Hans Fallada - Hans Fallada – Gesammelte Werke

Esche­rich be­ach­tet das gar nicht, er fragt Bark­hau­sen, wie­so der Enno jetzt hier im Wes­ten wohnt, wie er ihm auf die Spur ge­kom­men ist.

Bark­hau­sen muss das aus­führ­lich be­rich­ten, der Kom­missar macht sich No­ti­zen über Frau Hete Hä­ber­le, die Tier­hand­lung, die abend­li­che Knie­sze­ne: dies­mal schreibt der Kom­missar al­les auf. Na­tür­lich ist der Be­richt, den Bark­hau­sen macht, nicht ganz voll­stän­dig, das kann man aber auch nicht ver­lan­gen. Nie­mand kann von ei­nem Man­ne ver­lan­gen, dass er sei­nen ei­ge­nen Rein­fall ge­steht. Denn wenn Bark­hau­sen be­rich­tet, wie er zu dem Geld der Hä­ber­le ge­kom­men ist, müss­te er auch be­rich­ten, wie es weg­kam. Er müss­te wohl auch von den zwei­tau­send Ei­ern er­zäh­len, die jetzt schon für ihn nach Mün­chen rol­len. Nee, aber das kann kei­ner von ihm ver­lan­gen!

Wäre Esche­rich ein biss­chen bes­ser in Form ge­we­sen, so wä­ren ihm ei­ni­ge Un­ge­reimt­hei­ten in dem Be­richt sei­nes Spit­zels auf­ge­fal­len. Aber Esche­rich ist in­ner­lich im­mer noch stark mit an­de­ren Din­gen be­schäf­tigt, am liebs­ten schick­te er die­sen Bark­hau­sen fort. Aber er braucht ihn noch eine Wei­le, und so sagt er denn zu ihm: »War­ten Sie hier!«, und geht wie­der zu dem Haus.

Doch er geht nicht gleich in das Gar­ten­ge­bäu­de, son­dern be­gibt sich in die Por­tier­lo­ge des Vor­der­hau­ses und zieht dort Er­kun­di­gun­gen ein. Dann erst be­tritt er, be­glei­tet von dem Por­tier, das Gar­ten­haus und be­ginnt, lang­sam die Trep­pen bis in den vier­ten Stock hin­auf­zu­stei­gen.

Dass der Enno Klu­ge hier im Hau­se ist, hat der Por­tier ihm nicht be­stä­ti­gen kön­nen. Der Por­tier ist nur für die Herr­schaf­ten im Vor­der­haus da, nicht für die Leu­te im Gar­ten­ge­bäu­de. Aber er kennt na­tür­lich alle, die dort woh­nen, schon weil er die Le­bens­mit­tel­kar­ten zu ver­tei­len hat. Man­che kennt er gut, man­che kennt er we­ni­ger gut. Da ist zum Bei­spiel das Fräu­lein Anna Schön­lein im vier­ten Stock, der ist das ohne Wei­te­res zu­zu­trau­en, dass sie sol­chen Mann auf­nimmt. Die hat der Por­tier so­wie­so auf dem Strich, ewig über­nach­tet al­les mög­li­che Ge­sin­del bei der, und der Post­se­kre­tär in der drit­ten Eta­ge dar­un­ter be­haup­tet ja steif und fest, sie höre nachts auch aus­län­di­sche Sen­der ab. Nur konn­te es der Se­kre­tär noch nicht be­schwö­ren, aber er woll­te flei­ßig wei­ter hor­chen. Ja, der Por­tier hat­te we­gen die­ser Schön­lein schon mal mit dem Block­wal­ter spre­chen wol­len, aber eben­so gut sag­te er es jetzt dem Herrn Kom­missar. Der soll­te es zu­erst ru­hig bei der Schön­lein ver­su­chen, und erst, wenn sich her­aus­stell­te, dort war der Mann wirk­lich nicht, könn­te man auf den an­de­ren Eta­gen nach­fra­gen. Aber im All­ge­mei­nen wohn­ten nur an­stän­di­ge Leu­te auch hier hin­ten im Gar­ten­haus.

»Hier ist es!«, flüs­tert der Por­tier.

»Blei­ben Sie hier ste­hen, da­mit man Sie durchs Guck­loch sieht«, flüs­tert der Kom­missar zu­rück.

»Sa­gen Sie ir­gend­was, warum Sie kom­men, we­gen des Schwei­ne­fut­ters für die NSV 1oder we­gen dem WHW.« 2

»Ist ge­macht!«, sagt der Por­tier und klin­gelt.

Eine Wei­le er­folgt gar nichts, der Por­tier klin­gelt ein zwei­tes und ein drit­tes Mal. Aber in der Woh­nung bleibt al­les still.

»Nicht zu Hau­se?«, flüs­tert der Kom­missar.

»Ich weiß doch nicht!«, sagt der Por­tier. »Ich habe die Schön­lein heu­te noch nicht auf der Stra­ße ge­se­hen.«

Und er klin­gelt ein vier­tes Mal.

