Frédéric Dard: Lâche-le, il tiendra tout seul

Elle le fit, se jugeant incapable de résister aux ordres du chétif vieillard.

— Croyez-vous qu'on puisse s'y habituer ?

— Difficilement, convint-elle non sans courage. Qu'est-ce que c'est ?

Avant de poursuivre, le singulier bonhomme essuya le doigt mis en cause avec la serviette de bain de son interlocutrice.

— Ce médius, madame, je me le suis enfoncé dans l'orifice anal, au mépris d'hémorroïdes contre lesquelles les pommades aux marrons d'Inde ne peuvent plus rien…

Elle eut un haut-le-corps (voire de cœur) et considéra la laide virgule brune tracée sur son linge. Quelque chose ressemblant à de l'épouvante emplissait ses yeux limpides.

— Mais, monsieur ! glabouilla la malheureuse.

Le scatologue eut un sourire furtif et indulgent.

— Je sais combien je vous choque, fit-il. C'est dans ma nature de pratiquer l'outrance dans un monde qui s'anémie et tombe en déliquescence. Ceci n'est qu'un préambule agressif destiné à vous préparer au plus merveilleux des « pires ».

« Depuis dix jours, madame, je vous observe, vous étudie et me forge une opinion quant à votre personnalité. Habituellement, peu me chaut mon semblable. Le fait que nous séjournions de concert sur la même planète, lui et moi, m'indiffère résolument. Rares sont les exceptions. Et voilà que vous en constituez une, madame Demeuil. »

— Vous connaissez mon nom ! sursauta-t-elle.

— Logique, puisque vous m'intéressez.

Il récita :

— Valérie Demeuil, née Simplon, château de « Bougies Mortes » à Poitraille, Orne. Vous êtes restée célibataire après une mésaventure sexuelle avec un maçon italien ayant habité votre région quelque temps. Une cruelle fausse couche a marqué ces relations. Il vous a fallu quelques années pour surmonter votre chagrin.

« Par la suite, vous devîntes la maîtresse du docteur Foutrasse qui dirigeait l'hôpital du pays. Votre liaison a duré plus de vingt ans, période au bout de laquelle ce praticien est décédé d'un accident de voiture. Vous vous employâtes alors à consoler sa veuve qui participait, avec brio, à vos ébats amoureux.

« Depuis lors vous demeurez fidèle à la mémoire du médecin ; mais l'ennui vous ronge, chère passagère. Vous savez que dans un laps de temps réduit, votre corps, toujours ravissant, va désarmer ; que votre beauté va s'étioler dans des remugles de deuil illicite. Cette croisière ne vous apporte pas ce que vous en attendiez confusément. Suivant l'exemple de la chauve-souris qui se suspend la tête en bas, les ailes en linceul, vous pendez de votre mélancolie en quête du dessèchement inévitable. »

Il se tut.

Une mousse grise marquait ses commissures.

Son interlocutrice, très pâle, le considérait avec effarement.

— Comment savez-vous toutes ces choses ? finit-elle par s'enquérir.

— On apprend toujours ce qu'il faut savoir des gens éveillant votre curiosité, fit le bizarre bonhomme. J'ai décidé de vous arracher à votre torpeur morbide. Non ! Ne vous méprenez pas : je n'ai pas la prétention de pouvoir vous séduire ; mais coucher avec vous constituerait une thérapie efficace.

Son bref sourire réapparut lorsqu'il constata la surprise outragée de Mme Demeuil.

— Calmez-vous ! enjoignit le vieillard, j'en ai presque terminé. Laissez-moi achever, en vous efforçant de croire que je ne suis pas fou.

« M'étant consacré à l'étude de votre personne, je sais que vous disposez d'un sexe anormalement large où de petites bites se perdraient. La faute en est à votre créateur certes, mais surtout à ce fichu Transalpin du début, au membre carabiné. Le bougre vous a rendue béante, ma pauvre amie, c'est pourquoi je vous propose mes services. »

Il s'interrompit pour fouiller l'une de ses poches, en sortit une photographie, format carte postale, reproduisant un pénis en érection.

