Hans Fallada - Hans Fallada – Gesammelte Werke

Kom­missar Esche­rich setz­te zehn Leu­te an, die bei al­len Buch­ma­chern und Knei­piers im Nor­den und Os­ten Ber­lins Nach­fra­ge nach Enno Klu­ge hal­ten soll­ten. Und wäh­rend Esche­rich das Er­geb­nis die­ser Ak­ti­on ab­war­te­te, ge­sch­ah ihm das zwei­te Merk­wür­di­ge: plötz­lich schi­en es ihm nicht mehr ganz aus­ge­schlos­sen, dass die­ser Enno Klu­ge doch et­was mit den Kar­ten zu tun hat­te. Zu merk­wür­di­ge Zu­sam­men­hän­ge geis­ter­ten um die­sen Bur­schen: die beim Arzt ge­fun­de­ne Kar­te, und dann die Ehe­frau, erst glü­hen­de Na­zis­tin und dann plötz­lich die­ser An­trag, aus der Par­tei aus­tre­ten zu dür­fen, ver­mut­lich, weil der Sohn in der SS et­was ge­tan hat­te, was der Mut­ter nicht ge­fiel. Al­les um die­sen klei­nen Kerl en­de­te ir­gend­wie im Po­lit­schen, und Esche­rich hat­te gra­de ihn für po­li­tisch völ­lig gleich­gül­tig ge­hal­ten. Vi­el­leicht war der Enno Klu­ge viel ge­rie­be­ner, als der Kom­missar ge­dacht hat­te, viel­leicht hat­te er auch an­de­ren Dreck am Ste­cken als die­se Kar­te, aber Dreck hat­te er zu ver­schar­ren, das schi­en fast si­cher.

Dies be­stä­tig­te auch der As­sis­tent Schrö­der, mit dem der Kom­missar zur Auf­fri­schung sei­nes Ge­dächt­nis­ses den gan­zen Fall noch ein­mal lang­sam durch­sprach. Auch der As­sis­tent Schrö­der hat­te das Ge­fühl ge­habt, mit dem Klu­ge stimm­te was nicht, er ver­barg et­was. Nun, man wür­de ja se­hen, in die­ser Sa­che wür­de bald et­was er­fol­gen. Der Kom­missar hat­te das im Ge­fühl, und in sol­chen Din­gen täusch­te ihn sein Ge­fühl nur sel­ten.

Und die­ses Mal täusch­te es ihn wirk­lich nicht. Es ge­sch­ah in die­sen Ta­gen der Be­dro­hung und des Är­gers, dass dem Kom­missar ge­mel­det wur­de, ein ge­wis­ser Bark­hau­sen bit­te, ihn spre­chen zu dür­fen.

Bark­hau­sen?, frag­te sich Kom­missar Esche­rich. Bark­hau­sen? Was soll denn das für ein Bark­hau­sen sein? Ach so, ich weiß schon, die­ser klei­ne Spit­zel, der für acht Gro­schen sei­ne Mut­ter ver­ra­ten wür­de.

Und laut: »Soll rein­kom­men!« Als der Bark­hau­sen aber ein­trat, sag­te er zu ihm: »Wenn Sie mir aber nur was über die Per­sickes er­zäh­len wol­len, kön­nen Sie gleich wie­der kehrt­ma­chen!«

Der Bark­hau­sen sah den Kom­missar fest an und schwieg. Er tat so dar, dass er doch be­ab­sich­tig­te, über die Per­sickes zu re­den.

»Na also!«, sag­te der Kom­missar. »Wa­rum ma­chen Sie nicht kehrt, Bark­hau­sen?«

»Der Per­si­cke hat doch den Ra­dio von der Ro­sen­thal, Herr Kom­missar«, sag­te er vor­wurfs­voll. »Ich weiß es jetzt ge­nau, ich habe …«

»Die Ro­sen­thal?«, frag­te Esche­rich. »Das ist doch die olle Jüd­sche, die in der Ja­blons­ki­stra­ße aus dem Fens­ter ge­sprun­gen ist?«

»Das ist sie!«, be­stä­tig­te Bark­hau­sen. »Und den Ra­dio hat er ihr ein­fach ge­klaut, das heißt, da war sie schon tot, aber aus der Woh­nung …«

»Nun will ich Ih­nen mal was sa­gen, Bark­hau­sen«, er­klär­te Esche­rich. »Ich habe mich mit dem Kom­missar Rusch über den Fall be­spro­chen. Wenn Sie da­mit nicht auf­hö­ren, ge­gen die Per­sickes stän­dig an­zu­stän­kern, so fah­ren wir hier mit Ih­nen Schlit­ten. Wir wol­len von die­ser Ge­schich­te kein Wort mehr hö­ren – und von Ih­nen schon gar nicht! Sie sind der Al­ler­letz­te, der in die­ser Sa­che rum­sto­chern dürf­te. Ja, Sie, Bark­hau­sen!«

»Aber er hat den Ra­dio doch ge­klaut …«, fing Bark­hau­sen mit je­ner stu­ren Hart­nä­ckig­keit wie­der an, die nur blin­der Hass ver­leiht. »Wo ich es ihm doch di­rekt be­wei­sen kann …«

»Jetzt nur noch raus, Bark­hau­sen, oder ich las­se Sie ab­füh­ren, hier bei uns in den Kel­ler!«

»Dann gehe ich aufs Prä­si­di­um am Alex!«, er­klär­te Bark­hau­sen tief ge­kränkt. »Was Recht ist, muss Recht blei­ben, und ge­klaut ist ge­klaut …«

