Hans Fallada - Hans Fallada – Gesammelte Werke

Als sie Ber­lin ver­lie­ßen und nach Erkner hin­aus­zo­gen, hat­ten sie ge­meint, dort in völ­li­ger Ruhe, fern der Par­tei und ih­ren For­de­run­gen, le­ben zu kön­nen. Wie vie­le Groß­städ­ter hat­ten sie sich dem sehr ir­ri­gen Glau­ben hin­ge­ge­ben, die Be­spit­ze­lung sei nur in Ber­lin so schlimm, auf dem Lan­de, in ei­ner klei­nen Stadt herr­sche noch An­stand. Und wie vie­le Groß­städ­ter hat­ten sie er­fah­ren müs­sen, dass gra­de das De­nun­zi­an­ten­tum, das Aus­hor­chen und Be­spit­zeln, in ei­ner klei­nen Stadt noch zehn­mal schlim­mer war als in der Groß­stadt. In der Klein­stadt konn­te man nie un­ter­tau­chen in der Mas­se, je­der war klar über­sicht­lich, sei­ne per­sön­li­chen Ver­hält­nis­se wur­den rasch be­kannt, Ge­sprä­chen mit Nach­barn war kaum aus dem Wege zu ge­hen, und wie sol­che Ge­sprä­che ent­stellt wer­den konn­ten, das hat­ten sie schon ein paar­mal mit Kum­mer er­fah­ren müs­sen.

Da sie bei­de der Par­tei nicht an­ge­hör­ten, da sie bei­de sich bei al­len Samm­lun­gen nur mit dem ge­ringst­mög­li­chen Be­tra­ge be­tei­lig­ten, da sie bei­de die Nei­gung zeig­ten, ganz al­lein für sich statt für die Ge­mein­schaft zu le­ben, da sie bei­de lie­ber la­sen, als dass sie in eine Ver­samm­lung gin­gen, da Her­ge­sell mit sei­nen dunklen, lan­gen, im­mer ver­wirr­ten Haa­ren und sei­nen glü­hen­den schwar­zen Au­gen wie ein rich­ti­ger So­zia­list und Pa­zi­fist aus­sah (nach An­sicht der Pgs) 1da Tru­del in ei­ner leicht­sin­ni­gen Mi­nu­te ein­mal ge­sagt hat­te, die Ju­den könn­ten ei­nem auch leid­tun – gal­ten sie in kur­z­er Zeit für po­li­tisch ver­däch­tig, und je­der ih­rer Schrit­te wur­de über­wacht, je­des ih­rer Wor­te über­bracht.

Her­ge­sells lit­ten un­ter der At­mo­sphä­re von Hass, in der sie in Erkner le­ben muss­ten, sehr stark. Aber sie re­de­ten sich ein, dass sie sich nichts dar­aus mach­ten und dass ih­nen nichts pas­sie­ren könn­te, da sie ja ge­gen die­sen Staat nichts ta­ten. »Die Ge­dan­ken sind frei«, sag­ten sie, aber ei­gent­lich hät­ten sie wis­sen müs­sen, dass in die­sem Staat nicht ein­mal die Ge­dan­ken frei wa­ren.

So flüch­te­ten sie im­mer stär­ker in ihr Lie­bes­glück. Sie wa­ren wie zwei Lie­ben­de, die sich in ei­ner Sturm­flut, in den Wo­gen, im Zu­sam­men­bruch der Häu­ser, zwi­schen er­trin­ken­dem Vieh, an­ein­an­der­ge­klam­mert ha­ben und glau­ben, kraft ih­rer Ge­mein­sam­keit, ih­rer Lie­be dem all­ge­mei­nen Un­ter­gang ent­ge­hen zu kön­nen. Sie hat­ten noch nicht be­grif­fen, dass es in die­sem Kriegs-Deutsch­land ein pri­va­tes Le­ben über­haupt nicht mehr gab. Kein Sich­zu­rück­zie­hen ret­te­te da­vor, dass je­der Deut­sche zur All­ge­mein­heit der Deut­schen ge­hör­te und das deut­sche Schick­sal mit­er­lei­den muss­te – so wie ja auch die im­mer zahl­rei­cher wer­den­den Bom­ben wahl­los auf Ge­rech­te wie Un­ge­rech­te fie­len.

Auf dem Alex­an­der­platz trenn­ten sich die Her­ge­sells. Sie hat­te eine Schnei­der­ar­beit in der Klei­nen Alex­an­der­stra­ße ab­zu­lie­fern, wäh­rend er einen zum Tausch in­se­rier­ten Kin­der­wa­gen be­sich­ti­gen woll­te. Sie ver­ab­re­de­ten, sich um die Mit­tags­stun­de wie­der auf dem Bahn­hof zu tref­fen, und je­des ging sei­nen Weg. Tru­del Her­ge­sell, der, nach an­fäng­li­chen Be­schwer­den, jetzt im fünf­ten Mo­nat die Schwan­ger­schaft nur ein nie ge­kann­tes Ge­fühl von Stär­ke, Selbst­ver­trau­en und Glück ver­lie­hen hat­te, kam rasch in die Klei­ne Alex­an­der­stra­ße und trat in das Trep­pen­haus.

