Hans Fallada - Hans Fallada – Gesammelte Werke

»Aber ich weiß eine Ar­beit für dich! Sieh mal her, Enno!«

Sie trug einen großen Kar­ton her­ein, ganz ge­füllt mit al­len mög­li­chen Sä­me­rei­en. Nun stell­te sie ein Brett­chen vor ihn hin, ei­nes je­ner höl­zer­nen Zahl­bret­ter mit Rand, wie sie auf vie­len La­den­ti­schen ste­hen. Und sie nahm einen Fe­der­hal­ter zur Hand, in dem die Fe­der ver­kehrt her­um steck­te. Die­sen Hal­ter wie eine Schau­fel be­nut­zend, fing sie an, eine Hand­voll Sä­me­rei­en, die sie auf das Zahl­brett ge­schüt­tet hat­te, auf­zu­tei­len in die ver­schie­de­nen Sor­ten. Rasch und ge­schickt ging die Fe­der hin und her, teil­te, schob in eine Ecke, son­der­te wie­der, und da­bei er­klär­te sie: »Das sind al­les Fut­ter­res­te, aus den Ecken zu­sam­men­ge­fegt, aus zer­platz­ten Tü­ten, das habe ich al­les ge­sam­melt, seit Jah­ren. Jetzt, da das Fut­ter so knapp ist, kommt es mir zu­gu­te. Ich sor­tie­re es …«

»Aber warum sor­tierst du es? Das ist ja eine Rie­sen­ar­beit! Gib’s den Vö­geln doch so zu fres­sen, die sor­tie­ren es sich schon selbst!«

»Und ver­aa­sen da­bei drei Vier­tel des Fut­ters! Oder fres­sen Fut­ter, das ih­nen nicht be­kommt, und ge­hen mir ein! Nein, die klei­ne Ar­beit muss man sich schon ma­chen. Ich hab’s meist am Abend ge­tan und am Sonn­tag, im­mer wenn ich ein biss­chen Zeit hat­te. An ei­nem Sonn­tag habe ich ein­mal fast fünf Pfund sor­tiert, ne­ben mei­ner Haus­ar­beit! Nun, wir wer­den ja se­hen, ob du mei­nen Re­kord schlägst. Du hast ja jetzt viel Zeit, und es denkt sich gut da­bei nach. Si­cher hast du viel nach­zu­den­ken. So, nun ver­such du es ein­mal, Enno!«

Sie gab ihm die klei­ne Schau­fel in die Hand und sah zu, wie er zu ar­bei­ten an­fing.

»Du bist gar nicht un­ge­schickt!«, lob­te sie ihn. »Du hast klu­ge Hän­de!«

Und einen Au­gen­blick spä­ter: »Aber du musst bes­ser auf­pas­sen, Häns­chen – nein, Enno, mei­ne ich. Ich muss mich erst dar­an ge­wöh­nen! Sieh mal, dies spit­ze glän­zen­de Korn, das ist Hir­se, und das stump­fe, schwar­ze, run­de, das ist Raps. Das darfst du nicht durch­ein­an­der­brin­gen. Die Son­nen­blu­men­ker­ne nimmst du am bes­ten vor­her mit den Fin­gern her­aus, das geht schnel­ler als mit der Fe­der. War­te, ich hole dir noch Scha­len, in die du das fer­tig Sor­tier­te tun kannst!«

Sie war ganz Ei­fer, ihn für sei­ne lang­wei­li­gen Tage mit Ar­beit zu ver­sor­gen. Dann ging die La­denklin­gel zum ers­ten Mal, und von nun an riss es nicht ab mit Kun­den, sie konn­te ihn im­mer nur für einen Au­gen­blick be­su­chen. Dann traf sie ihn träu­mend vor sei­nem Zahl­brett mit den Sä­me­rei­en. Oder noch schlim­mer war es, wenn er sich ei­lig, vom Geräusch der Tür er­schreckt, an sei­nen Ar­beits­platz schlich wie ein Kind, das beim Faul­sein er­tappt ist.

Sie sah bald, nie wür­de er ih­ren Re­kord von fünf Pfund schla­gen, er wür­de es nicht ein­mal auf zwei Pfund brin­gen. Und die wür­de sie auch noch ein­mal durch­se­hen müs­sen, so lie­der­lich hat­te er ge­ar­bei­tet.

Sie war ein biss­chen ent­täuscht, aber sie gab ihm recht, als er sag­te: »Nicht ganz zu­frie­den, Hete, was?« Er lach­te ver­le­gen. »Aber, weißt du, das ist kei­ne rich­ti­ge Ar­beit für einen Mann. Gib mir ’ne rich­ti­ge Ar­beit für einen Mann, und du sollst mal se­hen, wie ich los­haue!«

Na­tür­lich hat­te er recht, und am nächs­ten Tag setz­te sie ihm das Brett mit den Sä­me­rei­en nicht mehr hin. »Du musst eben se­hen, wie du den Tag hin­bringst, du Ar­mer!«, sag­te sie trös­tend. »Es muss schreck­lich für dich sein. Aber viel­leicht liest du ein biss­chen? Ich habe dort im Schrank noch vie­le Bü­cher von mei­nem Mann. War­te, ich schlie­ße dir gleich auf.«

