Hans Fallada - Hans Fallada – Gesammelte Werke

Vi­el­leicht war wirk­lich Not der Schlüs­sel zu sei­ner Tat. Wie dem auch sei, ich habe den Mör­der Qual ger­ne ge­mocht. Es hat mir weh­ge­tan, als sie ihn ei­nes Ta­ges in den An­bau tru­gen, in die Ster­be­zel­le, in der die meis­ten von uns ihr Le­ben be­schlie­ßen wer­den. Er starb an der Tu­ber­ku­lo­se, der To­des­gei­ßel die­ses To­ten­hau­ses.

Mein zwei­ter Schlaf­ge­nos­se war der Kal­fak­tor Herbst, mein Nach­fol­ger im Na­men, ich habe ihn frü­her schon kurz er­wähnt. Mit ihm schloss ich zu­erst im Bau eine Art Freund­schaft, die aber bald des­we­gen in die Brü­che ging, weil bei mir nicht das Ge­rings­te zu ho­len war. Herbst, ein jun­ger Bur­sche von fünf­und­zwan­zig Jah­ren, der aber schon über fünf Jah­re in un­se­rem Bau war und vor­her schon eine zwei­jäh­ri­ge Ge­fäng­niss­tra­fe in ei­nem Ju­gend­ge­fäng­nis ab­ge­ris­sen hat­te, war ei­gent­lich von Be­ruf Schläch­ter und nicht frei von je­ner un­be­denk­li­chen Bru­ta­li­tät, die man man­chen Män­nern die­ses Be­ru­fes nach­sa­gen zu kön­nen glaubt.

Er war ein großer, stäm­mi­ger Bur­sche, mit ei­nem lan­gen, fet­ten Ge­sicht, fast to­ten, star­ren­den Au­gen und rot­blon­dem Haar, an dem er je­den Mor­gen min­des­tens eine Vier­tel­stun­de her­um kämm­te und bürs­te­te, zum leb­haf­ten, aber aus wei­ser Vor­sicht stumm er­tra­ge­nen Är­ger von uns an­de­ren, de­nen er da­bei in der en­gen Zel­le ewig im Wege stand.

Herbs­tens Bart aber, ehe er am Sonn­abend un­ter dem »Clip­per« fiel, ei­ner Ra­sier­ma­schi­ne, die statt der ver­bo­te­nen Klin­gen ein­ge­führt war, war bren­nend rot. Das gab An­lass zu man­cher nie­der­träch­ti­gen An­mer­kung über den Cha­rak­ter un­se­res Es­sen­kal­fak­tors, An­mer­kun­gen, die lei­der nur zu viel Be­rech­ti­gung hat­ten.

Mit ei­ner scham­lo­sen Un­be­denk­lich­keit ließ sich Herbst von al­len Sei­ten Ta­bak und Le­bens­mit­tel zu­ste­cken, Sei­fe, Obst – ohne je an eine Ge­gen­leis­tung zu den­ken. Dem, der ihm am Tage vor­her eine gan­ze Hand­voll Ta­bak ge­schenkt hat­te, ver­wei­ger­te er grob am nächs­ten Tag ein paar Krü­mel, auf de­nen der Rauch­hung­ri­ge ein biss­chen kau­en woll­te.

Sei­ne Stel­lung als Kal­fak­tor gab ihm die­ses Über­ge­wicht. Ich lern­te bald, mit schar­fen Au­gen zu be­ob­ach­ten, bei wem der Kal­fak­tor die Es­sens­kel­le stär­ker füll­te. In ei­nem Haus, in dem der Hun­ger ein un­barm­her­zi­ges Re­gi­ment führt, hat der Es­sen­ver­tei­ler leicht re­gie­ren. An sich war es na­tür­lich ver­bo­ten, dass der Kal­fak­tor selbst das Es­sen aus­gab, das ge­hör­te zu den Pf­lich­ten der Be­am­ten. Aber die Be­am­ten hat­ten oft zu viel Ren­ne­rei, oder sie wa­ren auch gleich­gül­tig. In die­sem Hau­se hät­te ein En­gel vom Him­mel her­ab­stei­gen und das Es­sen aus­tei­len kön­nen, es wäre doch ge­murrt wor­den. So ging al­les sei­nen al­ten Lauf, und der Kal­fak­tor Herbst wur­de stets fet­ter da­bei.

Die bes­ten Ge­schäf­te mach­te er aber beim Brot­schnei­den und -schmie­ren. Ich habe es schon ge­sagt, auch da­bei soll­te ein Be­am­ter an­we­send sein, aber Herbst nutz­te jede kur­ze Ab­we­sen­heit des Ober­wacht­meis­ters skru­pel­los aus und stahl Brot, Mar­ga­ri­ne, Mar­me­la­de. Da die­se Le­bens­mit­tel ihm ge­nau auf den Kopf zu­ge­wo­gen wa­ren, muss­te er aus un­se­ren Ra­tio­nen ent­spre­chend kür­zen. Aber wenn er je­dem Man­ne un­ter sechs­und­fünf­zig auch nur zehn Gramm ab­zog, hat­te er schon über ein Pfund Brot ver­dient, und an ei­nem Pfund Brot kann man sich schon satt es­sen!

