Ben Worthmann - Nocturno

Nur zu gern hätte er mit jemandem über alles geredet. Ein Außenstehender hätte die Dinge gewiss mit klarerem Blick gesehen. Doch dass es diesen Außenstehenden nicht gab, war ebenso klar. „Ach, übrigens, ich habe momentan ein Problem. Ich bin da in eine dumme Sache hineingeraten. Jemand ist dabei zu Tode gekommen – nach Lage der Dinge muss ich davon ausgehen, dass ich ihn totgeschlagen habe. Ich möchte mal deine Meinung dazu hören." Die Vorstellung, einem seiner Bekannten gegenüber ein derartiges Bekenntnis abzulegen, war zu absurd, um dabei zu verweilen. Plötzlich musste er an Agnes denken, die ja auch aus Polen stammte, genau wie der Tote. Was sie wohl sagen würde, wenn sie erführe, dass ihr famoser Herr Ziegler einen ihrer Landsleute umgebracht hatte? Ob sie jemanden, der zufällig ebenfalls in Polen zur Welt gekommen war, überhaupt noch als Landsmann ansah, nachdem sie nun seit so vielen Jahren in Deutschland lebte und, zumindest soweit erkennbar, wenig Wert auf demonstrative Pflege ihrer Herkunftswurzeln legte?

Er musste unbedingt mit dieser Grübelei aufhören, die ihn in Lähmung und Lethargie zu ziehen drohte. Denn am schlimmsten war die Ungewissheit. Er musste unbedingt herausfinden, was tatsächlich geschehen war. Und der bisher einzige Ansatzpunkt war die Adresse, die in dem Streichholzheftchen stand, das er in der Tasche der Frau gefunden hatte. Es gab keinen anderen Weg, als mit dieser Person namens Modick zu reden, wer immer das sein mochte.

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