Frédéric Dard - Bosphore et fais reluire

L’odeur de la benzine rend la sœur dingue, soudain. Elle pige mon intention néfaste et pense que je vais craquer une allouf pour la déguiser en sainte Jeanne d’Arc. Effectivement, je m’empare d’une pochette d’allumettes, soulève le rabat et la lui montre. Ces fines bûchettes alignées telles les touches d’un menu clavier, sont redoutables avec leurs petites têtes bleues. D’un geste péremptoire, j’indique à la sainte fille de m’ouvrir. Souris qui n’a qu’un trou est bientôt prise. Elle actionne alors le levier de la herse dressée devant mon capot, ensuite elle jette l’énorme clé du portail par le judas, en psalmodiant des supplications dans sa langue maternelle.

— Déponne ! enjoins-je au Mammouth.

Il s’active.

Voici l’air libre, le soleil, la mer de Marmara étincelante dans les lointains. La route blanche, poudreuse et sinuante à travers une végétation rabougrie.

Alexandre-Benoît grimpe en ahanant.

— Cette pipe m’a coupé les pattes, déplore-t-il en claquant sa portière.

Cette question, je m’y attendais. Et j’avais de bonnes raisons pour l’attendre : je me la posais.

— Où qu’on va, Grand ?

D’avoir à répondre à mon subordonné m’amène à trancher. Il est fréquent que des gens détenant l’autorité commandent uniquement pour ne pas donner l’impression d’hésiter à ceux qui leur obéissent. L’hésitation est la principale ennemie du pouvoir.

— Avant toute chose, je vais téléphoner au Vieux, ensuite nous changerons de véhicule et nous retournerons au motel. Jusqu’à preuve du contraire, nos adversaires en ignorent l’existence puisqu’ils sont contraints d’établir des surveillances aux abords de notre consulat pour essayer de nous agrafer.

— Valab’, convient le Surabondant. Slave dit, j’croive que c’est l’chang’ment de tire qu’est l’plus urgent ; dans ce gros machin, j’ai l’impression qu’en Turquerie on n’voit qu’nous.

J’acquiesce, convaincu de son bien-dire ; mais, lui montrant la nature qui nous environne, je soupire :

— Si tu aperçois un marchand de bagnoles, fais-moi signe.

Mon léger sarcasme ne le désarme pas. Il semble perdu dans un rêve bleu. Potée auvergnate ou étreinte lubrique ?

La route plonge en direction de la côte et l’on distingue un petit port, au loin, en contrebas.

— Tu sais ce dont il me vient comme idée, Grand ? Si au lieu de rouler su’ c’t’route où qu’on peut nous repérerer à cent lieues à la ronde, on r’tourn’rait à Hisse-ta-boule en barlu ? Y a une navigante fluviale terrib’ su’ c’te mer. On passerait mieux inaperçus dessus qu’autour ?

Je lui vote un regard admiratif.

— Tu ne serais pas un peu génial, Gros ?

— Complètement, me confirme-t-il. C’est d’ famille.

Ainsi soit-il !

Nous avons abandonné notre fourgon sur la place de la mosquée, les clés au tableau de bord, bien certains qu’on nous le secouerait avant la fin de la journée. Ensuite, on s’est mis à la recherche d’un navire. Le petit port de Tabouch Toukrü est plus plaisancier qu’autre chose, aussi y trouve-t-on plein de vieux canots automobiles plus ou moins ravaudés et pourvus d’un pilote prêt à t’emmener n’importe où — voire à foutre ta belle-mère à l’eau — pour un prix raisonnable.

Je retapisse (d’âne) un type encore jeune, grand et maigre, mal rasé, vêtu d’un bleu de travail rehaussé d’une large ceinture d’étoffe, qui attend le client sans trop y croire, en compagnie de son petit garçon, un angelot dépenaillé et sale, aux yeux pleins de lumière. A cause du môme, c’est lui que je choisis. La somme qu’il me réclame pour nous emmener sur le Bosphore est rondelette, aussi ne croit-il pas trop que je vais la lui donner.

