Frédéric Dard: Lâche-le, il tiendra tout seul

Faisant fi de la moindre gêne, la nurse enquille l'instrument dans ses dédales et profondeurs jusqu'à la garde, puis actionne un menu contacteur. L'engin se prend à vibrer et trépider pire qu'un marteau-piqueur de terrassier. Elle le maintient en place d'une main sûre, se met à gémir, puis à onomatopéser en trémoussant du bide et des cuisseaux. Ses nichemards en folie lui battent le poitrail comme la charge d'un âne bâté fouette les flancs de l'animal.

La prothèse semble animée d'une frénésie. Elle s'enfonce en ronronnant dans l'intéressée. Le moteur s'étouffe tel celui d'un hors-bord par gros temps. L'énorme cul de la Suédoise glisse du fauteuil ; n'a plus que les omoplates sur le siège. Sa nouvelle posture est celle d'un pont transbordeur. Elle râloche en postillonnant de la bouche et du castor. Yeux révulsés, kif ceux des petites filles qu'on exorcise dans les films d'épouvante. Une scène puissante ! Et tellement inattendue ! Cette femme du Nord, en feu ! Banquise incendiée ! Blaouffant pis qu'un évier débouché à l'acide chlorhydrique ! De quoi prendre peur !

Et voilage-t-il pas qu'elle se croit sur un green de golf ? Veut changer de trou, en pleine fantasia ! Passe à l'étage du dessous. L'introït ! Delicatessen ! Ya bon Banania.

Des spasmes ! Une longue plainte comme une corde d'ukulélé pincée à l'infini. Puis, halètement de machine haut le pied, époque Zola. Bêbête humaine. Chavirade. Les bras lui en tombent. Elle catalepse dans mon fauteuil voltaire (François Marie Arouet dit), gode planté entre ses miches.

Objets inanimés avez-vous donc une âme ?

Agonisante de too much , elle est, Selma. Moniche écumante, son braque plastique dans le fion puisque tout-terrain. Heureuse d'un formide panard qu'elle ne doit qu'à elle-même : self-service du radada ! La félicité en chlorure de vinyle ! Gloire à notre époque sans limites !

Un long chapelet de minutes s'égrène.

Profond soupir de notre Scandinave engodée. Geste fantomal pour retirer de son corps le corps du délit. Elle pète, normal : l'appel d'air. Rallume ma lampe, me dépossède de la sienne. La remet avec son amant perpétuellement disponible dans la serviette. Sort de mon espace vital sans proférer…

Si ce n'était la vilaine tache virgulant mon siège, je penserais que j'ai rêvé.

Au matin, j'appellerai Marie-Marie pour lui demander de changer de nurse ; je n'ai pas envie que ma fille soit élevée par une névropathe.

Le sommeil tarde. Mais, tant crier Noël qu'il vient !

Un proche hurlement me secoue.

Je jaillis de mon pucier avec une impétuosité de sperme, déboule dans le vestibule, avise la branleuse sur le pas de sa chambre. Elle se comprime la laiterie à deux mains. Sa figure couleur de brûlure au second degré est convulsée, ses fanaux myosotis sont remplis de rien, mais intensément.

M'man, alertée, se pointe du rez, suivie de la bonne espanche.

Le guignol en torche, je fonce jusqu'à la chambre de Selma. L'écarte d'un coup de hanche. M'approche du petit lit d'Antoinette.

Tu le sais, mon lecteur infiniment fidèle et compatissant, j'en ai vu des coups foireux au long de ma légendaire carrière qui sera contée un jour par le maître verrier chargé de remplacer les vitraux de Notre-Dame. M'en est arrivé des sacs de nœuds, bien foireux, pas à prendre avec des pincettes. Mais une chose pareille !

Depuis que le monde décrit un trois cent soixante degrés sur son axe, elle ne s'était encore jamais produite ou alors j'en avais pas entendu causer.

Toi, avec ta cartésianerie proverbiale, tu supputes déjà. T'imagines, à la vitesse du spermatozoïde se ruant sur l'ovaire avide de fécondation, des trucs classiques et terribles, genre : elle est morte ! Elle a une maladie éruptive, que sais-je…

Complètement à côté de la plaque, amigo mio .

