Karine Giébel: Purgatoire des innocents

La blessure à l’épaule est moins grave que l’autre ; le projectile est ressorti après avoir arraché un bon morceau de chair tout en haut du bras.

Pourtant, Sandra a envie de déclarer forfait face à l’ampleur de la tâche. Mais Raphaël veille, juste dans son dos. Elle sent son regard épier chacun de ses mouvements, sa présence au-dessus de son épaule. Ça la déconcentre.

Putain, je n’aurais pas dû décrocher le téléphone !

Elle tente de recouvrer son sang-froid. De retrouver les gestes. De calmer les tremblements pathétiques de ses mains. Opérer un homme, gravement touché, sous la menace d’un flingue et sur une table de ferme.

Tenter de lui sauver la vie alors que la sienne est en danger.

Elle manque de tourner de l’œil à son tour, s’accroche à la table.

Je connais leurs visages, leurs prénoms. Quand j’aurai terminé, ils me tueront.

L’évidence la percute de plein fouet, elle suffoque.

Raphaël s’approche dangereusement, lui parle d’une voix à peine audible.

— Pas le moment de flancher. Question de vie ou de mort…

23 h 00

Raphaël et Fred portent William jusqu’au canapé. Il est encore inconscient, ils étalent une couverture sur lui.

Sandra s’est assise sur le banc, exténuée. Elle a extrait la balle, refermé les plaies. Mission accomplie.

— Beau boulot, reconnaît Raphaël.

Elle ne répond pas, ne lève même pas les yeux sur lui.

Christel a monté leurs affaires au premier étage, en a profité pour se changer, troquant son tailleur chic contre un jean complètement destroy et un tee-shirt à manches longues.

— Y a deux chambres en haut et une en bas, annonce-t-elle. J’en ai choisi une en haut.

— J’ai faim, dit soudain Fred. Tu nous fais à bouffer ?

— Et puis quoi encore ? Si t’as faim, tu te démerdes !

— Arrêtez de vous engueuler, ordonne Raphaël. Allez vous reposer, je vais rester avec Will.

— Et elle ? demande Fred en regardant Sandra.

La vétérinaire lève la tête, tombe sur les yeux de Raphaël.

— On l’attache sur son lit. Désolé, docteur, mais je n’ai pas le choix.

— Ce ne sera pas nécessaire. Je dois rester près de lui, être là s’il se réveille.

— Très bien.

Fred dévalise le frigo avant de disparaître à l’étage. Christel s’attarde encore quelques minutes, fumant une cigarette sur le pas de la porte.

— Je vais me pieuter, dit-elle. Bonne nuit…

— Bonne nuit, ma belle, répond Raphaël.

La jeune femme monte l’escalier d’un pas léger, Raphaël s’assoit sur l’accoudoir du canapé, couvant son frère du regard. Sandra reprend doucement ses esprits ; elle se dirige naturellement vers la cuisine mais sent soudain une main saisir son bras. Marche arrière brutale.

— Où allez-vous ?

— Boire un verre d’eau, j’ai le droit ?

Raphaël resserre sa poigne.

— Vous bougez pas un cil sans me demander la permission, c’est clair ?

Sandra hoche doucement la tête, il relâche la pression.

— Je vous accompagne, ajoute-t-il.

Elle ouvre le robinet, sent que ses jambes ne vont pas tarder à lâcher. Elle flaire la présence de Raphaël, juste dans son dos. Elle n’échappera pas à sa vigilance, sauf s’il s’endort. De toute façon, il ne la tuera pas maintenant, il peut encore avoir besoin d’elle.

— Votre mari rentre quand ?

Sandra sursaute, lâche son verre qui explose dans l’évier. Raphaël sourit.

— Alors, il rentre quand ?

— Je… je ne sais pas.

— Où est-il ?

— En déplacement. Pour… son travail. Il m’appellera pour me dire.

Ils repartent dans la salle à manger, Sandra tire un fauteuil près du sofa. Elle prend le pouls du miraculé, touche son front. Raphaël la fixe avec insistance.

