Hans Fallada - Hans Fallada – Gesammelte Werke

In­ner­lich aber er­füll­ten mich Scha­den­freu­de und Tri­umph: Sie hat­ten den lis­ti­gen, heuch­le­ri­schen Po­la­kow­ski er­wi­scht, sie hat­ten ihn ge­kitscht, und nur ein Ge­dan­ke be­un­ru­hig­te mich noch: Ob es de­nen auch ge­lun­gen war, Po­la­kow­ski die Beu­te oder doch einen we­sent­li­chen Teil von ihr ab­zu­ja­gen. Doch auch dar­über soll­te ich nicht lan­ge im Un­ge­wis­sen blei­ben. Wie im­mer ging es auf den Holz­hof, ohne Po­la­kow­ski, ent­we­der, weil er sich nicht zur Ar­beit ge­mel­det hat­te oder weil beim In­spek­tor be­kannt war, dass wir »in der­sel­ben Sa­che sa­ßen«. In sol­chen Fäl­len wird sorg­fäl­tig ver­mie­den, zwei Kom­pli­zen mit­ein­an­der in Kon­takt kom­men zu las­sen.

Mord­horst und ich, wir stell­ten uns an un­se­ren Sä­ge­bock und be­gan­nen un­ser Ta­ge­werk, dies­mal der an­ge­nehms­ten Art: glat­te, schwa­che Kie­fern­rol­len, ein Kin­der­spiel für trai­nier­te Män­ner, wie wir es wa­ren. Die ers­te Rol­le war zer­sägt, und wäh­rend ich die zwei­te auf dem Bock zu­recht­leg­te, stell­te ich mei­nem Ar­beits­ka­me­ra­den die je­den Mor­gen wie­der­hol­te Fra­ge: »Was Neu­es im Bau?«

»Mhm!« mach­te Mord­horst und setz­te die Säge an. Dann: »Eine neue Ein­lie­fe­rung. Ein Gau­ner, wie es aus­sieht. So ein Scheiß­po­la­cke.«

Wir be­gan­nen zu sä­gen.

Dann hielt ich wie­der inne. »Was hat er denn aus­ge­fres­sen?«

»Wer? Was aus­ge­fres­sen?« frag­te Mord­horst, der mit sei­nen Ge­dan­ken längst wo­an­ders ge­we­sen war, wahr­schein­lich wie­der bei sei­nem ewi­gen bit­te­ren Vor­wurf an das Schick­sal, warum er ge­ra­de in ei­nem sol­chen Dreck­nest bei sol­cher un­wür­dig klei­nen Mau­se­rei hoch­ge­gan­gen war. »Wer? Was aus­ge­fres­sen?«

»Der Scheiß­po­le doch!«, er­in­ner­te ich. Mit ei­ner wah­ren In­brunst wie­der­hol­te ich die gro­be Be­zeich­nung.

»Ach der? Was trau­en sich denn sol­che Brü­der schon? Alle Po­len sind fei­ge …« Und er woll­te wie­der zu sä­gen an­fan­gen. Ich aber hielt den Sä­ge­bü­gel fest.

»Nee, sag mal, Mord­horst, das in­ter­es­siert mich wirk­lich. Ich glau­be, ich habe den Bru­der heu­te früh ge­se­hen.«

»Das kann an­ge­hen; auf dei­ner Sta­ti­on liegt er. Also was er aus­ge­fres­sen hat? Lei­chen­fled­de­rei na­tür­lich, zu was an­de­rem hat solch ein Po­la­cke doch kei­ne Trau­te. Lei­chen­fled­de­rei an ei­nem be­trun­ke­nen Speck­jä­ger, so ei­nem be­sof­fe­nen Bür­ger, ver­stehst du?«

»Ver­ste­he«, ant­wor­te­te der be­trun­ke­ne Speck­jä­ger. »Und hat er sei­nen Raub in Si­cher­heit ge­bracht?«

»Kei­ne Ah­nung. Wird er doch – so doof ist selbst ein Po­la­cke nicht!«

»Er­kun­di­ge dich mal, Mord­horst. Mich in­ter­es­siert das näm­lich sehr.«

»Wa­rum in­ter­es­siert dich das denn so? Ich fin­de das ko­misch.«

»Ich aber gar nicht. Weil ich näm­lich der be­trun­ke­ne Speck­jä­ger ge­we­sen bin, den der Kerl ge­fled­dert hat. Du er­in­nerst dich doch, Mord­horst, das ist der Wirt, der mich in mei­ner Be­sof­fen­heit hopp­ge­nom­men hat. Ich habe dir doch von ihm er­zählt.«

»Ach, so ist das!«, sag­te Mord­horst und grins­te vor Ver­gnü­gen. »Der wird ja einen schö­nen Ro­chus auf dich ha­ben, wenn er dich zu se­hen kriegt. Wo du ihn in den Bun­ker ge­bracht hast!«

»Also er­kun­di­ge dich, Mord­horst, ob er die Sa­chen bei­sei­te ge­bracht hat. Er hat zwei gol­de­ne Rin­ge und eine gol­de­ne Uhr von mir, Ta­fel­sil­ber für zwölf Per­so­nen, einen rinds­le­der­nen Kof­fer mit Sa­chen, eine le­der­ne Ak­ten­ta­sche und vier­tau­send Mark.«

»Ganz hübsch«, grins­te Mord­horst. »Für einen elen­den Po­la­cken viel zu viel. Na, ich sage dir dann Be­scheid.«

Und wir säg­ten, nun­mehr schwei­gend, drauf­los – der Wacht­meis­ter guck­te schon sehr.

