Frédéric Dard - Bosphore et fais reluire

Pas désemparé, l’Antoine. Intrigué. Tu ne peux te laisser aller au pessimisme quand tu as un écheveau de questions filandreuses à résoudre. En y gambergeant de près, je me dis que les sept péteuses nous guettaient aux abords du consulat de France. Donc nous étions déjà retapissés avec notre fourgon. Je vois se dessiner l’historiette ci-après.

Des mecs qui s’intéressent à nous n’ont pas été dupes de notre « décès » et ont mis quelqu’un en faction devant le consulat. Qui ? Je te parie mes dents de devant contre tes feux arrière, que c’était le julot à la chemisette blanche dont Béru a fait sauter les plombages, les maxillaires et, probablement, l’extrait de naissance, d’un unique coup de poing. Ce mec n’a suivi Lady Fog que parce qu’il a pensé qu’elle allait nous rejoindre ; et peut-être que non : il venait simplement voir ce que nous mijotions dans notre putain de fourgon, peu importe. Comme il n’a donné aucun signe de vie à ses patrons et que sa tire vide stationnait près du Windsor Lodge, ceux-ci en ont déduit qu’il avait eu un problème. Ayant perdu notre trace, ils sont revenus nous tendre une… souricière (c’est le cas de le dire, puisqu’ils ont employé des souris) à notre point de départ : le consulat.

Si cette hypothèse est conforme à la vérité, les gens en question ignorent tout de notre retraite, ou plutôt de celle de nos copains et de nos partenaires. J’enrage de ne pouvoir tubophoner au Vieux pour lui indiquer que la « marchandise » est à la disposition du Foreign Office. A lui d’en prendre possession !

Des chants religieux nous parviennent par la fenêtre ouverte, en provenance de la chapelle, sans doute. Curieuse geôle que la nôtre. D’ordinaire, quand je vis ce genre de mésaventure, on me flanque, enchaîné, dans quelque cul-de-basse-fosse bien noir et bien sordide. Or, là, nous attendons dans un grand local clair que baigne une paix monacale.

J’entends grincer les verrous. La lourde porte s’écarte et une sœur infirmière, de blanc vêtue entre, tenant du matériel sanitaire à deux mains. C’est une femme âgée, très ridée ; peau brune, regard sombre, bouche en boutonnière de pardingue. Elle pue l’éther et la vieillesse. Deux autres religieuses l’escortent. Quelle n’est pas ma stupeur de découvrir, sous l’habit, la Chinoise et l’une des deux Européennes de naguère.

— Vous faites un numéro à transformation ! gouaillé-je. On se croirait au Casino de Paris !

La Jaune, qui tient chacune de ses mains engagée dans la manche d’en face, retire l’une d’elles pour me montrer son pistolet (du 9 mm, s’il vous plaît ! le calibre de la femme sérieuse !).

— Cet ornement sacerdotal complète bien votre tenue, ma sœur, dis-je avec un sourire miséricordiable.

La vioque est au charbon sur la moche paluche de Béru. Elle a eu une grimace expressive en l’apercevant. Déjà, elle l’a placée au-dessus d’une cuvette émaillée et l’arrose d’alcool. Sa Majesté ne bronche pas. L’infirmière tire des besicles de sa poche et les ajuste sur son tarbouif pointu. Après quoi, elle biche de longues pinces qu’elle désinfecte à l’alcool et se met à touiller l’horrible tuméfaction. Là, le Masto-donte libère un frémissement de pachyderme touché par une balle en un point non vital de sa géographie.

La daronne a son bout de pif à deux centimètres de la plaie, biscotte une myopie de grande magnitude. Elle respire fort, à cause de sa concentration.