— Ma verge, présenta modestement le bateleur. Probablement l'une des plus belles d'Europe : 46 centimètres hors tout et 16 de circonférence. Je suis dans mon genre un phénomène.

« Si l'expérience vous tente, rendez-moi visite à l'heure de la nuit qui vous agréera. Le numéro de ma cabine figure au dos de l'image ; mon nom est Félix Galochard.

« Mes respectueux hommages, madame. »

Cette strophe fameuse me vient à l'esprit car je ne dors pas. Hier, j'ai reconnu Antoinette. Deux signatures sur un registre, le tour était joué. A présent je suis authentiquement père, avec ce que cela comporte de droits et, surtout, de devoirs.

Comme un fait exprès (disait grand-mère), Marie-Marie a dû, this morning , prendre un vol pour Stockholm. Couillerie dans son école de langues : un prof est canné soudainement. Sa présence chez les blondinets n'était pas différable. Je l'ai conduite à l'aéroport en cachant ma joie, car elle nous a laissé « ma fille ». Plus exactement, elle l'a confiée à m'man et à la nurse, ce qui fait que j'en ai l'usufruit.

C'est fou ce qu'elle me rend barge, cette mouflette. Si je m'écoutais, je laisserais quimper le labeur et passerais le reste de ma vie à la regarder pousser ! Inouï, ce qui m'échoit ! Un seul être vous arrive et tout est repeuplé.

Bourré de pensées comme un sac de sherpa l'est de crème solaire, je rallume ma loupiote de chevet, afin de lire quelques pages du book dont je me prémunis automatiquement. Je crois n'avoir jamais passé une nuit sans un livre à portée d'insomnie.

Mes lectures nocturnes varient peu : c'est Dostoïevski, Céline, Steinbeck, ou de vieux fascicules des Pieds nickelés dont papa raffolait. Présentement, pour mes pannes de dorme, je dispose du dernier Troyat sur les tsarines. C'est un écrivain que j'ai toujours bien aimé, sans doute parce qu'il sait se montrer passionnant sans jamais faire chier le lecteur ?

J'entends geindre les lames du parquet dans le couloir. Quelqu'un s'arrête devant ma porte et toque.

— Entrez !

On fait choir la bobinette et Selma, la nurse suédoise de ma fille, insère sa face brique et ses tifs couleur d'étoupe dans l'encadrement.

— Je déranger ? articule cette dame du Nord avec un sourire semblable au sexe d'une jument sur le point de mettre bas.

— Antoinette est malade ? m'alarmé-je.

— Nein ! Elle dormir.

Rassuré, je m'informe de l'objet de sa visite. Lors, la grande femme entre et referme ma lourde. Elle porte une chemise de noye en soie et dentelle dans les rose-jambon. Là-dessous, des flotteurs gros comme des balises portuaires.

La septentrionale personne a une serviette de toilette roulée sous le bras gauche. Elle la dépose sur mon lit avec une application chirurgicale et tire mon vieux fauteuil voltaire de façon à le placer perpendiculairement à ma couche.

Je la regarde agir, intrigué. Je suis toujours au plumzingue dans une attitude popularisée par la mère Récamier ou, du moins, par son peintre.

La nurse se comporte comme si je n'étais pas là. Elle déroule son linge nid-d'abeilles, découvrant une lampe électrique et un objet de même dimension. A considérer la chose de plus près, je réalise qu'il s'agit d'un godemiché de force 4 sur l'échelle des prothèses phalliques. Elle actionne la torche, me la tend et, sans marquer la moindre gêne, éteint ma lampe de chevet. Qu'après quoi, elle remonte les pans floconneux de son vêtement de nuit jusqu'au nombril, s'installe dans le fauteuil et écarte les jambes profusionnellement.

- Éclairagez-moi ! ordonne-t-elle.

Je braque (c'est le mot juste) le faisceau sur sa trogne.

— Non ! Davantage bas ! renaude la surprenante Scandinave.

J'obéis. Sa cramouille, tu jurerais une photo aérienne du Grand Canyon coloradesque.