Hans Fallada - Hans Fallada – Gesammelte Werke

»Das ist maß­los über­trie­ben. Üb­ri­gens habe ich tat­säch­lich eine sehr große Fa­mi­lie. Sechs Ge­schwis­ter, alle kin­der­reich ver­hei­ra­tet.«

»Und so wür­di­ge alte Her­ren und Da­men un­ter Ihren Nef­fen und Nich­ten!«

»Ihre El­tern be­su­chen mich na­tür­lich auch dann und wann.«

»Eine sehr große, rei­se­lus­ti­ge Fa­mi­lie … Üb­ri­gens, was ich noch fra­gen woll­te: Wo ha­ben Sie ei­gent­lich Ihren Ra­dio­ap­pa­rat zu ste­hen, Fräu­lein Schön­lein? Ich habe eben kei­nen ge­se­hen.«

Sie press­te die Lip­pen fest zu­sam­men. »Ich be­sit­ze kei­nen Ra­dio­ap­pa­rat.«

»Si­cher!«, sag­te der Kom­missar. »Si­cher. Genau, wie Sie nie zu­ge­ben wer­den, dass Sie Zi­ga­ret­ten rau­chen. Aber Ra­dio­mu­sik ist der Lun­ge nicht schäd­lich.«

»Aber der po­li­ti­schen Ge­sin­nung«, ant­wor­te­te sie ein we­nig spöt­tisch. »Nein, ich be­sit­ze kei­nen Ra­dio­ap­pa­rat. Wenn Mu­sik aus mei­ner Woh­nung ge­hört wor­den ist, so han­delt es sich da­bei um ein Kof­fer­gram­mo­phon, das dort in Ihrem Rücken auf dem Re­gal steht.«

»Und das in frem­den Spra­chen spricht«, er­gänz­te der Kom­missar.

»Ich habe vie­le aus­län­di­sche Tanz­plat­ten. Ich hal­te es für kein Ver­bre­chen, sie auch jetzt im Krie­ge mei­nen Be­su­chern ge­le­gent­lich vor­zu­spie­len.«

»Ihren Nef­fen und Nich­ten? Nein, das wäre wirk­lich kein Ver­bre­chen.«

Er stand auf, die Hän­de in den Ta­schen. Plötz­lich sprach er nicht mehr spöt­tisch, er sag­te bru­tal: »Was mei­nen Sie, was wird, wenn ich Sie jetzt hops­neh­me, Fräu­lein Schön­lein, und einen klei­nen heim­li­chen Pos­ten hier in Ih­rer Woh­nung plat­zie­re? Der wür­de dann Ihre Be­su­cher in Empfang neh­men und sich die Pa­pie­re Ih­rer Nef­fen und Nich­ten ge­nau­er an­se­hen. Vi­el­leicht bringt ei­ner der Be­su­cher so­gar einen Ra­dio­ap­pa­rat mit! Was mei­nen Sie?«

»Ich mei­ne«, sag­te Fräu­lein Schön­lein un­er­schro­cken, »dass Sie von vorn­her­ein die Ab­sicht hat­ten, mich fest­zu­neh­men. Also ist es ganz gleich­gül­tig, was ich sage. Ge­hen wir! Ich darf nur wohl schnell ein Kleid statt die­ser Trai­nings­ho­sen an­zie­hen?«

»Ei­nen Au­gen­blick noch, Fräu­lein Schön­lein!«, rief der Kom­missar ihr nach.

Sie blieb ste­hen und wand­te sich, die Hand auf der Klin­ke, nach dem Mann um.

»Ei­nen Au­gen­blick noch! Es ist na­tür­lich voll­kom­men rich­tig, wenn Sie den Herrn in Ihrem Klei­der­schrank noch vor un­serm Fort­ge­hen be­frei­en. Schon vor­hin, als ich durch Ihr Schlaf­zim­mer ging, schi­en er mir stark un­ter Luft­man­gel zu lei­den. Auch ist wahr­schein­lich viel Mot­ten­pul­ver in dem Schrank …«

Jetzt wa­ren die ro­ten Fle­cke aus ih­rem Ge­sicht ver­schwun­den, weiß wie ein La­ken starr­te sie ihn an.

Er schüt­tel­te den Kopf. »Kin­der! Kin­der!«, sag­te er mit spöt­ti­scher Miss­bil­li­gung. »Wie leicht ihr es uns doch macht! Und ihr wollt Ver­schwö­rer sein? Ihr wollt was ge­gen die­sen Staat aus­rich­ten mit eu­ren kin­di­schen Mätz­chen? Ihr scha­det al­lein euch!«

Sie starr­te ihn noch im­mer an. Ihr Mund war fest ge­schlos­sen, die Au­gen glänz­ten fie­be­risch, die Hand lag noch im­mer auf der Klin­ke.

