Karine Giébel - Juste une ombre

— Et Bertrand reviendra se traîner à mes pieds !

L’instant d’après, elle est en pleurs. Elle prend son portable, compose son numéro. Elle laisse sonner longtemps, finit par tomber sur sa messagerie. Elle raccroche, s’octroie une gorgée supplémentaire.

— Allez, réponds !

Elle réessaye. Cette fois, la communication bascule sur le répondeur au bout de la seconde sonnerie. Appel refusé.

Bonjour, vous êtes bien sur le portable de Bertrand …

Cette voix, délicieuse. Qui lui réchauffe les tripes plus sûrement que le douze ans d’âge.

— Bertrand, c’est moi… C’est juste pour te dire que je… Juste pour te dire que…

Ses yeux sont dans le vague, les mots se perdent. Que pourrait-elle bien lui dire ? Je t’aime ? Absurde. L’amour est une faiblesse qui peut coûter cher. Le garder secret, ne jamais l’avouer.

— C’est juste pour te dire d’aller te faire foutre ! s’écrie-t-elle finalement.

Elle raccroche, éclate en sanglots. Ses doigts se desserrent, le portable échoue sur le tapis. Elle pleure longtemps, abritée par la solitude. Cette chère solitude qui permet de laisser libre cours à tout.

Tout ce qu’il faut constamment dissimuler sous une épaisse armure. Derrière les sourires et les airs de circonstance. Derrière un masque d’argile.

Tout ce qu’elle cache, depuis si longtemps.

Depuis que le mensonge est devenu son refuge, sa religion.

Seule face à elle-même, elle peut sangloter, hurler jusqu’à éteindre sa voix. Insulter la terre entière, ceux qui l’ont blessée, ceux qui n’ont même pas essayé. Ceux qui ont profité d’elle, du temps où c’était encore possible. Avant qu’elle soit armée jusqu’aux dents.

Elle s’est enfin endormie. Gomez la regarde, assis dans le fauteuil près du lit. La morphine a détendu ses traits, apaisé son visage. Lui rendant un peu de sa beauté originelle.

Sera-t-elle ainsi lorsqu’elle basculera dans la mort ? Alexandre l’espère. C’est bien là son dernier espoir.

Il ne sait pas encore quand.

Parfois, il prie pour que ça arrive. Souvent, il chiale de peur que ça n’arrive.

Elle lui manquera, de toute façon.

Devenu l’esclave d’une mourante, il pourrait choisir de l’abandonner. De la confier à des blouses blanches. Mais autant s’enfoncer un poignard dans le cœur puisqu’il ne peut se passer d’elle.

Lentement, il s’endort. Une main posée sur la sienne. Prêt à partir avec elle.

Il rêve de son visage. Son vrai visage, avant la maladie. De son sourire, englouti. De son rire, oublié. Il rêve qu’il lui donne ce qu’elle attend. La résurrection. La libération.

La mort.

À quelques kilomètres de là, dans les beaux quartiers, Cloé aussi bascule doucement de l’autre côté. Dès qu’elle a franchi la frontière, elle plonge dans un cauchemar.

Son cauchemar.

Le même depuis des années.

Ça commence comme un rêve. Un rire d’enfant…

Ensuite, c’est un hurlement terrifiant, un corps qui tombe dans le vide et s’écrase à ses pieds.

Cloé rouvre les yeux dans un sursaut. Quelques secondes plus tard, recroquevillée sur le sofa, elle s’enfonce lentement dans un coma profond.

Une ombre à son chevet.

— C’est quoi, ce torchon ?

Elle n’a pas élevé la voix. Mais son regard est pire qu’une insulte.

Face à elle, Matthieu Ferraud, le nouveau directeur de la création, encaisse sans broncher.

— Quel est le problème ? demande-t-il finalement.

Elle lui jette quasiment à la figure le document qu’il a déposé la veille sur son bureau.

— Le problème ? répète Cloé avec un sourire féroce. Je crois que c’est vous.

