Hans Fallada - Hans Fallada – Gesammelte Werke

Aber nun hat er sich frei­ge­spro­chen. Nein, jetzt weint er nicht mehr. Er wird auf­ste­hen und sei­ne Sa­chen pa­cken und von ihr ge­hen – in die schlim­me Welt hin­aus. Er wird sich schon ir­gend­wo vor der Ge­sta­po ver­ber­gen, und wenn die ihn doch er­wi­schen, so macht das auch nicht viel aus. Jetzt, wo er He­tes Lie­be, die ein­zi­ge Frau, die er wirk­lich im Le­ben ge­liebt hat, ver­lor!

Ja, er ist ein recht ge­ris­se­ner al­ter Frau­en­ver­füh­rer, die­ser Enno Klu­ge. Er weiß schon, wie man es an­pa­cken muss bei die­sen Wei­bern: Lie­ben und Lü­gen, das geht al­les in ei­nem hin. Es muss nur ein biss­chen Wah­res da­zwi­schen sein, sie muss nur ein biss­chen von dem Zeug glau­ben kön­nen, das man er­zählt, und vor al­lem muss man stets die Trä­nen be­reit­hal­ten und die Hilf­lo­sig­keit …

Frau Hete hat dies­mal mit ei­nem wah­ren Schre­cken sein Ge­ständ­nis ge­hört. Wa­rum hat er sie nur so an­ge­lo­gen? Als sie sich ken­nen­lern­ten, lag doch noch gar kein Grund für sol­che Lü­gen vor! Hat­te er denn da­mals schon Ab­sich­ten auf sie ge­habt? Dann kön­nen es nur schlim­me Ab­sich­ten ge­we­sen sein, wenn sie zu sol­chen Lü­gen An­lass wur­den.

Ihr In­stinkt sagt ihr, dass sie ihn weg­schi­cken muss, dass ein Mann, der fä­hig ist, eine Frau vom ers­ten An­fang an so be­den­ken­los zu täu­schen, auch stets be­reit sein wird, sie spä­ter zu be­lü­gen. Und mit ei­nem Lüg­ner kann sie nicht zu­sam­men­le­ben. Sie hat im­mer ein sau­be­res Le­ben ge­lebt mit ih­rem ers­ten Mann, und die­se paar klei­nen Ge­schich­ten, die es seit sei­nem Tode gab, über so et­was lä­chelt eine er­fah­re­ne Frau nur.

Nein, aus ih­ren Ar­men noch wür­de sie ihn ge­hen las­sen – wenn sie ihn nicht gra­de dem Feind in die Arme jag­te, der ver­hass­ten Ge­sta­po. Denn sie ist fest über­zeugt, dass sie das tut, wenn sie ihn jetzt ge­hen heißt. Die­se gan­ze Ver­fol­gung durch die Ge­sta­po, die nimmt sie seit sei­ner Er­zäh­lung am Abend für bare Mün­ze. Sie kommt nicht ein­mal auf den Ge­dan­ken, an ih­rer Wahr­heit zu zwei­feln, ob­wohl sie ihn doch eben erst als Lüg­ner ken­nen­ge­lernt hat.

Und dann ist da die­se Frau … Es ist nicht mög­lich, dass al­les, was er über die­se Frau ge­sagt hat, un­wahr ist. So et­was denkt sich kein Mensch aus, da muss et­was Wah­res dar­an sein. Sie glaubt den Mann doch zu ken­nen an ih­rer Sei­te, ein schwa­ches Ge­schöpf, ein Kind, gut­ar­tig ei­gent­lich: mit ein paar freund­li­chen Wor­ten ist er zu lei­ten. Aber die­se Frau, hart, ehr­gei­zig, die­se Na­zis­tin, die durch die Par­tei hoch­kom­men will, für die war na­tür­lich ein sol­cher Mann nichts, ein Mann, der die Par­tei hass­te, viel­leicht ins­ge­heim ge­gen sie ar­bei­te­te, ein Mann, der sich wei­ger­te, in die Par­tei ein­zu­tre­ten!

Konn­te sie ihn zu­rück­ja­gen zu sol­cher Frau? Der Ge­sta­po in die Arme?

Sie konn­te es nicht, und so durf­te sie es auch nicht.

Das Licht geht an. Da steht er schon ne­ben ih­rem Bett, in ei­nem viel zu kur­z­en blau­en Hemd­chen, stil­le Trä­nen rin­nen jetzt über sein blas­ses Ge­sicht. Er beugt sich über sie, er flüs­tert: »Adieu, Hete! Du bist sehr gut zu mir ge­we­sen, aber ich ver­die­ne es nicht, ich bin ein schlech­ter Mensch. Adieu! Ich gehe jetzt …«

Sie hält ihn fest. Sie flüs­tert: »Nein, du bleibst bei mir. Ich habe es dir ver­spro­chen, und ich hal­te mein Ver­spre­chen. Nein, sag nichts. Geh jetzt bit­te auf das Sofa und ver­su­che, noch ein biss­chen zu schla­fen. Ich will über­le­gen, wie al­les am bes­ten ein­zu­rich­ten ist.«

Er schüt­telt lang­sam und trau­rig den Kopf. »Hete, du bist zu gut für mich. Ich will al­les tun, was du sagst, aber wirk­lich, Hete, es ist bes­ser, du lässt mich ge­hen.«

Aber na­tür­lich geht er nicht. Na­tür­lich lässt er sich über­re­den zu blei­ben. Sie wird al­les über­le­gen, al­les ord­nen. Und na­tür­lich er­reicht er auch, dass die Ver­ban­nung zum Sofa wie­der auf­ge­ho­ben wird, dass er wie­der zu­rück zu ihr ins Bett darf. Ganz von ih­rer müt­ter­li­chen Wär­me um­schlos­sen, schläft er bald ein, die­ses Mal ohne wei­te­res Wei­nen.

