Hans Fallada - Hans Fallada – Gesammelte Werke

Aber der eben ge­fass­te Ent­schluss er­leich­tert sie nicht. Von Neu­em be­ginnt der Zwei­fel, und von Neu­em schlägt sie sich mit ihm her­um, und wie­der be­schließt sie, das Gift jetzt, so­fort, auf der Stel­le zu ver­nich­ten, und wie­der tut sie es nicht.

Dar­über ist es Abend ge­wor­den und Nacht. Man hat die un­ge­ta­ne Ar­beit aus der Zel­le ge­holt, und es ist ihr er­öff­net wor­den, dass ihr we­gen Faul­heit für eine Wo­che die Ma­trat­ze ent­zo­gen und dass sie für eine Wo­che auf Was­ser und Brot ge­setzt wor­den ist. Aber sie hat kaum hin­ge­hört. Was geht das sie an, was die re­den?

Ihre Abend­sup­pe steht un­an­ge­rührt auf dem Tisch, und noch im­mer läuft sie auf und ab, tod­mü­de, kei­nes kla­ren Ge­dan­kens mehr fä­hig, eine Beu­te des Zwei­fels: Soll ich – soll ich nicht?

Jetzt spielt ihre Zun­ge mit dem Gift­röhr­chen im Mun­de, ohne dass sie es recht weiß, ohne dass sie es recht will, setzt sie ihre Zäh­ne sanft, sanft auf das Glas auf, ganz vor­sich­tig bei­ßen die Zäh­ne ein we­nig …

Und has­tig holt sie das Glas aus der Mund­höh­le. Sie wan­dert und pro­biert, sie weiß nicht mehr, was sie tut – und drau­ßen liegt die Tob­ja­cke für sie be­reit …

Dann plötz­lich, schon tief in der Nacht, ent­deckt sie, dass sie auf ih­rer Holz­prit­sche liegt, auf den har­ten Bret­tern, mit der dün­nen De­cke zu­ge­deckt. Sie zit­tert vor Käl­te am gan­zen Lei­be. Hat sie ge­schla­fen? Ist das Röhr­chen noch da? Hat sie es etwa ver­schluckt? Sie hat es nicht mehr im Mun­de!

Sie fährt in ir­rer Angst hoch, setzt sich auf – und lä­chelt. Da ist es – in ih­rer Hand. Sie hat es in der hoh­len Hand ge­hal­ten wäh­rend des Schlafs. Sie lä­chelt, noch ein­mal ist sie ge­ret­tet. Nicht den an­de­ren, fürch­ter­li­chen Tod muss sie ster­ben …

Und wäh­rend sie da so frie­rend sitzt, denkt sie dar­an, dass sie von heut an je­den Tag, der wer­den wird, die­sen schreck­li­chen Kampf kämp­fen muss zwi­schen Wil­len und Schwä­che, Feig­heit und Mut. Und wie un­ge­wiss der Aus­gang die­ses Kamp­fes ist …

Und durch Zwei­fel und Verzweif­lung hört sie eine sanf­te, gü­ti­ge Stim­me: Nicht ban­ge sein, Kind, bloß nicht ban­ge sein …

Plötz­lich weiß Frau Anna Quan­gel: Jetzt wer­de ich mich ent­schlie­ßen! Jetzt habe ich die Kraft!

Sie schleicht zur Tür, sie lauscht hin­aus auf den Gang. Der Schritt der Auf­se­he­rin nä­hert sich. Sie stellt sich an die Wand ge­gen­über, be­ginnt dann, als sie merkt, sie wird durch den Spi­on be­ob­ach­tet, lang­sam auf und ab zu ge­hen. Nicht ban­ge sein, Kind …

Erst als sie ganz si­cher ist, die Auf­se­he­rin ist wei­ter­ge­gan­gen, klet­tert sie am Fens­ter hoch. Eine Stim­me fragt: »Bist du das, 76? Hast du heu­te Be­such ge­habt?«

Sie ant­wor­tet nicht. Sie wird nie mehr ant­wor­ten. Mit der einen Hand hält sie sich an der Fens­ter­blen­de, die an­de­re streckt sie hin­aus, zwi­schen den Fin­gern das Röhr­chen. Sie drückt es ge­gen die Stein­wand, sie fühlt, der dün­ne Hals bricht ab. Sie lässt das Gift in die Tie­fe des Ho­fes fal­len.

Als sie wie­der in der Zel­le ist, riecht sie an ih­ren Fin­gern: sie rie­chen stark nach bit­te­ren Man­deln. Sie wäscht sich die Hän­de, sie legt sich auf das Bett. Sie ist tod­mü­de, ihr ist, als sei sie ei­ner schwe­ren Ge­fahr ent­ron­nen. Sie schläft rasch ein. Sie schläft sehr tief und traum­los. Sie wacht er­frischt auf.

Von die­ser Nacht an gab 76 kei­nen An­lass mehr zu Ta­del. Sie war ru­hig, hei­ter, flei­ßig, freund­lich.

Sie dach­te kaum noch an ih­ren schwe­ren Tod, sie dach­te nur noch dar­an, dass sie Otto Ehre ma­chen muss­te. Und manch­mal, in trü­ben Stun­den, hör­te sie wie­der die Stim­me des al­ten Kam­mer­ge­richts­rats Fromm: Nicht ban­ge sein, Kind, bloß nicht ban­ge sein.