»Nun, Sie ha­ben Glück, Fräu­lein Schön­lein«, fuhr der Kom­missar im­mer in dem Ton leich­ter, ver­ächt­li­cher Über­le­gen­heit fort, »in­so­fern, als Sie mir heu­te ganz un­in­ter­essant sind. Ich in­ter­es­sie­re mich heu­te nur für die­sen Herrn in Ihrem Klei­der­schrank. Es kann sein, wenn ich mir auf mei­nem Büro Ihren Fall ge­nau­er über­le­ge, dass ich mich dann ver­pflich­tet füh­le, der zu­stän­di­gen Stel­le über Sie eine Mel­dung zu ma­chen. Es kann sein, sage ich, ich weiß es noch nicht. Vi­el­leicht scheint mir dann Ihr Fall zu un­be­trächt­lich – be­son­ders im Hin­blick auf Ihr Lun­gen­lei­den …«

Plötz­lich brach es aus ihr her­vor: »Ich will kei­ne Gna­de von euch! Ich has­se euer Mit­leid! Mein Fall ist nicht un­be­trächt­lich! Ja­wohl, ich habe re­gel­mä­ßig po­li­tisch Ver­folg­ten Un­ter­kunft ge­währt! Ich habe aus­län­di­sche Sen­der ab­ge­hört! So, nun wis­sen Sie es! Nun kön­nen Sie mich nicht mehr scho­nen – trotz mei­ner Lun­ge!«

»Mäd­chen!«, sag­te er spöt­tisch und sah die selt­sam alt­jüng­fer­li­che Ge­stalt in der Trai­nings­ho­se und dem gel­ben, rot­knöp­fi­gen Pull­over fast mit­lei­dig an, »bei Ih­nen ist es ja nicht nur die Lun­ge, bei Ih­nen sind es auch die Ner­ven! Eine hal­be Stun­de Ver­hör bei uns, und Sie wür­den stau­nen, was für ein schrei­en­der, jam­mer­vol­ler Dreck­hau­fen Ihr Leib ist! Es ist sehr un­an­ge­nehm, wenn man das an sich ent­deckt, die­se Krän­kung des Selbst­ge­fühls ver­win­den man­che nie, bam­meln sich hin­ter­her auf.«

Er sah sie noch ein­mal an, nick­te nach­denk­lich mit dem Kopf. Er sag­te ver­ächt­lich: »Und so was nennt sich Ver­schwö­rer!«

Sie zuck­te zu­sam­men, wie von ei­ner Peit­sche ge­trof­fen, aber sie ant­wor­te­te mit kei­nem Wort.

»Doch wir ver­ges­sen über un­se­rer net­ten Un­ter­hal­tung ganz Ihren Be­su­cher im Klei­der­schrank«, fuhr er dann fort. »Kom­men Sie, Fräu­lein Schön­lein! Wenn wir ihn nicht bald er­lö­sen, ist er hin­über.«

Er war wirk­lich nahe am Er­sti­cken, der Enno Klu­ge, als ihn Esche­rich aus dem Schrank zog. Der Kom­missar leg­te das Männ­lein auf eine Chai­se­longue und be­weg­te ein paar­mal sei­ne Arme auf und ab, um bes­se­re Luft in sei­ne Lun­gen zu brin­gen.

»Und nun«, sag­te er und sah zu der Frau hin, die wort­los im Zim­mer stand, »und nun, Fräu­lein Schön­lein, las­sen Sie mich am bes­ten eine Vier­tel­stun­de mit dem Herrn Klu­ge al­lein. Sie set­zen sich wohl in die Kü­che, die ist zum Lau­schen am un­ge­eig­nets­ten.«

»Ich lau­sche nie!«

»Nein, wie Sie nie Zi­ga­ret­ten rau­chen und nur Nef­fen und Nich­ten mit Schall­plat­ten­mu­sik er­freu­en! Nein, bes­ser, Sie set­zen sich in die Kü­che. Ich wer­de Sie ru­fen, wenn ich Sie brau­che!«

Er nick­te ihr noch ein­mal zu und über­zeug­te sich dann da­von, dass sie wirk­lich in die Kü­che ge­gan­gen war. Dann wen­de­te er sich zu Herrn Klu­ge, der jetzt auf dem Sofa saß und mit sei­nen farb­lo­sen Au­gen angst­voll auf den Kom­missar starr­te. Schon fin­gen die Trä­nen an, über sein Ge­sicht zu rol­len.

»Nu, nu, Herr Klu­ge«, sag­te der Kom­missar be­ru­hi­gend. »So sehr freu­en Sie sich über das Wie­der­se­hen mit dem ol­len Kom­missar Esche­rich? Sie ha­ben sich also nach mir ge­sehnt? Die Wahr­heit zu sa­gen, ich habe mich auch nach Ih­nen ge­sehnt und bin glück­lich, Sie wie­der­ge­fun­den zu ha­ben. Nun soll uns so bald nichts wie­der tren­nen, lie­ber Herr Klu­ge!«

Die Trä­nen En­nos ran­nen strom­weis. Er schluchz­te has­tig: »Ach, Herr Kom­missar, Sie ha­ben mir doch fest ver­spro­chen, mich frei­zu­las­sen!«

»Habe ich Sie denn nicht frei­ge­las­sen?«, frag­te der Kom­missar er­staunt. »Aber das schließt doch nicht aus, dass ich Sie im­mer mal wie­der fest­neh­me, wenn ich mich nach Ih­nen seh­ne. Vi­el­leicht habe ich ein neu­es Pro­to­koll zu un­ter­schrei­ben, was, Herr Klu­ge? Sie als mein gu­ter Freund wer­den mir doch so einen klei­nen Ge­fal­len nicht ab­schla­gen, was?«

Enno er­zit­ter­te un­ter dem Blick die­ser mit­leids­los auf ihn ge­rich­te­ten, höh­ni­schen Au­gen. Er wuss­te, die­se Au­gen wür­den al­les aus ihm her­aus­zie­hen, al­les wür­de er gleich aus­quat­schen, und dann war er ver­lo­ren, für im­mer und ewig, so oder so …