Hans Fallada - Hans Fallada – Gesammelte Werke

Das kal­te Vo­gel­au­ge blinkt im elek­tri­schen Licht hart und böse, ruck­wei­se be­wegt sich der Kopf, der schmal­lip­pi­ge Mund ist fest zu­sam­men­ge­presst. Von dem Aufruhr, dem Ab­scheu, die in die­ses Man­nes Brust le­ben, ahnt nie­mand et­was, aber er weiß, er hat noch viel zu tun, er weiß, dass er zu ei­ner großen Auf­ga­be be­ru­fen ist, und er schreibt nun nicht mehr nur am Sonn­tag. Er schreibt auch wo­chen­tags vor dem Ar­beits­be­ginn. Seit dem Über­fall auf Russ­land schreibt er auch dann und wann Brie­fe, die ihn zwei Tage Ar­beit kos­ten, aber sein Zorn muss sich Luft ma­chen.

Quan­gel ge­steht es sich ein, er ar­bei­tet nicht mehr mit der al­ten Vor­sicht. Er ist de­nen nun schon zwei Jah­re glück­lich ent­gan­gen, nie ist der ge­rings­te Ver­dacht auf ihn ge­fal­len, er fühlt sich ganz si­cher.

Eine ers­te War­nung ist ihm da die Be­geg­nung mit Tru­del Her­ge­sell. Statt ih­rer hät­te auch je­mand an­ders auf der Trep­pe ste­hen und ihn be­ob­ach­ten kön­nen, und dann war es um ihn und Anna ge­sche­hen. Nein, es kam we­der auf ihn noch auf Anna an; es kam al­lein dar­auf an, dass die­se Ar­beit ge­tan wur­de, heu­te und alle Tage wei­ter. Im In­ter­es­se die­ser Ar­beit muss­te er hier vor­sich­ti­ger wer­den. Dass ihn die Tru­del da auf der Trep­pe beim Ab­le­gen der Kar­te be­ob­ach­tet hat­te, das war bö­ses­ter Leicht­sinn von ihm ge­we­sen.

Und da­bei ahn­te Otto Quan­gel nicht, dass der Kom­missar Esche­rich zu die­sem Zeit­punkt be­reits von zwei Sei­ten eine Be­schrei­bung sei­ner Per­son be­kom­men hat­te. Schon zwei­mal vor­her war Otto Quan­gel beim Ab­le­gen der Kar­ten be­ob­ach­tet wor­den, bei­de Male von Frau­en, die dann neu­gie­rig die Kar­ten auf­ge­nom­men hat­ten, aber nicht schnell ge­nug Alarm rie­fen, um den Tä­ter noch im Hau­se zu fas­sen.

Ja, Kom­missar Esche­rich be­saß jetzt be­reits zwei Per­so­nal­be­schrei­bun­gen des Kar­tenab­le­gers. Es war nur zu be­dau­ern, dass die­se Be­schrei­bun­gen fast in al­len Punk­ten von­ein­an­der ab­wi­chen. Nur in ei­nem Punkt wa­ren sich bei­de Beo­b­ach­te­rin­nen ei­nig, dass das Ge­sicht des Tä­ters ganz un­ge­wöhn­lich aus­ge­se­hen habe, gar nicht wie bei an­de­ren Men­schen. Aber als Esche­rich die­ses un­ge­wöhn­li­che Ge­sicht nä­her ge­schil­dert wis­sen woll­te, stell­te sich her­aus, dass die bei­den Frau­en ent­we­der nicht be­ob­ach­ten konn­ten oder ihre Beo­b­ach­tun­gen nicht in Wor­te zu klei­den wuss­ten. Sie konn­ten bei­de nichts wei­ter sa­gen, als dass der Tä­ter wie ein rich­ti­ger Ver­bre­cher aus­ge­se­hen habe. Be­fragt, wie ein rich­ti­ger Ver­bre­cher ih­rer An­sicht nach aus­sä­he, zuck­ten sie die Ach­seln und mein­ten, das müss­ten doch die Her­ren am bes­ten wis­sen.

Quan­gel hat­te lan­ge ge­schwankt, ob er die­se Be­geg­nung mit Tru­del der Anna er­zäh­len soll­te oder nicht. Aber er ent­schloss sich dann doch dazu: er woll­te nicht das kleins­te Ge­heim­nis vor ihr ha­ben.

Und sie hat­te auch ein Recht dar­auf, die Wahr­heit zu er­fah­ren, wenn auch die Ge­fahr, dass durch Tru­del et­was ver­ra­ten wur­de, ganz ge­ring war, auch von ei­ner ganz ge­rin­gen Ge­fahr muss­te Anna wis­sen. Er er­zähl­te es ihr also, ge­nau wie es ge­sche­hen war, ohne sei­nen Leicht­sinn zu be­schö­ni­gen.

