Frédéric Dard - Meurs pas, on a du monde

Je suis certain que M’man sera la première à ne pas vouloir de cette cohabitation. Elle sait tout, Félicie. Elle sent tout !

Un glissement feutré s’opère. Je tourne la tête et avise une femme tout ce qu’il y a de pas mal, dans un déshabillé rose praline gansé de cygne.

Une légère quarantaine, blonde, grande, belle. Le regard très sombre, la bouche on ne peut plus sensuelle ; l’expression intelligente.

Je me lève d’une détente de ce sacré fauteuil trop bas. Un peu de vodka éclabousse mon grimpant. Je me fige dans une attitude gourmée, gourmande et virolée [11] Essaie, c’est plus facile qu’on ne le croit. San-A. .

— Madame !

Elle s’avance de son pas glissé dans des mules de fourrure blanche.

— Commissaire San-Antonio, récité-je.

Elle soupire d’une voix rauque qui te va immédiatement au fond des bourses :

— Oh ! c’est donc vous ! Achille me parle tout le temps de vos exploits.

Elle ne se présente pas, mais sa familiarité pour parler du boss exprime tout sur la nature (d’élite) de leurs relations.

— Asseyez-vous, je vous prie. Que se passe-t-il donc de tellement important ?

— Nous vivons des temps très nourris en péripéties dramatiques, madame.

Elle a un beau, un délicat sourire.

J’en reprends plein la poche-kangourou.

Sans doute aimerait-elle que je l’informe ; mais ce n’est pas parce qu’une dame pompe ton dirluche et se laisse emplâtrer par lui que tu dois venir au rapport (à moins que celui-ci ne soit sexuel, après tout).

Voilà pourquoi je demeure à peu près muet. Que tout juste je lui demande pardon de cette visite tardive et impromptue et lui déclare que ce salon bourré de verdures en tout genre est une merveille.

Elle m’écoute sans lâcher mon regard. Il y a chez cette femme une grâce infinie qui te trouble d’emblée et fortement. Tu donnerais n’importe quoi pour lui faire n’importe quoi de physique.

Quelque part, une sonnerie de téléphone retentit. A peine, car on décroche illico.

Et les minutes s’écoulent une à une, mais je ne suis plus pressé.

— Je ne voudrais pas empiéter sur votre sommeil, madame, galantiné-je ; ne vous croyez pas obligée de me tenir compagnie, encore que celle-ci me comble.

Poum ! Tu crois que c’est exagéré, toi ? Oui, hein ? J’y vais trop au culot. Si elle rapine à Achille, il va y avoir de la brimade dans l’air. Cela dit, quand tu as une bombe rivée au sternum, c’est le genre de considérations qui ne t’empêche pas de finir ton glass de vodka-citron.

Au contraire, pour moi, ça devient une espèce de jeu grisant. Le tourbillon de la mort !

Un pied dans la tombe, j’en fais avec l’autre à la nana du big one .

— Achille ne revient pas, constate-t-elle.

— Malgré la profonde et respectueuse admiration que je lui porte, je ne parviens pas à le regretter, fais-je hardiment. Ah ! Madame, quel fabuleux moment de détente. Aux prises avec des sujets terriblement angoissants, voici qu’en pleine nuit, la Providence m’accorde une plage de véritable félicité ; un instant et un état de grâce auxquels je ne m’attendais pas.

Un peu débordée par ma faconde, l’égérie. Troublée ? Je n’en jurerais pas, mais amusée, là, compte-z-y.

— On a l’impression que vous vous pastichez, commissaire, me dit-elle.

— C’est-à-dire ?

— Votre réputation ne vous suffit pas : vous voulez la précéder, pour ainsi dire ; comme Lucky Luke qui tire plus vite que son ombre, vous, vous tentez de séduire avant qu’on ne vous connaisse. Cela correspond à quel besoin profond ? Un vieux complexe à liquider ? Que non, j’espère ? Une gageure constante que vous vous imposez ? Un parti pris ?

Elle continue de me regarder.

Alors, moi…

Vraiment, c’est pas raisonnable, contraire à tout.

— Je vais vous offrir un secret, madame, lui débité-je, afin de marquer notre rencontre. Un secret que môssieur le directeur ignore…

Je déboutonne deux boutons du haut de ma limace et en écarte les bords sous le col.

