Hans Fallada - Hans Fallada – Gesammelte Werke

»Wür­den Sie mir das schrift­lich ge­ben, Herr Dr. Hus­ten? Mit Ihrem Wort als An­walt …?«

»Das kann ich na­tür­lich nicht, mein lie­ber Freund«, sag­te der An­walt. Er schi­en jetzt auch reich­lich ver­är­gert und trom­mel­te mit den Fin­gern ner­vös auf dem Tisch. »Ich bin kein Arzt. Nur ein Arzt kann be­ur­tei­len, wie weit der Al­ko­ho­lis­mus bei Ih­nen vor­ge­schrit­ten ist, wie viel Zeit für eine völ­li­ge, rück­fall­si­che­re Hei­lung not­wen­dig ist. – Aber, mein lie­ber Herr Som­mer!« rief er und riss sich wie­der zu­sam­men, ließ den ein­ge­lern­ten sieg­haf­ten Op­ti­mis­mus wie­der die Ober­hand ge­win­nen, »ge­ben Sie die­ses fins­te­re Miss­trau­en auf. Ver­trau­en Sie sich un­be­denk­lich den hei­len­den Hän­den der Ärz­te an. Be­den­ken Sie auch, dass Sie so­wohl see­lisch wie kör­per­lich kaum den An­for­de­run­gen ei­ner län­ge­ren Ge­fäng­nis­haft ge­wach­sen sein wer­den. Ich glau­be auch kaum, dass ein sol­cher Auf­ent­halt, dass die­se Wahl im Sin­ne Ih­rer lie­ben Frau sein wür­de …«

Das war ein falsches Wort am falschen Ort!

»Herr Dr. Hus­ten!«, rief ich, em­pört auf­sprin­gend. »Was ver­tre­ten Sie hier: mei­ne In­ter­es­sen oder die In­ter­es­sen mei­ner Frau? Wo­her wis­sen Sie, was im Sin­ne mei­ner Frau ist? Ha­ben Sie etwa vor un­se­rer Rück­spra­che mei­ne Frau auf­ge­sucht?« Ich zit­ter­te am gan­zen Lei­be vor Er­re­gung.

»Aber, mein lie­ber Herr Som­mer«, sag­te er be­ru­hi­gend und leg­te mir die Hand auf die Schul­ter. »Wa­rum er­re­gen Sie sich so? Na­tür­lich habe ich Ihre Frau auf­ge­sucht; das war für mich als Ihren An­walt doch ganz selbst­ver­ständ­lich. Und ich kann Ih­nen mit­tei­len, dass Ihre Frau wohl mit Trau­er, aber doch ohne ei­gent­li­chen Groll an Sie denkt. Ich bin über­zeugt, dass sie Ihr Schick­sal auf das Leb­haf­tes­te be­dau­ert …«

»Ja, und die­ses groll­freie Be­dau­ern spricht sich am deut­lichs­ten in dem Pro­to­koll aus, das von ihr bei den Ak­ten ist!«, rief ich im­mer em­pör­ter. »Ha­ben Sie denn das Pro­to­koll nicht ge­le­sen, Herr Dr. Hus­ten? Nein, ich fin­de es ein­fach un­ver­ant­wort­lich, dass Sie als mein Ver­tei­di­ger, ohne mich zu fra­gen, die Haupt­be­las­tungs­zeu­gin auf­ge­sucht ha­ben.«

»Aber ich muss­te es doch, mein lie­ber Freund«, wi­der­setz­te der An­walt, über mei­ne Welt­fremd­heit mil­de lä­chelnd. »Ich muss­te mich doch auch über den Punkt ori­en­tie­ren, wer das Ho­no­rar für Sie be­zahlt. Sie sind im Au­gen­blick ge­wis­ser­ma­ßen mit­tel­los …«

»Sie ir­ren sich, Herr Dr. Hus­ten«, sag­te ich jetzt ganz kalt. »Al­les da drau­ßen: das Ge­schäft, das Bank­gut­ha­ben, die aus­ste­hen­den For­de­run­gen, das Haus, all das ge­hört mir, mir al­lein. Nicht mei­ner Frau. Noch bin ich in kei­ner Heil­an­stalt, noch bin ich nicht ent­mün­digt …«

»Ge­wiss, ge­wiss«, sag­te der An­walt be­ru­hi­gend. »Das ist na­tür­lich voll­kom­men rich­tig. Ich habe mich lei­der falsch aus­ge­drückt, ich hät­te nicht ›mit­tel­los‹ sa­gen dür­fen. Drücken wir es so aus, dass Sie in der Ver­fü­gung über Ihr Ver­mö­gen im Au­gen­blick ge­wis­ser­ma­ßen ein we­nig be­hin­dert sind, wäh­rend Ihre Frau als Ihre ge­treue Sach­wal­te­rin …«

»Ich wer­de da­für sor­gen, Herr Dr. Hus­ten«, sag­te ich und stand end­gül­tig auf, »dass mei­ne Frau nicht mehr lan­ge die­sen Pos­ten als Sach­wal­te­rin aus­üben kann. Dann ver­min­dert sich wahr­schein­lich auch ihr In­ter­es­se ra­pi­de, mich auf Le­bens­zei­ten in ein Ir­ren­haus zu sper­ren. Ich wer­de mei­ner Frau mit­tei­len, dass Ihr Be­such mich völ­lig von der Not­wen­dig­keit ei­ner so­for­ti­gen Schei­dung über­zeugt hat.«

