Hans Fallada - Hans Fallada – Gesammelte Werke

»Mut­ter hat ih­ren Sohn ver­lo­ren. Das hat sie noch nicht ver­schmerzt – ver­giss das nicht, Tru­del!«

Ihre Wan­gen färb­ten sich rot, als habe er ihr einen Vor­wurf ge­macht. »Ich glaub nicht«, mur­mel­te sie, »dass Ot­to­chen ein­ver­stan­den wäre, wenn er sei­ne Mut­ter bei so was sähe.«

»Je­der geht sei­nen Weg, Tru­del«, ant­wor­te­te Otto Quan­gel kalt. »Du dei­nen, wir un­sern. Ja, wir ge­hen un­sern Weg.« Er warf den Kopf ruck­ar­tig zu­rück und wie­der vor, es war, als hack­te der Vo­gel. »Und jetzt müs­sen wir uns tren­nen. Mach es gut, Tru­del, mit dei­nem Kind­chen. Ich wer­de die Mut­ter grü­ßen von dir – viel­leicht.«

Er war schon ge­gan­gen.

Dann kam er noch ein­mal zu­rück. »Die Kar­te da«, sag­te er, »die be­hältst du nicht in der Ta­sche, ver­stehst du? Die legst du ir­gend­wo­hin, wie ich es ge­macht habe. Und dei­nem Mann sagst du kein Wort da­von, ver­sprichst du mir das, Tru­del?«

Sie nick­te lei­se, sie sah ihn nur angst­voll an.

»Und dann ver­gisst du uns. Du ver­gisst al­les von den Quan­gels; wenn du mich wie­der ein­mal siehst, kennst du mich nicht, ver­stan­den?«

Wie­der konn­te sie nur ni­cken.

»Also, mach’s gut«, sag­te er noch ein­mal und war nun wirk­lich ge­gan­gen, und sie hät­te ihm doch noch so viel zu sa­gen ge­habt.

Als Tru­del die Kar­te Otto Quan­gels ab­leg­te, emp­fand sie alle Ängs­te ei­nes Ver­bre­chers, der fürch­tet, er­tappt zu wer­den. Sie hat­te sich nicht ent­schlie­ßen kön­nen, die Kar­te wei­ter­zu­le­sen. Tra­gi­sches Schick­sal auch die­ser Kar­te Otto Quan­gels, von ei­nem be­freun­de­ten Men­schen auf­ge­fun­den, auch sie ver­fehl­te ihre Wir­kung. Auch sie war um­sonst ge­schrie­ben, auch bei ihr hat­te die Emp­fän­ge­rin nur den einen Wunsch, sie mög­lichst schnell wie­der los­zu­wer­den.

Als Tru­del die Kar­te auf ge­nau dem glei­chen Fens­ter­brett ab­ge­legt hat­te, wo es Otto Quan­gel ge­tan (es wäre ihr über­haupt nicht der Ge­dan­ke ge­kom­men, dass ein an­de­rer Platz da­für in Fra­ge kam), eil­te sie rasch die letz­ten Stu­fen hin­auf und klin­gel­te bei je­nem An­walts­bü­ro, für des­sen Se­kre­tä­rin sie ein Kleid ge­ar­bei­tet hat­te – aus ei­nem in Frank­reich ge­stoh­le­nen Stoff, der von ei­nem Freun­de beim SD 2der Se­kre­tä­rin ge­schickt wor­den war.

Beim An­pro­bie­ren wur­de der Tru­del heiß und kalt, plötz­lich war ihr schwarz vor den Au­gen. Sie muss­te sich im Zim­mer des An­walts – er war auf ei­nem Ter­min – hin­le­gen und spä­ter einen Kaf­fee trin­ken, rich­ti­gen, gu­ten Boh­nen­kaf­fee (in Hol­land von ei­nem an­de­ren Freun­de bei der SS ge­stoh­len).

Aber wäh­rend das ge­sam­te Bü­ro­per­so­nal sich rüh­rend um sie be­müh­te – ihr Zu­stand war un­schwer zu er­ken­nen, weil sie die gan­ze Last »vor­ne« trug –, wäh­rend­dem dach­te Tru­del Her­ge­sell: Er hat recht, ich darf Karl nie et­was da­von sa­gen. Wenn es nur dem Kind­chen nichts scha­det, es hat mich doch schreck­lich auf­ge­regt. Ach, Va­ter soll­te so et­was nicht ma­chen! Denkt er denn gar nicht dar­an, in wie viel Not und Angst er die Leu­te da­mit stürzt? Das Le­ben ist doch so schon schwer ge­nug!

Als sie end­lich wie­der die Trep­pen hin­ab­stieg, war die Kar­te ver­schwun­den. Sie at­me­te er­leich­tert auf, aber die­se Er­leich­te­rung hielt nicht an. Son­dern sie konn­te es nicht las­sen, sie muss­te dar­über nach­den­ken, wer jetzt wohl die Kar­te ge­fun­den ha­ben moch­te, ob der auch sol­chen Schreck wie sie dar­über be­kom­men hat­te, was er mit der Kar­te an­fing. Im­mer­zu kreis­ten ihre Ge­dan­ken dar­um.

