Hans Fallada - Hans Fallada – Gesammelte Werke

»Ich möch­te mir das Zim­mer an­se­hen, das zu ver­mie­ten ist.«

»Für Sie selbst?«, frag­te der Mann und rieb hüs­telnd sei­ne Hän­de an­ein­an­der.

Ich be­jah­te.

»Es wird kein Zim­mer für den Herrn sein, nicht fein ge­nug für den Herrn. Es ist ein Ar­bei­ter­zim­mer, mein Herr.«

»Im­mer­hin, zei­gen Sie es mir«, be­harr­te ich.

Er ging mir schwei­gend vor­an, eine Trep­pe hin­auf, über einen un­aus­ge­bau­ten Bo­den, öff­ne­te die Tür zu ei­nem ein­fenst­ri­gen Zim­mer­chen mit schrä­gen Wän­den, das im Gie­bel aus­ge­baut war. In sei­ner Ein­rich­tung äh­nel­te es fast ganz dem pri­mi­ti­ven Zim­mer von Eli­nor, und un­will­kür­lich trat ich an das Fens­ter, um zu se­hen, ob auch hier ein schrä­ges Papp­dach Flucht­mög­lich­kei­ten bei über­ra­schen­dem Be­such böte.

Nein, die­ses Papp­dach fehl­te hier, da­für aber gab es einen ganz über­ra­schen­den Aus­blick auf mei­ne Va­ter­stadt. Sie lag vor mir, ein we­nig un­ter mir, mit ih­ren rot­brau­nen Dä­chern, ih­ren drei spit­zen Kirchtür­men und ih­rem einen rund­köp­fi­gen Rat­hau­sturm. Grün um­laubt schlän­gel­te sich die Schmie 1hin­durch, ver­schwand hier und blitz­te dort auf, und in­dem ich ih­ren Lauf mit dem Auge ver­folg­te, sah ich in der Fer­ne, schon zwi­schen dem Grün der Gär­ten und Fel­der, von bläu­li­chem Dunst ver­schlei­ert, ein Dach, mein Dach.

»Es ist eine schö­ne Aus­sicht«, sag­te ich nach ei­ner Wei­le.

Der Mann hin­ter mir hüs­tel­te. »Ein Ar­bei­ter«, sag­te er, »fragt nicht nach der Aus­sicht, er fragt, ob das Bett auch gut ist. Das Bett ist gut, Herr.«

»Was soll das Zim­mer kos­ten?«, frag­te ich.

»Sie­ben Mark die Wo­che«, sag­te der Mann, »und wir wech­seln jede Wo­che die Wä­sche.«

»Ich möch­te hier auch es­sen«, sag­te ich, »ich will in al­ler Stil­le hier un­ge­stört zwei bis drei Wo­chen woh­nen und an ei­ner Ar­beit schrei­ben. Ich wer­de das Haus kaum ver­las­sen. Lässt sich das ein­rich­ten? Ich stel­le kei­ne großen An­sprü­che.«

»Un­ser Es­sen ist für den Herrn zu ein­fach«, sag­te der Mann. »Aber ich kann für Sie Es­sen aus ei­nem Gast­haus ho­len las­sen, wenn Ih­nen das recht ist.«

»Gut«, sag­te ich, »ich neh­me das Zim­mer. Mein Kof­fer kommt mor­gen. Las­sen Sie mir dann Abendes­sen ho­len.« Und ich setz­te mich an den Tisch.

»Ich bit­te um eine klei­ne An­zah­lung, mein Herr«, sag­te mein Wirt und zog an sei­nen Hän­den, dass die Knö­chel knack­ten. »Wir sind arme Leu­te, mein Herr …«

»Set­zen Sie sich«, sag­te ich zu mei­nem Wirt. »Ach, bit­te, ich sehe da auf dem Wasch­tisch ein Was­ser­glas, wenn Sie das bit­te ho­len woll­ten.«

Mein Wirt tat es und nahm auf mei­ne noch­ma­li­ge Auf­for­de­rung am Ti­sche Platz.

»Wie hei­ßen Sie?«

»Po­la­kow­ski«, ant­wor­te­te er. »Aber wir sind kei­ne Po­len. Mei­ne El­tern schon sind aus Ost­preu­ßen zu­ge­wan­dert, dort gibt es so ko­mi­sche Na­men …«

»Ich küm­me­re mich nicht dar­um, ob Ihr Name ko­misch ist oder nicht, Herr Po­la­kow­ski«, sag­te ich gön­ner­haft. »Jetzt wol­len wir erst ein­mal an­sto­ßen.« Ich goss ihm das Glas halb voll – trotz sei­nes Pro­tes­tes – und griff nach der Fla­sche. »Ich kann ja auch ein­mal aus der Fla­sche trin­ken«, sag­te ich la­chend. »In un­se­rer Ju­gend ha­ben wir das alle ge­tan.«

Er lä­chel­te matt und nahm ein Schlück­chen, wäh­rend ich kräf­tig trank.

»Ich muss Sie bit­ten, Herr Po­la­kow­ski«, sag­te ich dann ge­läu­fig, »dass Sie mir auch eine Fla­sche Korn mit dem Abendes­sen mit­brin­gen las­sen, aber kei­nen Fu­sel, bit­te, son­dern den bes­ten, der für Geld zu ha­ben ist.«

Ich sah, wie er die Lip­pen be­weg­te, und ahn­te schon, was er sa­gen woll­te.

»Was nun die An­zah­lung an­geht, so muss ich Ih­nen sa­gen, dass ich mich ganz plötz­lich zu die­ser Ar­beit ent­schlos­sen habe.«

Ich fing den Blick mei­nes Wir­tes auf, der nach­denk­lich mei­ne of­fe­ne und völ­lig lee­re Ak­ten­ta­sche be­trach­te­te.