Matthieu examine bêtement le projet de campagne publicitaire réalisé par son équipe avant de lever les yeux sur Cloé. Recruté il y a deux mois à peine, ce n’est pourtant pas la première fois qu’il a maille à partir avec cette furie. Mais qu’elle ose s’adresser à lui de cette manière est inédit. Il respire profondément, comme son professeur de yoga le lui a enseigné.

— On pourrait en parler ensemble, peut-être ? propose-t-il. Vous pourriez…

— Il n’y a rien à dire, coupe Cloé. À part que vous êtes complètement dénué de talent. Je veux une nouvelle proposition dans la journée. Vous n’êtes pas payé pour passer vos journées à boire du café. Alors bougez-vous.

Obéissant à Cloé, il se met debout, histoire de lui montrer qu’il la dépasse d’une tête. Ce qui ne la déstabilise pas une seconde.

— Dites-moi au moins ce qui vous déplaît dans mon projet !

— Tout. C’est nul. Slogan ringard, image débile ! Nos clients vont nous rire au nez avant de partir chez la concurrence. Vous avez jusqu’à 16 heures. Ensuite, je demande au président de vous virer.

Elle tourne les talons, laissant son subordonné complètement groggy. Elle s’enferme dans sa tanière, avale une gorgée de café préparé par Nathalie. Trop amer, imbuvable ; ça ne fait qu’aggraver sa nausée tenace.

— Même pas capable de faire un café digne de ce nom ! Décidément, je bosse avec une bande d’incompétents !

Cloé a l’impression de s’être métamorphosée en volcan. La petite raclée qu’elle vient d’administrer au nouveau venu l’a à peine calmée.

Qui pourra enfin éteindre le feu avant qu’elle implose ?

Elle consulte son portable qui ne lui signale aucun nouvel appel, à part tous les messages laissés par Carole et auxquels elle n’a pas répondu.

Plantée devant la fenêtre, Cloé se heurte au ciel grisâtre autant qu’à ses doutes. Elle n’aurait pas dû se comporter ainsi avec Bertrand. Mais elle n’aurait jamais pensé qu’il réagirait de la sorte. Il avait l’air si amoureux… Si dépendant.

Il semblait m’appartenir, pourtant.

Finalement, elle envoie un texto à Carole, l’invitant à la rejoindre pour le déjeuner. Lapidaire, pour ne pas montrer qu’elle a besoin d’elle. Plutôt comme si elle lui accordait une faveur. Elle appuie sur Envoyer au moment où Philip Martins entre dans son bureau. Sans frapper.

Sa tension monte encore d’un cran.

— Cloé, qu’est-ce qui s’est passé avec Matthieu ?

— Pourquoi cette question ? Il est venu pleurnicher dans tes bras ?

Le visage de Philip se durcit.

— Tu n’es pas là pour terroriser les collaborateurs, il me semble.

— J’ai terrorisé ce pauvre homme ? Comment ai-je osé faire une chose pareille ?!

— Arrête ! ordonne Philip. Il paraît que tu l’as menacé ?

Cloé termine son café avec l’impression qu’un mélange d’acides entame sa trachée.

— Je lui ai juste demandé de faire correctement son boulot. Ça te pose un problème ?

— Ne me parle pas sur ce ton…

— Ne me dis pas que je te terrorise, toi aussi ?

— Non, mais tu me fais vraiment chier.

Martins n’est jamais grossier, signe qu’il est réellement énervé.

— J’ai vu le projet, il n’est pas si mauvais. Que tu lui demandes de revoir sa copie est une chose. Une bonne chose, d’ailleurs. C’est vrai que c’est loin d’être parfait. Mais que tu le menaces d’être viré en est une autre. De toute façon, ce n’est pas toi qui décides.

— Il suffit que je demande à Pardieu, rétorque Cloé. Ça revient au même.

— Oh oui, c’est vrai ! J’avais oublié à quel point il est sous ton influence !

— Plus que tu ne le crois.

Martins sourit, s’installe sans autorisation sur une des chaises.

— Tu n’as pas à passer tes nerfs sur les autres, ajoute-t-il. On ne va pas changer de DC tous les mois. Je te rappelle que tu as dégagé le dernier en date.