Frédéric Dard - Meurs pas, on a du monde

Le froid de l’angoisse me perce jusque z’au fond du cœur.

— Eh quoi, belle amie, m’écrié-je un peu de traviole, prétendriez-vous m’avoir aidé dans un but lucratif, une femme de votre classe ?

Elle sourit en flûte de champagne.

— Lucratif, non, disons affectif.

Mon Dieu ! m’écrié-je muettement, nous y sommes ! Cette horrible seringue va me rançonner en me violant !

Stoïque, l’œil flétri, la langue comme un os de seiche, j’attends.

— Avant de vous révéler ce qui tellement vous passionne, mon beau commissaire, je voudrais que vous m’accordiez le bonheur de contempler votre sexe.

J’en reste comme toi, l’ami, c’est te dire !

Parfaitement : comme un con ! Un pauvre, un sombre, un triste con. Je ploie sous les éberluances.

J’ai la parade miséreuse.

— Vous avez le sens de l’humour, chère maâme…

— Pas tellement, riposte Gaëtane-la-friponne ; si vous voulez mon petit rapport, il va falloir que vous vous dégrafiez, mon ami. C’est à prendre ou à laisser.

— Mais, voyons !

— Faites-moi grâce de vos protestations. C’est oui ou c’est non. Que je vous donne toutefois quelques explications, qui ne justifient sans doute pas cette exigence, mais qui du moins l’éclairent. Depuis tantôt quinze ans, mon mari ne m’a plus touchée. J’étais une épouse aimante, donc fidèle. Cette désaffection m’a profondément traumatisée. Il m’a fallu plusieurs années pour la surmonter. J’ai tenté de trouver quelques dérivatifs chez des modestes que l’appât de mon argent pouvait séduire plus que les miens propres ; mais je suis allée de déconvenue en déconfiture. Ces niais se comportaient avec une gaucherie qui tuait tout intérêt à la chose ou me montraient sans la moindre chaleur des instruments d’une telle navrance que j’en avais des haut-le-cœur. J’ai fini par renoncer. C’est dur. C’est très dur, le renoncement. Pour accepter sa vieillesse, il faut la regarder de loin. Une femme privée d’hommes pour cause de durée la regarde au contraire avec des verres grossissants. Et voilà que ce hasard que nous célébrions à l’instant me met en présence d’un homme de grande allure, beau, intelligent, viril à n’en pas douter et qui, si je m’en réfère à la dimension de son nez et à celle de son pouce, doit être plus qu’honorablement membré. La convoitise me saute à l’entrejambe, comprenez-le. L’envie de regarder une telle merveille, pour la dernière fois de mon existence probablement, me point ; comprenez-le encore ! Et donc me voici à exercer ce petit chantage que je vous prie d’agréer avec indulgence. Mes exigences sont modestes, convenez-en. Je pourrais demander davantage. Mais non. J’ai appris la résignation, mon pauvre ami, je me contenterai donc de contempler. Il n’est pas besoin d’habiter Venise pour l’admirer. La charité, mon bon monsieur, n’est pas nécessairement une obole. Saint Martin avait bonne mine, qui ne donna que la moitié de son manteau, sous prétexte que l’autre appartenait à l’armée. Foin de cette pitié pour imagerie ! La bonté, quand elle veut s’exercer vraiment et pleinement, revêt bien des formes. Allons, pas de chichis entre nous. Je vous ai apporté une aide efficace, remerciez-m’en de la meilleure manière qui soit.

Et que voulez-vous qu’il fit contre de tels arguments, le pauvre, avec sa bombe plaquée contre le cœur, et les angoisses multiples qui l’assaillent ?

D’un geste automato-somnambulique, il saisit la tirette menue de sa fermeture heureusement Eclair, la tire vers le bas, écarte les lèvres de son futal, plonge la main dans les méandres familiers de son Eminence (qui n’est pas grise, Dieu et Félicie merci).

Il dégage sa gloire de bipède. L’exhibe sans enthousiasme pour le plus vif contentement de la bonne dame d’aventure, laquelle regarde, et se trouble et pâlit ; s’hagardise en bloc.

