Hans Fallada - Hans Fallada – Gesammelte Werke

Klu­ge starr­te ihn ver­zwei­felt an. »Ich habe doch nichts ge­stan­den …«, flüs­ter­te er ton­los.

»Wir wer­den uns dar­über schon noch ei­nig wer­den«, mein­te Esche­rich be­ru­hi­gend. »Nun sa­gen Sie mir erst mal: Wer hat Ih­nen die Kar­te zur Abla­ge ge­ge­ben? War’s ein gu­ter Be­kann­ter, ein Freund, oder hat Sie je­mand auf der Stra­ße an­ge­spro­chen und Ih­nen ein paar Mark da­für ge­ge­ben?«

»Nichts! Nichts!«, schrie wie­der Klu­ge. »Ich habe die Kar­te nicht in der Hand ge­habt, mit kei­nem Auge habe ich sie ge­se­hen, ehe sie mir Ihr Kol­le­ge gab!«

»Aber, aber, Herr Klu­ge! Sie ha­ben vor­hin sel­ber zu­ge­ge­ben, dass Sie die Kar­te auf den Flur ge­legt ha­ben …«

»Nichts habe ich zu­ge­ge­ben! So was habe ich nie ge­sagt!«

»Nein«, sag­te Esche­rich, strich sich über den Bart und wisch­te da­mit ein Lä­cheln fort. Es mach­te ihm jetzt schon viel Ver­gnü­gen, die­sen fei­gen, jam­mern­den Hund ein biss­chen tan­zen zu las­sen. Das wur­de noch ein ganz net­tes Pro­to­koll mit star­kem Ver­dacht – für die Vor­ge­setz­ten. »Nein«, sag­te er. »In der Form ha­ben Sie es nicht ge­sagt. Son­dern Sie ha­ben nur ge­sagt, dass nur Sie die Kar­te dort ab­ge­legt ha­ben kön­nen, dass nie­mand au­ßer Ih­nen dort ge­we­sen ist, und das be­deu­tet wohl eben­so viel.«

Enno starr­te ihn mit weit of­fe­nen Au­gen an. Dann sag­te er plötz­lich mür­risch: »Das habe ich auch nicht ge­sagt. Es kön­nen üb­ri­gens auch an­de­re Leu­te auf die Toi­let­te ge­gan­gen sein, nicht nur die vom War­te­zim­mer.«

Er setz­te sich wie­der; in der Er­re­gung vor­hin, bei den falschen Be­schul­di­gun­gen war er auf­ge­sprun­gen.

»Aber ich sage gar nichts mehr aus. Ich ver­lan­ge einen An­walt. Und ein Pro­to­koll un­ter­schrei­be ich auch nicht.«

»Aber, aber«, sag­te Esche­rich. »Habe ich denn schon von Ih­nen ver­langt, Herr Klu­ge, dass Sie ein Pro­to­koll un­ter­schrei­ben? Habe ich mir auch nur eine No­tiz ge­macht von dem, was Sie aus­ge­sagt ha­ben? Wir sit­zen doch hier wie zwei alte Freun­de, was wir hier re­den, geht kei­nen was an.«

Er stand auf, öff­ne­te die Zel­len­tür weit.

»Se­hen Sie, nie­mand auf dem Gang, der horcht. Und da ma­chen Sie mir sol­che Schwie­rig­kei­ten we­gen so ei­ner al­ber­nen Kar­te? Se­hen Sie, ich lege ja gar kei­nen Wert auf die­se Kar­te. Das ist ja ein Idi­ot, der die ge­schrie­ben hat! Aber wo die Sprech­stun­den­hil­fe und mein Kol­le­ge doch so viel Auf­he­bens da­von ma­chen, muss ich der Sa­che ein­fach nach­ge­hen! Sei­en Sie kein Frosch, Herr Klu­ge, sa­gen Sie mir ein­fach: Ein Herr auf der Frank­fur­ter Al­lee hat sie mir ge­ge­ben, er will dem Dok­tor einen klei­nen Streich spie­len, hat er ge­sagt. Und zehn Mark hat er Ih­nen da­für ge­zahlt. Sie ha­ben doch einen ganz neu­en Zehn­mär­ker in der Ta­sche ge­habt, den habe ich doch schon ge­se­hen. Se­hen Sie, wenn Sie mir das jetzt er­zäh­len, dann sind Sie mein Mann. Dann ma­chen Sie mir kei­ne Schwie­rig­kei­ten, dann kann ich be­ru­higt nach Haus ge­hen.«

»Und ich? Wo­hin geh ich? In die Plöt­ze! Und dann Kopf ab! Nee, Herr Kom­missar, das sage ich nie und nie aus!«

»Sie, wo­hin Sie ge­hen, Herr Klu­ge, wenn ich nach Haus gehe? Sie ge­hen doch auch nach Haus, ha­ben Sie das denn im­mer noch nicht be­grif­fen? Sie sind frei, so oder so, ich lass Sie lau­fen …«

»Wahr, Herr Kom­missar, hei­lig wahr? Ich kann ge­hen auch ohne Aus­sa­ge, ohne Pro­to­koll?«

»Aber na­tür­lich kön­nen Sie ge­hen, Herr Klu­ge, jetzt auf der Stel­le kön­nen Sie ge­hen. Nur ei­nes über­le­gen Sie sich noch mal, ehe Sie ge­hen …«

Und er tipp­te dem er­regt Auf­ge­sprun­ge­nen, schon nach der Tür Hin­ge­wen­de­ten auf die Schul­ter.

