Adrien Goetz - Intrigue à Giverny

Édouard a retrouvé Pénélope, dix minutes plus tard, devant la façade du musée. Il a un journal à la main, qui parle de l’affaire du meurtre du Cercle. La police n’a rien trouvé. Les vingt-quatre suspects n’ont aucun mobile, aucun de ceux qui étaient présents dans le bâtiment du boulevard Saint-Germain n’a pu être confondu : il se confirme que tout le monde a vu tout le monde, et a plus ou moins laissé des empreintes, chacun sert d’alibi à un autre. L’examen de la malheureuse montre qu’elle ne s’est pas du tout débattue, comme si elle avait accepté ou désiré cette mort — ou qu’elle connaissait le visage de son assassin. Pour Pénélope, aucune information nouvelle.

Le rêve de pierre d’Albert I erde Monaco est intact. Le Musée océanographique vient d’être restauré et il a retrouvé ses splendeurs. Pénélope se reproche de remarquer les coquillages sculptés du grand escalier, les fameux lustres en forme de méduse au-dessus des dizaines de visiteurs qui n’imaginent pas que le plus grand danger n’est peut-être pas, en ce moment, dans l’aquarium.

Édouard, accompagné du colonel en grand uniforme blanc, se rue chez le directeur ; derrière eux, cinq hommes en civil qui sont certainement l’élite de la police du pays.

Dans le bureau du directeur, le mobilier est encore celui du prince Albert I er— mais à un portemanteau il y a la combinaison de plongée rouge du prince Albert II.

« Se cacher au Musée océanographique, n’y songez même pas, c’est impossible. Pour se cacher dans mon musée, il n’y a qu’un endroit. Je suis le seul à avoir la clef. C’est un lieu que j’ai fait encore visiter le mois dernier à un petit groupe d’amis du musée, les Benefactors, mais qu’on évite de signaler parce que c’est un peu dangereux. Un embarcadère glissant le long du rocher. Entre eux, ceux qui travaillent ici disent “Alcatraz”. La clef est là », dit-il en désignant la grande armoire vitrée située derrière lui qui contient une bonne vingtaine d’anneaux accrochés, un buisson de clefs.

Tous se taisent.

« À tout hasard, demande Pénélope, le crochet sans clef, en bas, ça ne serait pas ça, votre Alcatraz ? »

Le directeur est blême. La clef était là ce matin. C’est la seule qui existe.

« Si c’est la seule, alors on défonce la porte, lance Édouard aux cinq policiers, qui sont restés sur le seuil du bureau.

— La difficulté, souligne le directeur, c’est qu’il y a des visiteurs et que la porte se trouve à côté d’un des plus grands aquariums, le bassin des requins. »

Pénélope et Édouard descendent les premiers. Les surveillants de salle s’écartent devant les policiers. On fait évacuer. Les sirènes ont été déclenchées, seule espèce marine qui manquait ici…

Les enfants pleurent dans les pop-corn renversés. Les hommes d’élite laissent un peu à l’arrière le colonel en blanc, on sort les Glock des holsters. Pas le temps de visser les silencieux.

La police française qui est à deux pas, sur la place du Palais, n’a pas été prévenue. On est au bord de l’incident diplomatique. Les Français tiennent à tout savoir cette semaine, tant pis. L’affaire va se régler sous l’autorité des troupes monégasques.

Pénélope les regarde agir. Les hommes ne font aucun bruit. La porte ne cède pas. C’est un étroit vantail blindé, à côté de l’immense mur de verre par lequel on voit passer les monstres.

Un policier vise la serrure. Le directeur l’arrête. Pénélope recule.

« Ne tirez pas, un ricochet sur la paroi des aquariums et vous aurez les grands blancs arrivant dans la pièce. Ils seront difficiles à faire rentrer… »

Un des hommes, la main braquée sur l’arme : « Elle est épaisse de combien votre paroi, monsieur le directeur ?

— Elle… est très épaisse… je pense…

— Plus de 500 mm ?