— Vingt dieux, la belle bite ! soupire-t-elle, qu’est-ce que ça doit devenir quand elle s’énerve !

Un léger temps.

— On peut toucher ?

— Non, madame, ce sexe n’appartient pas à la Communauté Européenne ; il s’agit d’un bien de famille sur lequel je veille jalousement. J’en ai l’usufruit, voire la jouissance, mais je me dois de le préserver. Maintenant, voulez-vous bien me communiquer les renseignements promis ?

— L’homme se nomme Henri Goletto et il loge chez une certaine demoiselle Krasspek, au Grand Saconnex. Cette personne a un élevage de souris blanches destiné à approvisionner certains laboratoires de la région.

— Magnifique ! dis-je, oubliant ma tenue.

— Si vous êtes satisfait, balbutie la chère vieillarde, me permettriez-vous de…

Vite, vite, je remise Coquette dans son entresol Renaissance et je m’enfuis.

— Vol 728 ! m’annonce l’hôtesse. Vous avez une place en first. L’appel est à dix heures cinquante… Le billet sera à votre nom au bureau Swissair.

— Merci !

Au revoir, et merci !

Adieu et merci !

Une fois dehors, je regarde ma montre. Il me reste une plombe et demie. Le Grand Saconnex, c’est près de Cointrin, ça, non ?

Des arbustes fruitiers, grêles, qui rabougrissent dans le vent de nuit. Une maisonnette sans histoire, prolongée par un hangar fermé. Un jardinet gentil. Dans le voisinage tout est calme, serin, pinson, rouge-gorge, etc. On ne perçoit même pas le connage des téloches. Près de la grille peinte et pimpante, un garage bêta : le cube de béton idiot muni d’une porte à bascule.

Le portail trop important pour le terrain auquel il livre accès s’ouvre docilement et je remonte sans bruit jusqu’à la maison. Une fenêtre éclairée m’attire comme un beau papillon aux testicules dorés. J’y vais piquer mon nez bourré de flair. Les rideaux sont tirés mais joignent mal, comme tous les rideaux. Par les interstices, j’aperçois un couple. Lui, grand, brun, très velu, le nez plongeant, le regard en canon de fusil à deux coups (contrairement à celui de Moshé Dayan). Elle : the boudin (en anglais black pudding) . Une dodue négligée : visage rond, plat et blême, cheveux longs, sombres et sales. Elle porte un jean qu’à sa vue, un couvercle de poubelle se bouclerait hermétique, comme celui d’une huître (ouvrez le banc !) qui aperçoit un citron.

Elle porte en outre (c’en est une) un pull dépenaillé, et une chemise écossaise dont le plus radin des Ecossais ne voudrait pas comme chiffon pour vérifier la jauge à huile de sa bagnole.

Ils ont fini de bouffer et ils s’attardent devant une table encore chargée de reliefs. Une bouteille de champ vide fait sécher son cul hors du seau à glace où elle prit un bain de siège. La demoiselle Krasspek a allongé ses jambes grassouillardes sur un second siège. Le gars, lui, a posé ses talons sur le bord de la table. L’un et l’autre fument. Et à la manière qu’ils tètent, je te parie une mine de plomb contre une colique de même métal qu’il s’agit de « H ». Ils ont dû picoler passablement. Ils n’en cassent pas une, ni deux, ni trois. Rêvassent, dégustant leur semi-inconscience, comme tu dégustes parfois ton demi-sommeil, l’été, au cours d’une sieste.

C’est un moment propice.

J’abandonne mon poste d’observation pour aller à la construction annexe, laquelle est basse, vitrée au ras du toit de verre dépoli. La porte en est fermée à clé. Qu’à cela ne tienne. A moi Sésame, et la chevillette cherra, poum !

Ça pue curieusement dans le local. Une odeur âcre et fade à la fois. Un peu sure ; animale. Odeur de paille imprégnée d’urine, et de céréales entreposées. Mon pif, je te jure, c’est un concerto à lui tout seul. Mon point fort, mézigue, en dehors du zob, c’est pas l’ouïe, mais l’odorat.