»Se­hen Sie, ich re­gle das in Ih­rer Fa­brik für Sie, den Ge­fal­len tu ich Ih­nen. Das habe ich Ih­nen ver­spro­chen, und ich hal­te Wort. Aber nun den­ken Sie auch mal einen Au­gen­blick an mich, Herr Klu­ge. Den­ken Sie mal an all die vie­len Schwie­rig­kei­ten, die ich von mei­nem Kol­le­gen krie­ge, wenn ich Sie lau­fen­las­se. Der ver­klatscht mich doch bei mei­nen Vor­ge­setz­ten, ich kann die größ­ten Schwie­rig­kei­ten da­von ha­ben. Es wäre wirk­lich an­stän­dig von Ih­nen, Herr Klu­ge, wenn Sie mir das von dem Mann in der Frank­fur­ter Al­lee un­ter­schrei­ben wür­den, da ist doch für Sie gar kein Ri­si­ko da­bei. Der Mann kann ja gar nicht auf­ge­fun­den wer­den, also, Herr Klu­ge!«

So sanft boh­ren­dem Zu­re­den war Enno Klu­ge ei­gent­lich nie in sei­nem Le­ben ge­wach­sen ge­we­sen. Er stand zwei­felnd da. Die Frei­heit lock­te, und mit der Fa­brik wür­de auch al­les in Ord­nung kom­men, wenn er die­sen Mann da nicht vor den Kopf stieß. Er hat­te eine schreck­li­che Angst da­vor, die­sen net­ten Kom­missar vor den Kopf zu sto­ßen. Dann be­ar­bei­te­te wo­mög­lich der Bul­le den Fall wei­ter, und der wür­de ihn ei­nes Ta­ges doch noch dazu brin­gen, den Ein­bruch bei der Ro­sen­thal zu ge­ste­hen. Dann war Enno Klu­ge ver­lo­ren, der SS-Mann Per­si­cke …

Er konn­te wirk­lich dem Kom­missar den Ge­fal­len tun – was war ei­gent­lich da­bei? Es war so ’ne Quatsch­kar­te, ir­gend­was Po­li­ti­sches, mit dem er nie was zu tun ge­habt hat­te, wo­von er nichts ver­stand. Und der Mann in der Frank­fur­ter Al­lee wür­de wirk­lich nie zu fin­den sein, weil es ihn ein­fach nicht gab. Ja, er woll­te dem Kom­missar den Ge­fal­len tun und un­ter­schrei­ben.

Aber dann warn­te ihn wie­der sei­ne an­ge­bo­re­ne Vor­sicht, sei­ne Ängst­lich­keit. »Ja«, sag­te er, »und wenn ich un­ter­schrie­ben habe, dann las­sen Sie mich doch nicht frei.«

»Aber! Aber!«, sag­te der Kom­missar Esche­rich und sah sein Spiel schon so gut wie ge­won­nen. »We­gen so ’ner Drecks­kar­te, und wo Sie mir doch einen Ge­fal­len tun. Ich gebe Ih­nen mein Ehren­wort, Herr Klu­ge, als Kri­mi­nal­kom­missar und als Mensch: So­bald Sie das Pro­to­koll un­ter­schrie­ben ha­ben, sind Sie frei.«

»Und wenn ich nicht un­ter­schrei­be?«

»Sind Sie na­tür­lich auch frei!«

Enno Klu­ge ent­schloss sich. »Also, ich werd es un­ter­schrei­ben, Herr Kom­missar, da­mit Sie kei­ne Unan­nehm­lich­kei­ten ha­ben, und ich tu Ih­nen auch mal einen Ge­fal­len. Aber Sie ver­ges­sen das nicht mit mei­ner Fa­brik?«

»Wird heu­te noch er­le­digt, Herr Klu­ge. Heu­te noch! Las­sen Sie sich da mor­gen mal ein biss­chen se­hen, und un­ter­las­sen Sie über­haupt die­se blö­de Krank­schrei­be­rei! Mal einen Tag blau, sa­gen wir ein­mal in der Wo­che, da wird nie­mand mehr ein Wort sa­gen, wenn ich mit de­nen ge­spro­chen habe. Soll es so recht sein, Herr Klu­ge?«

»Aber na­tür­lich! Ich bin Ih­nen sehr dank­bar, Herr Kom­missar!«

So spre­chend, wa­ren sie über den Zel­len­gang wie­der in der Stu­be an­ge­langt, wo der As­sis­tent Schrö­der war­tend saß, ge­spannt, wie das Ver­hör aus­ge­fal­len sein wür­de, und im Voraus schon in sein Schick­sal er­ge­ben, wenn es doch et­was setz­te. Er sprang auf, als die bei­den ein­tra­ten.

»Na, Schrö­der«, sag­te der Kom­missar lä­chelnd und deu­te­te mit dem Kopf auf Klu­ge, der klein und ängst­lich bei ihm stand, denn der Bul­le sah ihn schon wie­der so furcht­ein­flö­ßend an. »Da ha­ben Sie un­sern Freund. Er hat mir eben zu­ge­ge­ben, dass er die Kar­te bei dem Dok­tor auf den Flur ge­legt hat, er hat sie von ei­nem Herrn auf der Frank­fur­ter Al­lee be­kom­men …«