Hans Fallada - Hans Fallada – Gesammelte Werke

»Das ist Herr Som­mer, Herr Di­rek­tor!«, sag­te die ält­li­che An­ge­stell­te und deu­te­te mit dem Kopf auf mich.

»So, so«, hüs­tel­te der ält­li­che Herr, der der Amts­ge­richts­di­rek­tor war, wie ich spä­ter er­fuhr. Er sah mich einen Au­gen­blick mit sei­nen mü­den, et­was sor­gen­vol­len Au­gen an und gab mir dann die Hand. »Dann kom­men Sie mal mit, Herr Som­mer.«

Wie­der ei­tel Freund­lich­keit, Hän­de­ge­ben, mit »Herr« an­re­den, ach, all dies Ge­tue hat mich Uner­fah­re­nen ge­wal­tig ge­täuscht, ich ver­gaß voll­kom­men, dass dies al­les mei­ne Fein­de wa­ren, nur ge­son­nen, mich zu ver­ur­tei­len, mich ge­fan­gen zu hal­ten, mich zu über­lis­ten. Ich ver­gaß den eben erst ge­lern­ten Satz: »Du kommst leicht hin­ein, aber schwer raus.« Ich mein­te, das Heraus­kom­men wer­de mir noch leich­ter als das Hin­ein­kom­men ge­macht, ich öff­ne­te dem Herrn Amts­ge­richts­di­rek­tor ganz mein Herz, sag­te al­les so, wie es wirk­lich ge­we­sen war, und dann soll­te ich es ja er­fah­ren, was für Fol­gen mei­ne Ver­trau­ens­se­lig­keit hat­te!

Der Herr Amts­ge­richts­di­rek­tor ging mir vor­an in ein ganz be­hag­lich ein­ge­rich­te­tes Ar­beits­zim­mer mit vie­len, vie­len Bü­chern an den Wän­den, ich wur­de auf einen Stuhl vor den Schreib­tisch ge­setzt, der Di­rek­tor setz­te sich hin­ter ihn, eine Dame mitt­le­ren Al­ters er­schi­en und spann­te einen großen Bo­gen in die Schreib­ma­schi­ne, der Di­rek­tor fuhr sich mit der Hand durch die Haa­re, rück­te an sei­ner Bril­le hin und her, sah mich an und sag­te: »Sie ma­chen uns vie­le Sor­gen, Herr Som­mer«, hüs­tel­te und gab dem Fräu­lein auf: »Nun neh­men Sie mal die Per­so­na­li­en von Herrn Som­mer auf.«

Die­ses Ge­fra­ge war leicht ge­nug be­ant­wor­tet, nur den Ge­burts­tag Mag­das habe ich viel­leicht falsch an­ge­ge­ben (ich ge­nier­te mich, zu ge­ste­hen, dass ich ihn nicht ge­nau wuss­te), und als ich ge­fragt wur­de, ob Ver­mö­gens- und Ein­kom­mens­ver­hält­nis­se ge­ord­net sei­en, ant­wor­te­te ich schlank­weg mit »Ja«, wor­über ich nach­träg­lich schwe­re Be­den­ken be­kam. Denn es schi­en mir jetzt doch zwei­fel­haft, wie Mag­da nach mei­ner Ent­nah­me von fünf­tau­send Mark mit dem Ge­schäft zu­recht­kom­men wür­de. Ich kam aber nicht mehr dazu, das rich­tig­zu­stel­len, denn nun fing der Herr Di­rek­tor an zu fra­gen, oder viel­mehr, er nahm einen großen Bo­gen, der eng mit Schreib­ma­schi­ne be­tippt war, zur Hand, fuhr sich wie­der durch die Haa­re, rück­te wie­der an sei­ner Bril­le, hüs­tel­te und sag­te: »Sie sind also un­ter dem Ver­dacht, einen Mord­ver­such an Ih­rer Frau be­gan­gen zu ha­ben, fest­ge­nom­men, Herr Som­mer. Was ha­ben Sie dazu zu sa­gen?«

Zu die­sem Zeit­punkt hat­te ich schon ein sol­ches Zu­trau­en zu al­len Leu­ten hier ge­won­nen, dass ich ganz harm­los rief: »Um Got­tes wil­len, wird denn das noch im­mer auf­recht­er­hal­ten, dass ich mei­ne Frau habe er­mor­den wol­len? Nie im Le­ben habe ich dar­an ge­dacht. Ich lie­be doch mei­ne Frau, und wenn ich auch …«

»Nein, nein, Herr Som­mer«, sag­te der Amts­ge­richts­di­rek­tor be­ru­hi­gend, »ein Mord­ver­such kommt na­tür­lich nicht in­fra­ge. Es war ein ver­such­ter Tot­schlag, nicht wahr? Sie ha­ben im Af­fekt ge­han­delt, Sie wa­ren be­trun­ken, nicht wahr?«

»Aber, Herr Di­rek­tor, ich habe mei­ne Frau doch auch nicht tot­schla­gen wol­len, das war doch nur so be­trun­ke­nes Ge­re­de, weil ich gern den Kof­fer ha­ben woll­te und weil mei­ne Frau doch stär­ker als ich ist.«

»Nun, nun«, mein­te der Di­rek­tor und lä­chel­te dünn. »Ein biss­chen mehr als eine harm­lo­se be­trun­ke­ne Katz­bal­ge­rei war es wohl doch. Sie ha­ben in der letz­ten Zeit ein biss­chen viel ge­trun­ken, nicht wahr, Herr Som­mer? Nun er­zäh­len Sie mir mal, was Sie so al­les ge­trun­ken hat­ten, ehe Sie den nächt­li­chen Be­such bei Ih­rer Frau mach­ten.«

So ka­men wir lang­sam in die Ver­neh­mung hin­ein, ich er­zähl­te al­les, wie es ge­we­sen war, ich zer­grü­bel­te mei­nen Kopf, um auch nicht eine ein­zi­ge Fla­sche Korn zu ver­ges­sen, ich sag­te die un­ge­schmink­te Wahr­heit, und ich Narr glaub­te, ich kön­ne es mit sol­cher Wahr­heits­lie­be schaf­fen. Ich be­harr­te aber da­bei, dass ich nie die Ab­sicht ge­habt habe, mei­ner Frau ernst­lich et­was zu tun, ich woll­te nur die Sa­chen ha­ben, so sag­te ich.