Er stand hin­ter ihr, als sie die Rei­hen mus­ter­te. »Es sind frei­lich fast al­les mar­xis­ti­sche Bü­cher. Du weißt ja, er war Funk­tio­när in der KPD. 1Da, den Le­nin habe ich noch gra­de bei ei­ner Haus­su­chung ge­ret­tet. Ich hat­te ihn ins Ofen­loch ge­steckt, und gra­de woll­te ein SA-Mann die Ofen­tür auf­ma­chen, da gab ich ihm rasch eine Zi­ga­ret­te, und er ver­gaß es.« Sie sah ihm ins Ge­sicht. »Aber das sind wohl kei­ne Bü­cher für dich, Lie­ber, was? Ich muss dir ge­ste­hen, ich habe auch kaum hin­ein­ge­se­hen, seit mein Mann tot ist. Vi­el­leicht ist das falsch, je­der müss­te sich um Po­li­tik küm­mern. Hät­ten wir das alle recht­zei­tig ge­tan, so wäre es nicht ge­kom­men, wie es jetzt durch die Na­zis ge­wor­den ist, das hat Wal­ter im­mer ge­sagt. Aber ich bin nur eine Frau …«

Sie brach ab, sie merk­te, er hat­te gar nicht hin­ge­hört.

»Aber da un­ten ste­hen noch ein paar Ro­ma­ne von mir.«

»Am liebs­ten hät­te ich einen rich­ti­gen De­tek­tivro­man, so was mit Ver­bre­chern und Mord«, er­klär­te Enno.

»Ich glau­be, so was ist nicht da. Aber hier habe ich ein wirk­lich schö­nes Buch, das habe ich im­mer wie­der ge­le­sen. Raa­be: Chro­nik der Sper­lings­gas­se. Das ver­such mal, das wird dich freu­en …«

Aber sie sah, wenn sie in die Stu­be kam, er las nicht dar­in. Es lag auf­ge­schla­gen auf dem Tisch, spä­ter war es bei­sei­te­ge­scho­ben. »Es ge­fällt dir nicht?«

»Ach, weißt du, ich weiß nicht … Das sind al­les so schreck­lich gute Men­schen, so was ist doch lang­wei­lig. So ein rich­tig from­mes Buch ist das. Kein Buch für einen Mann. Wir wol­len mehr was Auf­re­gen­des, ver­stehst du …«

»Scha­de«, sag­te sie. »Scha­de.« Und sie stell­te das Buch in den Schrank zu­rück.

Es ir­ri­tier­te sie, wenn sie jetzt in die Stu­be kam, den Mann da­sit­zen zu se­hen, im­mer in der glei­chen schlaf­fen Hal­tung, vor sich hin dö­send. Oder er schlief auch, den Kopf auf den Tisch ge­legt. Oder er stand am Fens­ter und starr­te auf den Hof, im­mer die glei­che Me­lo­die vor sich hin pfei­fend. Es ir­ri­tier­te sie sehr. Sie war im­mer eine tä­ti­ge Frau ge­we­sen, sie war es noch, ein Le­ben ohne Ar­beit wäre ihr sinn­los er­schie­nen. Am liebs­ten hat­te sie es, wenn der gan­ze La­den vol­ler Kun­den stand, und sie hät­te sich am liebs­ten in zehn Stücke zer­teilt.

Und da stand nun die­ser Mann, stand, saß, hock­te, lag zehn Stun­den, zwölf Stun­den, vier­zehn Stun­den und tat nichts, rein gar nichts! Er stahl dem lie­ben Herr­gott den Tag! Was fehl­te ihm denn? Er schlief ge­nug, er aß mit Ap­pe­tit, es ging ihm nichts ab, aber er ar­bei­te­te nicht! Ein­mal riss ihr die Ge­duld, und sie sag­te ge­reizt: »Wenn du nur nicht im­mer die­sel­be Me­lo­die pfei­fen woll­test, Enno! Seit sechs, acht Stun­den pfeifst du schon: Klei­ne Mäd­chen müs­sen schla­fen gehn …«

Er lach­te ver­le­gen. »Stört dich mei­ne Pfei­fe? Na, ich kann auch an­ders. Soll ich dir mal das Horst-Wes­sel-Lied pfei­fen?« Und er fing an: Die Fah­ne hoch! Die Rei­hen fest ge­schlos­sen. SA mar­schiert mit mu­tig fes­tem Schritt …

Ohne ein Wort ging sie in den La­den zu­rück. Dies­mal hat­te er sie nicht nur ir­ri­tiert, dies­mal war sie ernst­lich ver­letzt.

Aber das ver­ging wie­der. Sie war nicht nach­tra­gend, und au­ßer­dem hat­te auch er ge­merkt, dass er et­was falsch ge­macht hat­te, und hat­te ihr als Über­ra­schung eine neue Lam­pe über dem Bett zu­recht­ge­bas­telt. Ja, so was konn­te er auch; wenn er woll­te, war er ge­schickt ge­nug, aber meist woll­te er nicht.

Üb­ri­gens gin­gen die­se Tage sei­ner Ver­ban­nung in die Stu­be rasch vor­über. Frau Hete hat­te sich bald da­von über­zeugt, dass wirk­lich kein Spit­zel um das Haus her­um­strich, und Enno konn­te wie­der im La­den hel­fen. Auf die Stra­ße frei­lich durf­te er vor­läu­fig über­haupt nicht, im­mer konn­te ihn ein Be­kann­ter se­hen. Aber im La­den hel­fen, das konn­te er, und da er­wies er sich nun wie­der recht nütz­lich und ge­schickt. Sie sah bald, dass ihn eine län­ge­re Zeit gleich­för­mig hin­ter­ein­an­der aus­ge­führ­te Ar­beit rasch er­mü­de­te, so gab sie ihm jetzt dies, dann das zu tun.