Fantastisku stāstu krājums - KAD BŪS UZVARĒTS LAIKS I. Jefremovs. Helēņu noslēpums. Tulk. S. Cepurniece……

Starp citu, no viņa ari vairs nekas nebija atkarīgs. Viņa zirgs iededzies centās nepalikt ērzelim iepakaļ. Betlijs cieši apķērās ķēvei ap kaklu. Ik mirkli viņam likās, ka teju teju no­sitīsies.

Viņi izauļoja cauri mežam, pāri pļavai, pāri kalna nogāzei, aizlēkšoja garām fermera sievai un iedrāzās lielā gravā.

Tur mežzinis nolēca no zirga un kopā ar fermeri pa šauru taciņu ieskrēja klajos priežu jaunaudzes brikšņos.

Arī žurnālists atstāja ķēvi, uzmetis tai pa­vadu uz kakla, un metās Melleram pakaļ. Viņš skrēja mežzinim aiz muguras, un viņa prāts automātiski konstatēja apbrīnojamo pār­vērtību šai cilvēkā. No Mellera līdzšinējās ne­noteiktības un apātijas vairs nebija ne vēsts. Viņa kustības bija vieglas un koncentrētas, ne mirkli nesvārstīdamies, viņš mainīja vir­zienu, lēca pāri bedrēm, līda pa zemāko zaru apakšu. Mežzinis devās uz priekšu tā, it kā otarka pēdas būtu ievilktas ar treknu krīta svītru.

Kādu brīdi Betlijs izturēja skrējiena tempu, tad palika iepakaļ. Sirds viņam vai lēca no krūtīm ārā, rīkle bija izkaltusi un žņaudzās ciet. Viņš sāka iet soļiem, brīdi klīda pa brik­šņiem viens pats, tad priekšā izdzirda bal­sis.

Gravas visšaurākajā vietā mežzinis bija ap­stājies pie lazdu biezokņa, turēdams ieroci šaušanai gatavu. Turpat stāvēja arī meitenes tēvs.

Mežzinis, skaidri atdalīdams vārdus, sa-

cīja:

— Laid viņu vaļā! Ja ne, es tevi nogali­nāšu.

Viņš runāja uz kādu biezoknī.

Par atbildi atskanēja rēkoņa, kurai pa vidu jaucās bērna raudas.

Mežzinis atkārtoja:

— Es tevi nogalināšu. Es nežēlošu dzīvību, lai tev izsekotu un tevi nobeigtu. Tu mani pa­zīsti.

No jauna atskanēja rēkoņa, tad kāda balss — taču tā nebija cilvēka balsij līdzīga, bet likās drīzāk nākam no gramofona, jo ne­nodalīja vārdus citu no cita — jautāja:

— Bet, ja atlaidīšu, tu uz mani nešausi?

— Nē, — atteica Mellers. —- Tad atstāšu dzīvu.

Biezoknī iestājās klusums. Bija dzirdami vienīgi šņuksti.

Tad nobrīkšķēja zari, krūmājā pazibēja kaut kas balts. No biezokņa iznāca sīkā meitenīte. Viena roka viņai bija asiņaina, viņa to pie­turēja ar otru.

Šņukstēdama meitenīte pagāja garām trim vīriem, pat galvu uz viņu pusi nepagriezusi, un grīļodamās sāka iet mājas virzienā.

Visi trīs pavadīja viņu ar skatienu.

Melnbārdainais fermeris paraudzījās uz Meliem un Betliju. Viņa plati ieplestajās acīs bija kaut kas tik naidīgs, ka žurnālists neiz­turēja un nodūra galvu.

— Ta, — fermeris noteica.

Nakti viņi apmetās kādā tukšā sargbūdiņā mežā. Līdz ezeram, kur uz salas atradās la­boratorija, bija atlicis vairs tikai dažu stundu jājiens, bet Mellers atteicās tumsā jāt.

Tā bija jau viņu ceļojuma ceturtā diena, un žurnālists juta, ka viņa dzīvē pārbaudītais optimisms sāk ļodzīties. Senāk viņam katrā nepatīkamā gadījumā allaž bija gatavs tei­ciens: «Dzīve tomēr ir sasodīti jauka bū­šana.» Bet tagad viņš saprata, ka šī apdel- dētā frāze, kas lieti derēja, braucot komfor­tablā vagonā no vienas pilsētas uz otru vai pa stikla durvīm ieejot viesnīcas vestibilā, lai sastaptos ar kādu slavenu personu, ka šī frā­ze nepavisam nederēja, piemēram, notikumā ar Stegliku.

Likās, ka visu apkārtni pārņēmusi kāda sērga. Cilvēki bija apātiski un nerunīgi. Pat bērni nesmējās.

Reiz viņš ievaicājās Melleram, kādēļ cil­vēki nebrauc no šejienes projām. Mellers pa­skaidroja, ka šā apvidus iedzīvotāju vienīgā manta ir zeme. Pašlaik nebūtu iespējams to pārdot. Otarku dēļ zeme zaudējusi vērtību.

Betlijs jautāja:

— Kādēļ jūs nebraucat projām?

