Karine Giébel: Chiens de sang

Non, il fait le mort !

Où est l'autre ? Où est le négro ?!

Rémy sourit. Ouvre enfin les yeux.

— Vous cherchez quelqu'un, messieurs ? demande-t-il. Je peux peut-être vous renseigner ?

Les chasseurs restent un instant stupéfaits. Nulle peur sur ce visage écorché, épuisé, malmené.

Nulle frayeur dans ces yeux fatigués.

Juste de la fronde. De l'insolence, du mépris. De l'indifférence, presque.

Rémy s'assoit dos à un arbre, gardant sa jambe meurtrie allongée devant lui.

Il fixe le Lord, sans sourciller. Ce dernier fait taire ses limiers, affronte le regard de Rémy.

Avec son éternel sourire. Tatouage maléfique.

Enfin, il se tourne vers l'Anglais.

— Il est à vous, maintenant.

L'autre ne répond pas.

L'autre, c'est Sam Welby. Une quarantaine d'années, pas plus. Petit, gringalet, la peau et les cheveux clairs. Le Lord a appris, au cours de son enquête préliminaire, que ce Sam est né avec les poches de sa layette pleines de fric. Un fric qu'il passe son temps à dilapider à sa guise. Un homme réservé, peu bavard, hermétique. Replié sur lui-même. Pas un sourire ou un éclat de rire depuis qu'il a débarqué. Pas une exclamation.

Mais ce n'est pas de la froideur ou du mépris, songe le Lord. Un simple handicapé de la communication avec ses semblables.

Sam ne bouge pas. C'est la première fois qu'il va passer à l'acte. Il est un peu déstabilisé par cet homme à terre, attendant sagement son exécution. Il ne voyait pas la chose ainsi. Ses fantasmes se désagrègent, ses certitudes aussi. Il n'est plus certain d'avoir envie.

C'est le problème avec les fantasmes, d'ailleurs. Il vaut souvent mieux ne pas essayer de les réaliser.

— Vous attendez quoi ? s'impatiente le Lord.

— Rien…

— Je vous pose un problème, mon cher ? nargue Rémy. Allons, je ne suis qu'un clodo, souvenez-vous ! Certes, avant cela, j'étais un ingénieur respecté ainsi qu'un bon père de famille… Mais si ça vous simplifie la tâche de l'oublier, faites, je vous en prie…

Le sourire du Lord se fige. Un bon père de famille ?! Ça n'était pas prévu au programme. Mais il est un peu tard pour revenir en arrière.

L'Anglais demeure tétanisé. Alors, Rémy continue son numéro ; son baroud d'honneur.

— C'est le fait que je sois à terre qui vous bloque, peut-être ? Attendez, je vais me relever…

Le Rosbif écarquille les yeux. Rémy s'aide de son bâton pour se remettre sur ses deux jambes.

— Voilà… Est-ce mieux ainsi ?

Toujours rien en face. Le vide.

Rémy s'approche, lentement. Comment arrive-t-il à contenir sa peur, naturelle, instinctive, viscérale ? Il a voulu la mort, l'a appelée à la rescousse pour mettre un terme à ce supplice. La trouille, il n'en a plus vraiment conscience. Elle est lovée en lui, comprimée au creux de son ventre. Prête à exploser.

Le voilà désormais tout près de celui censé l'exécuter.

— Alors, espèce d'enfoiré, t'as des remords ? Les jetons ? T'as perdu ta langue ? Tu veux peut-être que je me suicide ?

Le visage ennemi se crispe, se déforme sous l'effet de la colère.

— Je te poursuivrai jusqu'à ta mort, fumier, murmure Rémy. Et j'espère que tu crèveras dans les pires tourments… Que vous crèverez tous dans les pires tourments…

Il crache à la face de son assassin incapable de l'assassiner. Delalande intervient ; il saisit Rémy par son vieux blouson crasseux, le secoue comme un prunier.

— Où est ton copain ?

— J'avais un petit creux, j'l'ai bouffé !

Coup de boule, le cerveau de Rémy fait le tour du monde. Il vacille mais a tout de même le temps, avant de tomber, de rendre au client la monnaie de sa pièce. Ils se retrouvent tous les deux à terre.

Le Lord prend les choses en main. Il attrape son flingue, colle le canon sur la gorge de Rémy.

— Où est l'autre ?

