr­ten Be­su­chern dreh­te sich auch Ni­cho­las um. Sein Lä­cheln setz­te He­len k. o.

Nicks brau­ne Augen leuch­te­ten auf, als er die Frau­en sah. Ob­wohl selbst He­len die­sen Ge­dan­ken ge­ra­de für äu­ßerst kli­schee­haft hielt, ga­ben ih­re Knie ein Stück nach, als Nick auf bei­de zu­ging. »Ti­ta­nia!«, er lä­chel­te so char­mant, dass je­der Eis­block ge­schmol­zen wä­re in die­sem Mo­ment. »Wen hast du mir da mit­ge­bracht? He­len, bist du das? He­len Ster­ling?« He­len war un­fä­hig zu ant­wor­ten, ge­schwei­ge denn sich an ih­ren ei­ge­nen Na­men zu er­in­nern. Der Fakt, dass er auch noch gut roch, mach­te sie voll­kom­men be­nom­men. Wa­rum hat­te sie ihm da­mals ei­nen Korb ge­ge­ben?

»Ja Nick, das ist He­len. Sie hat schein­bar tem­po­rär ihr Sprach­zentrum ver­lo­ren. Ich ent­schul­di­ge mich für ihr Be­neh­men. Nor­mal­er­wei­se kann sie sehr gut spre­chen, wirk­lich.«