Hans Fallada - Hans Fallada – Gesammelte Werke

Der Kom­missar re­det und re­det, aber viel­leicht ist er nicht ganz so über­le­gen, wie er tut. Er hat we­nig ge­ges­sen, da­für rasch und viel ge­trun­ken. Vi­el­leicht sitzt eine Un­ru­he in ihm, der gan­ze Mann ist von ei­ner bei ihm un­ge­wohn­ten Ner­vo­si­tät. Mal spielt er mit Brot­ku­geln, und dann fasst er ganz plötz­lich rasch nach der Ge­säß­ta­sche, in der die leich­te Pis­to­le sitzt, wo­bei er einen ra­schen Blick auf Klu­ge wirft.

Der Enno sitzt ziem­lich teil­nahms­los da­bei. Er hat tüch­tig ge­ges­sen, aber kaum ge­trun­ken. Er ist im­mer noch völ­lig ver­wirrt, er weiß nicht, was er aus dem Kom­missar ma­chen soll. Ist er nun ver­haf­tet, oder ist er es nicht? Enno ka­piert nichts.

Das er­klärt ihm gra­de der Esche­rich. »Da sit­zen Sie, Herr Klu­ge«, sagt er, »und wun­dern sich über mich. Ich habe na­tür­lich ge­schwin­delt, mein Hun­ger war gar nicht so groß, ich will nur die Zeit tot­schla­gen bis nach zehn Uhr. Wir müs­sen näm­lich erst ein­mal einen klei­nen Spa­zier­gang ma­chen, und da wird sich ja zei­gen, was ich mit Ih­nen an­fan­gen soll. Ja – das – wird – sich – da – zei­gen …«

Der Kom­missar hat im­mer lei­ser, nach­denk­li­cher und lang­sa­mer ge­spro­chen, und Enno Klu­ge wirft einen arg­wöh­ni­schen Blick auf ihn. Ir­gend­ei­ne neue Teu­fe­lei steckt si­cher hin­ter dem klei­nen Spa­zier­gang um zehn Uhr nachts. Aber wel­che? Und wie kann er ihr ent­ge­hen? Der Esche­rich passt auf wie der Teu­fel, nicht ein­mal auf die Toi­let­te darf Klu­ge al­lein ge­hen.

Der Kom­missar fährt fort: »Die Sa­che ist die, dass ich mei­nen Mann erst nach zehn Uhr er­rei­che. Er wohnt drau­ßen in Schlach­ten­see, ver­ste­hen Sie, Herr Klu­ge? Das ist das, was ich einen klei­nen Spa­zier­gang nen­ne.«

»Und was habe ich da­mit zu tun? Ken­ne ich den Mann? Ich ken­ne doch kei­nen Men­schen in Schlach­ten­see! Ich habe im­mer um den Fried­richs­hain rum ge­wohnt …«

»Ich den­ke, dass Sie ihn viel­leicht doch ken­nen. Ich möch­te, dass Sie ihn sich ein­mal an­se­hen.«

»Und wenn ich ihn an­ge­se­hen habe, und es hat sich her­aus­ge­stellt, dass ich ihn nicht ken­ne, was dann? Was wird dann mit mir?«

Der Kom­missar macht eine gleich­gül­ti­ge Be­we­gung: »Das wird sich dann schon zei­gen. Ich den­ke mir, Sie wer­den den Mann ken­nen.«

Bei­de schwei­gen. Dann fragt Enno Klu­ge: »Hat das wie­der mit die­ser ver­damm­ten Post­kar­ten­ge­schich­te zu tun? Ich woll­te, ich hät­te die­ses Pro­to­koll nie un­ter­schrie­ben. Ich hät­te Ih­nen den Ge­fal­len nicht tun sol­len, Herr Kom­missar.«

»Wirk­lich? Ich glau­be bei­nah, Sie ha­ben recht, für Sie wie für mich wäre es bes­ser ge­we­sen, Sie hät­ten nicht un­ter­schrie­ben, Herr Klu­ge!« Er starrt sein Ge­gen­über so düs­ter an, dass Enno Klu­ge einen neu­en Schreck be­kommt. Der Kom­missar be­merkt es. »Nunu«, sagt er be­ru­hi­gend, »wir wer­den ja se­hen. Ich den­ke, wir trin­ken noch einen Schnaps und fah­ren dann los. Ich möch­te gern noch den letz­ten Zug in die Stadt zu­rück be­kom­men.«

Klu­ge starrt ihn ent­setzt an. »Und ich?«, fragt er mit zit­tern­den Lip­pen. »Soll ich – da – drau­ßen – blei­ben?«

»Sie?«, der Kom­missar lach­te. »Sie wer­den na­tür­lich mit mir fah­ren, Herr Klu­ge! Was star­ren Sie mich denn so ent­setzt an? Ich habe doch nichts ge­sagt, das Sie so er­schre­cken könn­te. Na­tür­lich wer­den wir bei­de zu­sam­men in die Stadt zu­rück­fah­ren. Da kommt der Kell­ner mit un­serm Schnaps. Ober, war­ten Sie einen Au­gen­blick, wir ge­ben Ih­nen die Glä­ser gleich zum Um­tau­schen.«

We­nig spä­ter wa­ren sie auf dem Weg zum Bahn­hof Zoo. Sie fuh­ren mit der S-Bahn, und als sie in Schlach­ten­see aus­stie­gen, war die Nacht so dun­kel, dass sie im ers­ten Au­gen­blick rat­los auf dem Bahn­hofs­platz stan­den. We­gen der Ver­dunk­lung sah man nir­gends ein Licht.

