Hans Fallada - Hans Fallada – Gesammelte Werke

»Nein, nein!«, ver­si­chert Enno Klu­ge ver­zwei­felt, und schon rol­len die Trä­nen über sein Ge­sicht.

»Wür­de ich dir auch ge­ra­ten ha­ben! Das nächs­te Mal knall­t’s, und ich kann schie­ßen, Sohn!« Der As­sis­tent bleibt da­bei, den wohl zwan­zig Jah­re äl­te­ren Klu­ge mit »Sohn« an­zu­re­den. »Na, wei­ne man bloß nicht so! So schlimm wird’s ja gar nicht ge­we­sen sein, was du aus­ge­fres­sen hast. Oder?«

»Gar nichts habe ich aus­ge­fres­sen!«, stößt Enno Klu­ge un­ter Trä­nen her­vor. »Rein gar nichts!«

»Aber na­tür­lich, Sohn!«, stimmt der As­sis­tent zu. »Da­rum rennst du ja auch so schnell wie ein Hase, so­bald du die Uni­form von ei­nem Wacht­meis­ter siehst! Dok­tor, ha­ben Sie nicht ir­gend­was, wo­mit Sie die­sem Jam­mer­ge­stell wie­der ein biss­chen auf die Bei­ne hel­fen kön­nen?«

Jetzt, da der Arzt fühlt, alle Ge­fahr ist von sei­nem ei­ge­nen Haupt ab­ge­wen­det, sieht er mit herz­li­chem Mit­leid auf die­ses un­glück­se­li­ge Männ­lein. Auch so ein Ge­schla­ge­ner des Le­bens ist das, den je­des Hin­der­nis um­wirft. Der Dok­tor ist in der Ver­su­chung, dem Klei­nen auch eine Sprit­ze Mor­phi­um zu be­wil­li­gen, in leich­tes­ter Do­sie­rung. Er wagt es aber nicht recht we­gen des Kri­mi­nal­be­am­ten. Lie­ber ein biss­chen Brom …

Aber wäh­rend er das Brom­salz noch im Was­ser auf­löst, sagt Enno Klu­ge: »Ich brauch nichts. Ich will nichts ein­neh­men. Ich las­se mich nicht ver­gif­ten. Ich will lie­ber aus­sa­gen …«

»Na also!«, sagt der Kri­mi­nal­be­am­te. »Wuss­te ich doch, dass du ver­nünf­tig wer­den wür­dest, Sohn! Dann er­zäh­le also mal …«

Und Enno Klu­ge wischt sich die Trä­nen von den Ba­cken und fängt an zu er­zäh­len …

Als er näm­lich mit Wei­nen an­fing, hat er ganz ech­te Trä­nen ge­weint, ein­fach weil ihn sei­ne Ner­ven im Stich lie­ßen. Wenn es aber auch ganz ech­te Trä­nen wa­ren, so weiß Enno doch längst aus sei­nem Um­gang mit den Frau­en, dass man beim Wei­nen sehr gut nach­den­ken kann. Und bei die­sem Nach­den­ken ist er dar­auf ge­kom­men, dass es doch ei­gent­lich sehr un­wahr­schein­lich ist, dass die ihn aus dem Sprech­zim­mer ei­nes Arz­tes her­aus we­gen Ein­bruchs ver­haf­ten. Wenn die ihn wirk­lich be­schat­tet ha­ben, dann konn­ten sie ihn auch auf der Stra­ße oder im Trep­pen­flur ver­haf­ten, da brauch­ten sie ihn doch nicht erst zwei Stun­den im War­te­zim­mer sit­zen zu las­sen …

Nein, die­se Sa­che hat wahr­schein­lich nicht das Ge­rings­te mit dem Ein­bruch bei der Frau Ro­sen­thal zu tun. Wahr­schein­lich liegt der Ver­haf­tung ein Irr­tum zu­grun­de, und dun­kel ahnt Enno Klu­ge, dass sie ir­gend­was mit der bös­ar­ti­gen Sprech­stun­den­hil­fe zu tun hat.

Aber nun ist er ein­mal ge­türmt, und nie wird er so ei­nem Bul­len ein­re­den kön­nen, dass er nur aus Ner­vo­si­tät weg­ge­lau­fen ist, ein­fach, weil er jede Be­sin­nung beim An­blick ei­ner Uni­form ver­liert. So was nimmt ihm solch ein Bul­le nie ab. Er muss also schon was Glaub­haf­tes, Nach­zu­prü­fen­des ge­ste­hen, und was das sein soll, das weiß er auch gleich. Es ist zwar schlimm, dar­über zu spre­chen, und die Fol­gen sind nicht ab­zu­se­hen, aber von zwei Übeln ist solch ein Ge­ständ­nis ge­wiss das klei­ne­re.

Als er also jetzt zum Re­den auf­ge­for­dert ist, trock­net er sich die Trä­nen ab und be­ginnt mit leid­lich fes­ter Stim­me von sei­ner Ar­beit als Fein­me­cha­ni­ker zu spre­chen, und wie er so viel krank ge­we­sen ist, dass die Her­ren dort böse auf ihn ge­wor­den sind, und nun wol­len sie ihn ent­we­der ins KZ oder in eine Straf­kom­pa­nie ste­cken. Na­tür­lich er­zählt Enno Klu­ge nichts von sei­ner Ar­beits­scheu, aber er denkt, das wird der Bul­le auch so ka­pie­ren.

