Hans Fallada - Hans Fallada – Gesammelte Werke

Mit ei­nem Satz war Esche­rich hin­ter ihm drein, pack­te ihn an der Schul­ter und hielt ihm die Faust un­ter die Nase.

»Siehst du die?«, schrie er wü­tend. »Wills­te mal rie­chen an der Knos­pe, du däm­li­cher Hund? Noch ein Wort von den Per­sickes, und ich schi­cke dich in den Bun­ker, und wenn auch alle Enno Klu­ges von der Welt frei rum­lau­fen!«

Da­mit gab er dem Über­rasch­ten einen Stoß mit dem Knie in den Hin­tern, dass er wie eine Ka­no­nen­ku­gel in den Gang schoss. Er war aber gra­de auf eine SS-Or­don­nanz ab­ge­schos­sen, die ihm einen wei­te­ren kräf­ti­gen Tritt ver­setz­te …

Der Lärm, den die­se zwei Ab­schüs­se ver­ur­sach­ten, hat­te zwei SS-Pos­ten am Trep­pen­po­dest auf­mer­ken las­sen. Sie nah­men den noch tau­meln­den Bark­hau­sen in Empfang und war­fen ihn die Trep­pe hin­ab, ge­nau wie einen Kar­tof­fel­sack, drun­ter und drü­ber, ganz egal, wie’s gra­de kam.

Und als Bark­hau­sen un­ten äch­zend und ein we­nig blu­tend lie­gen blieb, aber nur we­nig, noch ganz be­täubt von dem Sturz, fass­te ihn der nächs­te Pos­ten beim Kra­gen, schrie: »Willst du Schwein uns hier den schö­nen Fuß­bo­den voll­sau­en?«, schlepp­te ihn zum Aus­gang und warf ihn auf die Stra­ße.

Der Kom­missar Esche­rich hat­te den An­fang die­ses Stur­zes, bis die Trep­pe ihn sei­nen Bli­cken ent­zog, mit Be­ha­gen an­ge­se­hen.

Die Vor­über­ge­hen­den auf der Prinz-Al­brecht-Stra­ße ver­mie­den es ängst­lich, den im Dreck lie­gen­den Un­glück­li­chen an­zu­se­hen, denn sie wuss­ten es ja, aus wel­chem ge­fähr­li­chen Hau­se er hin­aus­ge­wor­fen war. Es war viel­leicht schon ein Ver­bre­chen, sol­chen Ve­r­un­glück­ten mit­lei­dig an­zu­se­hen, hel­fen durf­te man ihm schon gar nicht. Der Pos­ten aber, der mit schwe­ren Schrit­ten jetzt wie­der am Aus­gang auf­tauch­te, sag­te: »Wenn du Schwein in drei Mi­nu­ten noch un­se­re Fassa­de schän­dest, dann ma­che ich dir Bei­ne, und das nicht zu knapp!«

Das half. Bark­hau­sen raff­te sich auf und tau­mel­te mit schwe­ren, schmer­zen­den Glie­dern nach Hau­se. In­ner­lich aber brann­te er mal wie­der vor hilflo­sem Hass und Zorn, und die­ser Hass brann­te ihn stär­ker, als sei­ne Ver­let­zun­gen weh ta­ten. Er war fest ent­schlos­sen, für die­sen Schur­ken von Kom­missar kei­ne Hand zu rüh­ren, der soll­te sich sei­nen Enno Klu­ge al­lein su­chen!

Aber am nächs­ten Tage, als der Zorn et­was ge­lin­der ge­wor­den war und die Stim­me der Ver­nunft wie­der zu spre­chen an­fing, sag­te er sich, dass er ers­tens vom Kom­missar Esche­rich zehn Mark be­kom­men hat­te, und für die muss­te er ar­bei­ten, sonst be­kam er un­wei­ger­lich eine Be­trugs­an­zei­ge. Und zwei­tens war es über­haupt nicht gut, es mit so ho­hen Her­ren ganz zu ver­der­ben. Die hat­ten nun mal die Macht, und wer klein war, der muss­te sich fü­gen. Das mit dem Raus­schmiss ges­tern, das hat­te sich schließ­lich ganz von selbst er­ge­ben. Wäre er nicht ge­gen die Or­don­nanz ge­prallt, wäre es ganz ge­lin­de ab­ge­gan­gen. Sie sa­hen es wohl als einen Witz an, und wenn Bark­hau­sen ge­se­hen hät­te, dass man einen an­de­ren so be­han­delt, hät­te er auch herz­lich ge­lacht, zum Bei­spiel über einen glei­cher­wei­se ab­ge­feu­er­ten Enno Klu­ge.

Ja, das war der drit­te Grund, warum Bark­hau­sen den Auf­trag doch lie­ber aus­führ­te: er konn­te da­mit dem Enno Klu­ge eins aus­wi­schen, der ihm durch sei­ne blö­de Sau­fe­rei das gan­ze schö­ne Ge­schäft ver­mas­selt hat­te.

