Hans Fallada - Hans Fallada – Gesammelte Werke

Das Fräu­lein, die Hil­fe, legt die Kar­te auf eine Stel­le, die sie vom Brief­kas­ten­schlitz, wie es scheint, un­mög­lich er­rei­chen kann. Aber der As­sis­tent pro­biert, vom Wacht­meis­ter un­ter­stützt, so lan­ge das Ein­wer­fen der Kar­te, bis sie na­he­zu auf dem von der Hil­fe be­zeich­ne­ten Platz zu lie­gen kommt. Na­he­zu, etwa zehn Zen­ti­me­ter feh­len …

»Da könn­te sie doch auch ge­le­gen ha­ben, Fräu­lein?«, fragt der As­sis­tent.

Die Sprech­stun­den­hil­fe ist sicht­lich ent­rüs­tet, dass dem As­sis­ten­ten dies Ex­pe­ri­ment ge­glückt ist. Sie er­klärt mit Ent­schie­den­heit: »Nein, so nah an der Tür kann die Kar­te un­mög­lich ge­le­gen ha­ben! Eher noch wei­ter in den Flur hin­ein, als ich vor­hin zeig­te. Ich glau­be jetzt, sie lag hier di­rekt bei dem Stuhl.« Und sie zeigt einen Fleck, der noch einen hal­b­en Me­ter wei­ter vom Ein­wurf ent­fernt liegt. »Ich bin fast si­cher, dass ich ge­gen die­sen Stuhl beim Auf­he­ben ge­sto­ßen habe.«

»Soso«, sagt der As­sis­tent und mus­tert kühl die Zor­ni­ge. Im In­nern macht er einen Strich durch alle ihre Aus­sa­gen. Die ist ja hys­te­risch, denkt er. Der fehlt na­tür­lich ein Mann. Na ja, wo alle im Fel­de sind, und sehr ver­lo­ckend sieht sie auch nicht aus.

Er wen­det sich laut an den Arzt: »Ich möch­te jetzt wie ein be­lie­bi­ger Pa­ti­ent drei Mi­nu­ten im War­te­zim­mer sit­zen und mir den be­schul­dig­ten Herrn erst ein­mal so an­se­hen, ohne dass er weiß, wer ich bin. Das lässt sich doch ma­chen?«

»Na­tür­lich lässt sich das ma­chen. Fräu­lein Kie­sow wird Ih­nen sa­gen, wo er sitzt.«

»Steht!«, er­klärt die Hil­fe är­ger­lich. »So ei­ner setzt sich doch nicht! Der tritt lie­ber den an­de­ren auf den Fü­ßen her­um! Dem lässt sein schlech­tes Ge­wis­sen doch kei­ne Ruhe! Die­ser Schlei­cher …«

»Also, wo steht er«, un­ter­bricht sie der As­sis­tent wie­der und nicht sehr höf­lich.

»Vor­hin stand er beim Spie­gel am Fens­ter«, ant­wor­tet sie ihm ge­kränkt. »Aber ich kann na­tür­lich nicht sa­gen, wo er jetzt steht, so un­ru­hig, wie der ist!«

»Ich wer­de ihn schon fin­den«, meint der As­sis­tent Schrö­der. »Sie ha­ben ihn mir ja be­schrie­ben.«

Und er geht ins War­te­zim­mer.

Dort herrscht ei­ni­ge Er­re­gung. Seit über zwan­zig Mi­nu­ten ist kein Pa­ti­ent zum Arzt ge­ru­fen wor­den – wie lan­ge sol­len sie hier noch sit­zen? Sie ha­ben wahr­haf­tig an­de­res zu tun! Wahr­schein­lich fer­tigt der Dok­tor vor­ne gut zah­len­de Pri­vat­pa­ti­en­ten ab, und die Kas­sen­pa­ti­en­ten hier kön­nen sit­zen, bis sie schwarz wer­den! Aber so ma­chen es doch alle die­se Ärz­te, mein lie­ber Herr, da kön­nen Sie hin­ge­hen, wo Sie wol­len! Über­all hat das Geld den Vor­tritt!

Wäh­rend die Be­rich­te über die Käuf­lich­keit der Ärz­te im­mer hö­he­re Wel­len schla­gen, mus­tert der As­sis­tent schwei­gend sei­nen Mann. Er hat ihn so­fort er­kannt. Der Mann ist we­der so un­ru­hig noch so schlei­che­risch, wie ihn die Hil­fe ge­schil­dert hat. Er steht da ganz ru­hig an sei­nem Spie­gel, an der Un­ter­hal­tung der an­de­ren be­tei­ligt er sich nicht. Er scheint nicht ein­mal auf das zu hö­ren, was die sa­gen, und das tut man sonst doch ger­ne, eine lang­wei­li­ge War­te­zeit sich zu ver­kür­zen. Er schaut ein biss­chen stumpf­sin­nig und ein biss­chen ängst­lich dar­ein. Klei­ner Ar­bei­ter, ent­schei­det der As­sis­tent. Nee, ein biss­chen bes­ser, die Hän­de se­hen ge­schickt aus, Ar­beitss­pu­ren, aber nicht nach schwe­rer Ar­beit … An­zug und Man­tel mit großer Sorg­falt in­stand­ge­hal­ten, was frei­lich nicht über ihr Ab­ge­tra­gen­sein hin­weg­täuscht. Im Gan­zen nichts von dem Man­ne, den man sich nach dem Ton der Kar­te vor­stellt. Der schreibt doch einen ganz kräf­ti­gen Stil, und nun die­ses sor­gen­vol­le Ka­nin­chen …

Aber der As­sis­tent weiß längst, dass die Men­schen oft sehr an­ders sind, als sie aus­se­hen. Und die­ser Mann ist im­mer­hin durch die Aus­sa­ge der Zeu­gin so schwer be­las­tet, dass man die An­ge­le­gen­heit we­nigs­tens nach­prü­fen muss. Die­ser Kar­ten­schrei­ber muss die Her­ren oben ein biss­chen ner­vös ge­macht ha­ben, erst neu­lich gab’s da wie­der un­ter »Ge­heim! Streng ge­heim!« einen Be­fehl, dass auch der kleins­ten Spur in die­ser Sa­che un­ver­züg­lich nach­zu­ge­hen sei.

