Frédéric Dard - Renifle, c’est de la vraie

Elle a marché. Ça restait abstrait.

Son rôle ? Modeste. Puisqu’elle était dessinatrice, c’était à elle d’écrire les messages à la presse, de son écriture pour travaux d’architecture. Second temps ? Puisqu’elle était fille d’huile de poulets, savoir ce qu’on pensait de l’« affaire » en haut lieu ; en suivre les développements dans la Rousse. Elle n’a pas eu de peine à faire jacter papa. Par lui, elle a été mise au parfum du piège Bérurier. Beau-Philippe en riait. Un délicat comme lui, tu imagines, le gros Dégueu, l’estime qu’il lui porte ?

Les gars de l’Organisation, prévenus, ont ourdi le canular. Humilier la police, c’était encore plus payant que de zinguer ses membres. C’est elle qui s’est fait fort d’aller coller le message dans le dos du gros lard. Et puis voilà. Pour cette pécore désœuvrée, rêveuse, insatisfaite, meurtrie par l’homosexualité de son dabe, tout cela ressemblait à une sorte de défi. A un jeu ; il faut avoir le courage de prononcer le mot. A un jeu barbare. Quatre flics butés, ça restait abstrait. Du football de table, en quelque sorte. La bataille navale ! Trivial pursuit !

Je lui ai demandé l’identité de ses compagnons « de lutte ». Hervé Cunar excepté, elle ne connaissait les autres que par leur prénom. La grande règle : seul le chef savait les coordonnées des « conjurés ». J’ai voulu en apprendre plus sur ledit chef, mais elle prétendait tout ignorer de cet homme. Hervé Cunar assurait la liaison entre eux et lui. Mais peut-être est-ce lui, le grand maître ?

Va falloir déblayer le terrain sérieusement.

Dans le taxi, je phosphorais comme une usine d’allumettes. Je me disais qu’après tout, c’était plutôt une sage décision de ne pas arrêter la gosse. Il convenait de la bloquer chez elle et d’attendre que « les autres » la contactent. On risquait de poireauter longtemps, mais si elle ne réapparaissait pas à son cours, ils finiraient fatalement par s’inquiéter d’elle.

Tout s’est organisé dans ce champ de manœuvres qu’est mon cerveau. On s’est pointés chez les parents morts d’inquiétude pour leur déballer la belle fable évoquée plus avant.

— N’est-ce pas, cher San-Antonio, que tout va bien ? répète encore le bellâtre en tentant une nouvelle fois d’enserrer l’épaule de sa gosse.

Mais comme naguère, elle le rebuffe.

— Il me semble, oui, confirmé-je.

— J’y pense ! Vous n’avez pas déjeuné ?

— Ce n’est pas un problème dans notre profession, vous ne l’ignorez pas, monsieur le sous-directeur.

— Tatata, il lance (par vocation profonde), mon épouse va aller en cuisine vous faire préparer un en-cas pour tous les trois.

— Je n’ai pas faim, fait Emeraude.

Et, à moi, sans me regarder :

— Je peux aller dans ma chambre ? demande-t-elle.

— En compagnie de l’inspecteur Blanc, mademoiselle, si vous le voulez bien.

— Oh ! elle n’est pas raciste, lâche le con de père ; ce serait plutôt le contraire.

Soupir ! Il prendrait, pour un peu, Jérémie à témoin du non-racisme de sa grande, et peut-être s’en excuserait-il auprès de lui ?

Ils sortent. Je conseille à Dumanche-Ackouihl de ne souffler mot de cette dernière aventure à quiconque, pas même au Vieux qui risquerait de remuer de la merde avec des pelles à tarte en argent massif.

— Non, non, cher commissaire, s’empresse l’autre pédoque, ravi. On bricole ça entre nous, n’est-ce pas ?

Rasséréné, il repart pour le burlingue. Moi, je reste seul avec Alberte. Elle me demande si un sandwich pain de mie jambon me conviendrait. J’assure que tout à fait. Et est-ce que du beurre me ferait plaisir ?

« Le beurre garde-le pour te lubrifier l’oignon quand je vais te sodomiser, grande cavale ! » lui réponds-je. Avec les yeux seulement, mais le message est reçu.