Mežzinis padomāja. Iekodis lūpu zobos,

brīdi klusēja un tad atbildēja:

— Šeit es tomēr esmu kaut cik noderīgs. Otarki no manis baidās. Man te nekā nav. Ne ģimenes, ne mājas. Man neko nevar noda­rīt. Ar mani var vienīgi kauties. Bet tas ir ris­kanti.

— Tātad otarki jūs cieni.

Mellers neizpratnē pacēla galvu.

— Otarki? … Nē, ko jūs melšat! Cienīt viņi nav spējīgi. Tie taču nav cilvēki. Viņi baidās. Turklāt pamatoti. Es viņus šauju nost.

Zināmā riskā otarki tomēr ielaidās. Tiklab mežzinis, kā žurnālists to juta. Bija tāda sa­juta, it kā ap viņiem lēnām savilktos loks. Trīs reizes uz viņiem raidīja šāvienus. Viens šāviens atskanēja no pamestas mājas loga, bet divi — tieši no meža. Ik reizi pēc neveik­smīgā šāviena viņi uzgāja lāča pēdas. Un vis­pār — o.tarku pēdas viņiem gadījās ceļā ar katru dienu vairāk …

Sargbūdiņā, kur bija neliels no akmeņiem sakrauts pavards, viņi iekūra uguni un izvā­rīja vakariņas. Mežzinis aizkūpināja pīpi, skumji raudzīdamies grīdā.

Zirgus viņi bija atstājuši ārā, pretī būdas atvērtajām durvīm.

Žurnālists skatījās uz mežzini. Kopā pava­dītajās dienās viņa cieņa pret šo cilvēku bija augusi ar katru dienu. Mellers bija neizglītots, visa viņa dzīve aizritēja mežos, viņš gandrīz neko nelasīja, ar viņu nevarēja ne divas mi­nūtes sarunāties par mākslu. Un tomēr žur­nālists juta, ka labāku draugu viņš sev nevē­lētos. Mežziņa spriedumi allaž bija saprātīgi un patstāvīgi; ja nebija ko teikt, viņš klusēja. Sākumā viņš šķita žurnālistam tāds kā. iz­mocīts un nervozs, taču tagad Betlijs saprata, ka tā bija iesīkstējusi sāpe par plašā, pamestā

apvidus iedzīvotājiem, kam zinātnieki laipnā kārtā uzsūtījuši smagu postu.

Pēdējās divi dienas Mellers jutās savār­dzis. Viņu mocīja purva drudzis. No augstās temperatūras viņa seja bija pārklājusies ar sarkaniem plankumiem.

Uguns pavardā izplēnēja, un mežzinis ne­gaidot ievaicājās:

— Sakiet, vai viņš ir jauns?

— Kas?

— Tas zinātnieks. Fīdlers.

— Jauns, — žurnālists atbildēja. Gadu trīsdesmit būs. Ne vairāk. Bet kas tad ir?

— Tur jau tas ļaunums, ka jauns, — no­teica mežzinis.

— Kādēļ?

Mellers brīdi klusēja.

— Tā ar tiem spējīgajiem notiek — viņus uzreiz novieto slēgtā vidē. Un sāk ar viņiem noņemties. Bet viņi nemaz nepazīst dzīvi. Tāl dēļ arī nejūt līdz cilvēkiem. — Viņš nopūtās. — Arī zinātniekam vispirms jābūt cilvēkam.

Viņš piecēlās.

— Laiks doties pie miera. Mums vajadzēs gulēt pa kārtai. Citādi otarki nomaitās mūsu zirgus.

Žurnālistam iekrita pirmajam palikt no­modā.

Zirgi skrubināja pērno sienu no nelielas gu­biņas.

Viņš apsēdās uz būdas sliekšņa un nolika šauteni uz ceļiem.

Tumsa iestājās pēkšņi un apņēma visu. Pa­mazām acis tomēr pierada pie dziļās krēslas. Uzlēca mēness. Debesis bija skaidras, zvaig­žņotas. Sasaukdamies kaut kur pārlidoja sīku putnu bars, kuri atšķirībā no lielajiem put­niem, plēsoņu bīdamies, rudeņos uz dienvi­diem lido naktīs.

Betlijs piecēlās un sāka pastaigāties turpat būdas tuvumā. Mežs cieši ieskāva pļaviņu, kurā stāvēja mājele, un tas bija bīstami. Žur­nālists pārbaudīja, vai šautenes gailis uz­vilkts.

Viņš parcilaja atmiņa pedejo dienu notiku­mus, sarunas, sejas un domāja, kā, atgriezies redakcijā, stāstīs par otarkiem. Tādēļ viņam arī iešāvās prātā, ka īstenībā šī doma par at­griešanos nekad nav pametusi viņa apziņu un piešķīrusi sevišķu nokrāsu visam, ar ko bija nācies sastapties. Pat toreiz, kad viņi dzinās pakaļ otarkam, kas bija nolaupījis meitenīti, Betlijs ne mirkli neaizmirsa — lai arī cik drausmīgi te būtu, viņš varēs atgriezties un aizbēgt no visa.