Es war be­zeich­nend für Anna, wie sie rea­gier­te. Die Tru­del und ihre Ver­hei­ra­tung und das er­war­te­te Kind in­ter­es­sier­ten sie gar nicht, aber sie flüs­ter­te, sehr er­schro­cken: »Aber den­ke doch, Otto, wenn da ein an­de­rer ge­stan­den hät­te, ei­ner von der SA!«

Er lä­chel­te ver­ächt­lich: »Es hat aber kein an­de­rer da ge­stan­den! Und von jetzt an bin ich wie­der vor­sich­tig!«

Aber die­se Ver­si­che­rung konn­te sie nicht be­ru­hi­gen. »Nein, nein«, sag­te sie hef­tig. »Von nun an wer­de ich al­lein die Kar­ten aus­tra­gen. Auf eine alte Frau ach­tet nie­mand. Du fällst al­len Leu­ten gleich auf, Otto!«

»Ich bin in zwei Jah­ren kei­nem auf­ge­fal­len, Mut­ter. Das kommt gar nicht in Fra­ge, dass du das ge­fähr­lichs­te Ge­schäft al­lein be­sorgst! Das wär so was, wenn ich mich hin­ter dei­ner Schür­ze ver­steck­te!«

»Ja«, er­wi­der­te sie är­ger­lich. »Nun komm mir auch noch mit sol­chen dum­men Männ­er­re­dens­ar­ten! Was für ein Un­sinn: dich hin­ter mei­ner Schür­ze ver­ste­cken! Dass du Mut hast, das weiß ich auch so, aber dass du un­vor­sich­tig bist, das habe ich nun er­fah­ren, und da­nach rich­te ich mich. Da kannst du re­den, was du willst!«

»Anna«, sag­te er und fass­te ihre Hand, »du darfst mir nun auch nicht, wie es an­de­re Frau­en tun, stets den­sel­ben Feh­ler vor­wer­fen! Ich habe dir ge­sagt, ich wer­de vor­sich­ti­ger sein, und das musst du mir glau­ben. Ich hab’s ja zwei Jah­re lang nicht schlecht ge­macht – warum soll es da in Zu­kunft schlecht gehn?«

»Ich sehe nicht ein«, sag­te sie hart­nä­ckig, »warum ich nicht die Kar­ten ver­tei­len soll. Ich hab’s doch bis­her dann und wann tun dür­fen.«

»Das sollst du auch wei­ter. Wenn’s zu vie­le sind oder wenn mich das Rei­ßen plagt.«

»Aber ich habe mehr Zeit als du. Und ich fal­le wirk­lich nicht so auf. Und ich habe jün­ge­re Bei­ne. Und ich will hier nicht vor Angst um­kom­men, alle Tage, wenn ich dich un­ter­wegs weiß.«

»Und was denkst du über mich? Meinst du, ich sit­ze hier zu­frie­den im Haus, wenn ich weiß, die Anna läuft drau­ßen her­um? Ver­stehst du nicht, dass ich mich schä­men müss­te, wenn du die meis­te Ge­fahr trü­gest? Nein, Anna, das kannst du nicht von mir ver­lan­gen!«

»So lass uns ge­mein­sam ge­hen. Vier Au­gen se­hen mehr als zwei, Otto.«

»Zu zwei­en wür­den wir mehr auf­fal­len, ei­ner al­lein schiebt sich leicht un­ter die an­de­ren. Und ich glau­be auch nicht, dass in so ’ner Sa­che vier Au­gen mehr sehn als zwei. Da ver­lässt sich schließ­lich das eine im­mer auf das an­de­re. Und über­haupt, Anna, sei nicht bös, es wür­de mich ner­vös ma­chen, wenn ich dich ne­ben mir weiß, und ich glau­be, dir wür­de es nicht an­ders ge­hen.«

»Ach, Otto«, sag­te sie. »Ich weiß ja, wenn du et­was willst, setzt du es auch durch. Ich kann mich nicht ge­gen dich be­haup­ten. Aber ich wer­de vor Angst um­kom­men, jetzt, wo ich dich so in Ge­fahr weiß.«

»Die Ge­fahr ist nicht grö­ßer als frü­her, nicht grö­ßer als da­mals, als ich die ers­te Kar­te in der Neu­en Kö­nigs­tra­ße ab­leg­te. Ge­fahr ist im­mer, Anna, für je­den, der das tut, was wir tun. Oder möch­test du, dass wir ganz da­mit auf­hö­ren?«

»Nein!«, rief sie laut. »Nein, ich hiel­te es kei­ne zwei Wo­chen ohne die­se Kar­ten aus! Wozu le­ben wir dann noch? Das ist ja un­ser Le­ben, die­se Kar­ten!«

Er lä­chel­te düs­ter, mit ei­nem düs­te­ren Stolz sah er sie an.

»Siehst du, Anna«, sag­te er dann. »So mag ich dich. Wir ha­ben kei­ne Angst. Wir wis­sen, was uns droht, und wir sind be­reit, zu je­der Stun­de sind wir be­reit – aber hof­fent­lich ge­schieht es zu ei­ner mög­lichst spä­ten Stun­de.«

»Nein«, sag­te sie. »Nein. Ich den­ke im­mer, es ge­schieht nie. Wir über­le­ben den Krieg, wir über­le­ben die Na­zis, und dann …«

»Dann?«, frag­te auch er, denn plötz­lich sa­hen sie – nach dem end­lich er­run­ge­nen Sieg – ein völ­lig lee­res Le­ben vor sich.

»Nun«, sag­te sie, »ich den­ke, wir wer­den auch dann noch et­was fin­den, für das es sich lohnt zu kämp­fen. Vi­el­leicht ganz of­fen, ohne so viel Ge­fah­ren.«