Michael Schenk - Star-Steamer

Der Lord-Admiral war kein politischer Beamter, oder doch wenigstens nicht ausschließlich, denn er hatte seine Laufbahn als Seekadett bei der Flotte begonnen und sich hochgedient. Es war zweifellos eine außergewöhnliche Karriere, die er hinter sich gebracht hatte, und immer, wenn er aus den Fenstern seines Büros hinaus blickte und der Nebel den Ausblick trübte, erschienen in den grauen Schwaden die sturmgepeitschten Wellen des Atlantiks vor seinen Augen. Er vermisste die See, vor allem wenn sich Papiere und Probleme auf seinem Schreibtisch stapelten. Im Augenblick vermisste er sie ganz besonders.

Sir John Prewitt war hochgewachsen und trug die eng sitzende formelle Uniform. Zu seinem Leidwesen spannte sie ein wenig über seinem Bauch. Folge zu häufiger sitzender Tätigkeit und zu guten und reichlichen Essens, wie er sich eingestehen musste. Der Tradition verbunden trug er einen mächtigen Backenbart, der, natürlich nur hinter seinem Rücken, gelegentlich für gutmütigen Spott sorgte, denn allgemein war Sir John eine hoch geachtete Person.

Im Augenblick hatte er die Hände auf dem Rücken ineinander gelegt und marschierte unruhig in seinem Büro auf und ab. Er tat dies, weil es ihm half, seine Gedanken zu sortieren, und die Erbauer des Gebäudes hatten alles getan, um ihn dabei zu unterstützen. Sir John hasste sein Büro, welches eher einem Saal ähnelte, auch wenn es seine „Gedankengänge“ erleichterte. Er schätzte moderne Zweckmäßigkeit, und die verschnörkelten und vergoldeten Möbel aus alten Tagen widerten ihn an. Hinzu kamen die Portraits berühmter Seehelden, von Drake bis Cummings, in massigen und ebenfalls vergoldeten Rahmen. Lediglich die hervorragend detaillierten Schiffmodelle gefielen ihm. Die Golden Hind von Drake, die Victory von Nelson und sein erstes Schiff, die Serpent .

Sir John unterbrach seine Schritte und starrte auf das Telefon, das an der Wand montiert war. Zögernd trat er an das Sprachrohr, das sich daneben befand, zog den Korken heraus und blies kurz hinein. „Sally? Verbinden Sie mich mit der Downingstreet Nummer Zehn. Ich muss den Premierminister sprechen.“

„Downingstreet? Sofort, Sir John.“

Zwei Stockwerke unter dem Büro des Lord-Admirals wandte sich die junge Telefonistin einem Steuerpult mit zahlreichen Hebeln und Reglern zu. Sie vergewisserte sich, dass genug Dampfdruck in der Hauptkammer der Telefonanlage vorhanden war, öffnete ein Ventil und beobachtete, wie die Anzeige für den Sitz des Premierministers nach oben glitt. Auch wenn es noch ein paar funktionierende elektrische Telefone gab, so verließ man sich lieber auf die zuverlässigeren Dampftelefone, die von Elektrostürmen nicht beeinflussbar waren. Sallys Ventileinstellung leitete Dampf aus dem Hauptkessel in eine Nebenleitung. Im Keller der Admiralität beobachtete ein Mann den ansteigenden Druck in einer bestimmten Leitung und wusste somit, welche Verbindung gewünscht war. Ein Nebenkessel diente als Druckverstärker, weitere Ventile wurden geöffnet oder geschlossen und der Dampf strömte in die Rohre zur Downingstreet. Dort traf er auf ein geschlossenes Ventil, und als der Druck immer stärker anstieg, begann dieses zu pfeifen. Ein Bediensteter legte einen Hebel um, der Druck stieg einen Abzweig hinauf und erreichte den gewünschten Apparat. Auch hier pfiff ein Sicherheitsventil und wenig später hob Premierminister Gordon die Abdeckung des Sprechtrichters ab. Durch die Schutzmembrane drang seine Stimme ein wenig verzerrt, als er sich meldete.

Sir John sprach nur kurz mit seinem Freund und als er die Membrane seines eigenen Telefons schloss, begann er erneut seinen unruhigen Gang. Er war froh, dass er und Gordon ein so enges freundschaftliches Verhältnis hatten. So konnten sie manches Problem ohne Kompetenzstreitigkeiten und politischen Kleinkrieg lösen.

