Frédéric Dard - Renifle, c’est de la vraie

Elle cabre.

— Vous suivre ?

— C’est cela.

— Mais où ?

— Vous le verrez bien.

Oh ! la donzelle ! Pétroleuse ! Le mec qui se l’épousera, si jamais elle se marie un jour, il ferait mieux de s’engager d’ores et déjà dans la Légion étrange.

— Non, mais dites donc, en voilà des manières ! Vous savez qui est mon père ?

— Tout à fait.

Je tapote ma carte plastifiée sur le bout de mes ongles, puis la renfourne. On ne s’est pas lâchés du regard, elle et moi. Duel à mains nues. Bras de force ! Mental !

— Votre papa, reprends-je, du train où vont les choses, je suis prêt à vous parier votre culotte qu’il aura démissionné demain.

Et de répéter :

— Venez !

Ça y est. Les deux épaules ! Vaincue ! L’Emeraude a perdu son éclat, si j’ose (et j’ose) dire.

— Il faut au moins que je monte prévenir, ma famille m’attend pour déjeuner.

— Elle risque de vous attendre longtemps ! Tu me suis, connasse, ou s’il faut te mettre deux beignes dans la gueule ! m’emballé-je.

Oh ! dis donc ! Il est bouillonnant l’Antonio, ce morninge ! Ça m’est sorti à mon insuce, comme dit Béru. Un jet de vapeur ! V’là que je fais tuuuuttt comme les marmites autocuiseuses. Cette fois, elle me suit. J’ouvre la portière du bahut. Ça sent déjà le nègre à l’intérieur.

— Pousse-toi, Joe Louis !

Du coup, il devient flageoleur, le grand sombre.

La môme s’assied tout contre lui. Maintenant, le sac-nounours est sur ses genoux et il a davantage l’air d’un nounours que d’un sac. « Une petite fille », me dis-je, pris d’une émotion pas racontable.

Le chauffeur, c’est un vinassu très rouge. Il porte un gros gilet de laine marron et une casquette idiote avec un pompon sur le sommet. Il demande en mélécasse hargneux :

— On se fait les cartes où on va quelque part ?

— L’institut médico-légal ! jeté-je.

Prévoyant, j’avais déjà tubophoné le matin à la morgue. Un préposé nous prend en charge et, sans un mot, nous drive jusqu’à la salle où l’on a déposé le cadavre du brigadier Edouard Santorches, la plus récente victime de l’Organisation Mort aux Vaches.

Emeraude nous accompagne d’un pas vacillant, sans piger vraiment où nous allons.

Notre mentor (que l’on a dû faire cuire puisqu’un mentor n’est jamais cru [3] Calembour particulièrement désastreux, mais que l’auteur place néanmoins ici pour témoigner de son stoïcisme. La Directrice Littéraire. ) ouvre le vaste casier réservé à feu Edouard.

Je m’approche le premier pour mater dans le bac de zinc. Pas joli. Il est nu, le pauvre flic. Il a morflé le principal des éclats de grenade dans son ventre et s’est a demi vidé de ses tripous. Il en a reçu néanmoins un peu partout y compris au visage, et il a eu un œil crevé.

Je me tourne vers Emeraude, ravissant spectre blond immobile au côté de Jérémie.

— Venez voir, miss !

Elle ne bronche pas. Alors je vais lui empoigner le bras et l’amène rudement devant le défunt.

— Ça, c’est ton petit dernier, ma biche ! Les autres sont déjà dans des chapelles ardentes ! Regarde bien votre beau boulot à tes potes et à toi. En général, les petites femelles font des enfants, toi tu fais des morts. J’ai lu la bio de ce pauvre type : marié, trois gamins, il avait changé de bagnole la semaine dernière et l’on n’a pas osé apprendre la bonne nouvelle à sa vieille mère qui se meurt d’un cancer. C’est con, la vie, hein ? T’es là, place de l’Alma, à bosser le mieux possible et une sous-merde te foudroie pour rien, presque par jeu ! T’as vu ses tripes, t’as vu sa gueule trouée ? Il s’appelait Edouard, sa bonne femme, quand il la troussait, devait l’appeler Doudou. Regarde, ma chérie, regarde-le bien. Pas le tout de prendre des décisions extrémistes, faut voir à quoi elles conduisent. T’imagines que, parce que vous avez volé une quarantaine d’années à chacun des quatre flics refroidis, il va se passer de belles choses dans notre monde de gerbe ? Tu crois que ça va faire avancer l’humanité qu’Edouard Santorches, ici présent, laisse trois orphelins ? Profite bien du spectacle, gamine. Il est rare que les bourreaux aient l’occasion de contempler leurs victimes à tête reposée. Toi, tu as tout ton temps, môme : la morgue reste ouverte jour et nuit. Alors prends ton pied !