Vor ihr stieg ein Mann die Trep­pe hin­auf. Sie sah ihn nur von hin­ten, aber sie er­kann­te ihn so­fort an der cha­rak­te­ris­ti­schen Kopf­hal­tung, dem stei­fen Na­cken, an der lan­gen Ge­stalt, an den hoch­ge­zo­ge­nen Schul­tern: es war Otto Quan­gel, der Va­ter ih­res frü­he­ren Ver­lob­ten, je­ner Mann, dem sie ein­mal das Ge­heim­nis ih­rer il­le­ga­len Or­ga­ni­sa­ti­on ver­ra­ten hat­te.

Un­will­kür­lich hielt sie sich zu­rück. Es war klar, dass Quan­gel von ih­rer An­we­sen­heit noch nichts ge­merkt hat­te. Er stieg ohne Hast, aber gleich­mä­ßig schnell die Trep­pen hoch. Sie folg­te ihm mit ei­ner hal­b­en Trep­pe Ab­stand, im­mer be­reit, so­fort ste­hen­zu­blei­ben, so­bald Quan­gel an ei­ner der vie­len Tü­ren die­ses Bü­ro­hau­ses klin­gel­te.

Aber er klin­gel­te nicht, son­dern sie sah, wie er an ei­nem Trep­pen­fens­ter ste­hen­blieb, eine Kar­te aus der Ta­sche zog und sie auf der Fens­ter­bank nie­der­leg­te. Als er so tat, be­geg­ne­te sein Blick dem der Beo­b­ach­te­rin. Aber ob Quan­gel sie nun er­kannt hat­te oder nicht, war ihm nicht an­zu­mer­ken, er ging an ihr vor­bei, die Trep­pe hin­un­ter, ohne sie an­zu­se­hen.

Kaum war er et­was tiefer, eil­te sie zu dem Fens­ter und nahm die Kar­te in ihre Hand. Sie las nur die ers­ten Wor­te: »Habt ihr noch im­mer nicht be­grif­fen, dass der Füh­rer euch schänd­lich be­lo­gen hat, als er sag­te, Russ­land habe zu ei­nem Über­fall auf Deutsch­land ge­rüs­tet?«

Dann lief sie Quan­gel nach.

Sie er­reich­te ihn, als er das Ge­bäu­de ver­ließ, sie dräng­te sich an sei­ne Sei­te und sag­te: »Hast du mich eben nicht er­kannt, Va­ter? Ich bin’s doch, die Tru­del, Ot­to­chens Tru­del!«

Er dreh­te ihr den Kopf zu, der ihr noch nie so vo­gel­haft hart und böse vor­ge­kom­men war wie in die­sem Au­gen­blick. Ei­nen Mo­ment glaub­te sie, er wer­de sie nicht wie­der­er­ken­nen wol­len, aber dann nick­te er kurz und sag­te: »Siehst wohl aus, Mä­del!«

»Ja«, sag­te sie, und ihre Au­gen strahl­ten. »Ich füh­le mich auch so kräf­tig und glück­lich wie noch nie. Ich er­war­te ein Kind­chen. Ich habe mich ver­hei­ra­tet. Bist nicht böse, Va­ter?«

»Wa­rum soll ich dir böse sein? We­gen des Ver­hei­ra­tetseins? Sei nicht al­bern, Tru­del, du bist jung, und Ot­to­chen ist bald zwei Jah­re tot. Nein, nicht ein­mal die Anna wür­de dir das Hei­ra­ten übel­ge­nom­men ha­ben, und die denkt doch noch je­den Tag an ihr Ot­to­chen.«

»Wie geht’s denn der Mut­ter?«

»Wie im­mer, Tru­del, ganz wie im­mer. Bei uns al­ten Leu­ten än­dert sich nichts mehr.«

»Doch!«, sag­te sie und blieb ste­hen. »Doch!« Ihr Ge­sicht war jetzt sehr ernst ge­wor­den. »Doch, es hat sich viel bei euch ge­än­dert. Erin­nerst du dich, wie wir ein­mal im Gang der Uni­form­fa­brik stan­den, un­ter den Pla­ka­ten von den Hin­rich­tun­gen? Da hast du mich ge­warnt …«

»Ich weiß nicht, wo­von du sprichst, Tru­del. Ein al­ter Mann ver­gisst vie­les.«

»Heu­te war­ne ich dich, Va­ter«, fuhr sie lei­se, aber umso ein­dring­li­cher fort. »Ich habe dich ge­se­hen, wie du die Kar­te im Trep­pen­haus hin­ge­legt hast, die­se schreck­li­che Kar­te, die jetzt in mei­ner Hand­ta­sche steckt.«

Er sah sie un­ver­wandt an mit sei­nem kal­ten Auge, das jetzt böse zu leuch­ten schi­en.

Sie flüs­ter­te: »Va­ter, es geht um dei­nen Kopf. Wie ich kön­nen dich an­de­re be­ob­ach­tet ha­ben. Weiß die Mut­ter da­von, dass du so was tust? Tust du es öf­ters?«

Er schwieg so lan­ge, dass sie schon mein­te, er wol­le ihr gar nicht ant­wor­ten. Aber dann sag­te er: »Du weißt doch, Tru­del, ich tu nichts ohne die Mut­ter.«

»Oh!«, stöhn­te sie, und Trä­nen tra­ten in ihre Au­gen. »Das habe ich ge­fürch­tet. Du reißt auch Mut­ter her­ein.«