— Aucune idée, monseigneur ! Et si tu allais te faire foutre, non ?

— Réponds…

— Sinon quoi ? Tu vas me tuer ?

— De toute façon, on va le retrouver et s'en occuper !

— Ça, ça m'étonnerait ! Il a pris la tangente, Sarhaan ! C'est un champion du 800 mètres, Sarhaan ! Fallait te renseigner avant d'aller le chercher, espèce d'enculé !

Le Lord le lâche, se tourne à nouveau vers Welby. Toujours paralysé. Mais ici, aucun abandon possible. Chaque participant s'est engagé à tuer sa proie. C'est une manière de les faire taire à jamais.

Le Lord se plante devant lui, impressionnant.

— Maintenant, vous faites ce que vous avez à faire. Et tout de suite. Nous n'avons plus de temps à perdre…

— J'ai payé, je fais comme je veux ! s'offense l'Anglais.

Son hôte fait non, d'un simple mouvement de la tête.

— Vous connaissez les règles. Vous ne pouvez plus reculer. Ne m'obligez pas à être plus persuasif… Il ne fallait pas venir ici si vous n'avez pas les couilles… Le clodo en a plus que vous, on dirait !

Welby essaie de se ressaisir, il empoigne son arme ; fusil à canon scié.

Rémy se relève une nouvelle fois, une dernière fois. Lentement, difficilement.

Allez, l'ultime effort.

Il parcourt l'assemblée du regard. Comme perché sur un piédestal.

C'est alors qu'elle explose dans ses tripes. Un bâton de dynamite, une grenade incendiaire.

La fameuse peur. Celle qui, endormie par la souffrance, usée par la douleur, s'était recroquevillée dans les tréfonds de son être.

Elle s'insinue, dans chaque parcelle de chair, chaque atome de son corps. Elle sue, par chaque pore de sa peau ; sourd dans chaque veine, chaque artère. Fait vibrer à l'extrême chacun de ses nerfs.

Il voudrait que son visage n'en dise rien, que ses yeux ne trahissent pas ce secret.

Rémy voudrait mourir en héros.

Hélas…

Sam Welby a le doigt sur la détente. Pourtant, rien ne se passe.

Un des chiens s'impatiente, se remet à gueuler, reçoit un coup de pied dans les côtes.

— Mais qu'est-ce que vous attendez ? assène le Lord, excédé.

Quelques perles de sueur coulent sur le front du client. Son index tremble, hésite, s'éternise.

Chacun retient sa respiration.

Le Lord approche ses lèvres de l'oreille de l'Anglais, puis chuchote :

— Si vous ne le tuez pas, c'est moi qui vous descends… Compris ?

Welby ne quitte pas Rémy des yeux.

Rémy ne quitte pas l'arme des yeux.

Il sent des froissements dans son corps. Ses jambes qui lâchent, son cœur qui ne va pas tarder ; crise cardiaque, ça l'arrangerait bien, ce salopard de British !

Sarhaan, promets-moi de t'en sortir ! Promets-moi…

Le Lord braque son flingue sur la nuque du client. Solution extrême. Mais ça n'est pas la première fois.

— Cinq, quatre, trois…

— Je vous méprise ! dit soudain Rémy. Je vous méprise… Bande de…

La détonation le surprend. Un bruit assourdissant qui lui coupe la parole. Il est projeté en arrière, se heurte à l'arbre. La douleur met quelques centièmes de seconde à arriver jusqu'à son cerveau. Il baisse la tête, ses genoux se plient. Il s'affaisse le long de l'écorce rugueuse.

La balle a pénétré sa cage thoracique, avant de ressortir entre ses omoplates. Il porte la main sur la plaie béante. Cherche l'air, la vie. Touche enfin le sol, se retrouve assis, comme l'instant d'avant.

— Vous… ne… valez rien… Vous n'êtes… rien…

— Achevez-le ! ordonne le Lord avec une inhabituelle colère. Achevez-le, nom de Dieu !

Mais l'Anglais est à bout. Il se met à trembler comme une feuille. Alors, le Lord s'approche de Rémy, jusqu'à ce que l'arme touche son front.

Leurs regards se croisent, se mélangent, se confondent.

Rémy surprend une inattendue souffrance dans les yeux de l'autre. Une hésitation, un regret. Une plaie, une fissure.