So leicht ging sie nicht wie­der zum Alex­an­der­platz zu­rück, wie sie her­ge­gan­gen war. Sie hat­te ei­gent­lich noch ei­ni­ge Be­sor­gun­gen ma­chen wol­len, aber sie fühl­te sich dazu nicht im­stan­de. Sie setz­te sich ganz still in den War­te­saal und hoff­te nur, dass Karl bald kom­men möge. Wenn erst Karl da war, wür­de der Schreck, der ihr im­mer noch in den Glie­dern saß, ver­ge­hen – auch wenn sie ihm nichts sag­te. Schon sein Da-Sein wür­de das be­wir­ken …

Sie lä­chel­te und schloss die Au­gen.

Gu­ter Karl! dach­te sie. Mein ein­zi­ger …!

Sie schlief ein.

1 Par­t­ei­ge­nos­sen, Mit­glied der NSDAP <<<

2 Der Si­cher­heits­dienst des Reichs­füh­rers SS war ein Teil des na­tio­nal­so­zia­lis­ti­schen Macht­ap­pa­ra­tes in der Zeit des Na­tio­nal­so­zia­lis­mus im Deut­schen Reich und wäh­rend des Krie­ges im be­setz­ten Eu­ro­pa. <<<

Karl Her­ge­sell hat­te das Tausch­ge­schäft mit dem Kin­der­wa­gen nicht ma­chen kön­nen, nein, er hat­te sich leb­haft dar­über ge­är­gert. Der Kin­der­wa­gen war zwan­zig, fünf­und­zwan­zig Jah­re alt, ein vor­sint­flut­li­ches Mo­dell, ver­mut­lich hat­te Noah sei­nen Jüngs­ten da­mit in die Ar­che ge­scho­ben. Und die alte Frau hat­te da­für ein Pfund But­ter und ein Pfund Speck ver­langt. Mit ei­ner un­be­greif­li­chen Hart­nä­ckig­keit war sie da­bei ge­blie­ben, dass »ihr da auf dem Lan­de doch al­les habt! Ihr sitzt doch mit­ten­drin in den Fet­tig­kei­ten!«

Es war eine glat­te Un­ver­schämt­heit, was die Leu­te ei­nem al­les zu­mu­te­ten. Da­ge­gen ver­si­cher­te Her­ge­sell, dass Erkner al­les an­de­re als Land sei und dass sie dort nicht ein ein­zi­ges Gramm Fett mehr be­kämen als in Ber­lin. Er sei au­ßer­dem ein ein­fa­cher Ar­bei­ter und nicht in der Lage, Hams­ter­prei­se zu zah­len.

»Ja, glau­ben Sie denn«, hat­te die Frau ge­sagt, »ich wür­de mich von so ’nem Stück tren­nen, wo ich mei­ne bei­den Kin­der drin lie­gen ge­habt, wenn ich nicht was Schö­nes da­für krie­ge? Sie wol­len mir wohl ein paar lum­pi­ge Mark auf den Tisch le­gen? Nee, dan­ke, lie­ber Herr, für so was müs­sen Sie sich eine Düm­me­re su­chen!«

Her­ge­sell, der den Wa­gen um fünf­zig Mark nicht ge­nom­men hät­te, die­ses hoch­räd­ri­ge, in sei­nen Fe­dern schwan­ken­de Biest, blieb da­bei, es sei eine Un­ver­schämt­heit. Au­ßer­dem ma­che sie sich straf­bar, es sei ver­bo­ten, Fett im Aus­tausch ge­gen Ware zu for­dern.

»Straf­bar!« Die alte Frau pfiff ver­ächt­lich durch die Nase. »Straf­bar! Ver­su­chen Sie es doch mal mit ei­ner An­zei­ge, jun­ger Mann! Mein Mann ist Haupt­wacht­meis­ter bei der Po­li­zei, für uns gib­t’s nichts Straf­ba­res. Und nu ma­chen Sie nur schnell, dass Sie aus mei­ner Woh­nung kom­men. Ich las­se mich nicht in mei­ner ei­ge­nen Woh­nung an­schrei­en! Ich zäh­le bis drei, und wenn Sie dann nicht raus sind, ist es Haus­frie­dens­bruch, und ich zei­ge Sie an!«

Nun, Karl Her­ge­sell hat­te ihr noch or­dent­lich sei­ne Mei­nung ge­sagt, ehe er ge­gan­gen war. Er hat­te ihr ge­nau aus­ein­an­der­ge­setzt, was er von sol­chen Aus­beu­tern, die sich an der Not­la­ge vie­ler Deut­scher mä­s­ten woll­ten, dach­te. Dann war er ge­gan­gen, aber er hat­te sich im­mer noch wei­ter ge­är­gert.

Und in die­sen fri­schen Är­ger war sein Zu­sam­men­tref­fen mit Gri­go­leit ge­fal­len, mit ei­nem Mann aus je­ner Zeit, da sie noch kämpf­ten für eine bes­se­re Zu­kunft.

»Na, Gri­go­leit«, hat­te Her­ge­sell ge­sagt, als die lan­ge Ge­stalt mit der ho­hen, zu­rück­flie­hen­den Stirn, be­la­den mit zwei Hand­kof­fern und ei­ner Ak­ten­ta­sche, ihm da in den Weg lief. »Na, Gri­go­leit, auch mal wie­der in Ber­lin?« Er pack­te einen Hand­kof­fer. »Don­ner­wet­ter, ist das Dings aber schwer! Du willst doch zum Alex? Da will ich auch hin, ich trag dir den Kof­fer so­lan­ge.«