Frédéric Dard - Un éléphant, ça trompe

D’ailleurs ça vient tout doucettement, ma marotte du néologisme. Un peu partout, on assiste à des naissances. Dans les films, dans les bouquins. Oh, c’est encore timide, mais y’a que le premier verbe qui coûte. Bientôt, on ne pourra plus prétendre que le verbe s’est fait cher. Le jour viendra qu’au bac on fera passer une épreuve de néologie. Coefficient mille ! La San-Antoniologie écrasera la philo, ridiculisera les maths. À bas Pythagore ! Il l’aura dans l’hypoténuse. On lui déniera le théorème. On le contestera, on le mettra en doute avant de l’oublier. Et tout ce qui subsistera de Samos, son pays natal, ce sera une marque de fromage.

Où que j’en étais… Trop tard pour récapituler : on vient ! Les trois pieds de mes amphitryons clapotent sur les dalles du couloir. Smith, l’ahuri végétatoire, sifflote The bridge on the Kwaï river. Les pas s’arrêtent devant la cellule voisine de la mienne, laquelle est occupée par un vieux pionard qui profère des insanités à longueur de journée histoire de tromper sa solitude.

Il s’appelle Sam Gratt, le clodo. Dès qu’il aperçoit un gardien, un torrent de vociférations lui jaillit du clapoir, c’est magique.

— Vous pourriez pas m’apporter une pinte de bière, mes vaches ! fulmine-t-il. Laisser un homme de mon âge se dessécher comme de la morue salée dans son baril, faut être aussi dépourvu de cœur qu’une plaque d’égout pour oser ! Je voudrais vous voir crever en plein soleil, avec la gueule grande ouverte. Pour lors je vous ferais avaler des pleins seaux de sable chaud !

— Silence ! gronde le moustachu. Si vous continuez de la sorte, le jury vous salera à bloc, Sam, et ça n’arrangera pas votre pépie !

Sam Gratt répond ce qu’il lui fait au jury, et ça mettrait l’eau à la bouche à ceux de ses membres qui appartiendraient à la jaquette flottante.

Enfin, v’là mon tour. Glaouc, vrrramm, les deux verrous sont tirés (ils ne font pas le même bruit car y’en a un qu’est plus rouillé que l’autre).

Ruse classique, mille fois employés déjà, je me suis allongé sur le sol, face contre terre, en les entendant approcher.

Ces deux connards n’ont pas lu mes précédents bouquins [14] Bien qu’ils soient traduits en anglais. Dieu protège la Reine ! car ils s’exclament en chœur et se précipitent de même.

— Vous croyez qu’il est mort ? demande le crétin au nez en forme d’abat-jour.

— Il faut nous en assurer, Smith, rétorque le monojambiste, d’un ton réservé.

Ils me viennent, me saisissent, me retournent, me considèrent. Je bats faiblement des paupières.

— Vous êtes malade ? jette rudement le moustachu du Bengale, celui qui a mis un tigre sous son pif.

— C’est mon cœur, fais-je dans un souffle. Je suis cardiaque.

Le rouquin à pilon tortille sa bacchante entre le pouce, l’index et le médius.

— Smith, allez prévenir un docteur ! compatit-il.

L’autre pose sa gamelle de frichti sur mon bat-flanc et s’éclipse. Ils sont d’une candeur, ces truffes ! Travailler avec eux, c’est vraiment du butter !

Dès que Duconnaud s’est éloigné, je me dresse misérablement en m’agrippant après le gardien-chef. Au passage je lui secoue adroitement son pétard.

— Ouf, ça va beaucoup mieux, lui dis-je, je crois bien que je vais aller prendre l’air pour achever de me rétablir.

Ma voix claironnante autant que mon air radieux lui font piger l’étendue du désastre !

Il porte la main à sa poche, frénétiquement.

— N’engueulez pas Saint-Antoine de Padoue, rigolé-je, en lui montrant son joujou. C’est moi qui vous l’ai emprunté. Si vous voulez bien vous asseoir sur mon lit d’apparat en attendant votre assistant, je pense qu’il ne tardera pas.

