Hans Fallada - Hans Fallada – Gesammelte Werke

Und was ge­schieht dir nun? Erst kommst du auf sechs Wo­chen in die An­stalt zur Beo­b­ach­tung auf dei­nen Geis­tes­zu­stand. Denkst du, die An­stalt ist bes­ser als ein Kitt­chen? Schlech­ter ist sie! Al­les Drum und Dran ist ge­nau wie hier, Fres­sen und Ar­beit und Wacht­meis­ter, aber du bist nicht mehr mit ver­nünf­ti­gen Men­schen zu­sam­men, son­dern mit lau­ter Idio­ten! Und dann gibt der Arzt sein Gut­ach­ten ab, und du kriegst den § 51, und das Ver­fah­ren ge­gen dich wird ein­ge­stellt. Aber du wirst für geis­tes­krank und ge­mein­ge­fähr­lich er­klärt und dei­ne dau­ern­de Un­ter­brin­gung in sol­cher Heil­an­stalt an­ge­ord­net, und da sitzt du, fünf Jah­re, zehn Jah­re, zwan­zig Jah­re, kein Hahn kräht nach dir, und lang­sam wirst du un­ter all den Idio­ten auch ein Idi­ot. Das ist es ja aber wohl auch, was sie von dir wol­len. Wie du mir er­zählt hast, hat dei­ne Alte viel fürs Ge­schäft üb­rig; dann hat sie das Ge­schäft und al­les, was dir ge­hör­te. Du bist dann bloß noch ein ar­mer ent­mün­dig­ter Trot­tel, und wenn sie dir zu Weih­nach­ten ein Stück Ku­chen und eine Rol­le Priem schickt, so ist das schon viel …«

So re­de­te Mord­horst, der Er­fah­re­ne, zu mir, und zu je­dem sei­ner Wor­te sag­te es in mei­nem In­nern »Ja«. Wie ein Trot­tel hat­te ich mich be­nom­men, aufs Glatteis hat­te ich mich lo­cken las­sen, und nun saß ich drin. Ich hat­te es doch im­mer schon ge­ahnt, was Mag­da plan­te, von al­lem An­fang an, aber dann hat­te ich es ver­ges­sen; ich hat­te nicht mehr dran den­ken wol­len. Ich hat­te mir et­was vor­ge­lo­gen, dass sie mei­ne Frau sei, dass sie mich doch ein­mal lieb ge­habt habe und mich nicht ver­ra­ten wür­de … Aber sie hat­te mich ver­ra­ten, schon lan­ge hat­te sie auf die­ses Ziel hin­ge­ar­bei­tet! Erst hat­te sie mir die Ärz­te nach­ge­schickt, und dann hat­te sie die­se ver­hee­ren­de Aus­sa­ge über mich ge­macht, in der sie all mein be­trun­ke­nes Ge­schwätz wie pu­ren Ernst be­han­delt hat­te!

Und wie hat­te sie sich zu mir be­nom­men, seit ich im Kitt­chen saß? Hat­te sie da so ge­han­delt, wie es ei­ner Ehe­frau ge­ziemt, de­ren Mann im Un­glück sitzt? Hat­te sie nur ein ein­zi­ges Mal den Ver­such ge­macht, Spre­cher­laub­nis mit mir zu be­kom­men, mich zu be­su­chen und da­bei Ge­le­gen­heit zu Auss­pra­che und Ver­söh­nung zu ge­ben? Nichts von al­le­dem! Ich hat­te an Mag­da ge­schrie­ben. Ich hat­te einen erns­ten, freund­li­chen Brief an sie ge­schrie­ben, ich muss­te ja an sie schrei­ben. Ich brauch­te fri­sche Wä­sche und Toi­let­ten­zeug, ich brauch­te eine De­cke auf mei­nem Stroh­sack, ein Lei­nen­tuch und ein Kopf­kis­sen. Ich brauch­te auch eine Zei­tung und et­was zu es­sen. Ja­wohl, sie hat­te mir die Sa­chen, die ich brauch­te, ge­schickt, aber von Ess­wa­ren und Zei­tung war nichts in dem Kof­fer! Und nicht mit ei­ner Zei­le hat­te sie mir geant­wor­tet!

Jetzt saß ich in Num­mer Si­cher, jetzt ließ sie die Mas­ke fal­len, jetzt fühl­te sie sich schon als die Be­sit­ze­rin mei­nes Ei­gen­tums, jetzt glaub­te sie mich schon für ewig auf­ge­ho­ben in ei­ner Ir­ren­an­stalt!

Aber sie soll­te sich in mir ge­irrt ha­ben, noch gab ich den Kampf nicht auf! Nein, ich fing ihn erst an! Ich war klar­se­hend ge­wor­den, ich war das Kind nicht mehr, das sich von Mag­das Tüch­tig­keit gän­geln ließ, jetzt be­riet mich Mord­horst, und den bes­ten Rechts­an­walt der Stadt, den Herrn Dr. Hus­ten, ließ ich mir auch kom­men!

