Adrien Goetz - Intrigue à l'anglaise

Elle s’efforce de ne rien laisser paraître devant Contevil, qui la transperce du regard, comme s’il guettait ses pensées, ou plutôt, elle en est sûre, comme s’il savait exactement ce qu’elle pense.

Elle fait mine d’approcher un des fragments de la lampe, pour voir en lumière rasante ce qu’elle a aperçu tout de suite.

« Vous ne dites plus rien, mademoiselle Pénélope… »

Il a changé de ton. Il se rassied dans son fauteuil à pied de lion. Souverain de la Haute et de la Basse-Égypte. Le Royaume-Uni de l’Antiquité. Si elle lui dit qu’elle ne peut pas reconnaître ses morceaux de tissu, il est capable de tout, de l’enfermer dans sa caverne domestique, de la tuer. D’abord sortir à l’air libre, pour discuter :

« Je ne vois pas bien, je préférerais apporter les tissus à l’étage, les poser sur une table sous une lampe.

— Je vais demander à Olav de descendre une autre torchère, je préfère que ces reliques ne quittent pas la crypte. Vous comprenez, ici, la température est constante, idéale pour leur conservation. En haut, nous chauffons trop…

— Vous avez de vraies préoccupations de conservateur…

— Vous me pensiez travailliste ? Cette tapisserie est tout mon héritage, ma fortune, mon espérance, mes documents d’identité…

— Pourquoi prenez-vous le risque de les faire “expertiser”, alors ?

— Pour savoir, pour être sûr, pour comprendre aussi ce que je peux en faire. »

Son ton est presque une menace. Gagner du temps, se dit Pénélope, et sortir de ce trou à rats. Elle remonte ses lunettes, se redresse, adopte un ton de réunion de direction :

« Je préférerais attendre demain, faire les choses dans les règles, prendre aussi des photographies…

— Hors de question. Vous en avez assez vu. Vous y croyez maintenant ? Non ? Oui ? »

Mentir ? Si c’est pour s’en sortir, tant pis, Pénélope commence à raconter n’importe quoi :

« À l’observation des scènes, tout me semble excellent, d’une similitude parfaite avec ce que nous conservons à Bayeux… Vous pouvez, je crois, être fier… »

Elle ment mal.

Elle sent qu’il va lire sur ses lèvres ce qu’elle s’empêche de dire : l’envers n’est pas du tout cohérent avec l’endroit. Il montre un point qui n’est pas celui de la Tapisserie authentique. Les Coptes ne sont pas des brodeurs, mais des tisserands. Au revers de la broderie, ils ont accumulé des nœuds épais, pour donner l’illusion du volume, comme sur un tapis ou une tapisserie. Cela donne bien l’effet du point de Bayeux. Au recto, la confusion est possible, au verso, le trucage devient évident. La toile est récente, enfin, pas aussi ancienne que les morceaux qu’elle a pu toucher dans les réserves, l’autre jour, avec Wandrille. Pénélope a l’habitude des textiles. Elle peut les dater les yeux fermés, du bout des doigts, elle sent et elle aime la souplesse, la fragilité des tissus très anciens. Celui-ci est encore rêche, un peu cassant, cela ne va pas. Les couleurs ne sont pas les bonnes, les pigments trop vifs, faits sans doute à partir de coquillages de Méditerranée.

Pénélope pense au Louvre, à Vivant Denon, à la lettre au Citoyen Premier consul que lui a montrée le directeur. Qui d’autre aurait été faire broder par des Coptes des scènes inspirées des dessins de Bayeux ? Denon est le seul lien entre l’Égypte et la Tapisserie. Le résultat de la lettre de Denon à Bonaparte est arrivé ici. Voici le faux fabriqué au Caire.

Les fragments Contevil seraient-ils un cadeau empoisonné, un pastiche fabriqué par Denon pour déstabiliser la monarchie anglaise, une machination franco-égyptienne, un complot monté contre Londres ? Comme l’amour de Diana et Dodi, encore une manigance ourdie en Égypte contre la monarchie britannique ! En Égypte… Tout y ramène, à chaque pas, dans cette histoire… Pénélope sourit pour elle seule. L'axe Bayeux-Le Caire ! Elle n’est pas ici par hasard.