Sie aber liegt noch lan­ge wach. Ei­gent­lich liegt sie die gan­ze Nacht wach. Sie hört auf sein At­men, es ist schön, wie­der einen Mann bei sich at­men zu hö­ren, ihn so nahe im Bett zu ha­ben. Sie war so lan­ge sehr al­lein. Nun hat sie wie­der je­mand, für den sie sor­gen kann. Ihr Le­ben ist nicht mehr ohne al­len In­halt. O ja, er wird ihr viel­leicht mehr Sor­gen ma­chen als gut ist. Aber sol­che Sor­gen, Sor­gen um einen Men­schen, den man lieb­hat, das sind gute Sor­gen.

Frau Hete be­schließt, stark für zwei zu sein. Frau Hete be­schließt, ihn vor al­len von der Ge­sta­po dro­hen­den Ge­fah­ren zu be­hü­ten. Frau Hete be­schließt, ihn zu er­zie­hen und aus ihm einen wahr­haf­ti­gen Men­schen zu ma­chen. Frau Hete be­schließt, das Häns­chen, ach nein, nun heißt er ja Enno, Frau Hete be­schließt, den Enno von die­ser an­de­ren Frau, der Na­zis­tin, frei­zu­kämp­fen. Frau Hete be­schließt, in die­ses Le­ben da, das nun bei ihr liegt, Ord­nung und Sau­ber­keit zu brin­gen.

Und Frau Hete hat kei­ne Ah­nung, dass die­ser schwa­che Mann an ih­rer Sei­te stark ge­nug sein wird, Un­ord­nung, Leid, Selbst­vor­wür­fe, Trä­nen, Ge­fahr in ihr Le­ben zu brin­gen. Frau Hete hat kei­ne Ah­nung, dass all ihre Stär­ke zu nichts wur­de im glei­chen Au­gen­blick, als sie be­schloss, die­sen Enno Klu­ge bei sich zu be­hal­ten und ihn ge­gen die gan­ze Welt zu ver­tei­di­gen. Frau Hete hat kei­ne Ah­nung, dass sie sich selbst mit dem gan­zen klei­nen Reich, das sie sich auf­bau­te, in höchs­te Ge­fahr ge­bracht hat.

Seit je­ner Nacht sind zwei Wo­chen ver­gan­gen. Frau Hete und Enno Klu­ge ha­ben in dem en­gen Bei­ein­an­der­le­ben ei­nes das an­de­re bes­ser ken­nen­ge­lernt. Es war ja nun so, dass der Mann we­gen der Furcht vor der Ge­sta­po nicht aus dem Hau­se durf­te. Sie leb­ten wie auf ei­ner In­sel, nur sie zwei. Sie konn­ten sich nicht aus dem Wege ge­hen, sich bei an­de­ren Men­schen ein we­nig fri­schen Wind um die Nase we­hen las­sen. Sie wa­ren ganz auf­ein­an­der an­ge­wie­sen.

In den ers­ten Ta­gen hat­te sie es dem Enno nicht ein­mal er­laubt, ihr im La­den zu hel­fen, in die­sen ers­ten Ta­gen, da sie noch nicht ganz si­cher war, ob nicht doch ein Agent der Ge­sta­po ums Haus schlich. Sie hat­te ihm ge­sagt, dass er ganz still in der Stu­be blei­ben müs­se. Von nie­man­dem dür­fe er sich se­hen las­sen. Ein we­nig über­rascht war sie, mit wel­cher Ge­las­sen­heit er die­se Er­öff­nung auf­nahm; ihr wäre es schreck­lich ge­we­sen, zu sol­chem un­tä­ti­gen Sit­zen in der en­gen Stu­be ver­ur­teilt zu sein. Aber er hat­te nur ge­sagt: »Nun gut, da wer­de ich mich ein biss­chen pfle­gen!«

»Und was wirst du tun, Enno?«, hat­te sie ge­fragt. »So ein Tag ist lang, und ich kann mich nicht viel um dich küm­mern, und Grü­beln trägt nichts ein.«

»Tun?«, hat­te er ganz er­staunt ge­fragt. »Wie­so tun? Ach, du meinst ar­bei­ten?« Er hat­te es schon auf der Zun­ge, dass er sei­ner An­sicht nach ei­gent­lich ge­nug ge­ar­bei­tet hat­te für eine lan­ge Zeit, aber er war noch sehr vor­sich­tig bei ihr und sag­te dar­um: »Na­tür­lich wür­de ich ger­ne was ar­bei­ten. Aber was kann ich denn hier im Zim­mer ar­bei­ten? Ja, wenn da ’ne Dreh­bank stün­de!« Und er lach­te.