Das so ge­won­ne­ne Brot fraß der Fet­te selbst, tausch­te es auch, wenn er sehr in Not war, ge­gen Ta­bak, in der Haupt­sa­che wan­der­te es aber zu je­nem »Freun­de« Kol­zer, den ich schon ein­mal kurz er­wähnt habe, als einen der bei­den jun­gen Bur­schen, die un­ter uns äl­te­re Män­ner einen Duft ver­derb­ter Lie­be tru­gen. Kol­zer war kei­ne »Hure« wie etwa der jun­ge Schmeid­ler, der sich an je­den ver­kauf­te, er war sei­nem Freun­de Herbst treu. Herbst führ­te frei­lich auch ein ge­stren­ges Re­gi­ment über ihn, schlug ihn so­gar manch­mal, so­bald er nach Herbs­tens An­sicht eine Dumm­heit be­gan­gen hat­te, füt­ter­te ihn aber auch bis zum Mäs­ten und hielt ein wach­sa­mes Auge über ihn.

Kol­zer, ein großer, kräf­ti­ger Jun­ge mit dun­kel­blon­dem Haar, hat­te ein nicht un­schö­nes Ge­sicht, das aber stumpf und ohne Le­ben wirk­te. Er war stark schwach­sin­nig, konn­te we­der le­sen noch schrei­ben, hat­te aber durch das un­er­müd­li­che Be­mü­hen sei­nes Freun­des we­nigs­tens »Mensch är­ge­re dich nicht« spie­len ge­lernt. Aber so un­ent­wi­ckelt Kol­zers Geist auch war, so gut ver­stand es der Jun­ge, sich auf der Sta­ti­on durch­zu­set­zen, und vor al­lem, sich dau­ernd von der Ar­beit zu drücken. Im­mer hat­te er klei­ne, nicht schmerz­haf­te Ver­let­zun­gen oder ge­rin­ge Fie­ber­an­fäl­le, die ihm das Ar­bei­ten ganz un­mög­lich mach­ten.

Un­ter den Kran­ken herrsch­te des­we­gen eine stän­di­ge Miss­s­tim­mung, bei Schmeid­ler war es ja ganz ähn­lich. »Die jun­gen star­ken Ben­gel sit­zen im Bau, und die al­ten ab­ge­mer­gel­ten Män­ner müs­sen die Ar­beit tun!«

Das war wohl wahr, aber Kol­zer be­saß auch einen mäch­ti­gen Für­spre­cher in der Per­son sei­nes Freun­des Herbst, der stän­dig im Glas­kas­ten aus und ein ging und der be­vor­zug­te Nach­rich­ten­trä­ger des Ober­pfle­gers war.

Kol­zer also wur­de mit Mar­ga­ri­ne- und Mar­me­la­den­schnit­ten ge­füt­tert, und da man sich im Bau nie iso­lie­ren konn­te, blieb es nicht aus, dass er von an­de­ren Kran­ken oft beim Ver­zehr des Die­bes­gu­tes er­wi­scht wur­de.

»Heu­te hat der Kol­zer wie­der auf dem Klo­sett Brot ge­fres­sen, da war so dick But­ter drauf!« (Die Mar­ga­ri­ne hieß im Haus nur »But­ter«.) Dann tob­te Herbst über die Lam­pen­ma­cher.

Zur Rede ge­stellt vom Ober­pfle­ger, er­klär­te er, dass er dem Kol­zer nur die beim Brot­schnei­den ab­ge­fal­le­nen Kru­men ge­ge­ben habe, viel­leicht sei eine ab­ge­bro­che­ne Bro­te­cke da­bei ge­we­sen, und die Mar­ga­ri­ne habe sich Kol­zer vom Ein­wi­ckel­pa­pier ab­ge­kratzt … Im Üb­ri­gen, wenn es so wei­ter­ge­he mit den Stän­ke­rei­en, schmei­ße er die Ar­beit hin und gehe wie­der in die Fa­brik. Moch­ten die an­de­ren doch se­hen, ob sie sei­nen Pos­ten bes­ser ver­se­hen könn­ten. Er sei – hier nahm sei­ne Stim­me einen kla­gen­den, wei­ner­li­chen Ton an – er sei im­mer ehr­lich und an­stän­dig ge­we­sen, aber das dür­fe man eben in die­sem Haus vol­ler Ban­di­ten nicht sein! Nein, jetzt habe er es end­gül­tig über, jetzt gehe er wie­der in die Fa­brik … Dann re­de­ten ihm die Wacht­meis­ter gut zu, und er blieb gnä­dig. Er hat­te ja auch sei­ne Vor­tei­le: Er hielt auf sich, war sau­ber und trug un­be­denk­lich den Be­am­ten al­les zu.

Zu sei­nen Ge­fähr­ten aber war Herbst nach ei­ner sol­chen An­zei­ge nicht wei­ner­lich. In sei­ner Wut über die De­nun­zia­ti­on ver­lor er jede Selbst­be­herr­schung; schnee­weiß im Ge­sicht schrie er den an­de­ren an und ver­gaß eine sol­che Be­lei­di­gung sei­ner »Ehr­lich­keit« nie. Vor dem Schla­gen nahm er sich höl­lisch in acht. Frü­her war er als ge­fürch­te­ter Schlä­ger öf­ter in Ar­rest ge­wan­dert, aber der Me­di­zi­nal­rat hat­te ihm klar­ge­macht, dass er nie auf eine Ent­las­sung wür­de rech­nen kön­nen, wenn er sich nicht zu be­herr­schen ler­ne. Und ent­las­sen woll­te Herbst un­ter al­len Um­stän­den wer­den. Die Ent­las­sung war die eine große Hoff­nung die­ses fünf­und­zwan­zig­jäh­ri­gen Men­schen, der die ent­schei­den­den sie­ben Jah­re sei­nes Le­bens hin­ter Git­tern ver­bracht hat­te. Für die­se Ent­las­sung hat­te er das größ­te Op­fer ge­bracht: Er hat­te sich frei­wil­lig ent­man­nen las­sen.