Hans Fallada - Hans Fallada – Gesammelte Werke

»Aber Ade­bar muss­te ge­win­nen – da gab’s gar nichts an­de­res!«

»Und wenn er doch nicht ge­won­nen hät­te?«

Jetzt ist er es ein­mal, der sich der Frau über­le­gen fühlt. Er lä­chelt, als er sagt: »Sieh mal, Hete, du ver­stehst nichts vom Rennsport, ich ver­ste­he aber al­les da­von. Und wenn ich sage: Ade­bar ge­winnt, und ris­kie­re so­gar 50 Mark dar­auf …«

Sie un­ter­bricht ihn. Sie sagt scharf: »Du hast mein Geld ris­kiert! Das will ich nicht ha­ben! Wenn du Geld brauchst, sagst du es, du sollst bei mir nicht nur für die Kost ar­bei­ten müs­sen. Aber ohne mei­ne Er­laub­nis nimmst du kein Geld aus der Kas­se, ver­stan­den?«

Bei die­sem un­ge­wohnt schar­fen Ton ist er wie­der völ­lig un­si­cher ge­wor­den. Er sagt kla­gend (und sie weiß, gleich wird er los­wei­nen, und sie fürch­tet sich schon vor die­sen Trä­nen), er sagt also kla­gend: »Aber wie re­dest du denn mit mir, Hete? Als ob ich nur dein Ar­bei­ter wäre! Na­tür­lich neh­me ich nicht wie­der Geld aus der Kas­se. Ich dach­te bloß, ich wür­de dir eine Freu­de ma­chen, wenn ich so schön Geld ver­die­ne. Wo der Sieg doch auch ganz si­cher war!«

Sie geht gar nicht auf die­ses Ge­schwätz ein. Das Geld war ihr ja im­mer Ne­ben­sa­che, das Wich­ti­ge war das ent­täusch­te Ver­trau­en. Er denkt jetzt, sie ist bloß we­gen des Gel­des är­ger­lich, so ein Schwach­kopf! Sie sagt: »Und we­gen die­ser Pfer­de­wet­te­rei hast du also ein­fach den La­den zu­ge­macht?«

»Ja«, sagt er. »Du hät­test ihn doch auch zu­ma­chen müs­sen, wenn ich nicht da ge­we­sen wäre!«

»Und dass du ihn zu­ma­chen woll­test, das hast du schon ge­wusst, als ich fort­ging?«

»Ja«, sagt er ganz dumm. Und ver­bes­sert sich rasch: »Nein, na­tür­lich nicht, sonst hät­te ich dich um Er­laub­nis ge­be­ten. Es ist mir erst ein­ge­fal­len, als ich bei dem klei­nen La­den von dem Buch­ma­cher vor­bei­kam, in der Neu­en Kö­nigs­tra­ße, weißt du. Da las ich im Vor­bei­ge­hen die Tipps, und als ich da als Au­ßen­sei­ter Ade­bar las, da habe ich mich erst ent­schlos­sen.«

»So!«, sagt sie. Sie glaubt ihm nicht. Das hat er schon vor­her vor­ge­habt, ehe er sie in die U-Bahn setz­te. Ihr ist ein­ge­fal­len, dass er heu­te früh so lan­ge mit der Zei­tung her­um­ge­knis­tert hat und dass er dann lan­ge auf ei­nem Zet­tel ge­rech­net hat, im­mer noch, als schon die ers­ten Kun­den im La­den wa­ren. »So!«, sagt sie noch ein­mal. »Und du gehst also ein­fach in der Stadt spa­zie­ren, wo wir doch aus­ge­macht ha­ben, du lässt dich we­gen der Ge­sta­po mög­lichst nicht drau­ßen se­hen?«

»Du hast doch auch er­laubt, dass ich dich bis an die U-Bahn brin­ge!«

»Da wa­ren wir zu­sam­men. Und ich hat­te aus­drück­lich ge­sagt, es soll­te ein Ver­such sein! Das heißt noch nicht, dass du den hal­b­en Tag in der Stadt her­um­läufst. Wo bist du denn ge­we­sen?«

»Ach, nur in so ’nem klei­nen Lo­kal, das ich von frü­her ken­ne. Da kommt nie ei­ner von der Ge­sta­po hin, da ver­keh­ren nur Buch­ma­cher und Renn­wet­ter.«

»Die dich alle ken­nen! Die alle über­all er­zäh­len kön­nen: Wir ha­ben den Enno Klu­ge da und dort ge­se­hen!«

»Aber die Ge­sta­po weiß doch auch, dass ich ir­gend­wo sein muss. Nur wo, weiß sie nicht. Das Lo­kal ist sehr weit­ab von hier, auf dem Wed­ding. Und ein Be­kann­ter war nicht dort, der mich ver­pfei­fen könn­te!«

Er re­det ganz eif­rig und gut­her­zig; wenn man auf ihn hört, ist er voll­kom­men in sei­nem Recht. Er ver­steht gar nicht, wie sehr er ihr Ver­trau­en ent­täuscht hat, was für einen Kampf sie sei­net­we­gen mit sich kämpft. Geld ge­nom­men – um ihr eine Freu­de zu ma­chen. Das Ge­schäft ge­schlos­sen – hät­te sie ja auch ge­tan. In ein Lo­kal ge­gan­gen – war ja weit weg am Wed­ding. Dass sie sich aber um ihre Lie­be ge­ängs­tigt hat­te, da­von ver­stand er gar nichts, das ging nicht in sei­nen Schä­del hin­ein!