— Je ne sais pas s’il va survivre, avoue-t-elle à voix basse.

Les yeux du braqueur se plissent, ses lèvres se pincent.

— Je l’espère, dit-il. Je l’espère pour vous .

Il se place juste derrière elle, se penche. Elle sent ses mains se poser lourdement sur ses épaules.

— J’espère pour toi qu’il est sauvé, murmure-t-il dans son oreille.

— J’ai fait ce que j’ai pu ! se défend Sandra. Avec les moyens du bord…

Il devine les larmes dans sa voix, les tremblements dans son corps. Accentue la pression.

— Peut-être… Mais s’il y passe, je m’occuperai de toi personnellement, je te le promets. Si Will meurt, tu meurs.

4 h 40

William ouvre parfois les yeux. Pourtant, il ne semble pas vraiment là, gémissant des mots sans suite. Raphaël tient sa main dans la sienne, tente de l’apaiser. En cet instant, il pense à leur mère.

C’est étrange, mais à chaque braquage, il a tendance à penser à elle. Comme un gosse commettant une bêtise. Pourtant, il y a longtemps qu’il n’est plus un enfant. Et longtemps qu’elle n’est plus de ce monde.

Mais dans le silence de cette maison inconnue, il lui adresse une promesse solennelle : Will ne va pas mourir. Et je tiens toujours parole, tu le sais bien.

William, le plus jeune des trois frères.

Raphaël est l’aîné. Anthony, le second de la fratrie, est tombé sur un trottoir de Marseille, un soir de juillet. Deux balles dans le cœur, une dans la tête. Il avait mal tourné, commis des fautes qui ne pardonnent pas dans ce milieu.

Raphaël songe à lui, aussi. Ne pas perdre un autre frère.

Son regard fatigué abandonne William un instant pour aller vers Sandra qui s’est endormie dans le fauteuil, il y a une heure environ. Pourtant, Raphaël aurait juré que la peur la tiendrait éveillée, comme autant de banderilles plantées dans sa chair.

Si Will meurt, tu meurs.

Mais elle a sombré. Alors que lui n’a pas cligné des yeux.

Quelques minutes durant, il prend plaisir à l’observer, à détailler son visage. Qui n’a rien d’angélique. Un nez fin, une mâchoire volontaire. Un air dur que même ses longs cheveux blonds cendrés, aussi brillants et délicats que de la soie, peinent à adoucir. De grands yeux verts, très clairs, une bouche charnue qui ne sait pas sourire. Mais doit savoir mordre.

Il se dégage de cette femme quelque chose d’indéfinissable, de dérangeant. Une musique syncopée, hachée, morcelée. Une imperfection fascinante.

William gémit à nouveau, Raphaël presse sa main dans la sienne.

Ils sont dans la merde, il le sait. L’ombre des miradors et la torture noire du cachot planent au-dessus de leurs têtes.

Sauver William, mais pas que de la mort. De la taule, aussi. Qui est peut-être un châtiment bien pire.

Will, qui n’a jamais mis les pieds en prison, sauf pour rendre visite à son grand frère.

43 ans, déjà quatorze passés dedans. S’il y retourne, Raphaël sait qu’il n’en sortira plus. Sauf avec l’aide de complices. Ou les pieds devant.

Mais pas Will, non. Le protéger de cet enfer.

Will qui vient de murmurer son prénom, de l’appeler du fin fond de son coma artificiel.

— Je suis là, répond Raphaël en broyant sa main. Je suis là…

Son état empire, il s’agite. Il a de la fièvre, il souffre.

Raphaël secoue doucement la vétérinaire. Ses paupières se soulèvent, elle pousse un hurlement. Elle se redresse un peu, le dévisage avec terreur.

— Du calme… Will va mal.

Elle s’agenouille près du blessé, prend son pouls et tâte son front.

— Il a ouvert les yeux ? demande-t-elle.

— Pas vraiment. Qu’est-ce qu’il a ?

— Mal.

— Vous pouvez peut-être lui filer un médoc pour soulager la douleur, non ?