Hans Fallada - Hans Fallada – Gesammelte Werke

»Auf Wie­der­se­hen, Gri­go­leit!«

Karl Her­ge­sell trat in den War­te­saal, um sich nach Tru­del um­zu­se­hen. Er fand sie in eine dunkle Ecke ge­drückt, den Kopf an die Rück­leh­ne der Bank ge­legt, fest schla­fend. Ei­nen Au­gen­blick sah er sie an. Ihr Atem ging sach­te. Sach­te hob und senk­te sich die vol­le Brust. Der Mund war leicht ge­öff­net, aber das Ge­sicht war sehr blass. Es sah sor­gen­voll aus, und auf der Stirn stan­den klei­ne hel­le Schweiß­trop­fen, als habe sie sich sehr an­ge­strengt.

Er sah nie­der auf die Ge­lieb­te. Dann, mit ei­nem plötz­li­chen Ent­schluss, fass­te er den Kof­fer Gri­go­leits und ging mit ihm zur Ge­päck­auf­be­wah­rung. Nein, für Karl Her­ge­sell war es jetzt das Wich­tigs­te auf der Welt, dass Tru­del sich nicht trü­be Ge­dan­ken mach­te und sich auf­reg­te. Nahm er den Kof­fer nach Erkner mit, so muss­te er ihr von Gri­go­leit er­zäh­len, und er wuss­te, dass jede Erin­ne­rung an das »To­des­ur­teil« da­mals sie sehr er­reg­te.

Als Her­ge­sell mit dem Ge­päck­auf­be­wah­rungs­schein in der Brief­ta­sche zum War­te­saal zu­rück­kommt, ist Tru­del auf­ge­wacht und malt sich gra­de das Mäul­chen rot. Sie lä­chelt ihm, ein we­nig blass, zu und fragt: »Was hast du dich denn eben mit so ei­nem groß­mäch­ti­gen Kof­fer ab­ge­schleppt? Da war be­stimmt kein Kin­der­wa­gen drin, Kar­li!«

»Groß­mäch­ti­ger Kof­fer!«, tut er ver­wun­dert. »Ich habe doch kei­nen groß­mäch­ti­gen Kof­fer! Ich kom­me eben erst, und mit dem Kin­der­wa­gen war es Es­sig, Tru­del.«

Sie sieht ihn stau­nend an. Ihr Mann be­lügt sie? Aber warum denn? Was hat er für Heim­lich­kei­ten vor ihr? Sie hat ihn doch eben hier ganz deut­lich hier am Tisch ste­hen se­hen mit dem Kof­fer, und dann hat er kehrt­ge­macht und den Kof­fer aus dem War­te­saal ge­schleppt.

»Aber, Kar­li!«, sagt sie ein biss­chen ge­kränkt. »Ich habe dich doch eben erst hier mit dem Kof­fer am Tisch ste­hen se­hen!«

»Wie soll ich denn zu ei­nem Kof­fer kom­men?«, er­wi­dert er ein biss­chen ge­reizt. »Das hast du ge­träumt, Tru­del!«

»Ich ver­steh nicht, warum du mich plötz­lich an­schwin­delst! Das ha­ben wir doch noch nie ge­macht!«

»Ich schwind­le dich nicht an, das ver­bit­te ich mir!« Jetzt ist er ziem­lich er­regt, sein schlech­tes Ge­wis­sen macht ihn so. Er be­sinnt sich und fährt et­was ru­hi­ger fort: »Ich habe dir ge­sagt, ich bin eben erst ge­kom­men. Von ei­nem Kof­fer weiß ich nichts, das hast du ge­träumt, Tru­del!«

»So, so«, sagt sie nur und sieht ihn un­ver­wandt an. »So, so. Na schön, Kar­li. Dann habe ich eben ge­träumt. Re­den wir nicht mehr da­von.«

Sie senkt den Blick. Es schmerzt sie tief, dass er Heim­lich­kei­ten vor ihr hat, und die­ser Schmerz wird noch bren­nen­der da­durch, dass auch sie Heim­lich­kei­ten vor ihm hat. Sie hat dem Otto Quan­gel ver­spro­chen, dass sie ih­rem Mann nichts von dem Wie­der­se­hen, ge­schwei­ge denn von der Kar­te er­zäh­len wird. Aber recht ist es nicht. Ehe­leu­te sol­len kei­ne Ge­heim­nis­se vor­ein­an­der ha­ben. Und nun hat auch er wel­che vor ihr.

Karl Her­ge­sell schämt sich auch. Es ist schänd­lich, wie scham­los er die Ge­lieb­te be­lügt, und er hat sie so­gar an­ge­schnauzt, weil sie die Wahr­heit sagt. Er kämpft mit sich, ob er ihr nicht doch lie­ber von dem Zu­sam­men­tref­fen mit Gri­go­leit be­rich­tet. Aber er ent­schei­det: Nein, das wür­de sie noch mehr auf­re­gen.

