Hans Fallada - Hans Fallada – Gesammelte Werke

Der Kom­missar klapp­te das Bett von der Wand und setz­te sich dar­auf. »Na, Herr Klu­ge«, sag­te er und sah auf­merk­sam in das blas­se Ge­sicht mit dem schwa­chen Kinn, dem merk­wür­dig dic­klip­pi­gen ro­ten Mund und den hel­len Au­gen, die stän­dig zwin­ker­ten. »Na, Herr Klu­ge, und nun er­zäh­len Sie mal, was Sie auf dem Her­zen ha­ben. Ich bin der Kom­missar Esche­rich von der Ge­hei­men Staats­po­li­zei.« Er fuhr sanft zu­re­dend fort, als er den an­de­ren schon bei der Nen­nung der Ge­hei­men Staats­po­li­zei ängst­lich zu­rück­zu­cken sah: »Sie brau­chen kei­ne Angst zu ha­ben. Wir fres­sen kei­ne klei­nen Kin­der. Und Sie sind doch bloß ein klei­nes Kind, das sehe ich doch …«

Bei dem Hauch von An­teil­nah­me, der aus die­sen Wor­ten ver­nehm­lich wur­de, füll­ten sich Klu­ges Au­gen so­fort wie­der mit Trä­nen, sein Ge­sicht zuck­te, die Ba­cken­mus­keln ar­bei­te­ten krampf­haft.

»Na, na!«, sag­te Esche­rich und leg­te sei­ne Hand auf die des klei­nen Man­nes. »So schlimm wird’s ja nicht sein. Oder ist es so schlimm?«

»Es ist al­les ver­lo­ren!«, rief Enno Klu­ge ver­zwei­felt. »Ich bin ja doch hin! Ich hab kei­nen Kran­ken­schein, und ich müss­te zur Ar­beit. Und hier sit­ze ich fest, und da schi­cken die mich ins KZ, da gehe ich gleich hops, das hal­te ich kei­ne vier­zehn Tage aus!«

»Nu, nu!«, sag­te der Kom­missar wie­der wie zu ei­nem Kind. »Das mit Ih­rer Fa­brik, das wird sich ja re­geln las­sen. Wenn wir je­mand fest­hal­ten und es stellt sich her­aus, es ist ein or­dent­li­cher Mann, so sor­gen wir auch da­für, dass er kei­nen Scha­den von dem Fest­hal­ten hat. Sie sind doch ein or­dent­li­cher Kerl, Herr Klu­ge – was?«

Wie­der ar­bei­te­te es in Klu­ges Ge­sicht, dann ent­schloss er sich die­sem sym­pa­thi­schen Mann ge­gen­über zu ei­nem Teil­ge­ständ­nis. »Ich ar­bei­te de­nen ja nicht ge­nug!«

»Na, und was mei­nen Sie selbst, Herr Klu­ge? Ar­bei­ten Sie Ih­rer An­sicht nach ge­nug – oder?«

Wie­der über­leg­te Klu­ge. »Ich bin doch so viel krank«, sag­te er schließ­lich kläg­lich. »Aber die sa­gen nur, jetzt ist kei­ne Zeit zum Krank­sein.«

»Sie sind doch nicht im­mer krank? Nun, und wenn Sie nun nicht krank sind und ar­bei­ten – tun Sie dann ge­nug? Wie den­ken Sie dar­über, Herr Klu­ge?«

Wie­der ent­schloss sich Klu­ge. »Ach Gott, Herr Kom­missar«, klag­te er an, »die Wei­ber lau­fen mir doch so nach!«

Es klang eben­so kläg­lich wie ei­tel.

Der Kom­missar schüt­tel­te be­dau­ernd mit dem Kopf hin und her, als sei das frei­lich schlimm.

»Das ist nicht gut, Herr Klu­ge«, mein­te er dann. »In un­sern Jah­ren lässt man ja nicht ger­ne was aus, nicht wahr?«

Klu­ge sah ihn nur mit ei­nem schwa­chen Lä­cheln an, froh, bei die­sem Mann Ver­ständ­nis ge­fun­den zu ha­ben.

»Ja«, sag­te der Kom­missar. »Und wie steht’s da mit der Kas­se?«

»Ich wett manch­mal ein biss­chen«, ge­stand Klu­ge. »Nicht viel und nicht hoch, Herr Kom­missar. Nie mehr als höchs­tens mal fünf Mark, wenn ein Tipp ganz si­cher ist, das schwö­re ich Ih­nen, Herr Kom­missar!«

»Und wo­von be­zah­len Sie das, Herr Klu­ge, die Wei­ber und die Wet­ten? Wenn Sie doch nicht viel ar­bei­ten?«

»Aber die Wei­ber be­zah­len doch mich, Herr Kom­missar!«, sag­te Klu­ge, fast ein we­nig ge­kränkt über so viel Un­ver­stand. Er lä­chel­te ei­tel. »Weil ich doch so tüch­tig bin!«, setz­te er hin­zu.

