Robert Silverberg - Kinder der Retorte

»Laß los, oder…«

»Zurück in die Retorte! Zurück in die Retorte!«

»Traumpillen, wer nimmt Traumpillen?«

»Stacker können es dir nicht sagen.«

»Traumpillen!«

»Huuh! Huuh!«

Stockholm ist fast ganz von Androiden bevölkert. Warum drängen sie sich hier zusammen wie in den neun anderen Städten? Gettos? Sie haben es nicht nötig. In der Transmatwelt heißt es: wohne, wo du willst, arbeite, wo es dir gefällt.

Aber wir lieben es, unter uns zu sein, sagt sie.

So schließen sie sich in Klassen ab in ihren Gettos. Die Alphas am Rand des Viertels in den schönen alten Häusern, die Betas im zerfallenden Zentrum. Und dann die Gammas. Die Gammas! Willkommen in der Gammastadt.

Nasse, schlüpfrige, schlammige Kopfsteinpflasterstraßen. Mittelalter? Verwitterte graue alte Häuser, schmale Gassen. Im Rinnstein fließt träge kaltes schmutziges Wasser. Fenster aus Glas und dennoch ist nicht alles archaisch hier: eine Mischung von Stilen, alle Arten von Architektur, alle Stufen des Fortschritts, zweiundzwanzigstes, zwanzigstes, neunzehntes, sechzehntes, vierzehntes Jahrhundert durcheinander gewürfelt. In der Luft hängen die Netze von wettersicheren Hochstraßen, verrostete Rollwege in einigen wenigen der winkligen Straßen. Das Summen von Klimaanlagen, die defekt sind und grünliche Nebel in die Winterluft blasen. Dickwandige Barockkeller. Lilith und ich gehen durch die in verrücktem Zickzackmuster verlaufenden Gassen. Ein Dämon muß diese Stadt entworfen haben. Ein Werk der Perversion.

Gestalten huschen vorbei, Gesichter.

Gammas! Gammas überall. Sie starren dich an. Schauen weg, starren dich wieder an. Kleine trübe Augen, vogelähnlich, erschreckt, flackernd. Sie haben Angst vor uns. Die soziale Distanz? Sie wahren die soziale Distanz. Sie schleichen, sie starren, doch wenn wir näher kommen, versuchen sie, unsichtbar zu sein. Den Kopf gesenkt. Die Augen abgewandt. Alphas, Alphas, Alphas. Nehmt euch in acht, ihr Gammas.

Wir blickten von hoch oben auf sie herab. Ich habe nie gewußt, wie stämmig Gammas sind, wie klein, wie breit. Und wie stark. Diese Schultern. Diese knotigen Muskeln. Jeder von Ihnen könnte mich in Stücke reißen. Auch die Frauen sehen stark aus, obwohl sie anmutiger gebaut sind. Mit einem Gammamädchen ins Bett gehen? Sind sie feuriger als Lilith… Ist das möglich? Sie prügeln sich, sie springen wild umher, brüllen sich an, keine Hemmungen! Und der Geruch von Knoblauch. Denke nicht mehr daran. Roh sind sie. Roh. Es wäre wie Quenelle mit meinem Vater! Vergiß sie! Es ist genug Leidenschaft in Lilith und sie ist rein. Es lohnt sich nicht, darüber nachzudenken. Die Gammas halten sich fern von uns. Zwei elegante Alphas auf dem Bummel. Wir haben lange Beine. Wir haben Stil. Wir besitzen Anmut. Sie fürchten uns.

Ich bin Alpha Leviticus Leaper.

Der Wind ist rauh hier. Er kommt direkt vom Wasser, scharf wie eine Messerklinge. Er wirbelt Staub und Abfälle auf in den Straßen. Staub! Abfälle! Wann habe ich je so schmutzige Straßen gesehen? Kommen die Reinigungsroboter nie hierher? Warum halten die Gammas nicht selbst ihre Straßen sauber? Sie legen keinen Wert auf solche Dinge, sagt Lilith. Es ist eine Sache der Kultur. Sie sind stolz darauf, keinen Stolz zu haben. Es ist ein Ausdruck ihres Status. Boden der Androidenwelt, Boden des Bodens der menschlichen Welt, und sie wissen es, und sie lieben ihn, und der Schmutz ist für sie ein Statussymbol. Warum nicht? Sie sagen, wenn ihr wollt, daß wir Dreck sind, dann wollen wir auch im Dreck leben, in ihm wühlen, uns in ihm wälzen. Wenn wir nicht Menschen sind, brauchen wir nicht sauber zu sein. Früher kamen Reinigungsroboter hierher, und die Gammas haben ihnen die Metallschädel eingeschlagen. Dort liegt einer, siehst du? Liegt hier, seit mindestens zehn Jahren. Roboterteile, verrostet, verbogen, zusammengeschlagen, liegen auf einem Haufen. Reste eines metallenen Menschen. Blaues Metall schimmert durch den Rost. Sind das Magnetspulen? Relais! Akkumulatoren, Minicomputer? Die verschlungenen Drahteingeweide der Maschine. Boden des Bodens des Bodens, ein rein mechanisches Objekt, zerstört, weil es den heiligen Schmutz unserer aus der Retorte geborenen Parias angriff. Eine grauweiße Katze pißt zusammengeduckt auf die Eingeweide des Roboters. Herumstehende Gammas lachen. Dann sehen sie uns und ziehen sich scheu zurück. Sie machen schnelle, nervöse Gesten mit ihren linken Händen… berühren die Stelle des Geschlechts, die Brust, die Stirn, eins-zwei-drei, sehr schnell. Automatisch, wie ein Reflex, wie das Zeichen des Kreuzes. Was bedeutet das? Eine Art Ehrenbezeugung? Eine Huldigung an die vorübergehenden Alphas? Etwas ähnliches, sagt Lilith. Doch nicht ganz. Es ist nur eine Geste des Aberglaubens.