— Ell’ m’ chatouille, rigole Béru. Ça m’rappelle une gonzesse qu’j’aye eue à l’époque qu’j’faisais gardien d’la paix. E’ m’soufflait su’ l’ gland après avoir bu du thé très chaud. Une dame d’la haute : charcutière dans l’seizième. E portait une combinaison — d’satin rose qui m’agaçait les ongles. Maâme Verpillère, é s’app’lait. Une paire d’doudounes dont j’ai jamais r’trouvé les mêmes ; j’m’en goinfrais, ma sœur, si j’vous disais. Moi, sa moitié d’en haut m’suffisait. Des loloches d’c’t’ampleur, on en avait pour tout le véquende à leur faire la connaissance. Une chose qu’elle raffolait, ma sœur… Vous me croirerez si vous voudriez, c’tait qu’ j’y pète su’ les cabochons. J’ai jamais bien pigé l’bonheur qu’elle pouvait en — r’tirer ; mais le gazeux, ça la fascinait, Maâme Verpillère. Houille, là vous m’faites mal, la mère ! Faudrait pas confond’ soins et sadiquerie ! Non mais, tu voyes, Sana, la manière qu’c’te vieille morue me gambade dans la plaie av’c ses pinces ?

L’infirmière continue son exploration inexorable un moment encore, nonobstant les invectives du blessé. Enfin, elle pousse une exclamation de victoire et de surprise et ramène au bout de ses pinces un objet de faible volume, blanc et rouge, qu’elle dépose dans la cuvette.

Nous nous penchons.

Une dent !

En fracassant la mâchoire de l’homme à la chemisette blanche, le Terrible s’est planté l’une de ses ratiches entre deux phalanges.

— Again ! annonce la mère infirmière.

Encore !

Elle retourne à la pêche.

Ça fait songer à un accouchement d’avant l’échographie, quand les braves sages-femmes s’apercevaient que le polichinelle n’était pas seul.

Triomphalement, elle ramène une deuxième chaille, puis une troisième. Cette fois c’est tout.

— T’es vachement contondant quand tu t’y mets, complimenté-je.

— Et encore, déclare Béru, dans c’fourgon, j’avais pas mes zaises. Avec élan, j’l’étêtais, ce veau ! Ça y apprendra. T’as vu l’coup d’ genouxe qu’y m’a virgulé dans les frangines !

Il se penche sur les trois dents : deux incisives et une canine cariées.

— Pas étonnant qu’j’m’infectasse, il avait des croqueuses daubées, note l’Enflé. J’vous r’mercille pour vos soins allumés, ma mère. Oui, filez-moi z’encore une giclée d’décapant su’ la plaie, histoire d’carboniser les microbes. Qu’est-ce que c’te poudre blanche ?

— Probablement des sulfamides, émets-je.

— Sulfamines mon cul ! déclare Glandoche en soufflant sur sa main enfarinée. Chez nous aut’, les Bérurier, lorsqu’on avait une plaie, on allait chercher la boutanche d’calva, on commençait par s’en enfoncer une bonne lampée et n’ensute, on arroserait la blessure. Deux jours plus tard, c’tait guéri !

La religieuse ne prend pas garde à son beau discours et se retire avec son matériel de secouriste.

La Chinoise lui crie quelque chose, et la vieille actionne les verrous à l’extérieur, enfermant du coup les deux souris avec nous.

— C’est gentil de nous tenir compagnie, dis-je à ces dernières.

La fille qui escorte l’Asiatique, une Anglaise très probablement, prend la parole.

— Nous venons de recevoir des instructions à votre sujet, commence-t-elle d’un ton grave.

Je la fixe avec intérêt. Elle possède un sérieux qui me frappe. Une fille de caractère. Jusqu’alors, elle ne s’est pas manifestée pendant le coup de main, laissant l’initiative à sa camarade asiate ; mais maintenant, je pige que c’est elle le cerveau de ce commando de femelles.

— Et quelles sont-elles, ma sœur ?

Elle vient s’asseoir en face de moi. La large table nous sépare. Elle y dépose son pistolet, hors de ma portée.

— Vous êtes officier de police à Paris, dit-elle. On vous a chargé d’enquêter sur l’assassinat d’un ressortissant britannique, Lord Kouettmoll. Ce meurtre a été commis sur le tapis roulant d’un aéroport par l’injection d’un poison à effet instantané, genre curare. Vos investigations, rondement menées, vous ont permis de conclure que le meurtrier, son forfait accompli, a pris le vol pour Istanbul. Vous vous êtes aussitôt embarqué pour la Turquie et il semblerait que vous ayez trouvé ici l’individu en question et que vous vous soyez assuré de sa personne avec l’assistance d’autres inspecteurs français arrivés en renfort, parmi lesquels ce gros homme qui vous accompagne. Tout cela est-il exact ?