Hans Fallada - Hans Fallada – Gesammelte Werke

Gri­go­leit lä­chel­te dünn. »Na schön, Her­ge­sell, ist nett von dir. Ich sehe, du bist noch im­mer der alte, hilf­rei­che Ge­nos­se. Was machst du denn? Und was macht das klei­ne, hüb­sche Mäd­chen von da­mals – wie hieß sie doch?«

»Tru­del – Tru­del Bau­mann. Ich habe das klei­ne, hüb­sche Mäd­chen von da­mals üb­ri­gens ge­hei­ra­tet, und wir er­war­ten jetzt ein Kind.«

»Das war ja wohl nicht an­ders zu er­war­ten. Bes­ten Glück­wunsch.« Die ver­än­der­ten Le­ben­sum­stän­de der Her­ge­sells schie­nen Gri­go­leit nicht son­der­lich zu in­ter­es­sie­ren – und für Karl Her­ge­sell wa­ren sie doch eine stän­dig spru­deln­de Quel­le im­mer neu­en Glücks.

»Und was machst du, Her­ge­sell?«, frag­te Gri­go­leit wei­ter.

»Ich? Du meinst, was ich ar­bei­te? Wie­der als Elek­tro­tech­ni­ker bei ei­ner che­mi­schen Fa­brik in Erkner.«

»Nein, ich mei­ne, was du wirk­lich tust, Her­ge­sell – für un­se­re Zu­kunft.«

»Nichts, Gri­go­leit«, ant­wor­te­te Her­ge­sell und fühl­te plötz­lich so et­was wie Schuld. Er sag­te er­klä­rend: »Sieh mal, Gri­go­leit, wir sind jung ver­hei­ra­tet und le­ben nur für uns. Was geht uns die Welt drau­ßen an, die mit ih­rem Scheiß­krieg? Jetzt sind wir glück­lich, dass wir ein Klei­nes ha­ben wer­den. Sieh mal, Gri­go­leit, das ist doch auch et­was. Wenn wir uns be­mü­hen, an­stän­dig zu blei­ben und un­ser Kind zu ei­nem an­stän­di­gen Men­schen zu er­zie­hen …«

»Wird euch ver­dammt schwer­fal­len in die­ser Welt, die uns die brau­nen Her­ren zu­rich­ten! Na, lass man, Her­ge­sell, von euch war nie was an­de­res zu er­war­ten. Ihr habt im­mer mehr mit dem Un­ter­leib als mit dem Kopf ge­dacht!«

Her­ge­sell lief vor Zorn rot an. Die Ver­ach­tung, mit der Gri­go­leit sprach, war nicht mehr zu über­bie­ten. Und da­bei schi­en er sich nicht ein­mal et­was Be­lei­di­gen­des ge­dacht zu ha­ben, denn er fuhr, ohne die Er­re­gung des an­de­ren zu be­mer­ken, ganz gleich­mü­tig fort: »Ich mach wei­ter, und der Säug­ling macht auch wei­ter. Nein, nicht hier in Ber­lin. Jetzt sit­zen wir sehr viel wei­ter west­lich, das heißt, ich sit­ze nie, ich bin dau­ernd un­ter­wegs, gebe so eine Art Ku­ri­er ab …«

»Und ver­sprecht ihr euch wirk­lich et­was da­von? Ihr paar Män­ne­kens und die­se Rie­sen­ma­schi­ne …?«

»Ers­tens sind wir nicht nur ein paar Män­ne­kens. Je­der an­stän­di­ge Deut­sche, und zwei, drei Mil­lio­nen gib­t’s von de­nen doch noch, wird mit uns mit­ma­chen. Sie müs­sen nur erst mal mit ih­rer Angst fer­tig wer­den. Jetzt ist ihre Angst vor der Zu­kunft, die uns die brau­nen Bon­zen be­sche­ren wer­den, noch klei­ner als die Angst vor den Dro­hun­gen der Ge­gen­wart. Aber das wird sich bald än­dern. Eine Wei­le mag der Hit­ler noch sie­gen, aber dann kom­men die Rück­schlä­ge, er siegt sich ein­fach tot. Und die Flie­ger­an­grif­fe wer­den auch im­mer mas­si­ver wer­den …«

»Und zwei­tens?«, frag­te Her­ge­sell, den die­se Kriegs­pro­gno­sen, in die sich Gri­go­leit ver­lor, herz­lich lang­weil­ten. »Zwei­tens …«

»Zwei­tens, mein lie­ber Spitz, soll­test du wis­sen, dass es gar nicht dar­auf an­kommt, dass man zu we­ni­gen ge­gen vie­le kämpft. Son­dern, wenn man erst ein­mal eine Sa­che für wahr­haf­tig er­kannt hat, so muss man eben für sie kämp­fen. Ob du den Er­folg er­lebst oder der­je­ni­ge, der an dei­ne Stel­le ge­tre­ten ist, das ist ganz egal. Ich kann nicht die Hän­de in den Schoß le­gen und sa­gen: Die sind zwar Schwei­ne, aber was geht es mich an?«

»Ja«, sag­te Her­ge­sell. »Aber du bist auch nicht ver­hei­ra­tet, hast nicht für Frau und Kind zu sor­gen …«

