Hans Fallada - Hans Fallada – Gesammelte Werke

Esche­rich pros­te­te mit, weil er muss­te. Er pros­te­te auch noch ein zwei­tes und ein drit­tes Mal mit, und er dach­te da­bei, wie die Ge­sell­schaft sei­ner Ka­me­ra­den zu­sam­men mit dem Al­ko­hol die­sen Mann ver­än­dert hat­te. Prall war sonst ei­gent­lich im­mer ganz er­träg­lich, nicht halb so schlimm wie hun­dert an­de­re Bur­schen, die mit ih­ren schwar­zen Uni­for­men in die­sem Bau her­um­lie­fen. Son­dern eher ein biss­chen zweif­le­risch, eben nur »kom­man­diert«, wie er mal ge­sagt hat­te, kei­nes­wegs von al­lem über­zeugt.

Aber un­ter dem Ein­fluss von Ka­me­ra­den und Al­ko­hol wur­de er wie die: un­be­re­chen­bar, bru­tal, sprung­haft und be­reit, jede an­de­re An­sicht so­fort mit Stumpf und Stiel aus­zu­rot­ten, und sei es nur eine an­de­re An­sicht über das Trin­ken von Schnaps. Hät­te ihm Esche­rich das An­sto­ßen ernst­lich ver­wei­gert, so wäre er so si­cher ver­lo­ren ge­we­sen, wie wenn er den schlimms­ten Ver­bre­cher hät­te lau­fen­las­sen. Ja, ei­gent­lich wäre so was noch un­ver­zeih­li­cher ge­we­sen, weil es an eine per­sön­li­che Be­lei­di­gung grenz­te, wenn der Un­ter­ge­be­ne nicht so viel und so oft mit dem Vor­ge­setz­ten an­s­tieß, wie der wünsch­te.

Esche­rich stieß also an, stieß mehr­mals an und trank mit.

»Also, was gib­t’s, Esche­rich?«, sag­te dann Prall und ver­such­te, an sei­nem Schreib­tisch mög­lichst gra­de zu ste­hen, an ihm und durch ihn. »Was ha­ben Sie denn da?«

»Ein Pro­to­koll«, er­klär­te Esche­rich. »Von mir auf­ge­nom­men in Sa­chen mei­nes Kla­bau­ter­manns. Ein paar an­de­re Be­rich­te und Pro­to­kol­le fol­gen noch, aber die­ses ist das wich­tigs­te. Bit­te, Herr Ober­grup­pen­füh­rer.«

»Kla­bau­ter­mann?«, frag­te Prall, scharf nach­den­kend. »Das ist doch der Kerl mit den Kar­ten. Na, ist Ih­nen da doch was ein­ge­fal­len, Esche­rich, wie ich Ih­nen be­foh­len habe?«

»Zu Be­fehl, Herr Ober­grup­pen­füh­rer. Wenn Herr Ober­grup­pen­füh­rer das Pro­to­koll le­sen wür­de?«

»Le­sen? Nee, nicht jetzt. Spä­ter viel­leicht mal. Le­sen Sie jetzt mal vor, Esche­rich!«

Aber er un­ter­brach die Vor­le­sung nach den ers­ten drei Sät­zen. »Wol­len erst noch mal einen ge­neh­mi­gen. Prost, Esche­rich! Heil Hit­ler!«

»Heil Hit­ler, Herr Ober­grup­pen­füh­rer!«

Und nach­dem er aus­ge­trun­ken hat­te, fing Esche­rich wie­der mit Vor­le­sen an.

Aber nun war dem al­ko­ho­li­sier­ten Prall ein necki­sches Spiel ein­ge­fal­len. Im­mer, wenn Esche­rich drei, vier Sät­ze ge­le­sen hat­te, un­ter­brach er ihn mit ei­nem »Prost!«, und Esche­rich muss­te, nach­dem er auch ge­pros­tet hat­te, wie­der von vorn an­fan­gen. Nie ließ Prall ihn über die ers­te Sei­te hin­aus­kom­men, schon un­ter­brach er ihn mit ei­nem neu­en »Prost!«. Er sah wohl – trotz all sei­ner Be­sof­fen­heit –, wie es in dem Man­ne ar­bei­te­te, wie das schar­fe Ge­tränk ihm wi­der­stand, dass er zehn Mal die Lust hat­te, das Pro­to­koll hin­zu­le­gen und fort­zu­ge­hen (so leck mich doch am Arsch!), und wie er es nicht wag­te, weil der an­de­re eben der Vor­ge­setz­te war, wie er ku­schen muss­te, sich den Zorn nicht mer­ken las­sen durf­te …

»Prost, Esche­rich!«

»Dan­ke ge­hor­samst, Herr Ober­grup­pen­füh­rer! Prost!«

»Na, nun le­sen Sie doch wei­ter, Esche­rich! Nee, fan­gen Sie noch mal wie­der von vor­ne an. Die eine Stel­le ist mir noch nicht ganz auf­ge­gan­gen. Im­mer ein lang­sa­mer Den­ker ge­we­sen …«

Und Esche­rich las. Ja, jetzt wur­de er ge­nau­so ge­quält, wie er vor zwei Stun­den den schmäch­ti­gen Klu­ge ge­quält hat­te, ge­nau wie den plag­te auch ihn nur das Ver­lan­gen, aus der Tür her­aus­zu­kom­men. Aber er muss­te le­sen, le­sen und trin­ken, trin­ken und le­sen, so­lan­ge das dem an­de­ren be­lieb­te. Er fühl­te schon, wie es flo­ckig, wol­kig in sei­nem Kopf zog – sei­ne gute Ar­beit, ade! Ver­damm­te Zucht!