— 575 mm si j’en crois cette brochure informative, lance Édouard, qui sent qu’il prend du galon. Allez, messieurs, on tire. »

Il faut qu’un des policiers tire deux fois dans la serrure pour que la porte de métal cède.

De l’autre côté, une petite pièce en pierre de taille est percée au sol par le départ d’un escalier en colimaçon, sans rambarde. C’est le passage qui permet de descendre à flanc de rocher, le long de la façade, et d’arriver au bas du monument. Ici, pas question d’ascenseur. Trois hommes descendent.

Le vent de la mer s’engouffre en trombe dans le passage, chassant les odeurs de cordite. Plus bas se trouve une chambre, et un débarcadère vertigineux où arrivait la vedette du prince Albert I erquand il fuyait le palais et préférait aller dormir sur son bateau. Avec la rotonde Garnier, c’est l’autre retraite secrète de Monaco. Pour connaître ces deux endroits, il faut être souvent venu ici, et être bien introduit, commente le directeur un peu effaré.

Les cinq policiers descendent avec calme. Ils arrivent à un premier palier, qui forme comme un balcon sur la mer orné de créneaux. Il faut descendre encore. « Alcatraz », c’est plus bas. L’escalier est remplacé par des barres de métal moussu fixées dans la muraille entre lesquelles volent les mouettes. Pénélope, du haut du palier, voit le premier policier qui descend à pic, le long de l’immense monument, palais en forme de falaise.

Plus bas, au ras des flots, deux silhouettes sortent d’une cavité de pierre : un homme en blouson de daim qui tient une femme dans ses bras. Il s’en sert pour se protéger. Lui aussi a une arme.

Pénélope, Édouard et le directeur veulent descendre à leur tour. Le colonel leur fait signe de rester cachés dans l’espèce de mâchicoulis 1900 où ils se sont arrêtés.

« Je le connais, murmure le maître des lieux, glissant un œil en bas. C’est un Américain, il était dans le groupe de ceux à qui j’ai fait visiter ça il y a un mois. Je ne sais plus son nom. C’est lui, aucun doute. Il a énormément donné d’argent pour la restauration des aquariums. Je lui avais tout montré. Il vient souvent. Il se présentait comme un milliardaire écolo. »

Un coup de feu. Pénélope veut regarder mais Édouard la tire en arrière. Ils s’accroupissent, protégés par les créneaux.

Plus bas les deux policiers sont « au contact ». Si on a des morts la semaine du mariage, pense le directeur, il va falloir étouffer l’histoire tout de suite.

Grand silence, bruit du ressac. Pénélope a l’impression que tout se ralentit. Elle ne pense même pas qu’elle est en danger. Elle attend, et cela dure trop. Personne n’a crié. Pas d’autre coup de feu. Une silhouette remonte. C’est un policier.

« On l’a désarmé. Appelez les renforts pour sécuriser le périmètre. Restez à l’abri, monsieur le directeur. La petite dame n’a rien. »

C’est la fin. Ils n’ont pas pu prendre la vedette qui était prête. Sœur Marie-Jo lève les mains au-dessus de sa tête, l’homme au blouson en fait autant.

Pénélope, devant l’aquarium aux requins, donne son bras à la religieuse, elle tente de la rassurer, elle lui dit qu’elles se sont déjà vues, qu’il n’y a plus rien à craindre. Sœur Marie-Jo semble incapable de répondre. Elle garde les yeux fermés. Sa jupe est trempée, elle a dû tomber dans les vagues.

Les hommes de la police française viennent d’arriver, il y a maintenant neuf hommes armés qui encerclent le fugitif et la religieuse.

Pénélope pense à dix choses à la fois. Ils vont enfin le connaître, cet homme au blouson de daim, l’instigateur de cette histoire. Celui qui sciemment tente de vendre ce tableau comme un vrai Monet.

Il est là, face à eux, cinquante-cinq ans, portant beau, avec des mocassins de bateau et une montre de yachtman, le style parfait du résident monégasque. Rien d’un assassin. Il pourrait être un ami de Vernochet, ou un commensal du couple Dechaume, il pourrait très bien aussi être un client de Wallenstein. Il fuit le regard du directeur du Musée océanographique.