Je peux me gourer, mais je crois que cette journée restera toujours dans son esprit, marquée d’une pierre noire (comme à La Mecque).

Rarement j’ai vu un être se modifier pareillement à vue d’œil, sans bouger. Un effet cinématographique représentant le développement d’une cellule anarchique. Sa peau, sa chair deviennent translucides. On va bientôt voir à travers elle. Y a des tons bleuâtres dans tout ça, un peu verts, même, par endroits. Son visage est comme du verre. Murano !

Un spectacle aussi atroce, en un lieu aussi déprimant, à dix-neuf balais, c’est duraille à supporter.

— Tu as de quoi écrire, Jérémie ?

Il est hagard, lui aussi. Il en tient pour la gamine. Elle l’a commotionné et son présent calvaire le mine. C’est une belle âme, M. Blanc. Un ange de bonne volonté et de tendresse descendu sur la Terre. Dans le fond, j’aurais dû le laisser à ses balayages municipaux. Il regardait la vie, appuyé à son manche noueux. C’est pas fatalement parce que tu as lu Montaigne que tu n’es pas à ta place dans des travaux dits subalternes. D’abord y a pas de travaux subalternes, juste des gens. Des moudus, des écrasés de naissance.

— J’ai un Bic, il dit.

Il sort son portefeuille Prisunic en faux croco de plastique.

L’ouvre.

Dedans, il finit par trouver une lettre de sa gentille sœurette Cadillac V 12, présentement en vacances au Sénégal.

Sur la babille elle lui écrit :

Mon très honoré frère Jérémie ,

Je suis en vacances au Sénégal. Toute la famille te passe le bonjour. J’espère qu’il en est de même pour toi. Ta sœur dévouée .

Si j’étais un émule de Le Pen, je rapporterais les fautes d’orthographe, mais, Dieu merci, je ne mange pas de ce pain français-là.

Le condensé du texte fait que le revers du feuillet est disponible.

— Vous pouvez nous laisser, dis-je au préposé, indécis devant une telle scène, je vous appellerai lorsque nous en aurons terminé.

J’attends qu’il soit sorti (d’assez mauvais gré, dois-je admettre) avant de déclarer :

— Emeraude, je veux la vérité totale et détaillée sur ton organisation de merde. Sa fondation, ses membres, vos visées, vos projets. Si tu refuses de collaborer, je t’estourbis d’un crochet au menton et je t’enferme pour une heure avec le défunt brigadier, histoire de te donner l’occasion de réfléchir en profondeur. Et prends garde : je tiens toujours mes promesses. Puisque tu me connaissais c’est que ton papa t’a parlé de moi. Il a dû te dire que mes méthodes ne sont pas celles de tout le monde. Jérémie s’approche de la gamine.

— Il faut que vous parliez, lui fait-il gentiment, vraiment, c’est la seule issue possible.

Sans nous être concertés, voilà que nous faisons le coup classique du gentil et du méchant.

C’est Jérémie qui fait le gentil.

Parce qu’il est gentil.

— Je ne sais pas comment vous remercier, San-Antonio.

— Je ne fais que mon travail, monsieur le sous-directeur.

Ce qu’il y a de surprenant, c’est que c’est à son domicile, parmi les siens, qu’il fait le plus pédaleur de charme, le Beau-Philippe. Il trémousse du fion et sa voix semble muer. Il entoure sa grande fille de son bras tutélaire, mais elle se dégage de l’étreinte paternelle.