Aber Esche­rich war et­was an­de­res ein­ge­fal­len, näm­lich sein Fall Kla­bau­ter­mann, der fast stän­dig sei­ne Ge­dan­ken be­schäf­tig­te. Er hör­te gar nicht mehr auf den Idio­ten. »Sa­gen Sie mal, Bark­hau­sen«, sag­te er, »Sie ken­nen doch auch einen Hau­fen Leu­te und ge­hen viel in die Knei­pen? Ken­nen Sie viel­leicht einen ge­wis­sen Enno Klu­ge?«

Bark­hau­sen, der ein Ge­schäft wit­ter­te, sag­te noch ver­dros­sen: »Ei­nen ge­wis­sen Enno ken­ne ich. Ob er wei­ter Klu­ge heißt, so viel ist mir nicht be­kannt. Ich hab ei­gent­lich im­mer ge­dacht, Enno wäre sein Nach­na­me.«

»Klei­ner, schmäch­ti­ger Mann, blass, lei­se und schüch­tern?«

»Das könn­te auf mei­nen stim­men, Herr Kom­missar.«

»Hel­ler Pa­le­tot, groß­ka­rier­te brau­ne Sport­müt­ze?«

»So ken­ne ich ihn.«

»Hat ewig Wei­ber­ge­schich­ten?«

»Von Wei­ber­ge­schich­ten ist mir bei mei­nem nichts be­kannt. Wo ich den ge­se­hen habe, da ver­keh­ren kei­ne Wei­ber.«

»Klei­ner Pfer­de­wet­ter –«

»Stimmt, Herr Kom­missar.«

»Lo­ka­le: ›Fer­ner lie­fen‹ und ›Vor dem Star­t‹?«

»Der­sel­be, Herr Kom­missar. Ihr Enno Klu­ge, das ist mein Enno!«

»Den müs­sen Sie mir fin­den, Bark­hau­sen! Hän­gen Sie den gan­zen blö­den Per­si­cke-Rum­mel an den Na­gel, der trägt Ih­nen bloß noch KZ ein! Krie­gen Sie mir lie­ber raus, wo der Enno Klu­ge steckt!«

»Aber das ist doch kein Fisch für Sie, Herr Kom­missar!«, rief Bark­hau­sen ab­weh­rend. »Das ist doch ein ganz klei­ner Pin­kel! Ein rei­ner Neb­bich ist das! Was wol­len Sie denn mit sol­chem Idio­ten, Herr Kom­missar?«

»Das las­sen Sie nur mei­ne Sa­che sein, Bark­hau­sen! Wenn ich durch Sie den Enno Klu­ge krie­ge, sol­len Sie fünf­hun­dert Mark ver­dient ha­ben!«

»Fünf­hun­dert Mark, Herr Kom­missar? Fünf­hun­dert Mark sind zehn von mei­nen En­nos noch nicht wert! Da muss ein Irr­tum vor­lie­gen.«

»Vi­el­leicht liegt da so­gar wirk­lich ein Irr­tum vor, aber das geht Sie nichts an, Bark­hau­sen. Sie krie­gen Ihre fünf­hun­dert Eier – so und so!«

»Na denn! Wenn Sie’s sa­gen, Herr Kom­missar, dann will ich mal se­hen, dass ich den Enno fas­se. Aber ich zei­ge Ih­nen den Mann bloß, ich brin­ge ihn nicht her. Mit so ei­nem rede ich ja gar nicht …«

»Was habt ihr bei­de denn mit­ein­an­der ge­habt? Sonst bist du doch nicht so emp­find­lich, Bark­hau­sen! Si­cher habt ihr ir­gend­ei­nen Mist zu­sam­men ver­gra­ben. Aber ich will nicht in eure zar­ten Ge­heim­nis­se drin­gen, schwimm ab, Bark­hau­sen, und stell mir den Klu­ge!«

»Ich möch­te noch um einen klei­nen Vor­schuss ge­be­ten ha­ben, Herr Kom­missar. Nein, um kei­nen Vor­schuss«, ver­bes­ser­te er sich, »son­dern um Geld für mei­ne Spe­sen.«

»Was hast du denn für Spe­sen, Bark­hau­sen? Das wür­de mich doch in­ter­es­sie­ren.«

»Ich muss doch mit der Bahn fah­ren, in al­len mög­li­chen Knei­pen muss ich rum­ste­hen, hier eine Mol­le, da eine Run­de aus­ge­ben, das läuft doch ins Geld, Herr Kom­missar! Aber ich den­ke, fünf­zig Mark wer­den ge­nü­gen.«

»Ja, wenn der groß­mäch­ti­ge Bark­hau­sen aus­geht, da war­ten alle schon, dass er was aus­gibt! Na, ich will dir zehn Mark ge­ben, und nun hau wirk­lich ab. Glaubst du, ich habe nichts an­de­res zu tun, als mit dir rum­zu­quat­schen?«

Bark­hau­sen war tat­säch­lich der An­sicht, dass so ein Kom­missar nichts an­de­res zu tun hat­te, als den Leu­ten die Wür­mer aus der Nase zu zie­hen und an­de­re für sich ar­bei­ten zu las­sen. Aber er hü­te­te sich wohl, das aus­zu­spre­chen. Er ging nun wirk­lich zur Tür, wo­bei er sag­te: »Aber wenn ich Ih­nen den Klu­ge schaf­fe, müs­sen Sie mir auch bei den Per­sickes hel­fen. Die Brü­der ha­ben mich zu sehr in Rage ge­bracht …«