Der Amts­ge­richts­di­rek­tor hüs­tel­te stär­ker, er las in dem ma­schi­nen­ge­schrie­be­nen Bo­gen, er sag­te: »Ich will Ih­nen da doch ein­mal vor­hal­ten, was Ihre Frau aus­ge­sagt hat. Hier: ›Er würg­te mich am Hal­se und ver­such­te, mir mit den Fü­ßen in den Leib zu tre­ten!‹ Und hier: ›Er flüs­ter­te mir ins Ohr: Mor­gen Nacht be­su­che ich dich und brin­ge dich um!‹ Das klingt doch aber al­les ge­wal­tig nach et­was mehr als blo­ßen Dro­hun­gen, nicht wahr, Herr Som­mer?«

Ich war sprach­los über Mag­das Ge­mein­heit, das al­les so dar­zu­stel­len; zum Min­des­ten hät­te sie doch hin­zu­set­zen müs­sen, dass sie dies nur für blo­ßes be­trun­ke­nes Ge­re­de ge­hal­ten habe. Ich ver­such­te, es dem Di­rek­tor so zu er­klä­ren, ich wies ihn auch dar­auf hin, dass auch Mag­da er­regt ge­we­sen sei und vie­les viel­leicht in ih­rer Er­re­gung schwe­rer ge­nom­men habe, als es ge­meint ge­we­sen sei.

Der Di­rek­tor nick­te und seufz­te, wisch­te an sei­ner Bril­le, ob ich ihn über­zeugt habe, weiß ich nicht. Schließ­lich sag­te er: »Nun gut, ich will Sie heu­te auch gar nicht län­ger ver­neh­men. Das wird erst ein­mal ge­nü­gen.«

»Sie er­las­sen also kei­nen Haft­be­fehl ge­gen mich?!«, frag­te ich in über­strö­men­der Freu­de.

Der Di­rek­tor hüs­tel­te schon wie­der. »Nein, kei­nen ei­gent­li­chen Haft­be­fehl, so­zu­sa­gen. So­zu­sa­gen. Se­hen Sie, Herr Som­mer, Sie wa­ren nach Ihren ei­ge­nen Aus­sa­gen über­mä­ßig be­trun­ken …«

»Nicht über­mä­ßig be­trun­ken, Herr Di­rek­tor. Ich ver­tra­ge sehr viel.«

»Sie hat­ten«, fuhr der Di­rek­tor, sich ver­bes­sernd, fort, »über­mä­ßig viel ge­trun­ken, und da be­steht nun ein­mal der Ver­dacht, dass Sie bei Be­ge­hung Ih­rer Tat nicht im Voll­be­sitz Ih­rer Geis­tes­kräf­te wa­ren. Was wol­len Sie jetzt zu Haus? Sie wür­den wie­der mit Ih­rer Frau Streit an­fan­gen, Sie wür­den wie­der zu trin­ken an­fan­gen. Nein, Herr Som­mer, erst müs­sen Sie wie­der rich­tig ge­sund wer­den. Ich wer­de Sie erst ein­mal in eine Heil- und Pfle­gean­stalt ein­wei­sen, da wer­den Sie un­ter ärzt­li­cher Be­treu­ung ste­hen und rich­tig ge­sund wer­den …«

»Ich dan­ke Ih­nen, ich dan­ke Ih­nen, Herr Di­rek­tor«, rief ich Trot­tel und wäre am liebs­ten dem al­ten Herrn um den Hals ge­fal­len. Für sei­ne große Güte, ja­wohl, für sei­ne große Güte.

Von Mord­horst hör­te ich es dann, zwei oder drei Tage spä­ter (sie lie­ßen sich Zeit mit mei­ner Über­wei­sung in eine Heil- und Pfle­gean­stalt; auf dem Ge­richt ha­ben über­haupt alle Zeit, bloß die Ge­fan­ge­nen nicht, de­nen doch die Zeit so lang­sam ver­geht) – also, von Mord­horst hör­te ich es, dass ich mich wie ein voll­kom­me­ner Idi­ot be­nom­men hat­te.

»Mensch«, sag­te er, »wie konn­test du nur so däm­lich sein? Der alte Fuchs hat sich ins Fäust­chen über dich ge­lacht, als du eine Fla­sche Korn nach der an­de­ren aus­pack­test. Der hat dich fein mit sei­ner ver­stell­ten Freund­lich­keit ge­fan­gen! Sa­gen hät­test du müs­sen, schwö­ren hät­test du müs­sen: Ich bin gar nicht be­sof­fen ge­we­sen, kei­ne Spur war ich an­ge­trun­ken! Ich hab’s bei vol­lem Be­wusst­sein, nach reif­li­cher Über­le­gung ge­tan, was ich ge­tan habe! Und warum muss­test du so sa­gen? Weil du so am we­nigs­ten ris­kier­test! Sieh mal, für einen ver­such­ten Tot­schlag be­kommst du ein hal­b­es, höchs­tens ein Jahr Kitt­chen. Die reißt du ab und stehst wie­der drau­ßen als frei­er Mann, und kei­ner kann dir an den Wa­gen fah­ren.