Ich lach­te. »Nun, ich will Ih­nen die Wahr­heit ge­ste­hen, Herr Po­la­kow­ski. Das von der Ar­beit, die ich hier in al­ler Stil­le schrei­ben will, ist na­tür­lich Schwin­del. Die Wahr­heit ist, dass ich mich heu­te Nach­mit­tag ziem­lich hef­tig mit mei­ner Frau ver­zankt habe. Und um die et­was zu ängs­ti­gen, will ich für ein oder zwei Wo­chen ver­schwin­den. Ver­ste­hen Sie, ich will sie ein biss­chen auf den Prop­pen set­zen!«

Herr Po­la­kow­ski nick­te.

»Ich will ihr be­greif­lich ma­chen, wie das ist ohne Mann, nicht wahr?«

Wie­der nick­te Herr Po­la­kow­ski.

»Sie soll ein­mal füh­len ler­nen, wie nütz­lich ich ihr bin, wie un­ent­behr­lich!«

Wie­der nick­te Herr Po­la­kow­ski, dann sag­te er mit sei­ner sanf­ten, fast flüs­tern­den Stim­me: »Trotz­dem, mein Herr, ohne An­zah­lung kann ich Sie nicht auf­neh­men. Wir sind sehr arme Leu­te hier in Klein-Russ­land, mein Herr, und ein Abendes­sen aus ei­nem gu­ten Gast­hof und eine Fla­sche Korn vom bes­ten kos­ten viel Geld.«

»Sie wer­den Geld, so­viel Sie brau­chen, mor­gen früh be­kom­men, Herr Po­la­kow­ski«, sag­te ich über­re­dend. »Mor­gen früh um neun Uhr ste­he ich auf mei­ner Bank und hole Geld ab.«

»Nein«, sag­te mein Wirt. »Es tut mir leid, mein Herr, ich hät­te Sie ger­ne als Gast ge­habt, einen ge­bil­de­ten Mann, der sei­ne Frau ein biss­chen ängs­ti­gen will – nach Her­ren­art. Wir, wir schla­gen un­se­re Frau­en, das ist ein­fa­cher und bil­li­ger.«

»Nun ja, nun ja«, lach­te ich ein biss­chen ver­le­gen. »Ich weiß nur nicht, ob ich bei ei­ner Schlä­ge­rei mit mei­ner Frau nicht den Kür­ze­ren zie­hen wür­de, ich fürch­te, sie ist die Stär­ke­re.« Ich lach­te und trank. »Aber da es Ih­nen so um eine An­zah­lung zu tun ist, will ich Ih­nen einen Ring zum Pfand ge­ben.« Ich zog erst den Sie­gel-, dann den Ehe­ring vom Ring­fin­ger der rech­ten Hand. Ei­nen Au­gen­blick schwank­te ich, dann gab ich Po­la­kow­ski den Ehe­ring. »Es wäre mir lieb, wenn Sie ihn in Pfand be­hiel­ten, als Si­cher­heit bis mor­gen früh, und ihn nicht wei­ter­gä­ben.«

Herr Po­la­kow­ski nahm den Ring aus mei­ner Hand. »Wir sind sehr arme Leu­te, mein Herr«, sag­te er wie­der mit sei­ner flüs­tern­den Stim­me. »Wir ha­ben kei­ne drei Mark im Hau­se. Aber ich wer­de den Ring bei ei­nem ganz si­che­ren Mann in Pfand ge­ben, und mor­gen Mit­tag lö­sen wir ihn dann wie­der aus.«

»Schön, schön«, ant­wor­te­te ich plötz­lich ge­lang­weilt und doch auch wie­der durch all die­se Um­ständ­lich­kei­ten ge­reizt. »Aber se­hen Sie jetzt auch zu, dass Es­sen und Korn mög­lichst bald kom­men, vor al­lem der Korn. Sie se­hen, in der Fla­sche ist fast nichts mehr, und wie Sie wis­sen, muss man Kum­mer er­säu­fen.«

»Es wird al­les ganz schnell ge­hen, mein Herr«, flüs­ter­te mein Wirt sanft und schloss die Tür.

Ich aber warf mich auf das Bett und trank.

So wur­de ich mit Po­la­kow­ski be­kannt, ei­nem der ge­meins­ten Schur­ken und Heuch­ler, die ich in mei­nem Le­ben ken­nen­ge­lernt habe.

1 2 km lan­ger lin­ker Zuf­luss der Enz <<<

Für die­se Nacht hat­te ich mir den fes­ten Plan ge­macht, nach Mit­ter­nacht in mein Heim zu ge­hen, dort einen Kof­fer mit Wä­sche, Klei­dern und Toi­let­ten­zeug zu pa­cken und an Geld zu ho­len, was dort in mei­nem Schreib­tisch lag. Denn ich hat­te wirk­lich vor, ei­ni­ge Wo­chen bei Po­la­kow­ski in al­ler Ver­bor­gen­heit zu le­ben. Mir schweb­te vor, mich dort selbst in al­ler Stil­le des Al­ko­hols zu ent­wöh­nen; den ers­ten Tag woll­te ich noch das ge­wohn­te Quan­tum trin­ken, den fol­gen­den Tag um ein drit­tel we­ni­ger und so im­mer wei­ter, bis ich nach etwa zwei oder drei Wo­chen als nüch­ter­ner Mann vor Mag­da und die Ärz­te tre­ten und fra­gen konn­te: »Was wollt ihr nun ei­gent­lich von mir?!«