Frédéric Dard: Le casse de l’oncle Tom

— Et vous l’avez trouvé comment, mon Gros Lard ?

— Pas frais. Mais votre sorcière noire a déclaré qu’elle allait le mettre sur pied en deux coups de cuiller à saindoux ! Elle psalmodiait des incantations, tout de suite en état second, et s’est mise à l’oindre d’une saloperie qui puait la merde.

— Bravo !

— Vous y croyez, vous, à la magie nègre ?

— Non, mais j’en apprécie les résultats.

Il rigole.

— C’est elle qui vous permet d’enfiler une souris avant d’être sorti des vapes ?

— Non, ça c’est un don de famille.

— Je regrette de ne pas être votre cousin germain, commissaire, soupire mon chosefrère.

— Vous claudiquez de la membrane, Hapique ? indiscré-je.

— Pas précisément, commissaire, mais je suis loin de faire griller les fusibles de ces dames comme je vous ai vu le faire à l’infirmière ! Dedieu, quelle troussée géante !

J’en remets un peu, c’est la réaction de tous les gens flattés :

— Broutille, c’est elle qui s’est appuyé tout le boulot !

— On aurait dit une toupie à musique.

Nous voici dans le hall du pavillon de Grange-Blanche où l’on m’a réparé.

— Où allez-vous ? me demande Hapique.

— Et vous ? contre-questionné-je.

— Examiner votre bagnole qu’on vient de retrouver sur un parking de l’autoroute Lyon-Chambéry.

— Que ne le disiez-vous plus tôt !

— Vous étiez occupé, commissaire, narguise mon mentor (lequel est cuit à point puisqu’un mentor n’est jamais cru) [15] On voit que San-A. sort de l’hosto. .

Un lecteur anonyme.

Il possède une Citroën CX commerciale noire qui ressemble à un corbillard (si elle était blanche, elle ressemblerait à une ambulance). Je m’installe de mon mieux à la place du mort. C’est moelleux et ça convient parfaitement à un quidam frais émoulu d’un bloc opératoire.

— C’est la gendarmerie nationale qui a repéré votre bolide, commente Hapique (l’homme qui tombe toujours). On m’a prévenu juste avant que je ne vienne à l’hôpital et j’ai ordonné qu’on le laisse sur place pour me permettre d’effectuer les premières constatations.

Une moche nausée me tracasse les intérieurs.

— Ça ne vous ennuie pas si je dégueule chemin faisant ? murmuré-je en abaissant la glace de mon côté.

Voilà, y a deux motards. Un assez gros et un assez grand, assis en amazone sur un banc du parkinge derrière leurs engins sur béquilles. Leurs gants blancs (dont ils se sont déchaussés) sont posés sur leurs guidons et leurs casques sur les selles, pareils à des potirons blancs. Il fait beau, des zizes gazouillent alentour sans se soucier de la pollution autoroutière.

Les gendarmes nationaux se dressent à notre arrivée, reconnaissant d’instinct la poulaille en nous. Salut rapide autant que militaire. Poignées de main. Hapique leur dit qu’il est l’officier de police Hapique et que je suis le commissaire San-Tantonio. Les motards se déclarent « enchantés », ce qui ne m’empêche pas de leur gerber en éventail sur les bottes.

— Le commissaire vient de subir une opération, m’excuse Hapique.

Ils répondent rien et vont se torchonner les tartines dans une touffe de groseilliers sauvages.

Je m’approche de ma tire. La porte avant gauche n’est pas complètement fermée et le petit signal d’alerte indiquant le non-verrouillage des lourdes palpite comme un perdu.

Ma doué ! Ce dégât. Du raisin partout ! Une flaque d’un demi-litron dans le creux du siège gainé de cuir. D’épaisses traînées contre le dossier et l’intérieur de la lourde. Du sang sur le volant poisseux. Du sang sur la moquette. Des éclaboussures de sang après les vitres ! Comment un homme exsangue a-t-il pu conduire ce barlu qui n’est pas une bicyclette à driver ?