»Also, Enno«, fragt sie, »das ist al­les, was du dazu zu sa­gen hast? Oder?«

»Ja, was soll ich denn noch sa­gen, Hete? Ich seh ja, du bist mäch­tig un­zu­frie­den mit mir, aber ich fin­de wirk­lich nicht, dass ich so viel falsch ge­macht habe!« Nun ka­men sie doch, die ge­fürch­te­ten Trä­nen. »Ach, Hete, sei doch bloß wie­der gut zu mir! Ich will dich auch ge­wiss vor­her nach al­lem fra­gen! Sei bloß wie­der lieb zu mir. So hal­te ich es nicht aus …«

Aber dies­mal ver­fin­gen we­der Trä­nen noch Bit­ten. Et­was klang falsch dar­in. Es ekel­te sie bei­na­he vor dem wei­nen­den Man­ne.

»Das muss ich mir al­les erst gut über­le­gen, Enno«, sag­te sie voll Ab­wehr. »Du scheinst gar nicht zu ver­ste­hen, wie schwer du mein Ver­trau­en ent­täuscht hast.«

Und sie ging an ihm vor­bei in die Kü­che, die Kar­tof­feln wei­ter zu bra­ten. Da hat­te sie also die­se Auss­pra­che ge­habt. Und was hat­te sie ge­bracht? Hat­te sie Er­leich­te­rung ge­bracht, die Ver­hält­nis­se ge­klärt, eine Ent­schei­dung er­leich­tert?

Nichts von al­le­dem! Sie hat­te ihr nur ge­zeigt, dass die­ser Mann gar kein Ge­fühl da­für hat­te, wenn er schul­dig ge­wor­den war. Dass er be­sin­nungs­los log, wenn die Lage das zu er­for­dern schi­en, wo­bei es ihm gar nicht dar­auf an­kam, wen er an­log.

Nein, solch ein Mann war nicht der rich­ti­ge Mann für sie. Sie muss­te mit ihm zum Schluss kom­men. Frei­lich, ei­nes war klar, heu­te Abend konn­te sie ihn nicht mehr auf die Stra­ße set­zen. Er wuss­te ja gar nicht, was er ver­bro­chen hat­te. Er war wie ein jun­ger Hund, der ein Paar Schu­he zer­bis­sen hat und kei­ne Ah­nung be­sitzt, warum sein Herr ihn ei­gent­lich ver­prü­gelt.

Nein, ein oder zwei Tage muss­te sie ihm schon Zeit las­sen, ein neu­es Quar­tier zu su­chen. Wenn er da­bei der Ge­sta­po in die Hän­de fällt – sie muss es dar­auf an­kom­men las­sen. Er lässt es ja auch dar­auf an­kom­men – we­gen ei­ner Renn­wet­te! Nein, sie muss sich von ihm frei­ma­chen, sie kann nie wie­der Ver­trau­en zu ihm fin­den. Al­lein muss sie für sich le­ben, von nun an bis zu ih­rem Tode! Und bei die­sem Ge­dan­ken wird ihr angst.

Aber trotz die­ser Angst sagt sie nach dem Abendes­sen zu ihm: »Ich habe mir al­les über­legt, Enno, wir müs­sen uns tren­nen. Du bist ein net­ter Mann, du bist auch ein lie­ber Mann, aber du siehst die Welt zu sehr mit an­de­ren Au­gen an, auf die Dau­er könn­ten wir uns nicht ver­tra­gen.«

Er blickt starr auf sie, die wie zur Be­kräf­ti­gung ih­rer Wor­te ihm das Bett auf dem Sofa rich­tet. Er will erst sei­nen Ohren nicht trau­en, und dann wim­mert er los: »O Gott, Hete, das kannst du doch nicht wirk­lich mei­nen! Wo wir bei­de uns doch so lieb­ha­ben! Das kannst du doch nicht wol­len, mich auf die Stra­ße und der Ge­sta­po in die Arme zu ja­gen!«

»Ach!«, sagt sie und will sich durch die ei­ge­nen Wor­te be­ru­hi­gen. »Das mit der Ge­sta­po wird auch nur halb so schlimm sein, sonst wä­rest du heu­te nicht den hal­b­en Tag in der Stadt her­um­ge­lau­fen!«

Aber er bricht in die Knie. Wahr­haf­tig, er rutscht auf den Kni­en zu ihr hin. Die Furcht hat ihn ganz be­sin­nungs­los ge­macht. »Hete! Hete!«, schreit und schluchzt er. »Du willst mich doch nicht tö­ten? Du musst mich hier­be­hal­ten! Wo soll ich denn hin? Ach, Hete, hab mich doch ein biss­chen lieb, ich bin ja so un­glück­lich …«

Heu­len und Ge­schrei, ein klei­ner, vor Angst win­seln­der Hund!