Sie war es nicht. Nie mehr.

Sie hat­te es über­wun­den.

Es ist noch Nacht, als ein Auf­se­her die Tür zu Otto Quan­gels Zel­le auf­schließt.

Quan­gel, aus tie­fem Schlaf er­wacht, sieht blin­zelnd auf die große, schwar­ze Ge­stalt, die in sei­ne Zel­le ge­tre­ten ist. Im nächs­ten Au­gen­blick ist er hell­wach, und sein Herz klopft schnel­ler als sonst, denn er hat be­grif­fen, was die­se große, dort schwei­gend un­ter der Tür ste­hen­de Ge­stalt be­deu­tet.

»Ist es so weit, Herr Pas­tor?«, fragt er und greift schon nach sei­nen Klei­dern.

»Es ist so weit, Quan­gel!«, ant­wor­tet der Geist­li­che. Und fragt: »Füh­len Sie sich be­reit?«

»Ich bin jede Stun­de be­reit«, ant­wor­tet Quan­gel, und sei­ne Zun­ge be­rührt das Röhr­chen in sei­nem Mun­de.

Er fängt an, sich an­zu­klei­den. Alle sei­ne Grif­fe ge­sche­hen ru­hig, ohne Hast.

Ei­nen Au­gen­blick mus­tern sich die bei­den schwei­gend. Der Pas­tor ist ein noch jun­ger, grob­kno­chi­ger Mann, mit ei­nem ein­fa­chen, viel­leicht et­was tö­rich­ten Ge­sicht.

Nicht viel los mit dem, ent­schei­det Quan­gel. Kein Mann wie der gute Pas­tor.

Der Pas­tor wie­der sieht vor sich einen lan­gen, ver­ar­bei­te­ten Mann. Das Ge­sicht mit dem schar­fen, vo­gel­haf­ten Pro­fil miss­fällt ihm, der mus­tern­de Blick des dun­keln, merk­wür­dig run­den Au­ges miss­fällt ihm, es miss­fällt ihm auch der schma­le, blut­lo­se Mund mit den ein­ge­knif­fe­nen Lip­pen. Aber der Geist­li­che gibt sich einen Stoß und sagt so freund­lich, wie er kann: »Ich hof­fe, Sie ha­ben Ihren Frie­den mit die­ser Welt ge­macht, Quan­gel?«

»Hat die­se Welt Frie­den ge­macht, Herr Pas­tor?«, fragt Quan­gel da­ge­gen.

»Lei­der noch nicht, Quan­gel, lei­der noch nicht«, ant­wor­tet der Geist­li­che, und sein Ge­sicht ver­sucht, einen Kum­mer aus­zu­drücken, der nicht emp­fun­den wird. Er über­geht die­sen Punkt und fragt wei­ter: »Aber den Frie­den mit Ihrem Herr­gott ha­ben Sie doch ge­macht, Quan­gel?«

»Ich glau­be an kei­nen Herr­gott«, ant­wor­tet Quan­gel kurz.

»Wie?«

Der Pas­tor scheint fast er­schro­cken von die­ser brüs­ken Er­klä­rung. »Nun«, fährt er fort, »wenn Sie viel­leicht auch an kei­nen per­sön­li­chen Gott glau­ben, so wer­den Sie doch ein Pan­the­ist sein, nicht wahr, Quan­gel?«

»Was ist das?«

»Nun, das ist doch klar …« Der Pas­tor ver­sucht et­was zu er­klä­ren, was ihm selbst nicht ganz klar ist. »Eine Welt­see­le, ver­ste­hen Sie. Al­les ist Gott, Sie ver­ste­hen? Ihre See­le, Ihre un­s­terb­li­che See­le wird in die große Wel­ten­see­le heim­keh­ren, Quan­gel!«

»Al­les ist Gott?«, fragt Quan­gel. Er ist jetzt mit An­zie­hen fer­tig ge­wor­den und steht vor der Prit­sche. »Ist Hit­ler auch Gott? Das Mor­den drau­ßen Gott? Sie Gott? Ich Gott?«

»Sie ha­ben mich falsch ver­stan­den, ver­mut­lich ab­sicht­lich falsch ver­stan­den«, ant­wor­tet ge­reizt der Geist­li­che. »Aber ich bin nicht hier, Quan­gel, um mit Ih­nen über re­li­gi­öse Fra­gen zu dis­ku­tie­ren. Ich bin ge­kom­men, Sie auf Ihren Tod vor­zu­be­rei­ten. Sie wer­den ster­ben müs­sen, Quan­gel, in we­ni­gen Stun­den. Sind Sie be­reit?«

Statt ei­ner Ant­wort fragt Quan­gel: »Ha­ben Sie den Pas­tor Lo­renz ge­kannt im Un­ter­su­chungs­ge­fäng­nis beim Volks­ge­richts­hof?«

Der Pas­tor, schon wie­der aus dem Kon­zept ge­bracht, ant­wor­tet är­ger­lich: »Nein, aber ich habe von ihm ge­hört. Ich darf wohl sa­gen, der Herr hat ihn zur rech­ten Zeit ab­be­ru­fen. Er hat un­serm Stan­de Schan­de ge­macht.«