Es dau­er­te ei­ni­ge Tage, ehe ich Po­la­kow­ski wie­der zu se­hen oder sei­ne Stim­me zu hö­ren be­kam. Mor­gens, wenn ich kü­beln ging, blieb sei­ne Zel­le im­mer ge­schlos­sen und wur­de erst ge­öff­net, wenn wir fer­tig wa­ren, ein Zei­chen, dass be­kannt war, wir sa­ßen in der­sel­ben Sa­che. Auch von Mord­horst er­fuhr ich nichts Nä­he­res. Wenn ich dräng­te, sag­te er nur: »War­t’s ab, Kum­pel. Ich muss erst Ge­nau­es bal­do­wern, der Mord­horst knackt kei­nen Schrank, ehe er nicht al­les bal­do­wert hat.«

Aber dann war es schließ­lich so­weit.

»Über sechs­tau­send Mark hat er bei sich ge­habt, als ihn die Po­len­te kitsch­te«, sag­te Mord­horst. »Und das stimmt. Nicht bloß, weil er’s selbst er­zählt hat, son­dern ich hab’s vom Kal­fak­tor, 1der das Büro sau­ber­macht. Das Geld ist hier ein­ge­lie­fert.«

»Dann hat er all mei­ne Sa­chen ver­kauft, und ich sehe sie nie wie­der«, sag­te ich, und plötz­lich tat es mir um die Gold- und Sil­ber­sa­chen sehr leid. »Mir hat er in bar nur vier­tau­send ab­ge­nom­men, nicht mehr.«

»Er kann doch auch so Geld ge­habt ha­ben«, wi­der­sprach Mord­horst. »Das ist noch nicht raus, dass er dei­ne Sa­chen schon ver­scheu­ert hat­te. Er kann sie auch ver­steckt ha­ben.«

»Mög­lich ist das«, gab ich zu. »Aber ich glau­be nicht recht dran.«

Eine lan­ge Zeit säg­ten wir schwei­gend, eine Stun­de oder zwei, einen Bu­chen­klo­ben nach dem an­de­ren. Dann plötz­lich sag­te Mord­horst: »Was gibst du aus, Kum­pel, wenn ich aus­bal­do­we­re, wo der Po­la­cke die Sore 2ver­steckt hat?«

»Sore …? Was ist das?«

»Dei­ne Sa­chen doch! Was gibst du aus?«

»Was soll ich aus­ge­ben hier im Bun­ker? Ich habe doch selbst nichts!«

»Aber du hast drau­ßen was!«

»Dar­über kann ich nicht ver­fü­gen, da lässt mich mei­ne Frau nicht ran!«

Und wie­der säg­ten wir.

Am nächs­ten Tage sag­te Mord­horst zu mir: »Du kommst si­cher bald vor den Rich­ter und wirst we­gen des Po­la­cken ver­nom­men. Dann musst du sa­gen, dass du das ge­stoh­le­ne Geld, das hier liegt, für dich be­an­spruchst.«

»Da­rauf kannst du dich ver­las­sen, dass ich das sa­gen wer­de, Mord­horst«, sag­te ich grim­mig.

»Und der Staats­an­walt muss dir das Geld frei­ge­ben, das ist klar«, sag­te Mord­horst.

Eine Wei­le schwieg er wie­der. Dann frag­te er: »Wür­dest du eine An­wei­sung aus­schrei­ben, dass fünf­hun­dert Mark an den Über­brin­ger aus­zu­zah­len sind, wenn ich raus­krie­ge, wo der Po­la­cke die Sa­chen ver­steckt hat?«

Ich über­leg­te. »Fünf­hun­dert Mark ist mir die Sa­che schon wert«, sag­te ich schließ­lich. »Ich müss­te aber al­les wie­der­krie­gen, auch die Gold­sa­chen, und dar­an glau­be ich nicht.«

»Wenn du we­ni­ger zu­rück­kriegst, sollst du auch we­ni­ger zah­len müs­sen; ich bin ein re­el­ler Mann«, ant­wor­te­te der un­ver­bes­ser­li­che Geld­schrank­knacker.

»Aber, Mord­horst!«, sag­te ich, und mich jam­mer­te sei­ne Ein­falt. »Glaubst du denn wirk­lich, dass die hier an dich oder einen aus dem Kitt­chen Geld aus­zah­len wer­den, bloß weil ich eine An­wei­sung aus­schrei­be?«

»Da­für lass mich nur sor­gen«, gab er un­er­schüt­tert zur Ant­wort. »Du hast doch ein Ge­trei­de­ge­schäft?«

»Habe ich auch«, gab ich zu­rück. »Wo­her weißt du denn das schon wie­der, Mord­horst?«

»Ich weiß al­les«, gab er mit der gan­zen Über­heb­lich­keit des klei­nen Man­nes zu­rück. »Und wenn da nun ei­ner von drau­ßen kommt mit ei­ner Rech­nung über Ge­trei­de, das er dir vor ei­nem Vier­tel­jahr ge­lie­fert hat, und ver­langt sein Geld, und du er­kennst die Rech­nung an – ich will wet­ten, die Brü­der zah­len.«