»Ver­zeih, Tru­del«, sagt er und drückt rasch ihre Hand. »Ver­zeih, dass ich dich an­ge­ranzt habe. Aber ich habe mich so über die Ge­schich­te mit dem Kin­der­wa­gen ge­är­gert. Hör mal zu …«

Der Über­fall Hit­lers auf Russ­land hat­te Quan­gels Zorn auf die­sen Ty­ran­nen neue Nah­rung ver­lie­hen. Die­ses Mal hat­te Quan­gel das Wer­den ei­nes sol­chen Über­falls in al­len Ein­zel­hei­ten ver­folgt. Nichts war ihm über­ra­schend ge­kom­men, von den ers­ten Trup­pen­an­samm­lun­gen an »un­sern Gren­zen« bis zu dem Ein­marsch. Er hat­te von vorn­her­ein ge­wusst, dass sie lo­gen, die­se Hit­ler, Go­eb­bels, Fritz­sche, 1je­des Wort war er­stun­ken und er­lo­gen. Nie­man­den konn­ten sie in Frie­den las­sen, und in zor­ni­ger Ent­rüs­tung hat­te er auf eine der Kar­ten ge­schrie­ben: »Was ha­ben denn die rus­si­schen Sol­da­ten ge­tan, als Hit­ler sie über­fiel? Kar­ten ha­ben sie ge­spielt, kei­ner hat in Russ­land an Krieg ge­dacht!«

Wenn er jetzt in der Werk­statt an eine Grup­pe Schwat­zen­der her­an­trat, so wünsch­te er manch­mal, wenn sie von Po­li­tik spra­chen, sie möch­ten nicht so schnell aus­ein­an­der­ge­hen. Er hör­te jetzt ger­ne, was an­de­re über den Krieg sag­ten.

Aber sie ver­san­ken so­fort in mür­ri­sches Schwei­gen, es war sehr ge­fähr­lich ge­wor­den, zu schwat­zen. Der ver­gleichs­wei­se harm­lo­se Tisch­ler Doll­fuß war längst ab­ge­löst wor­den; wer sein Nach­fol­ger war, konn­te Quan­gel nur mut­ma­ßen. Elf sei­ner Leu­te, dar­un­ter zwei Män­ner, die schon über zwan­zig Jah­re in der Mö­bel­fa­brik ge­ar­bei­tet hat­ten, wa­ren spur­los ver­schwun­den, mit­ten aus der Ar­beit her­aus, oder sie ka­men ei­nes Mor­gens nicht mehr. Nie wur­de ge­sagt, wo sie ge­blie­ben wa­ren, und das war ein Be­weis mehr da­für, dass sie ir­gend­wann ein­mal ein Wort zu viel ge­spro­chen hat­ten und dar­um ins KZ ge­wan­dert wa­ren.

Statt die­ser elf Mann wa­ren neue Ge­sich­ter auf­ge­taucht, und oft frag­te sich der alte Werk­meis­ter, ob nicht alle die­se elf Spit­zel wa­ren, ob nicht über­haupt die eine Hälf­te der Be­leg­schaft die an­de­re be­lau­er­te und um­ge­kehrt. Die Luft stank nach Ver­rat. Kei­ner konn­te dem an­de­ren noch trau­en, und in die­ser schreck­li­chen At­mo­sphä­re schie­nen die Leu­te im­mer mehr ge­gen al­les ab­zu­stump­fen, wur­den nur noch zu Tei­len der Ma­schi­nen, die sie be­dien­ten.

Aber manch­mal flamm­te dann aus die­ser Dumpf­heit ein schreck­li­cher Zorn hoch, so wie da­mals, als ein Ar­bei­ter den Arm ge­gen die Säge ge­presst und da­bei ge­schri­en hat­te: »Ver­re­cken soll der Hit­ler! Und er wird ver­re­cken! So wahr ich mir mei­nen Arm ab­sä­ge!«

Sie hat­ten die­sen Wahn­sin­ni­gen nur schwer aus der Ma­schi­ne rei­ßen kön­nen, und na­tür­lich hat­ten sie nie wie­der et­was von ihm ge­hört. Wahr­schein­lich war er längst tot, hof­fent­lich war er das! Ja, man muss­te ver­flucht vor­sich­tig sein, nicht je­der stand so un­be­arg­wohnt da wie die­ses alte, stumpf ge­wor­de­ne Ar­beit­s­tier Otto Quan­gel, den nur noch zu in­ter­es­sie­ren schi­en, ob sie auch ihr Ta­ge­s­quan­tum Sär­ge schaff­ten. Ja, Sär­ge! Von den Bom­ben­kis­ten wa­ren sie zu Sär­gen hin­ab­ge­sun­ken, elen­den Din­gern aus bil­ligs­tem, dünns­tem Aus­schuss­holz, braun­schwarz an­ge­schmiert. Sie stell­ten Tau­sen­de und Zehn­tau­sen­de von die­sen Sär­gen her, Gü­ter­zü­ge, einen Bahn­hof voll von Gü­ter­zü­gen, vie­le Bahn­hö­fe voll!

Quan­gel, sei­nen Kopf acht­sam nach je­der Ma­schi­ne ge­r­eckt, dach­te oft an all die vie­len Le­ben, die in die­sen Sär­gen zu Gra­be ge­tra­gen wer­den wür­den, hin­ge­mor­de­tes Le­ben, nutz­los hin­ge­mor­de­tes Le­ben, sei es nun, dass die­se Sär­ge für die Op­fer der Bom­ben­an­grif­fe be­stimmt wa­ren, also haupt­säch­lich für alte Leu­te, für Müt­ter und Kin­der …, oder sei es wahr, dass die­se Sär­ge in die KZs wan­der­ten, jede Wo­che ein paar tau­send Stück, für Män­ner, die ihre Über­zeu­gung nicht hat­ten ver­ber­gen kön­nen oder sie nicht ver­ber­gen woll­ten, jede Wo­che ein paar tau­send Sär­ge in ein ein­zi­ges KZ. Oder viel­leicht tra­ten die­se Gü­ter­zü­ge mit Sär­gen wirk­lich den wei­ten Weg an die Fron­ten an – ob­wohl Otto Quan­gel das ei­gent­lich nicht glau­ben woll­te, denn was küm­mer­ten die sich um tote Sol­da­ten! Ein to­ter Sol­dat war ih­nen nicht mehr wert als ein to­ter Maul­wurf.