Der Herr Rechts­an­walt Dr. Hus­ten, den ich bis­lang nur vom An­se­hen kann­te, war ein Mann Ende der Drei­ßi­ger, eine schon et­was be­hä­bi­ge Ge­stalt mit dem fal­ti­gen und fah­len Ge­sicht ei­nes er­folg­rei­chen Mi­men. Er prak­ti­zier­te noch nicht lan­ge in mei­ner Va­ter­stadt und galt für ge­ris­sen, ein we­nig un­be­denk­lich und sehr teu­er. In mei­nen ge­schäft­li­chen An­ge­le­gen­hei­ten hät­te ich ihn na­tür­lich nie zum Be­ra­ter ge­wählt, aber in ei­ner sol­chen Strafsa­che schi­en er mir ge­ra­de der rech­te Mann.

Ich wur­de von mei­ner Holz­ar­beit her­ein­ge­ru­fen und fand Herrn Dr. Hus­ten im Büro des In­spek­tors mei­ner war­tend; er war fast so­fort mei­nem brief­li­chen Ruf ge­folgt. Dr. Hus­ten schüt­tel­te mir fast em­pha­tisch die Hand, ver­si­cher­te mir mit ei­ner tie­fen Stim­me, die das »R« roll­te, er freue sich un­ge­mein, mei­ne Be­kannt­schaft zu ma­chen, und wand­te sich dann an den In­spek­tor mit der scherz­haft vor­ge­tra­ge­nen Bit­te, uns ein lau­schi­ges Plätz­chen zu ver­trau­li­cher Auss­pra­che an­zu­wei­sen. Der In­spek­tor grins­te und gab dem Wacht­meis­ter den Auf­trag, uns in mei­ne Zel­le zu füh­ren.

Der em­pör­te Düs­ter­mann wur­de so­lan­ge auf den Hof zum Spa­zie­ren­ge­hen ge­jagt. »Dass ihr mir nicht an mei­ne Sa­chen rührt!« Mit die­sen Wor­ten ging er.

Statt sich nun mei­ner Sa­che zu wid­men, er­kun­dig­te sich Dr. Hus­ten flüs­ternd, wer der im­po­san­te, gro­be Herr eben ge­we­sen sei, und nick­te, als ich ihn kurz ori­en­tiert hat­te, tief­sin­nig mit dem Kopf: »Ach, der ist das! Ich habe von ihm ge­hört. Wer macht denn sei­ne Ver­tei­di­gung – der Kerl hat Geld wie Heu. Aus der Sa­che ist was zu ma­chen.«

Mich in­ter­es­sier­te mehr, was aus mei­ner Sa­che zu ma­chen sei, und ich er­laub­te mir, den Dr. Hus­ten et­was ge­reizt dar­an zu er­in­nern.

»Ach, Ihre Sa­che?«, rief er er­staunt und voll­tö­nig aus. »Ihre Sa­che ist in bes­ter Ord­nung! Ich habe be­reits die Ak­ten ein­ge­se­hen – Sie be­kom­men den § 51 und ge­hen straf­frei aus, da­für las­sen Sie mich nur sor­gen, mein lie­ber Herr Som­mer!«

Ich frag­te noch ge­reiz­ter: »Und was wird aus mir, wenn ich den § 51 be­kom­men habe?«

Er­staunt rief der An­walt: »Was aus Ih­nen wird? Straf­recht­lich ist die Sa­che für Sie dann end­gül­tig zu Ende. Und per­sön­lich? Ich neh­me an, dass Sie dann für ein Weil­chen in eine Heil- und Pfle­gean­stalt ge­hen wer­den, und das ist Ih­nen ja schon aus Ge­sund­heits­grün­den nur zu wün­schen!«

»Und wie lan­ge wird das ›Weil­chen‹ in ei­ner sol­chen An­stalt für mich dau­ern, Herr Dr. Hus­ten?« frag­te ich böse. »Fünf Jah­re? Zehn Jah­re? Le­bens­läng­lich?«

Der An­walt lach­te. »Aha! Ir­gend­ein Mit­ge­fan­ge­ner hat Ih­nen einen Floh ins Ohr ge­setzt! Le­bens­läng­lich! Wenn ich so et­was nur höre! Für Sie kommt das doch nie in­fra­ge. Sie sind doch ein ver­nünf­ti­ger Mensch, im Voll­be­sitz Ih­rer Geis­tes­kräf­te …«

»Ganz mei­ne An­sicht«, stimm­te ich ihm bei, »und dar­um kommt eben der § 51 nicht für mich in­fra­ge. Nein, Herr Dr. Hus­ten, ich tra­ge die vol­le Verant­wor­tung für al­les, was ich ge­tan habe, und bin be­reit, alle Fol­gen zu tra­gen.«

»Aber, mein lie­ber Herr Som­mer!«, rief er be­schwö­rend. »Sie wür­den dann auf ein Jahr ins Ge­fäng­nis ge­hen müs­sen, min­des­tens auf ein Jahr! Sie kehr­ten als ent­ehr­ter Mann zu­rück! Die Leu­te wür­den mit den Fin­gern auf Sie zei­gen!«

»Trotz­dem!« be­harr­te ich als ge­treu­er Schü­ler Mord­horsts. »Trotz­dem zie­he ich ein Jahr im Ge­fäng­nis ei­nem un­be­grenz­ten Auf­ent­halt in der Heil­an­stalt bei Wei­tem vor …«

»Un­be­grenzt! Sie wer­den ein hal­b­es Jahr, ein Jahr dort blei­ben müs­sen, Herr Som­mer …«