— Volontiers, madame.

Et puis, pouf ! je suis seul dans le salon moderne, élégant, sans trop de tapage. Bon goût. Des œuvres d’art pas encore surcotées mais qui gardent toute leur chance de l’être un jour. Des canapés de couleur miel. Des rideaux saumon. Le reste à lave-dents.

Je m’approche d’une statue très magrittienne qui représente un dentier dans une cage à oiseaux. Le tout en fer forgé. J’aime assez. Je préfère même à du Rembrandt.

Je décroche le bigophone et appelle le service des écoutes. J’achève de donner mes instructions lorsque Mme Dumanche-Ackouihl revient avec un plateau solidement garni. Outre le sandwich dont elle m’avait présenté le plan de construction, elle m’apporte une boîte de caviar de 50 grammes avec deux toasts et une salade de kiwis qui ferait facilement 23 points au scrabble, et beaucoup plus si tu disposes de cases comptant double ou triple.

— Mais c’est un festin !

— La bonne débouche une bouteille de bordeaux, perfectionne-t-elle.

Elle m’installe à une petite table de marbre noir et verre fumé. Puis s’assied en face de moi.

— Ainsi, vous voilà donc ! murmure-t-elle. Depuis le temps que je suppliais mon mari de vous amener à la maison…

J’aime ce genre d’entrée en matière, franche et massive. Pas de vaines fioritures. Carrément le gras. Ton slip, le mien, même combat !

Je lui souris ineffablement. Si tu ne sais pas en quoi ça consiste, envoie-moi ta bonne femme, je lui apprendrai et elle t’expliquera ensuite.

— Vous voyez, les circonstances ont pallié la carence de votre mari.

Elle hoche la tête.

— Puis-je vous parler sincèrement, commissaire ?

— Je n’envisage pas d’autres manières de parler, madame.

— Quelque chose me dit que vous avez inventé cette histoire de tentative de rapt, pour les besoins de la cause ; mais j’ignore de laquelle.

Je savais qu’elle dégustait mal l’historiette, Alberte. La bonne se la radine avec un Château Talbot 70 qui ferait pleurer un gastronome.

— Peut-être préféreriez-vous un verre de vodka avec le caviar, voire du vin blanc ?

— Non, non, c’est parfait !

La soubrette a besoin d’une remplaçante, vu qu’elle se traîne à la limite du hors jeu. Son extrait de naissance ferait frissonner Mathusalem. Elle est quasiment impotente et quant à la vue, elle fait le ménage avec une canne blanche.

— Marthe était la sœur de lait de maman, commente Mme Dumanche-Ackouihl qui a suivi mon regard.

— Je crois savoir que madame votre mère vit avec vous ?

— Elle ne quitte pratiquement plus sa chambre. Elle va sur quatre-vingt-cinq ans.

— Il semblerait que ces dames ont tété du bon lait, plaisanté-je.

Elle rit brièvement.

— Vous n’avez pas répondu à ma question, commissaire.

— Permettez-moi d’y répondre par une autre : qu’imaginez-vous donc, si vous ne croyez pas à ma version ?

Elle s’assombrit. Et tu sais que la gravité lui va bien ? Comme toutes les femmes de tête, quand elles traversent un moment d’inquiétude, elle retrouve une expression de fillette.

— Emeraude n’a pas fait de bêtises ?

— Ce serait envisageable ?

— Je ne sais pas. Elle est devenue si bizarre depuis quelques mois.

— Bizarre ?

— Je sais bien qu’elle est à l’âge où les filles regimbent mais elle m’inquiète. Elle hait son père, professe des opinions extrémistes qui scandalisent notre entourage et fréquente des garçons dont je redoute sur elle la mauvaise influence.

— Vous les connaissez ?

— Je l’ai rencontrée tout à fait par hasard, un jour, avec quelques types dont le moins que je puisse dire est qu’ils ne me semblaient pas très recommandables.

— Où les avez-vous vus ?

— A Saint-Germain-des-Prés. Ils étaient assis comme des traînards sur le trottoir.