D’une bourrade dépourvue de brutalité je l’oblige à faire sisite, ensuite de quoi, sans écouter ses imprécations, je sors et tire les verrous.

— Eh ben, qu’est-ce que vous fichez, mon gars ? m’interpelle la voix de Sam Gratt.

Le poivrot est collé à sa lourde. Il porte une barbe à la Ribouldingue, poivre et sel et de longs cheveux un peu plus blancs que la barbe. On dirait un balai O’ Cédar. Au milieu de tous ces poils, des yeux cernés de rouge clignotent.

— Je vais voir dehors si j’y suis, grand-père ! lui réponds-je.

Le vieux crache à travers la grille du judas.

— Par le sang du Christ, vous en-allez pas tout seul, mon gars !

Moi, vous me connaissez ? Charitable à ne plus en pouvoir !

J’actionne les verrous de la cellote voisine.

— Je veux bien vous délivrer, grand-père, mais à votre place je resterais. Rendez-vous compte que si vous ne profitez pas de la porte ouverte, le jury vous accordera son indulgence.

L’hirsute secoue son O’ Cédar.

— Des clous, fiston, j’ai trop soif ! Par les tripes du diable [15] C’est inouï ce que je reconstitue bien le parler du vieux poivrot britannique, hein ? On croirait lire du Dickens ! j’échangerais les deux jambes qui me restent contre un verre de bière.

Je hausse les épaules. Après tout, chacun organise son destin, selon sa fantaisie, pas vrai ?

— Marchez pas si vite, fiston ! me crie Sam Gratt. Attendez-moi, par tous les démons de l’enfer [16] Idem. quand on s’évade à deux, on s’évade à deux !

Frappé par la pertinence de sa remarque, je lui prends le bras. Au détour du couloir, nous croisons Smith-le-demeuré.

— Le docteur va venir tout de suite, me dit-il.

— Merci, je réponds, c’est très aimable à vous.

Nous continuons notre marche et lui la sienne.

Seulement au bout de trois pas il se retourne.

— Hé ! lance-t-il, où vous allez, tous les deux ?

— Respirer l’air de la mer, mon petit Smith.

— Ah bon !

Il fait de nouveau deux pas avant de re-réagir.

— Hé ! Y’a pas la mer à Swell-the-Children ! objecte le mouche-cierge.

— C’est pourquoi on va probablement aller jusqu’à Douvres lui tac-au-tac-je.

— Je vois ! dit-il en s’offrant encore deux pas.

Mais il n’est de cervelle pâteuse qui ne finisse par trouver les chemins de la logique.

— Hé ! Vous êtes prisonniers, vous n’avez pas le droit de sortir !

— Le chef nous a donné la permission !

Pour le coup il se rapproche.

— Faites-voir un peu cette permission que je la voie !

— Montrez la permission à ce vaillant jeune homme, grand-père ! ordonné-je à Sam Gratt en ponctuant d’une œillade qui lui en apprend long comme la voie du transsibérien sur mes intentions.

— La v’là, fiston, la v’là ! répond le clodo, sans s’émouvoir. Il porte la main à sa poche qu’il feint de fouiller. Le benêt attend, les bras ballants. Mine de rien je passe derrière lui et lui porte une manchette congolaise [17] Toujours les manchettes japonaises, y en a un peu marre ! à la nuque. Il pousse un petit cri de clébard bousculé par une bagnole et s’écroule.

Calmement j’ouvre la porte du couloir à Sam.

— Si vous voulez bien vous donner la peine de passer, sir !

— Après vous, mylord !

— Je n’en ferai rien, vous êtes mon aîné !

— En ce cas…

Et nous v’là bientôt dehors.

Vous en avez déjà vu des évasions commak, vous ?

Moi, jamais !

Comme on dévale les trois marches du perron, une voiture noire, triste comme un discours à la chambre des pairs (laquelle n’a rien de commun avec la chambre des paires) s’arrête et un monsieur gravement vêtu en descend, une trousse à la main.

— Docteur Blen Horragy, dit-il, vous m’avez appelé ?

— En effet, docteur, le malade gît au fond du couloir à droite.