»Mein lie­ber Freund«, sag­te der An­walt voll­tö­nend und schüt­tel­te das große Mi­men­haupt. »Wie jung Sie doch sind mit Ihren vier­zig Jah­ren! (Nicht wahr, Sie sind doch vier­zig Jah­re?) Im­mer mit dem Kopf durch die Wand! Im­mer das Kind mit dem Bade aus­schüt­ten! Nun, nun, Sie wer­den un­ter ge­eig­ne­ter ärzt­li­cher Pfle­ge auch noch ru­hi­ger wer­den!« Sein wi­der­lich freund­li­ches Grin­sen hat­te jetzt et­was un­aus­sprech­lich Höh­ni­sches. »Im Üb­ri­gen gehe ich wohl nicht fehl in der An­nah­me, dass ich mich nicht als der An­walt Ihres Ver­trau­ens be­trach­ten darf?«

»Ganz rich­tig, Herr Dr. Hus­ten.«

»Ich be­dau­re es auf­rich­tig, ich be­dau­re es nicht für mich (Ihr Fall ist nur ein klei­ner Fall für mich, Herr Som­mer, ein sehr klei­ner Fall), ich be­dau­re es für Sie und für Ihre Frau! Sie ren­nen blind­lings in Ihr Un­glück, Herr Som­mer, und wenn Ih­nen die Au­gen auf­ge­hen, wird es zu spät für Sie sein. Scha­de.« Er fass­te schnell mei­ne Hand und schüt­tel­te sie. »Aber wir schei­den nicht als Fein­de, Herr Som­mer. Wir ha­ben uns ken­nen­ge­lernt, wir ha­ben uns be­grüßt, wir tren­nen uns wie­der. ›Schif­fe, die sich nachts be­geg­nen‹ – Sie ken­nen doch die­ses vor­züg­li­che Buch der Bri­tin Bea­tri­ce Har­ra­den? 1– Es möge Ih­nen gut ge­hen, Herr Som­mer!« Da­mit ver­ließ Herr Dr. Hus­ten er­ho­be­nen Haup­tes mei­ne Zel­le.

Ich aber folg­te ihm erst in ei­ni­gem Ab­stand und be­gab mich wie­der zu mei­ner Sä­ge­rei auf den Holz­hof. Dort be­rich­te­te ich Mord­horst haarklein die statt­ge­hab­te Un­ter­re­dung, wur­de von ihm zum ers­ten Male be­lobt und in mei­ner Ab­sicht be­stärkt, eine ei­li­ge Schei­dung von Mag­da zu be­trei­ben und ihr die Ver­wal­tung mei­nes Ei­gen­tums zu ent­zie­hen.

1 Bea­tri­ce Har­ra­den (1864–1936), bri­ti­sche Frau­en­recht­le­rin und Au­to­rin. <<<

Aber zu al­le­dem kam ich vor­läu­fig nicht mehr, an­de­re, mir wich­ti­ger er­schei­nen­de Er­eig­nis­se scho­ben sich da­zwi­schen. Als am Mor­gen nach dem Be­such des Rechts­an­walts Dr. Hus­ten der Wär­ter un­se­re Zel­len auf­schloss und ich mit dem ge­füll­ten Kü­bel zum Spül­be­cken eil­te, blieb ich plötz­lich ver­blüfft ste­hen. Ich trau­te mei­nen Ohren nicht, und doch, es war kei­ne Täu­schung: Aus ei­ner eben ge­öff­ne­ten Zel­le drang eine ein­schmei­cheln­de, lei­se flüs­tern­de Stim­me, jene Stim­me, die so un­zer­trenn­lich mit mei­nen Al­ko­hol­räuschen ver­knüpft war, jene Stim­me, die ich aus mei­nes Her­zens tiefs­tem Grun­de hass­te: Po­la­kow­skis Stim­me!

Ich wag­te einen ei­li­gen Blick. Ja, da stand er mit dem sanf­ten, mehr gelb­li­chen als bräun­li­chen Ge­sicht, mit dem dunklen Voll­bart und dem schlicht zu­rück­ge­stri­che­nen dunklen Haupt­haar, das einen gol­dig-röt­li­chen Schim­mer hat­te, stand da und re­de­te ein­schmei­chelnd sanft auf sei­nen Zel­len­ge­nos­sen ein, wo­bei er an den Fin­gern zog, dass sie knack­ten. Si­cher woll­te er dem an­de­ren et­was ab­schnacken, er, der arme, aber ehr­li­che Ar­bei­ter!

Ich eil­te, so schnell ich nur konn­te, an der Zel­le vor­bei, leer­te und säu­ber­te mei­nen Kü­bel und schlich in mei­ne Zel­le zu­rück, acht­sam, nicht ge­se­hen zu wer­den. An die­sem Mor­gen muss­te Düs­ter­mann, so sehr er auch murr­te, den »Au­ßen­dienst« beim Zel­len­rei­ni­gen ma­chen, Be­sen und Scheu­er­tuch ho­len und fri­sches Wasch­was­ser her­bei­schaf­fen: Ich hat­te nicht den Wunsch, von Po­la­kow­ski ge­se­hen zu wer­den.