So be­gab sich Bark­hau­sen also, wenn auch mit schmer­zen­den Kno­chen, so doch gu­ten Wil­lens voll, in jene bei­den Lo­ka­le, die auch der Kom­missar Esche­rich auf­ge­sucht hat­te, und in ei­ni­ge wei­te­re noch. Er frag­te nicht nach Enno bei den Wir­ten, er stand nur da und lüm­mel­te sich, er trank lang­sam, über eine Stun­de, an ei­ner Mol­le, re­de­te auch ein biss­chen von Pfer­den, über die er durch das ewi­ge Zu­hö­ren so­gar et­was wuss­te (war aber gänz­lich von je­der Wett­lei­den­schaft frei) – und ging dann in das nächs­te Lo­kal, um es dort ge­nau­so zu ma­chen. Er hat­te Ge­duld, der Bark­hau­sen, er konn­te es so gan­ze Tage trei­ben, ihm kam es nicht dar­auf an.

Aber er brauch­te gar nicht viel Ge­duld zu ha­ben, denn schon am zwei­ten Tag sah er den Enno im Lo­kal »Fer­ner lie­fen«. Er er­leb­te den Ade­bar-Tri­umph des Schmäch­ti­gen und emp­fand einen hef­ti­gen Neid we­gen des Mas­sels, den solch ein Idi­ot ent­wi­ckel­te. Au­ßer­dem wun­der­te ihn der Fünf­zig­mark­schein, den Klu­ge dem Buch­ma­cher ge­ge­ben hat­te. Durch Ar­beit war der nicht er­wor­ben, das roch Bark­hau­sen so­fort. Der muss­te sich ganz hübsch ge­bet­tet ha­ben, der klei­ne Schlei­cher, der!

Es ist ganz selbst­ver­ständ­lich, dass die Her­ren Bark­hau­sen und Klu­ge ein­an­der nicht kann­ten, sie sa­hen sich nicht ein­mal.

Nicht ganz so selbst­ver­ständ­lich ist es, dass der Knei­pier den Kom­missar Esche­rich nicht an­rief, trotz sei­nes fes­ten Ver­spre­chens. Aber das war ja nun so, dass man die Ge­sta­po fürch­te­te und in stän­di­ger Angst vor ihr leb­te, aber et­was an­de­res war es, ihr Hand­lan­ger­diens­te zu tun. Nein, so weit ging es auf der an­de­ren Sei­te auch nicht, dass Enno Klu­ge ge­warnt wur­de, aber je­den­falls wur­de er nicht ver­ra­ten.

Üb­ri­gens ver­gaß der Kom­missar Esche­rich nicht die­sen un­ter­las­se­nen An­ruf. Er gab ei­ner be­stimm­ten Ab­tei­lung dar­über Nach­richt, wor­auf dort über den Knei­pier eine Kar­to­thek­kar­te an­ge­legt wur­de, auf der das Wort »Un­zu­ver­läs­sig« stand. Ei­nes Ta­ges, frü­her oder spä­ter, wür­de es der Knei­pier schon zu spü­ren be­kom­men, was das hieß, bei der Ge­sta­po für un­zu­ver­läs­sig zu gel­ten.

Von den bei­den Her­ren ver­ließ Bark­hau­sen zu­erst das Lo­kal. Er ging aber nicht weit, son­dern bau­te sich hin­ter ei­ner Lit­fass­säu­le auf, wo er in hei­te­rer Ruhe den Ab­gang des Klei­nen er­war­te­te. Bark­hau­sen war ein Be­schat­ter, der sein Op­fer so leicht nicht aus dem Auge ver­lor, und die­ses Op­fer schon gar nicht. Er brach­te es so­gar fer­tig, sich auf der U-Bahn in den glei­chen Wa­gen mit ihm zu quet­schen, und ob­wohl Bark­hau­sen lang war, sah ihn Enno Klu­ge doch nicht.

Enno Klu­ge dach­te nur an sei­nen Tri­umph mit Ade­bar, an das Geld, das end­lich wie­der ein­mal reich­lich in sei­ner Ta­sche knis­ter­te, und dann dach­te er an Hete, bei der er es doch ei­gent­lich sehr gut hat­te. Mit Lie­be und Rüh­rung dach­te er an die gute, ält­li­che Zer­flie­ßen­de, aber er dach­te nicht dar­an, dass er sie vor ein paar Stun­den be­lo­gen und be­stoh­len hat­te.

Frei­lich, als er dann vor dem La­den an­kam und sah, der Roll­la­den war hoch­ge­zo­gen, und sie wirk­te schon wie­der im Ge­schäft, und sie hat­te ihm sein Weg­lau­fen be­stimmt übel­ge­nom­men, da sank sei­ne gute Stim­mung wie­der. Aber mit dem Fa­ta­lis­mus, mit dem sich Leu­te sei­nes Schla­ges auch in das Wi­d­rigs­te fü­gen, be­trat er den La­den und ging sei­ner Abrei­bung ent­ge­gen. Dass er aber, mit sol­chen Ge­dan­ken be­schäf­tigt, nicht gra­de sehr ge­nau dar­auf ach­te­te, wer ihm auf den Fer­sen saß, das kann nie­man­den wun­der­neh­men.

Der Bark­hau­sen hat­te den Klu­ge im La­den ver­schwin­den se­hen. Er stand et­was ab in ei­nem Tor­weg, denn er nahm na­tür­lich an, Klu­ge wol­le dort et­was kau­fen und wer­de gleich wie­der her­aus­kom­men. Aber die Kun­den gin­gen und ka­men, gin­gen und ka­men, und Bark­hau­sen wur­de schon ganz ner­vös. Wenn er Klu­ges Heraus­kom­men über­se­hen hat­te – er hat­te die fünf­hun­dert Eier schon ganz si­cher in sei­ner Ta­sche ge­fühlt, die­sen Abend noch.