Je constate une trace rouge sur le goudron du parking. Elle part du siège conducteur de la Maserati et se poursuit, presque sans intermittence sur trois ou quatre mètres. Là, une flaque. Puis plus rien.

— Il a abandonné ma bagnole pour braquer un automobiliste qui s’était arrêté pour pisser, fais-je. C’est écrit en rouge sur le sol.

L’un des motards, le gros, s’exclame :

— Parce que c’est votre voiture, là, commissaire ?

— Oui, brigadier, vous voulez voir la carte grise ?

Il hausse les épaules.

— Dites donc, vous êtes bien payés à Paris.

Je lui souris ineffable.

— Fortune personnelle, mon cher. Mon papa était dans les aciéries et ma mère est une fille Kennedy.

Epuisé, chavirant, le regard brouillé comme des œufs aux truffes, je vais m’affaler sur le banc qu’occupaient nos pandores.

— J’ai une topette de marc de Bourgogne dans mes fontes, propose le brigadier, bon mec.

— Envoyez ! je souscris un abonnement.

Hapique au turbin, il se met à ressembler à M. la Souris. Tu le verrais agenouillé à terre pour examiner le plancher de ma guinde ! Un poème ! Il ne laisse rien de côté. Le tout vrai besogneux formé à l’école de Sherlock Holmes. Au bout d’un moment, il passe à l’examen des sièges et alors c’est son gros cul d’empereur romain de la décadence qui nous regarde.

Je me suis entiflé une rasade de charretier dans le corgnif et voilà que je surmonte ma défaillance.

Je tends sa flasque au motard.

Il la refuse d’un geste.

— Gardez-la, commissaire ! Vous en aurez encore besoin, tel que je vous vois.

— Votre trousse de secours va être vide, objecté-je.

Il hausse ses épaules de matelassier.

— J’en ai une autre.

— Vous aviez enregistré l’avis de recherche de ma voiture ?

— Figurez-vous que non. Nous sommes passés une première fois par ici, ce matin, et l’auto se trouvait là. Une bagnole de cette classe, ça se remarque. Nous avons ensuite fait notre circuit de contrôle. Dans l’après-midi, nous sommes repassés. Du coup j’ai pigé que c’était anormal. J’ai mis pied à terre et vu tout ce sang…

Une grimace convulse mon physique de séducteur de bonniches ; ce n’est pas la douleur qui le motive, mais la déconvenue.

Il s’est pris une fumante avance, le soi-disant de Sotto. Au moins huit plombes !

Je pose mon bras sur le dossier du banc, puis ma tronche lourde sur mon bras. Dans l’obscurité de ma manche, je tente de voir clair. L’escarmouche de la nuit déloge le tueur de sa planque. Il saute dans ma bagnole pour s’enfuir. Logiquement, il devrait prendre la direction de Paris, son unique souci, selon toute évidence, étant de regagner l’Amérique. Seulement, non : il se lance sur cette autoroute des Alpes. Pour aller où ? Retourner en Savoie dans la baraque de Tonton ? Ou pour gagner la Suisse proche afin d’y prendre un avion ?

De deux choses l’une : ou bien la grosse Adélaïde et son Moktar lui ont donné ce qu’il cherchait, et alors il a décidé de filer par la Suisse. Ou bien ils lui ont fourni seulement des indications pour lui permettre de récupérer « la chose » et il est allé la chercher à Saint-Joice-en-Valdingue.

Suisse ou Savoie ? Les deux sont voisines.

On aura bientôt la réponse à cette question. Grâce à l’automobiliste qu’il a contraint de le charger à son bord. S’il le tue avant de s’en séparer, on retrouvera son corps et sa bagnole. S’il lui fait grâce, le gars ira à la police. A moins que de Sotto ne le séquestre, évidemment. Mais son état d’homme traqué et grièvement blessé ne lui permet guère un tel luxe.

Hapique claque ma portière et me rejoint sur le banc.

— Rien trouvé, dit-il. Reste les empreintes. Je vais faire emmener votre voiture à notre garage pour que les experts puissent travailler dessus.