»Oh, ver­dammt noch mal!«, schrie Gri­go­leit an­ge­wi­dert. »Höre auf mit die­sem ver­damm­ten sen­ti­men­ta­len Ge­schwätz! Du glaubst ja selbst kein Wort von dem, was du brab­belst! Frau und Kind! Ja, du Idi­ot, fällt dir gar nicht ein, dass ich schon zwan­zig­mal hät­te ver­hei­ra­tet sein kön­nen, wenn es mir dar­auf an­ge­kom­men wäre, eine Fa­mi­lie zu grün­den?! Aber ich ma­che so et­was nicht. Ich sage mir, ich habe erst das Recht, pri­va­tim glück­lich zu sein, wenn Raum für ein sol­ches Glück auf die­ser Erde ist!«

»Wir sind sehr weit aus­ein­an­der­ge­kom­men!«, mur­mel­te Karl Her­ge­sell halb ge­lang­weilt, halb be­drückt. »Ich nehm kei­nem was da­durch, dass ich glück­lich bin.«

»Doch, du stiehlst! Du stiehlst Müt­tern ihre Söh­ne, Frau­en ihre Män­ner, Mäd­chen ih­ren Freund, so­lan­ge du dul­dest, dass die täg­lich zu Tau­sen­den er­schos­sen wer­den, und machst nicht einen Fin­ger krumm, um dem Mor­den Ein­halt zu tun. Das weißt du al­les ganz gut, und ich fra­ge mich, ob du nicht bei­nah schlim­mer bist als je­der braun in der Wol­le ge­färb­te Nazi. Die sind zu dumm, um zu wis­sen, was für ein Ver­bre­chen sie be­ge­hen. Du aber weißt es und tust doch nichts da­ge­gen! Ob du nicht schlim­mer bist als die Na­zis? Na­tür­lich bist du schlim­mer!«

»Gott­lob sind wir hier am Bahn­hof«, sag­te Her­ge­sell und setz­te den schwe­ren Kof­fer ab. »Ich brauch mich nicht län­ger von dir an­pö­beln zu las­sen. Wä­ren wir noch wei­ter zu­sam­men ge­we­sen, du hät­test ent­deckt, dass nicht der Hit­ler, son­dern ich, der Her­ge­sell, ei­gent­lich den gan­zen Krieg an­ge­fan­gen hat.«

»Hast du auch! Im über­tra­ge­nen Sinn na­tür­lich. Wenn man es ge­nau nimmt, hat dei­ne Lau­heit es erst mög­lich ge­macht …«

Jetzt lach­te Her­ge­sell aber doch los, und auch der fins­te­re Gri­go­leit ver­stieg sich zu ei­nem Grin­sen, als er in die­ses la­chen­de Ge­sicht sah.

»Na, las­sen wir das also!«, sag­te Gri­go­leit. »Wir wer­den uns nie ver­ste­hen.« Er strich mit der Hand über die hohe Stirn. »Aber ei­gent­lich könn­test du mir einen klei­nen Ge­fal­len tun, Her­ge­sell.«

»Ja, ger­ne, Gri­go­leit.«

»Ich habe da die­sen ol­len schwe­ren Kof­fer, den du eben ge­schleppt hast. In ei­ner Stun­de muss ich wei­ter nach Kö­nigs­berg, dort brauch ich den Kof­fer gar nicht. Willst du ihn nicht so­lan­ge bei dir in Ver­wah­rung neh­men?«

»Ja, weißt du, Gri­go­leit«, mein­te Her­ge­sell und sah den schwe­ren Kof­fer mit Ab­nei­gung an. »Ich habe dir ja schon ge­sagt, ich woh­ne jetzt in Erkner drau­ßen. Das gibt eine ziem­li­che Schlep­pe­rei bis da­hin. Wa­rum gibst du den Kof­fer nicht ein­fach hier auf der Ge­päck­auf­be­wah­rung auf?«

»Ja, warum? Wa­rum ist die Bana­ne krumm? Weil ich den Brü­dern hier nicht traue. Ich habe alle mei­ne Wä­sche und die Schu­he und die bes­ten An­zü­ge dar­in. Und hier wird so viel ge­klaut. Und au­ßer­dem die Bom­ben, die Tom­mys schmei­ßen doch be­son­ders gern auf die Bahn­hö­fe – dann bin ich all mein Hab und Gut los.«

Er dräng­te: »Also sag schon ja, Her­ge­sell!«

»Na, mei­net­we­gen. Mei­ner Frau wird’s nicht recht sein. Aber weil du es bist. Aber weißt du, Gri­go­leit, ich möch­te mei­ner Frau lie­ber gar nicht sa­gen, dass ich dich ge­trof­fen hab. Das regt sie auf, und das ist ihr und dem Kind nicht gut bei ih­rem jet­zi­gen Zu­stand, weißt du?«

»Schön, schön. Mach das, wie du willst. Die Haupt­sa­che, du be­wahrst ihn mir gut auf. In un­ge­fähr ei­ner Wo­che kom­me ich vor­bei und hole mir den schwe­ren Bro­cken. Sag mir mal dei­ne Adres­se. Schön, schön! Also denn auf bal­di­ges Wie­der­se­hen, Her­ge­sell!«