La réalité, tu la veux ?

Antoinette n'est plus dans son lit !

Bon, ça aussi tu l'envisageais, sagace comme je te sais. Mais attends la suite.

A sa place, se trouve un mignon petit garçon de son âge, à la peau olivâtre et aux yeux de jais ; on lui devine des origines sud-américaines ou avoisinantes.

Félicie qui m'a rejoint, blêmit, ferme les yeux et tombe à genoux. Son élan de ferveur est tel qu'il paraît figer l'univers entier.

Le bambin me mate avec indifférence.

— Comment t'appelles-tu ? lui demandé-je doucement.

Il ne répond pas. Je réitère ma question en espagnol : c'est du kif au même. J'essaie l'italien, l'anglais, l'arabe, l'allemand : zobinche ! Au bout de peu je réalise qu'il est sourd-muet, le pauvre être !

Me tourne alors vers la grosse salope à manche.

— Que s'est-il passé ?

C'est pas beau une vieille vache rouge quand elle est pâle : ça ressemble vite à une engelure suppurante. Elle me certifie n'avoir rien vu, rien entendu. Après la séance de son et lumière sur sa cropole, elle est revenue se pieuter. L'enfant dormait, elle n'a même pas eu besoin de la border.

La substitution s'est opérée pendant qu'elle extravaguait du sensoriel dans ma piaule, cette infâme de chiasse, sûr et certain.

Je relève m'man avec précaution. La malheureuse est dans un état pitoyable. Dolente, elle si énergique ; pis que blafarde, d'un blanc crayeux. Les veines de ses tempes composent un étrange bleu sombre sous sa peau ridée.

— Antoinette ? chuchote-t-elle si bas que je l'entends davantage avec mon amour qu'avec mes oreilles.

A cette minute, je suis une larve éperdue. Impuissante ! Ça surtout : impuissante…

La tendre chérie pose un regard sur moi dont les moindres fibres frémissent. Il contient tout : son désespoir, sa tristesse de me voir pratiquer un tel métier, déclencheur d'abominations.

Je lui débite des mots, n'importe lesquels, susceptibles de l'apaiser. Lui dis que je suis là, que j'arrangerai les choses, que la présence de ce moutard inconnu constitue une sorte de gage. Si les ravisseurs voulaient faire du mal à la petite, ils ne l'auraient pas troquée contre un autre enfant.

Curieusement, je me rassure en la rassurant et reprends espoir. Une sombre énergie m'arrive au quadruple galop !

En avant, Sana ! Sus à l'ennemi !

Je quitte la chambre après avoir, d'un signe, ordonné à la bonne de s'occuper de m'man.

Elle affirmative en coulant un long regard sur l'échancrure sud de mon pyjama, ce qui lui permet de constater mon appartenance forcenée au sexe masculin.

Mais pour elle, c'est du déjà vu.

Je descends téléphoner dans le salon afin d'être seul. Une nouvelle commotion m'y attend : Salami gît sur le tapis, les pattes en double « n », comme dans le mot étrennes. Il a les yeux clos, un bout de langue sorti, et ses flancs sont immobiles.

M'agenouillant auprès de lui, je le palpe. Ça bat. Pas Byzance, néanmoins c'est régulier dans la lenteur. Je constate alors que l'aiguille d'une seringue est restée fichée dans ses poils, au défaut de l'épaule. Mais bordel à cul, comment a-t-on pu perpétrer toutes ces magouilles sous notre toit en si peu de temps ?

Flottant, je vais décrocher le biniou.

Ramadé me dit que Jérémie n'est pas at home because un appel d'urgence émanant de Bérurier. Je mercibeaucoupabientôtmonchou et sonne chez le Mastard. Ça répond à retardement. Au moment où je commence à fatiguer du poignet, un organe caverneux jette un « j'écoute » qui foutrait la queue entre les jambes à un berger allemand.

— Qui est à l'appareil ? m'enquiers-je.

— Vous d'abord ! s'emporte le correspondant.

— San-Antonio, directeur technique de la P.J. ! tonné-je-t-il.

Du coup, changement à oreille !

— Oh ! pardon, faites escuse. Ici le brigadier Durond !