— Blessé ? demande la dame en amorçant une grimace de compassion répugnancée.

— Bombé ! On m’a affublé d’une bombe qui explosera demain, ou plus exactement, ce soir à minuit, puisqu’il est zéro heure vingt. Impossible de me l’ôter. Vous voyez ce fil qui m’entoure le cou ? Qu’on y touche et je saute.

Elle est très bien. Garde son calme et me contemple ardemment.

— Pourquoi ne l’avez-vous pas dit à Achille ?

— Parce que, si je veux conserver une petite chance d’être délivré de cet engin, il ne doit pas le savoir.

— Et pourquoi me le dites-vous à moi ?

— Parce que vous êtes belle et que je vous désire, et que ne pouvant vous faire l’amour, je vous emporte avec moi dans un secret. C’est subtil, non ? Un peu extravagant, un peu pathétique, mais je l’ai senti comme cela…

Elle croise ses jambes qui ne doivent pas être dégueulasses et balance celle du dessus, sa mule blanche pendue au bout de son pied.

— C’est merveilleux, un homme fou, finit-elle par soupirer. Mais c’est si rare. La plupart d’entre eux me font songer à des rats. Ils sont nombreux, ils ne pensent qu’à ronger, ils sont gris et porteurs de tous les vilains germes. Ce qui m’a plu, chez Achille, c’est sa singularité. Il a de la gueule et une certaine extravagance. Et vous, son bras droit, êtes le plus merveilleux dingue que j’aie rencontré… Vous me plaisez infiniment, vous savez. Je ne coucherai jamais avec vous, car je suis une femme fidèle par vocation, mais je suis très sensible à votre séduction.

— Merci, réponds-je, déconfit.

— Il ne faut pas que cette bombe explose, décide-t-elle en frappant de la main son accoudoir.

Une petite fille capricieuse. Elle ne veut pas que je meure. Gentil, non ?

— Ecoutez, lâché-je tout de go. J’ai une intuition folle, parole d’honneur. Si vous m’embrassez, la bombe n’explosera pas. Sinon, je mourrai à minuit. Ne croyez pas à un chantage, je…

Impossible de continuer, Achille réapparaît.

Tu le verrais ! Il marche les deux bras en croix sur sa poitrine (pas croisés comme on l’entend généralement, mais en forme de « X », tu vois ? Les coudes bas, les mains aux épaules). Quand tu te déplaces de la sorte, c’est que tu viens de discuter avec la Sainte Vierge dans une grotte pyrénéenne, ou qu’on t’emmène dans une charrette Place de la Concorde un 21 janvier 1793.

On le sent tout de suite porteur d’un « signe », ou d’une mission capitale. Ou bien qu’il s’est cassé les deux clavicules en même temps.

— Savez-vous ce qui vient de se passer, mes enfants ? nous apostrophe-t-il, sans s’étonner que nous fussions ensemble, sa belle et moi.

Nous attendons qu’il cloque sa menteuse au minet. Lui, de plus en plus théâtral, se balance entre ses bras, comme pour s’endormir debout.

— J’ai appelé le ministre, explique Sa Volonté Suprême. Lui ai relaté cette effarante affaire. M’a dit qu’il en référait. D’attendre instructions, stop ! Vous me recevez ? J’attends, l’œil fixé sur l’appareil, la main au combiné, paré pour une manœuvre de grand style. Vous me suivez toujours ? Merci. Allô ! Allô ! Ne coupez pas !..

Il déglutit, reglutit, se désengloutit.

Ses bras, doucettement, se décroisent, telles des rames que le mouvement de la barque remet à l’eau. Sa calvitie étincelle. Il a l’œil plus bleu que le ciel grec en été.

— Le téléphone a retenti. Une voix a dit : « Puis-je m’entretenir avec monsieur le directeur de… » Ah ! mes chers vous, mes très deux, mes exquis ici présents ; cette voix ! Vous savez de quelle voix il était question ? De la sienne, personnelle, en propre. SA voix, à lui, à lui tout seul. Dites : à minuit passé, Lui, à la barre plus que jamais. Vigilant, veilleur. Sur la dunette vingt-cinq heures sur vingt-quatre ! Stoïque ! Présent !