Hans Fallada - Hans Fallada – Gesammelte Werke

»Mög­lich«, gab ich zu. »Aber wer soll von drau­ßen mit sol­cher Rech­nung kom­men?«

»Da­für lass mich nur sor­gen«, gab Mord­horst gleich­mü­tig zu­rück. »Die Haupt­sa­che ist, ich habe dein Wort, du er­kennst die Rech­nung an.«

»Das hast du«, sag­te ich. »Und ich hal­te auch mein Wort.«

»Das wird auch bes­ser sein«, gab Mord­horst zu­rück und fing wie­der an mit Sä­gen. »Du kannst dich drauf ver­las­sen, ich schnap­pe dich, wenn du mich in die Pfan­ne haust, schnap­pe dich mor­gen oder in fünf Jah­ren, drau­ßen oder drin­nen, ich selbst oder ei­ner, dem ich’s sage.«

So be­gann dies Spiel, ein Spiel, wie es nur in Ge­fäng­nis­sen ge­spielt wer­den kann, un­ter­ir­disch, mit vie­len Mit­tels­män­nern, mit Flüs­tern der Kal­fak­to­ren an ver­rie­gel­ten Tü­ren, mit un­end­li­chem Scharf­sinn, der von vie­len Hir­nen in vie­len Stun­den auf­ge­wandt wur­de: Und der heuch­le­ri­sche, lis­ti­ge Po­la­kow­ski war das Ziel.

Ich habe die­ses Spiel nie ganz durch­schau­en kön­nen, nie habe ich be­grif­fen, wie der be­son­ders streng be­wach­te Mord­horst stän­di­gen Ver­kehr mit al­len Ge­fan­ge­nen, so­gar mit der Au­ßen­welt un­ter­hal­ten konn­te. Aber er konn­te es.

Manch­mal fiel ein hal­b­es Wort, aus dem ich mir einen Vers ma­chen konn­te. Es gab zum Bei­spiel vier sorg­fäl­tig aus­ge­wähl­te Ge­fan­ge­ne, die in ei­nem über­di­men­sio­na­len Hand­wa­gen das von uns zer­klei­ner­te Holz in die Stadt und in die Häu­ser fuh­ren, un­ter Auf­sicht ei­nes Wacht­meis­ters na­tür­lich. Und es gab den be­währ­ten Ge­fäng­nis­koch, einen al­ten Ge­fan­ge­nen, der manch­mal von dem In­spek­tor in sei­nen Gar­ten vor der Stadt zum Gra­ben und Ha­cken und Gie­ßen mit­ge­nom­men wur­de. Vi­el­leicht wa­ren die­se Ge­fan­ge­nen doch nicht ganz so zu­ver­läs­sig, wie sich die Ge­fäng­nis­ver­wal­tung träu­men ließ. Und dann gab es die Klap­pen in der Tür, durch die uns die Es­sen­schüs­seln her­ein­ge­reicht wur­den, und im­mer gab es an die­sen Klap­pen, wenn sie zur Es­sen­aus­ga­be auf­ge­schlos­sen wa­ren, heim­li­ches Ge­flüs­ter und ver­stoh­le­nes Hin-und-her-Ge­rei­che.

Wie ge­sagt, ich weiß fast nichts von dem Spiel, das da ge­spielt wur­de, sonst wür­de ich schon da­von er­zäh­len. Ich war ein Grü­ner, und vor al­lem war ich in den Au­gen der an­de­ren kein »rich­ti­ger Ver­bre­cher«, ich hat­te mich nicht am Ei­gen­tum an­de­rer ver­gan­gen.

Mord­horst hü­te­te sich wohl, mir zu viel zu sa­gen. Ich er­fuhr nur, dass Po­la­kow­ski un­ter Druck ge­setzt wur­de. Sie brach­ten es fer­tig, ihm un­ter den Au­gen der Wacht­meis­ter sein Es­sen zu kür­zen. Sie lie­ßen ihn ein biss­chen hun­gern. Und sein Zel­len­ge­nos­se hat­te im­mer Fraß die Hül­le und Fül­le, gab aber nichts ab. Das war das eine. Und das an­de­re war, dass Po­la­kow­ski wirk­lich zu Haus Frau und Kin­der hat­te, und dass er so un­ver­mu­tet ge­fan­gen ge­setzt wor­den war, dass die ohne einen Pfen­nig und ohne Brot da­sa­ßen.

Da wur­de es ihm vor­ge­stellt, dass ein Ge­fan­ge­ner in we­ni­gen Ta­gen ent­las­sen wer­den wür­de, und die­ser Ge­fan­ge­ne kön­ne ja die ver­steck­ten Sa­chen ho­len und ver­scheu­ern und den Er­lös der Frau ge­ben – nach Ab­zug ei­ner an­ge­mes­se­nen Be­loh­nung na­tür­lich. Ich glau­be wohl, dass der lis­ti­ge, arg­wöh­ni­sche Po­la­kow­ski einen schwe­ren Kampf mit sich kämpf­te, aber sie mach­ten ihn weich. Sie zwick­ten ihn, sie schrie­ben ihm Kas­si­ber, und dann lie­ßen sie ihn ganz ohne Nach­richt, und wenn er sie frag­te, sag­ten sie: »Ist er­le­digt. Du willst ja nicht.« Und auch ein Po­la­kow­ski liebt wohl sei­ne Kin­der und sieht sie nicht ger­ne hun­gern und bet­teln.