Cela ne lui dit pas ce qu’elle doit faire.

« Vous me prenez pour un imbécile ? Votre voix tremble, éructe Arthur Contevil, vous ne me regardez plus en face. J’ai juste besoin que vous signiez un certificat, que vous reconnaissiez l’authenticité de mes morceaux de tissu, je ne vous demande pas grand-chose. En échange, j’ai pensé à un beau cadeau. Je vous offre de devenir propriétaire d’un appartement de mon immeuble de Londres. J’acquitterai les frais d’une donation. Si vous acceptez, il est à vous. Je vous communiquerai tout à l’heure le montant des loyers, il y a de quoi vivre à Paris dans le très grand luxe durant votre vie entière, et même de fonder une famille si vous y tenez, et de gâter de nombreux enfants… C'est un appartement somptueux. Mon notaire a préparé l’acte.

— Je ne m’attendais pas à être insultée. Vous ne m’achèterez pas. Je ne vous dirai que la vérité.

— Vous débutez. Vous pensez que vos collègues vivent tous de leurs salaires ? Ces salaires de misère, tellement dérisoires en comparaison de la valeur de ce que vous conservez, et des attributions que vous pouvez formuler devant les œuvres.

— Les conservateurs n’ont pas le droit de faire d’expertise, vous le savez.

— Question de mots. Ils peuvent rendre des “avis”. Et pour les escroqueries, il se crée toujours une chaîne de l’amitié : un ami marchand à New York, un autre grand éditeur d’art qui fait paraître tel invraisemblable et invendable “catalogue raisonné” à la date voulue, un troisième, le conservateur, qui lance une exposition, et voilà toutes les œuvres d’un artiste naguère oublié que l’on écoule gentiment. On se partage le gâteau en allant tous ensemble passer des vacances au soleil, invités par un conservateur américain salarié grassement par son conseil de trustees, vous voulez que je vous donne des noms ? »

Arthur Contevil poursuit, cette fois très maître de lui :

« En comparaison de ces entourloupes bien connues, ce que je souhaite obtenir de vous est une broutille : vous écrivez dans une revue savante un essai descriptif des pièces que vous venez de voir et vous concluez de façon largement positive sur leur authenticité. Les titres de propriété de l’appartement dont je vous parle seront portés à l’actif d’une société anonyme dont vous…

— Ce qui est sidérant, c’est le culot avec lequel vous me proposez tout ça… Vous avez bu ? Remontons, je vous promets d’oublier ce délire et de vous aider, si je le puis, à la mesure de mes moyens, en faisant passer par le laboratoire d’analyse des Musées de France…

— Vous ne sortirez pas d’ici comme ça. Je sais ce que vous venez de voir et que vous n’osez pas me dire, parce que vous commencez à avoir peur de moi. Parce que vous êtes en train de vous dire qu’Olav est là-haut devant la porte. Que vous êtes seule, qu’il n’y a pas de bateau, que vous n’avez pas de voiture, que votre téléphone portable ne fonctionne pas dans notre île. C'est bête, depuis le temps que je demande l’installation d’un capteur. »

Île de Varanville, dimanche 7 septembre 1997,

premières heures du matin

Saintes vaches, me voilà faite ! Et par un vieux croûton, quelle bleue ! Nofretari capturée par Nosferatu. Elle s’évade en pensée, chez la marchande de journaux de la place de la cathédrale. Sûr que sa photo sera en Une demain, ou après-demain, quand on aura signalé sa disparition, ou la semaine prochaine, quand un morutier aura repêché ses restes entre Saint-Pair-sur-Mer et Jullouville-les-Pins, sur une jolie plage de sable du Cotentin. Des plages sur lesquelles le soleil se couche, des plages où les amoureux vont voir le rayon vert. Elle en est loin.