»Prost, Esche­rich!«

»Prost, Herr Ober­grup­pen­füh­rer!«

»Na, denn le­sen Sie noch mal von An­fang an!«

Bis die­ses Spiel dem Prall plötz­lich lang­wei­lig wur­de, bis er grob sag­te: »Ach, las­sen Sie doch die­se blö­de Vor­le­se­rei! Sie se­hen doch, ich bin be­sof­fen, wie soll ich denn da das Zeugs ka­pie­ren? Wol­len sich wohl mit Ihrem geist­rei­chen Pro­to­koll dicke­tun, was? An­de­re Be­rich­te fol­gen, sind nicht so wich­tig wie der vom großen Kri­mi­na­lis­ten Esche­rich! Wenn ich schon so was höre! Kurz und Furz: Ha­ben Sie den Kar­ten­schrei­ber ge­schnappt?«

»Zu Be­fehl, nein, Herr Ober­grup­pen­füh­rer. Aber …«

»Und warum kom­men Sie denn da zu mir? Wa­rum steh­len Sie mir mei­ne kost­ba­re Zeit und sau­fen mir den schö­nen Ar­ma­gnac weg?« Dies war nun schon rei­nes Ge­brüll. »Sie sind wohl ganz wahn­sin­nig ge­wor­den, Herr? Aber mit Ih­nen wer­de ich jetzt in ei­nem an­de­ren Ton re­den, Herr! Bin viel zu gut­mü­tig ge­we­sen, habe Sie zu frech wer­den las­sen, ver­stan­den?«

»Zu Be­fehl, Herr Ober­grup­pen­füh­rer!« Und rasch, ehe das Ge­schrei von neu­em los­ging, stieß Esche­rich her­vor: »Aber ich habe je­man­den ge­fasst, der die Kar­ten ver­teilt hat. Ich den­ke we­nigs­tens.«

Die­se Nach­richt be­sänf­tig­te Prall ein we­nig. Er sah den Kom­missar mit stie­ren Au­gen an und sag­te: »Vor­füh­ren den Mann! Soll mir sa­gen, wer ihm die Kar­ten ge­ge­ben hat. Wer­de ihn zwie­beln – bin gra­de in der Stim­mung dazu!«

Ei­nen Au­gen­blick schwank­te Esche­rich. Er hät­te sa­gen kön­nen, dass der Mann noch nicht in der Prinz-Al­brecht-Stra­ße war, dass er ihn ho­len wür­de – und dann wür­de er ihn wirk­lich ho­len, näm­lich von der Stra­ße her oder aus sei­ner Woh­nung, mit Hil­fe der Be­schat­ter. Oder aber er wür­de ru­hig aus der Fer­ne ab­war­ten, bis der Ober­grup­pen­füh­rer sei­nen Rausch aus­ge­schla­fen hat­te. Dann wür­de er wahr­schein­lich al­les ver­ges­sen ha­ben.

Aber weil Esche­rich eben der Esche­rich war, näm­lich ein in sei­nen Sün­den ge­sot­te­ner Kri­mi­na­list, näm­lich nicht fei­ge, son­dern er war mu­tig, und aus dem Mut her­aus sag­te er (es kom­me, was da wol­le): »Ich habe den Mann wie­der auf frei­en Fuß ge­setzt, Herr Ober­grup­pen­füh­rer!«

Ge­brüll – nein, du lie­ber Him­mel, was für ein tie­ri­sches Ge­brüll! Der doch sonst wirk­lich für einen hö­he­ren Füh­rer recht ge­sit­te­te Prall ver­gaß sich doch so weit, dass er sei­nen Kom­missar vor der Brust fass­te, ihn hin und her schüt­tel­te und da­bei schrie: »Frei­ge­las­sen? Frei­ge­las­sen? Weißt du, was ich nun mit dir ma­chen wer­de, du Schwein? Jetzt wer­de ich dich ein­ste­cken, jetzt sollst du mal sit­zen! War­te, eine Tau­send­watt­lam­pe hän­ge ich dir vor dei­nen Schnurr­bart, wie Hun­de­ka­cke, und wenn du ein­schläfst, las­se ich dich wach­prü­geln, du Aas …«

So ging es noch eine gan­ze Wei­le wei­ter. Esche­rich ließ sich schüt­teln und be­schimp­fen, er hielt ganz still. Jetzt war es viel­leicht doch ganz gut, dass er Al­ko­hol ge­trun­ken hat­te. Ein we­nig be­täubt durch den Ar­ma­gnac, emp­fand er al­les, was ge­sch­ah, nur un­deut­lich, als sei es mehr ein Traum­ge­sche­hen.

Schrei du nur!, dach­te er. Je lau­ter du schreist, umso eher wirst du hei­ser. Mach’s nur so wei­ter, gib’s dem al­ten Esche­rich tüch­tig!