In die­sem Au­gen­blick leg­te der Kom­missar Esche­rich die Be­schul­di­gung, die­ser Enno Klu­ge habe auch nur das Ge­rings­te mit der Ab­fas­sung oder Ver­brei­tung der Kar­ten zu tun, end­gül­tig zu den Ak­ten. Die­ser Klu­ge war zu so was ein­fach nicht im­stan­de, alle Voraus­set­zun­gen fehl­ten ihm da­für. Aber be­fra­gen muss­te er ihn des­we­gen doch, denn er muss­te ja ein Pro­to­koll an­fer­ti­gen über die­ses Ver­hör, ein Pro­to­koll für die Her­ren Vor­ge­setz­ten, da­mit die erst mal Ruhe hiel­ten, ein Pro­to­koll, das den Klu­ge wei­ter un­ter Ver­dacht hielt, Schrit­te ge­gen ihn be­grün­de­te …

So zog er denn die Kar­te aus der Ta­sche, leg­te sie vor Klu­ge hin und sag­te ganz gleich­gül­tig: »Sie ken­nen die­se Kar­te, Herr Klu­ge?«

»Ja«, sag­te Enno Klu­ge erst ganz ge­dan­ken­los, aber zu­sam­men­schre­ckend ver­bes­ser­te er sich: »Das heißt na­tür­lich, nein. Ich habe sie vor­hin vor­le­sen müs­sen, den An­fang, heißt das. Sonst kenn ich die Kar­te nicht! Hei­lig wahr, Herr Kom­missar!«

»Na, na!«, tat Esche­rich zweif­le­risch. »Herr Klu­ge, wo wir über so ’ne große Sa­che wie über Ihre Ar­bei­te­rei und das KZ klar­ge­wor­den sind, wo ich selbst zu Ihren Her­ren hin­ge­hen und die Sa­che für Sie ord­nen wer­de, da wer­den wir uns doch über so ’ne klei­ne Sa­che wie die­se Kar­te ei­nig wer­den!«

»Ich hab nichts da­mit zu tun, gar nichts, Herr Kom­missar!«

»Ich geh ja nicht so weit, Herr Klu­ge«, sag­te der Kom­missar, un­ge­rührt von die­sen Be­teue­run­gen, »ich geh ja nicht so weit wie mein Kol­le­ge, der Sie für den Kar­ten­schrei­ber hält und der Sie durch­aus vor den Volks­ge­richts­hof schlep­pen will, und dann: Rübe ab, Herr Klu­ge!«

Der klei­ne Mann er­zit­ter­te, und sein Ge­sicht wur­de asch­fahl.

»Nein«, sag­te der Kom­missar be­ru­hi­gend und leg­te sei­ne Hand wie­der auf die des an­de­ren. »Nein, für den Kar­ten­schrei­ber hal­te ich Sie nicht. Aber, dass die Kar­te da auf dem Flur des Arz­tes lag, und Sie ha­ben sich doch ver­däch­tig viel auf dem Flur zu schaf­fen ge­macht, und dann Ihre Un­ru­he, Ihr Weg­lau­fen. Und für al­les sind gute Zeu­gen da – nein, Herr Klu­ge, es ist schon bes­ser, Sie sa­gen mir die Wahr­heit. Ich möch­te doch nicht, dass Sie sich selbst ins Un­glück stür­zen!«

»Die Kar­te muss von au­ßen rein­ge­steckt sein, Herr Kom­missar. Ich habe mit ihr nichts zu schaf­fen, hei­lig wahr, Herr Kom­missar!«

»Kann ja gar nicht von au­ßen rein­ge­steckt sein, so wie die ge­le­gen hat! Und fünf Mi­nu­ten vor­her ist sie noch nicht da­ge­we­sen, das wird das Fräu­lein vom Arzt be­schwö­ren. In der Zwi­schen­zeit wa­ren Sie aber auf der Toi­let­te. Oder wol­len Sie be­haup­ten, es war noch je­mand an­ders aus dem War­te­zim­mer auf dem Klo?«

»Nein, glau­be ich nicht, Herr Kom­missar. Nein, be­stimmt nicht. Wenn’s um fünf Mi­nu­ten geht, dann be­stimmt nicht. Ich woll­te näm­lich schon eine gan­ze Wei­le rau­chen, und dar­um habe ich auf­ge­passt, ob ei­ner auf die Toi­let­te ging.«

»Na also!«, sag­te der Kom­missar, an­schei­nend sehr be­frie­digt, »da sa­gen Sie es ja selbst: Nur Sie, nur Sie al­lein kön­nen die Kar­te auf den Flur ge­legt ha­ben!«

Klu­ge starr­te ihn mit weit auf­ge­ris­se­nen, jetzt wie­der völ­lig er­schreck­ten Au­gen an.

»Nach­dem Sie das also ein­ge­stan­den ha­ben …«

»Ich habe nichts ein­ge­stan­den, nichts! Ich habe nur ge­sagt, in den letz­ten fünf Mi­nu­ten ist nie­mand vor mir auf dem Klo ge­we­sen!«

Klu­ge schrie das fast.

»Aber, aber!«, sag­te der Kom­missar und schüt­tel­te miss­bil­li­gend den Kopf. »Sie wer­den doch ein eben ab­ge­leg­tes Ge­ständ­nis nicht gleich wi­der­ru­fen wol­len, da­für sind Sie doch ein viel zu ver­nünf­ti­ger Mann. Ich müss­te den Wi­der­ruf auch ins Pro­to­koll neh­men, Herr Klu­ge, und so was sieht nie hübsch aus.«