Nur kurze Zeit später klopfte es an der Doppeltür des Büros und ein Wachgardist meldete die Ankunft des Premiers. Die beiden Freunde begrüßten sich und kamen sofort zur Sache.

„Es gibt drei Dinge, die mich im Augenblick außerordentlich beschäftigen, Gordon“, gestand Sir John ein. „Die neue Spezialmunition, die leidige Sache mit der Thunderer und ein paar Franzosen, die noch in dieser Stunde bei mir vorstellig werden.“

„Die Thunderer ?“ Sir Gordon runzelte die Stirn. „Ja, das ist wirklich eine sehr üble Sache, alter Freund. Ich vermute, die Angelegenheit bezüglich der Spezialmunition ist das kleinere Problem. Das sollten wir zuerst lösen.“ Der Premier nahm ein Glas Sherry aus der Hand des Freundes entgegen und prostete ihm zu. „Also, worum geht es?“

„Wie du weißt, sind unsere mit Thermionit betriebenen englischen Dampfkanonen ausgezeichnet. Dennoch haben wir Probleme, die Seitenpanzerung gegnerischer Schiffe zu durchdringen. Es hängt mit der extremen Schräge der Panzer zusammen und …“

„John, nimm es mir nicht übel, wenn ich dich unterbreche, aber auch wenn ich kein Militär bin, so bin ich darüber doch ausreichend informiert. Ich weiß auch, dass die Waffenversuchsanstalt in Portland nach einer Lösung sucht.“

„Entschuldige.“ Sir John nippte an seinem eigenen Glas. „Nun, man scheint dort eine Lösung für unser Problem gefunden zu haben.“

„Ah, und welche?“

„Eigentlich ist es ganz einfach, man muss nur darauf kommen.“ Der Lord-Admiral leerte sein Glas und nutzte es als Demonstrationsobjekt. Ein letzter Tropfen Sherry fiel auf edle Teppiche, während Sir John seine Finger am Glas entlang führte. „Man umgibt das Geschoss mit einer Lage Blei.“

„Blei?“

„Blei, alter Freund. Es ist ein sehr weiches Metall“, dozierte Sir John. Er trat an das Modell seiner alten Serpent und tat, als flöge das Glas auf den Rumpf zu. „Ein Geschoss trifft normalerweise auf die Schräge und wird von dieser abgelenkt. Bei dem mit Blei ummantelten Geschoss ist das anders. Das Blei trifft die Schrägpanzerung, verformt sich und passt sich an. Man könnte vereinfacht sagen, dass es wie ein Kaugummi daran klebt.“

„Nett von dir, dass du an schlichte Beschreibungen für Zivilisten denkst“, meinte der Premier und das Lächeln nahm seinen Worten die Schärfe. „Aber was soll dieser „Kaugummi“ nutzen?“

„Nun, natürlich haftet das Blei nicht wirklich und nur für Augenblicke, aber es führt sozusagen das darin befindliche Geschoss gegen die Panzerplatte. Das eigentliche Projektil schießt sozusagen aus dem Blei heraus und in den Panzer hinein.“

„Und das funktioniert wirklich?“

„Portland behauptet es, und ich habe keinen Grund, daran zu zweifeln. Man bezeichnet die neue Munition als Quetschbleigeschoss.“

Der Premierminister räusperte sich. „Nun, wenn es denn funktioniert, dann ist das doch eine sehr gute Nachricht.“

„Hm, ja, im Prinzip schon.“ Der Lord-Admiral zuckte die Schultern und füllte die Gläser nach. „Das Problem liegt darin, dass wir eine Menge dieser Munition herstellen müssen.“

„Verstehe. Das kostet eine Menge Blei und eine Menge Goldvictorias.“

„Du sagst es.“

Premierminister Gordon überlegte kurz. „Das dürfte kein Problem sein. Wenn die Häuser des Parlaments von der Nützlichkeit dieser Quetschdingsgeschosse erfahren, werden sie den erforderlichen Ausgaben auch zustimmen.“

„Genau das möchte ich vermeiden.“

Gordon sah seinen Freund überrascht an. „Du willst keine Zustimmung des Parlaments?“

„Nein“, bestätigte Sir John Prewitt mit harter Stimme. „Denn ich möchte nicht, dass Napoleon von der neuen Munition erfährt.“

„Was du da andeutest, missfällt mir“, knurrte Gordon. „Im Parlament sitzen nur wahre Patrioten. Keiner von ihnen würde England verraten.“

„Wahre Patrioten, ja“, bestätigte Sir John und lächelte sanft. „Doch sind es englische Patrioten oder französische Patrioten?“