Es kam der Tag, da Mord­horst zu mir sag­te: »Also ich habe dein Wort?«

»Das hast du! Weißt du schon was?«

»Ich weiß al­les. Die Sa­chen …«, Mord­horst sah mich scharf an, »… lie­gen in der ers­ten Feld­scheu­ne auf dem Weg nach Veh­ne. 3Hin­ten sind ein paar Bret­ter ka­putt, und da lie­gen sie un­ter dem Stroh. So, nun weißt du es. Dein gol­de­ner Ehe­ring fehlt, den hat er ver­scheu­ert, aber sonst ist al­les da, ge­nau, wie du es an­ge­ge­ben hast. Ist das fünf­hun­dert Mark wert, Kum­pel?«

»Das ist fünf­hun­dert Mark wert«, gab ich zur Ant­wort. Ko­misch, wie un­lo­gisch ein Herz emp­fin­det, ich freu­te mich bei­na­he, dass Mag­da ihr Sil­ber zu­rück­be­kom­men soll­te, und ich hass­te Mag­da doch wirk­lich von gan­zem Her­zen. »Ja«, sag­te ich dann. »Aber was fang ich nun mit mei­nem Wis­sen an? Ich darf doch nicht ver­ra­ten, dass ich’s von dir habe.«

»Du wirst heu­te, wenn du dein Brot be­kommst«, sag­te Mord­horst, »einen Kas­si­ber drin fin­den, auf dem das steht, was ich dir eben ge­sagt habe. Den zeigst du dem Wacht­meis­ter, und dann läuft die Sa­che von selbst.«

»Und wer soll mir den Kas­si­ber ge­schrie­ben ha­ben?«

»Das weißt du nicht. Es ist eben ei­ner ge­we­sen, den du nicht kennst, der den Po­la­kow­ski hasst und ihn in die Pfan­ne hau­en will. Da zer­brich dir nur nicht den Kopf drü­ber.«

1 Hilfs­die­ner, Hilfs­ar­bei­ter <<<

2 Raub­gut (Ga­no­ven­spra­che) <<<

3 Fluss­ba­de­an­stalt am gleich­na­mi­gen Fluss <<<

Es war das al­les mit wirk­li­chem Scharf­sinn aus­ge­dacht, mit un­end­li­cher Ge­duld durch­ge­führt; es ist nur scha­de, dass auch die­se Sa­che, wie die meis­ten im Ge­fäng­nis er­dach­ten Sa­chen – große Ein­brü­che und Raub­über­fäl­le, Er­pres­sun­gen und Schie­bun­gen – an­ders aus­ging, als wir alle er­war­te­ten, und dass Mag­da doch nicht wie­der zu ih­rem Sil­ber kam.

Al­les kam ganz ge­nau so, wie es Mord­horst vor­aus­ge­sagt hat­te: Ich fand den Kas­si­ber, ich gab ihn dem Wacht­meis­ter beim Ein­schluss, ich wur­de zum In­spek­tor run­ter­ge­holt und ver­nom­men. Dann führ­ten sie mich wie­der auf mei­ne Zel­le, und dann hör­te ich, wie sie hin­ten in mei­nem Gang eine Zel­le auf­schlos­sen: Nun hol­ten sie sich den Po­la­kow­ski. Und dann war Stil­le. Ich hör­te nichts mehr von der Sa­che, die Nacht nicht, die nächs­ten bei­den Tage nicht, und auch Mord­horst hör­te dies­mal nichts da­von.

Dann rie­fen sie mich wie­der zu dem In­spek­tor und teil­ten mir mit, dass die Po­li­zei jene Feld­scheu­ne re­vi­diert habe; die Bret­ter hin­ten sei­en lose ge­we­sen, aber un­ter dem Stroh habe nichts ge­le­gen, über­haupt sei in der gan­zen Scheu­ne nichts ver­steckt ge­we­sen. Ich ging sehr ent­täuscht auf mei­ne Zel­le zu­rück. Also war der Po­la­kow­ski doch lis­ti­ger als alle an­de­ren ge­we­sen, und es gab die Sa­chen über­haupt nicht mehr, oder er hat­te sie ganz wo­an­ders ver­steckt.

Aber Mord­horst schüt­tel­te dazu den Kopf. »War­te nur«, sag­te er, »das hängt an­ders zu­sam­men, und ich kann es mir auch schon den­ken, wie. War­te nur, ich be­kom­me es noch her­aus, und wenn es so ist, wie ich den­ke, wird ei­ner nichts zu la­chen ha­ben.«

Er be­kam es wirk­lich raus, we­nigs­tens glau­be ich, dass das die Wahr­heit war, was er mir sag­te. »Der Ent­las­se­ne hat’s ge­klaut und ver­scheu­ert, der, der’s von dem Po­la­cken er­fah­ren hat. Di­rekt vor der Po­li­zei hat er sich’s ge­holt; der Trot­tel, wenn er nur ein biss­chen schnel­ler ge­we­sen wäre! Aber ich sage dir, ein­mal er­wi­sche ich den Hund, er kommt ja doch wie­der ins Kitt­chen, und dann soll er sein ei­ge­nes Ge­schrei hö­ren!«