Ganz plötz­lich öff­net sich die Tür, die bei­den ha­ben kein Geräusch aus der Woh­nung ge­hört. Eine lan­ge, dür­re Frau steht vor ih­nen. Sie hat aus­ge­beu­tel­te, ver­färb­te Trai­nings­ho­sen an, und oben trägt sie einen ka­na­ri­en­gel­ben Pull­over mit ro­ten Knöp­fen. Sie hat ein schar­f­li­ni­ges, ma­ge­res Ge­sicht, das rot­fle­ckig ist, rot­fle­ckig, wie es so oft die Ge­sich­ter der Tu­ber­ku­lö­sen sind. Auch ihre Au­gen glän­zen wie im Fie­ber.

»Was ist?«, fragt sie kurz und ver­rät kei­ner­lei Er­schre­cken, als der Kom­missar sich so dicht in die Tür stellt, dass sie nicht ge­schlos­sen wer­den kann.

»Ich möch­te ger­ne mal ein paar Wor­te mit Ih­nen spre­chen, Fräu­lein Schön­lein. Ich bin der Kom­missar Esche­rich von der Ge­hei­men Staats­po­li­zei.«

Wie­der nichts von Er­schre­cken; die Frau sieht ihn nur im­mer wei­ter mit ih­ren glän­zen­den Au­gen an. Dann sagt sie rasch: »Kom­men Sie!«, und geht ihm vor­an in die Woh­nung.

»Sie blei­ben hier an der Tür«, flüs­tert der Kom­missar dem Por­tier zu. »Und wenn je­mand raus- oder rein­will, ru­fen Sie mich!«

Es ist ein et­was lie­der­li­ches, ver­staub­tes Zim­mer, in das der Kom­missar ge­führt wird. Ural­te Plüschmö­bel mit Säu­len und Ku­geln aus Groß­va­ters Zei­ten. Vor­hän­ge aus Samt. Eine Staf­fe­lei, auf der das Bild ei­nes voll­bär­ti­gen Man­nes steht, ein ver­grö­ßer­tes ko­lo­rier­tes Foto. In der Luft hängt Zi­ga­ret­ten­rauch, ein paar Stum­mel lie­gen im Aschen­be­cher.

»Was ist?«, fragt Fräu­lein Schön­lein wie­der.

Sie ist am Tisch ste­hen ge­blie­ben, hat den Kom­missar nicht zum Sit­zen auf­ge­for­dert.

Aber der Kom­missar setzt sich doch, er zieht eine Schach­tel mit Zi­ga­ret­ten aus der Ta­sche und deu­tet da­bei auf das Bild. »Wer ist denn das?«, fragt er.

»Mein Va­ter«, sagt die Frau. Und fragt noch ein­mal: »Was ist?«

»Ich woll­te Sie Ver­schie­de­nes fra­gen, Fräu­lein Schön­lein«, sagt der Kom­missar und hält ihr die Zi­ga­ret­ten hin. »Aber set­zen Sie sich doch und neh­men Sie sich eine Zi­ga­ret­te!«

Die Frau sagt rasch: »Ich rau­che nie!«

»Eins, zwei, drei, vier«, zählt Esche­rich die Stum­mel im Aschen­be­cher. »Und Ta­ba­krauch im Zim­mer. Sie ha­ben Be­such, Fräu­lein Schön­lein?«

Sie sah ihn ohne Schre­cken und ohne Angst an. »Ich gebe nie zu, dass ich rau­che«, sagt sie dann, »weil mir der Arzt näm­lich das Rau­chen we­gen mei­ner Lun­ge ver­bo­ten hat.«

»Sie ha­ben also kei­nen Be­such?«

»Ich habe also kei­nen Be­such.«

»Ich wer­de mir mal rasch Ihre Woh­nung an­se­hen«, er­klärt der Kom­missar und steht auf. »Nein, bit­te, be­mü­hen Sie sich nicht. Ich fin­de mei­nen Weg schon.«

Er ging schnell durch die bei­den an­de­ren, mit So­fas, Ver­ti­kos, Schrän­ken, Ses­seln und Säu­len über­füll­ten Zim­mer. Ein­mal blieb er ste­hen und lausch­te, das Ge­sicht ei­nem Schrank zu­ge­wen­det, er lä­chel­te da­bei. Dann kehr­te er wie­der zu Fräu­lein Schön­lein zu­rück. Sie stand noch, wie er sie ver­las­sen, am Tisch.

»Mir ist ge­mel­det wor­den«, sag­te er, sich wie­der hin­set­zend, »dass Sie viel Be­such emp­fan­gen, Be­such, der meist über ein paar Näch­te bei Ih­nen bleibt, der aber nie ge­mel­det wird. Sie ken­nen die Be­stim­mun­gen über die Mel­de­pflicht?«

»Bei mei­nen Be­su­chen han­delt es sich fast nur um Nef­fen und Nich­ten, die ei­gent­lich nie mehr als höchs­tens zwei Näch­te bei mir blei­ben. Ich glau­be, die Mel­de­pflicht be­ginnt erst mit der vier­ten Über­nach­tung.«

»Sie müs­sen eine sehr große Fa­mi­lie ha­ben, Fräu­lein Schön­lein«, sag­te der Kom­missar ge­dan­ken­voll. »Fast jede Nacht kam­pie­ren ein, zwei, manch­mal auch drei Per­so­nen bei Ih­nen.«