»In die­ser Fins­ter­nis fin­den wir nie den Weg«, sag­te Klu­ge angst­voll. »Herr Kom­missar, bit­te, las­sen Sie uns zu­rück­fah­ren! Bit­te! Ich will lie­ber die Nacht bei Ih­nen auf der Ge­sta­po sit­zen, als …«

»Re­den Sie kei­nen Un­sinn, Klu­ge!«, un­ter­brach ihn der Kom­missar grob und zog den Arm des Schmäch­ti­gen fest durch den sei­nen. »Glau­ben Sie, ich fah­re hier die hal­be Nacht mit Ih­nen spa­zie­ren, um eine Vier­tel­stun­de vor dem Ziel um­zu­keh­ren?« Et­was sanf­ter fuhr er fort: »Ich kann jetzt schon ganz gut se­hen. Wir müs­sen den Ne­ben­weg da neh­men, da kom­men wir am schnells­ten zum See …«

Schwei­gend gin­gen sie los, bei­de vor­sich­tig mit den Fü­ßen nach un­sicht­ba­ren Hin­der­nis­sen tas­tend.

Als sie ein Stück Weg ge­gan­gen wa­ren, schi­en die Luft vor ih­nen hel­ler zu wer­den.

»Se­hen Sie, Klu­ge«, sag­te der Kom­missar, »ich wuss­te doch, ich kann mich auf mei­nen Orts­sinn ver­las­sen. Da ha­ben wir schon den See!«

Klu­ge schwieg, und schwei­gend gin­gen sie wei­ter.

Es war eine ganz wind­stil­le Nacht, al­les war ru­hig. Kein Mensch be­geg­ne­te ih­nen. Das glat­te Was­ser des Sees, das sie eher ahn­ten als sa­hen, schi­en eine graue Hel­le aus­zu­düns­ten, als gäbe es den schwächs­ten Schein des am Tage auf­ge­fan­ge­nen Lichts zu­rück.

Der Kom­missar räus­per­te sich, als woll­te er spre­chen, und schwieg wei­ter.

Plötz­lich hielt Enno Klu­ge an. Mit ei­nem Ruck be­frei­te er sei­nen Arm aus dem sei­nes Beglei­ters. Er rief fast schrei­end: »Jetzt gehe ich kei­nen Schritt mehr wei­ter! Wenn Sie mir was tun wol­len, kön­nen Sie es eben­so gut hier wie eine Vier­tel­stun­de wei­ter tun! Kein Mensch kann mir zu Hil­fe kom­men! Es muss Mit­ter­nacht sein!«

Wie um die­se Wor­te zu be­stä­ti­gen, fing eine Uhr plötz­lich zu schla­gen an. Der Klang kam über­ra­schend nah und scholl durch die dunkle Nacht. Un­will­kür­lich zähl­ten die Män­ner mit.

»Elf!«, sag­te dann der Kom­missar. »Elf Uhr. Es ist noch eine Stun­de bis Mit­ter­nacht. Kom­men Sie, Klu­ge, wir ha­ben nur noch fünf Mi­nu­ten zu ge­hen.«

Und wie­der fass­te er nach dem Arm des an­de­ren.

Aber Klu­ge riss sich mit über­ra­schen­der Kraft los: »Ich hab ge­sagt, ich geh kei­nen Schritt wei­ter, und ich geh kei­nen Schritt wei­ter!«

Sei­ne Stim­me über­schlug sich vor Angst, so schrie er. Auf­ge­schreckt flog ein Was­ser­vo­gel im Schilf hoch und strich schwer­fäl­lig ab.

»Schrei­en Sie doch nicht so!«, sag­te der Kom­missar är­ger­lich. »Sie ma­chen ja den gan­zen See re­bel­lisch!«

Dann be­sann er sich: »Also schön, ru­hen Sie sich einen Au­gen­blick aus. Sie wer­den schon Ver­nunft an­neh­men. Wol­len wir uns hier hin­set­zen?«

Und wie­der fass­te er nach Klu­ges Arm.

Enno schlug nach der fas­sen­den Hand. »Ich las­se mich nicht mehr von Ih­nen an­fas­sen! Tun Sie mit mir, was Sie wol­len, aber fas­sen Sie mich nicht an!«

Der Kom­missar sag­te scharf: »Das ist nicht der Ton, in dem man mit mir spricht, Klu­ge! Was bist du denn? Ein fei­ger, klei­ner, dre­cki­ger Hund!«

Auch den Kom­missar be­gan­nen sei­ne Ner­ven zu ver­las­sen.

»Und Sie?«, schrie wie­der Klu­ge, »und was sind Sie? Ein Mör­der sind Sie, ein ge­mei­ner Meu­chel­mör­der!«

Er er­schrak selbst über das, was er da ge­sagt hat­te. Er mur­mel­te: »Ach, ent­schul­di­gen Sie, Herr Kom­missar, ich habe das nicht so ge­meint …«