Und da­mit hat er so­gar recht, der Bul­le ka­piert das ganz gut, was für ein win­di­ges Frücht­chen die­ser Enno Klu­ge ist. »Ja, Herr Kom­missar, und wie ich Sie da sah und die Uni­form von dem Herrn Wacht­meis­ter, und ich saß doch gra­de beim Dok­tor, um mich krank­schrei­ben zu las­sen, da habe ich ge­dacht, nun ist es so weit, nun ho­len sie dich ins KZ, und da bin ich denn los­ge­lau­fen …«

»Soso«, sagt der As­sis­tent. »Soso!« Er über­legt eine Wei­le und sagt dann: »Aber es scheint mir, Sohn, dass du gar nicht mehr so recht glaubst, dass wir des­we­gen hier sind.«

»Nein, ei­gent­lich nicht«, gibt Klu­ge zu.

»Und warum glaubst du das nicht mehr, Sohn?«

»Weil Sie mich da doch viel ein­fa­cher in der Fa­brik oder in mei­ner Woh­nung fest­neh­men könn­ten.«

»Also, ’ne Woh­nung hast du auch, Sohn?«

»Aber na­tür­lich, Herr Kom­missar. Mei­ne Frau ist doch bei der Post, ich bin rich­tig ver­hei­ra­tet. Mei­ne bei­den Jun­gen ste­hen im Fel­de, der eine ist bei der SS in Po­len. Ich habe auch Pa­pie­re hier, ich kann Ih­nen al­les be­wei­sen, was ich ge­sagt habe, we­gen der Woh­nung und we­gen mei­ner Ar­beits­stel­le.«

Und Enno Klu­ge zieht sein schä­bi­ges, ab­ge­grif­fe­nes Brief­täsch­chen her­vor und fängt an, Pa­pie­re vor­zu­su­chen.

»Dei­ne Pa­pie­re lass jetzt mal ste­cken, Sohn«, sagt der As­sis­tent ab­wei­send. »Das hat spä­ter auch noch Zeit …«

Er ver­sinkt in Nach­den­ken, und al­les schweigt nun.

Der Arzt aber hin­ter sei­nem Schreib­tisch fängt ei­lig an zu schrei­ben. Vi­el­leicht hat er doch Ge­le­gen­heit, die­sem klei­nen Männ­lein da, das von ei­ner Angst in die an­de­re ge­jagt wird, einen Kran­ken­schein zu­zu­ste­cken. Gal­len­lei­den hat er ge­sagt, nun also. Das sind doch Zei­ten, wo man dem an­de­ren hel­fen muss, wenn’s nur ir­gend geht!

»Was schrei­ben Sie denn da, Dok­tor?«, fragt der As­sis­tent, plötz­lich aus sei­nem Nach­den­ken hoch­fah­rend.

»Kran­ken­ge­schich­ten«, er­klärt der Arzt. »Ich will die Zeit ein biss­chen nutz­brin­gend ver­wen­den, ein Hau­fen Men­schen sitzt da noch in mei­nem Sprech­zim­mer.«

»Rich­tig, Dok­tor«, sagt der As­sis­tent und steht auf. Er hat sei­nen Ent­schluss ge­fasst: »Da wol­len wir Sie auch nicht län­ger auf­hal­ten.«

Die Ge­schich­te die­ses Enno Klu­ge kann wahr sein, sie ist so­gar höchst­wahr­schein­lich wahr, aber der As­sis­tent wird das Ge­fühl nicht los, dass da noch ir­gen­det­was an­de­res da­hin­ter­steckt, dass er nicht die gan­ze Ge­schich­te zu hö­ren be­kom­men hat. »Na, denn komm, mein Sohn! Du be­glei­test uns doch noch ein paar Schrit­te? O nein, nicht bis zum Alex, nur hier­her auf un­ser Re­vier. Ich will mich doch ger­ne noch ein biss­chen mit dir un­ter­hal­ten, mein Sohn, so ein mun­te­rer Kna­be wie du bist, und den On­kel Dok­tor dür­fen wir hier auch nicht län­ger auf­hal­ten.« Er sagt zum Wacht­meis­ter: »Nein, kei­ne Fes­sel. Er geht schon so fein brav mit, ist ja ein klu­ges Kind. Heil Hit­ler, Herr Dok­tor, und schö­nen Dank!«

Sie sind schon an der Tür, es sieht al­les ge­nau­so aus, als woll­ten sie wirk­lich ge­hen. Aber da zieht der As­sis­tent plötz­lich die Kar­te, die Quan­gel’­sche Kar­te, aus der Ta­sche, hält sie dem Enno Klu­ge un­ter die Nase und sagt zu dem Über­rasch­ten ganz scharf: »Da, lies uns das mal vor, Sohn! Aber ganz schnell, ohne zu zu­cken und zu stot­tern!«

So sagt er ganz bul­len­mä­ßig.

Aber schon, als der As­sis­tent sieht, wie der Klu­ge die Kar­te an­fasst, wie sein glot­zen­des Auge im­mer ver­ständ­nis­lo­ser wird, wie Klu­ge dann zu stam­meln an­fängt: »Deut­scher, ver­giss es nicht! Mit dem An­schluss von Ös­ter­reich fing es an. Es folg­te Su­de­ten­land und die Tsche­cho­slo­wa­kei. Po­len wur­de über­fal­len, Bel­gi­en, Hol­land« – schon da weiß der As­sis­tent mit ziem­li­cher Ge­wiss­heit: Die­ser Mann hat die Kar­te noch nie in Hän­den ge­habt, hat nie ih­ren In­halt ge­le­sen, ge­schwei­ge denn ihn schrei­ben kön­nen – der ist ja viel zu blöd für so was!