Um den bösen Blick abzuwehren.

Ja. Berühre die Hauptpunkte, beschwöre den Geist der Genitalien, der Seele und der Intelligenz, Geschlecht, Brust, Stirn. Hast du nie zuvor Androiden dieses Zeichen machen sehen?

Mag sein, nicht bewußt.

Sogar Alphas machen es, sagt Lilith. Eine Gewohnheit. Zur Entspannung. Manchmal mache ich es sogar.

Warum aber die Genitalien? Wo Androiden nicht zeugen?

Eine symbolische Geste, sagt sie. Wir sind zwar steril, doch die Zeugungsorgane sind immer noch tabuisiert als Erinnerung an den Ursprung von uns allen. Das menschliche Gen kommt aus den Lenden, und wir sind nach diesem Gen entworfen und aus ihm gezüchtet. Es gibt sogar eine Philosophie darüber.

Ich mache das Zeichen. Eins, zwei, drei. Lilith lacht, aber sie scheint verärgert, als hätte ich das nicht tun sollen. Zum Teufel, ich laufe doch heute abend als Androide verkleidet herum? Dann kann ich mich auch wie ein Androide benehmen. Eins, zwei, drei.

Die an der Wand stehenden Gammas erwidern das Zeichen. Eins, zwei, drei. Geschlecht, Brust, Stirn.

Einer von ihnen sagt etwas, das wie ›Krug sei gepriesen‹ klingt.

Was war das? frage ich Lilith.

Ich habe nichts gehört.

Hat er nicht gesagt, ›Krug sei gepriesen‹?

Gammas sagen manchmal dummes Zeug.

Ich schüttle den Kopf. Vielleicht erkennt er mich, Lilith?

Keine Chance, absolut nicht. Wenn er etwas über Krug gesagt hat, meint er deinen Vater.

Ja, ja. Das ist wahr. Er ist Krug. Ich bin Manuel, nur Manuel.

Psst! Du bist Alpha Leviticus Leaper!

Richtig. Tut mir leid. Alpha Leviticus Leaper. Abgekürzt Lev. Krug sei gepriesen? Vielleicht habe ich nicht richtig gehört.

Vielleicht, sagt Lilith.

Wir gehen um eine Ecke und lösen dabei eine Reklameautomatik aus. Indem wir das Rasterfeld der Automatik betreten, bewirken wir, daß vielfarbiger Staub aus Öffnungen in einer Wand herausgeblasen wird und durch elektrostatische Anziehung ein Muster von Worten in der Luft bildet, das selbst im Nebel hell leuchtet. Vor einem silbrigen Hintergrund sehen wir:

!ARZT! ALPHA POSEIDON MUSKETIER

!ARZT!

SPEZIALIST FÜR GAMMABESCHWERDEN ER HEILT

SOLIDIFIERS SLOBIESÜCHTIGE

STACKER

ER BEZWINGT

METABOLISCHE FÄULNIS

UND ANDERE PROBLEME

!ANGESEHENE FACHKRAFT!

KLINGELN ERSTE TÜRE RECHTS

Ich frage, ist er wirklich ein Alpha?

Natürlich.

Wozu wohnt er hier in der Gammastadt?

Irgend jemand muß hier Arzt sein. Glaubst du, ein Gamma kann einen medizinischen Grad erhalten?

Er preist sich aber an wie ein Quacksalber. Sich so eine pompöse Reklameautomatik bauen zu lassen! Welcher richtige Arzt würde so um Patienten werben!

Ein Arzt in der Gammastadt. So macht man das hier. Auf alle Fälle ist er ein Quacksalber. Ein guter Arzt, aber ein Quacksalber. Er war vor einigen Jahren in einen Organregenerationsskandal verwickelt, als er eine Alphapraxis hatte. Er hat seine Lizenz verloren.

Braucht man hier keine Lizenz?

Man braucht nichts hier. Sie sagen, er ist tüchtig. Exzentrisch, aber aufopfernd für seine Patienten. Möchtest du ihn kennenlernen?