Effectivement, là comme ailleurs, le quart est suffisant pour conclure le marché, et nous voilà voguant sur une eau verte et moirée par l’huile des moteurs. Des espèces de mouettes criaillent comme des connes en rasant le flot d’un vol coulé, battant à peine des ailes. L’agitation aquatique est soûlante, pourtant elle berce mon cœur d’une langueur monotone [9] En présence d’une phrase aussi harmonieuse, on reste perplexe sur l’étendue des dons manifestés par San-Antonio. Jérôme Garcin et propicionne ma réflexion.

Comme à chaque affaire, je remets mon ouvrage sur le métier. Accumule les acquis, en fais une grosse boulette de vérité. Le meurtre de « Cousin frileux » a été commandité par les Japonais « de toute urgence », a prétendu son assassin. J’en conclus que Lord Kouettmoll détenait un secret nippon d’une rare importance qui a provoqué la décision de le neutraliser. Sa mort a été préparée pendant son vol de retour en Europe et perpétrée dans l’aéroport même. Y avait vraiment urgence !

Son meurtrier accompagné de son petit copain s’embarquent dans la foulée pour Istanbul où ils peuvent se réfugier à la pension de Lady Fog pendant que l’enquête commence à Paris. J’en suis chargé.

Puissamment aidé par Violette, la nouvelle recrue, nous découvrons la retraite de Kelfiott et Tommaso. Grâce au renfort de mon équipe, et malgré quelques aléas, nous nous assurons des deux hommes que le Foreign Office réclame à cor, à cri et en anglais. Ces messieurs de London sont, aux dires du Vioque, dans une colère exceptionnelle. J’ai dans la pensarde, la certitude que leur rogne est motivée par la disparition de la capsule contenant la bande de papier.

Maintenant, grave question : l’homme à la chemisette blanche dont Béru a si bien effeuillé la denture et les étranges nonnes du monastère, sont-ils au service de l’Angleterre ? Ou bien du Japon ? Voire de la Turquie ou d’un tout autre Etat ? Il doit y avoir panique au Carmel, les gars ! Que deux officiers de la Police française y aient vécu ce qu’ils y ont vécu doit salement emmouscailler ce joli monde.

Le petit garçon du batelier me regarde fixement, d’un air pensif. Je cherche quelque chose à lui offrir. Mais l’adulte est un salaud, jamais prêt à rencontrer des gosses. Il n’a dans ses poches que des choses terre à terre. J’hésite à lui donner du fric ; à son âge, qu’en ferait-il ? Son petit papa le lui engourdirait aussi sec. J’explore mes vagues. Mon sésame ? Pas question ! Mon canif Piaget ? Il est en or ! Et puis il risquerait de se couper. Je ramène d’une poche confidentielle un petit tube blanc, genre échantillon de crème pour le visage. D’où ça sort, ça ? Oh ! oui. Mathias qui me l’a donné, l’autre jour à Paris dans un élan de reconnaissance, tant il était heureux de pouvoir me tutoyer. Sa dernière « invention ». Une colle irrésistible qui soude à tout jamais deux éléments, quelle qu’en soit la nature. Ça non plus, c’est pas un cadeau pour un enfant ! Je finis par me rabattre sur mon stylo-bille guilloché, plaqué or, siouplaît ! Le tends au môme.

Béru hausse les épaules.

— Si tu croives qu’y sache écrire !

— Il apprendra, prophétisé-je. En attendant, il pourra toujours faire des dessins.

L’enfant turc hésite, regarde son dabe, puis saisit le stylo.

— Rien ne pouvait lui faire davantage plaisir, m’assure son paternel dans un mauvais anglais ; voilà qui va l’aider à faire ses devoirs.

— Ses devoirs ! Mais quel âge a-t-il ?

— Cinq ans.

— Et il va en classe ?

— En classe, non ; mais à la faculté : il prépare une licence de mathématiques. C’est, d’après ce que m’ont dit les docteurs qui l’ont examiné, un phénomène. Notez qu’il va à la fac comme auditeur libre, n’ayant pas l’âge, bien sûr, d’être inscrit ; sinon, il fréquente l’école maternelle car il n’est surdoué qu’en mathématiques.