Wär ganz schön, wenn ich da einen klei­nen Er­folg hät­te!, denkt der As­sis­tent. Es wird höchs­te Zeit mit ei­ner klei­nen Be­för­de­rung.

In dem all­ge­mei­nen Ge­schimp­fe geht er fast un­be­ach­tet an den klei­nen Mann beim Spie­gel her­an, tippt ihn auf die Schul­ter und sagt: »Kom­men Sie doch mal einen Au­gen­blick auf den Flur. Ich möch­te Sie mal was fra­gen.«

Ge­hor­sam folgt ihm Enno Klu­ge, wie er je­dem Be­fehl ge­hor­sam folgt. Aber wäh­rend er schon hin­ter dem un­be­kann­ten Herrn drein­geht, er­fasst ihn Angst: Was soll das? Was will der von mir? Der sieht doch wie ein Bul­le aus, und er spricht auch ganz wie ein Bul­le. Was habe ich mit der Kri­po zu tun – ich habe doch gar nichts ge­tan!

Im glei­chen Au­gen­blick fällt ihm der Ein­bruch bei der Ro­sen­thal ein. Es ist kein Zwei­fel, der Bark­hau­sen ist hoch­ge­gan­gen und hat ihn ver­pfif­fen. Und die Angst wird stär­ker in ihm, er hat doch ge­schwo­ren, er will nichts aus­sa­gen, und wenn er nun doch aus­sagt, wird ihn die­ser Kerl von der SS wie­der vor­neh­men und ver­trim­men, und dies­mal noch viel schlim­mer! Er darf nichts aus­sa­gen, aber wenn er nichts aus­sagt, nimmt ihn sich die­ser Bul­le vor, und dann schwatzt er doch. Hier Ver­der­ben, dort Ver­der­ben … Oh, die­se Angst!

Als er auf den Flur tritt, se­hen ihn vier Ge­sich­ter er­war­tungs­voll an – aber er sieht sie gar nicht, er sieht nur die Uni­form des Schu­pos und weiß, dass er mit sei­ner Angst recht ge­habt hat, dass er nun wirk­lich zwi­schen Ver­der­ben und Ver­der­ben steht.

Und die­se Angst ver­leiht Enno Klu­ge Ei­gen­schaf­ten, die er sonst nicht be­sitzt, näm­lich Ent­schluss­kraft, Stär­ke und Schnel­lig­keit. Er wirft den über­rasch­ten As­sis­ten­ten, der dies nie von dem klei­nen Schwäch­ling er­war­tet hät­te, ge­gen den Schu­po, läuft an Arzt und Hil­fe vor­bei, reißt die Fl­ur­tür auf und ist schon auf der Trep­pe …

Aber hin­ter ihm tril­lert die Pfei­fe des Schu­pos, und die­sem lang­bei­ni­gen jun­gen Mann ist er im Tem­po nicht ge­wach­sen. Auf der un­ters­ten Trep­pe wird er ein­ge­holt, der Schu­po ver­setzt ihm einen Schlag, der ihn gleich auf die Stu­fen nie­der­schickt, und als er vor dre­hen­den Son­nen und Feu­er­krei­sen wie­der se­hen kann, sagt die­ser Schu­po freund­lich lä­chelnd: »Na, streck mal dei­ne süße Pfo­te her! Will dir lie­ber ein Arm­band schen­ken. Das nächs­te Mal ma­chen wir so ’nen Spa­zier­gang ge­mein­sam, was?«

Und schon hat die Stahl­fes­sel um sein Hand­ge­lenk ge­klirrt, und es geht wie­der trepp­auf, zwi­schen dem schweig­sa­men, fins­ter bli­cken­den Bul­len und dem ver­gnügt lä­cheln­den Bul­len, dem die­ser klei­ne Aus­rei­ßer nur Spaß macht.

Oben, wo die Pa­ti­en­ten jetzt auf dem Flur ste­hen und gar nicht mehr böse sind über die lan­ge War­te­zeit bei ih­rem Dok­tor, denn eine Ver­haf­tung ist im­mer et­was In­ter­essan­tes, und wie die Sprech­stun­den­hil­fe er­zählt hat, ist dies so­gar ein Po­li­ti­scher, ein Kom­mu­nist, und die­sen Brü­dern ge­schieht es ganz recht – oben also geht es an all die­sen Ge­sich­tern vor­bei in das Be­hand­lungs­zim­mer des Arz­tes. Das Fräu­lein Kie­sow wird gleich von dem As­sis­ten­ten hin­aus­ge­schickt, der Arzt aber darf bei der Ver­neh­mung da­beiblei­ben und hört, wie der As­sis­tent sagt: »So, mein Sohn, nun setz dich erst mal hier auf den Stuhl und ruhe dich von dei­ner Ren­ne­rei aus. Du machst ja or­dent­lich einen ab­ge­hetz­ten Ein­druck! Wacht­meis­ter, Sie kön­nen dem Herrn erst ein­mal die Fes­sel wie­der ab­neh­men. Der rennt uns nicht noch ein­mal weg – oder?«