Hans Fallada - Hans Fallada – Gesammelte Werke

Er stand da auf sei­nem Sche­mel, er spür­te die rei­ne Nacht­luft (schon die­se Luft war be­loh­nend für jede Ge­fahr), und dann hör­te er dies Flüs­tern von Fens­ter zu Fens­ter, sinn­lo­se Wor­te zu­erst: »Den Karl hat’s mal wie­der!« Oder: »Die Frau von 347 hat heu­te den gan­zen Tag un­ten ge­stan­den«, aber mit der Zeit konn­te er sich auf al­les einen Vers ma­chen. Mit der Zeit wuss­te er, dass in der Zel­le ne­ben ihm ein Mann von der Spio­na­ge­ab­wehr saß, der sich dem Fein­de ver­kauft ha­ben soll­te und der schon zwei­mal ver­sucht ha­ben soll­te, sich um­zu­brin­gen. Und in der Zel­le hin­ter ihm saß ein Ar­bei­ter, der hat­te in ei­nem Elek­tri­zi­täts­werk die Dy­na­mos ver­schmo­ren las­sen, ein Kom­mu­nist. Und der Auf­se­her Brenne­cke be­sorg­te Pa­pier und Blei­stift­stum­mel und schmug­gel­te auch Brie­fe aus dem Bau, wenn er von au­ßen ge­schmiert wur­de, mit sehr viel Geld oder bes­ser noch mit Le­bens­mit­teln. Und … und … Nach­rich­ten über Nach­rich­ten. Auch ein To­ten­haus spricht, at­met, lebt, auch in ei­nem To­ten­haus er­lischt nicht das un­be­zwing­li­che Be­dürf­nis der Men­schen, sich mit­zu­tei­len.

Aber wenn auch Otto Quan­gel sein Le­ben – manch­mal – wag­te, um zu lau­schen, wenn sei­ne Sin­ne auch nie müde wur­den, auf jede Ver­än­de­rung zu ach­ten, so ganz ge­hör­te Quan­gel nicht zu den an­de­ren. Manch­mal ahn­ten sie, dass auch er am nächt­li­chen Fens­ter stand, ei­ner flüs­ter­te: »Na, wie ist’s denn mit dir, Otto? Gna­den­ge­such schon zu­rück?« (Sie wuss­ten al­les über ihn.) Aber nie ant­wor­te­te er mit ei­nem Wort, nie gab er zu, dass auch er lausch­te. Er ge­hör­te nicht zu ih­nen, wenn auch das glei­che Ur­teil über ihn ver­hängt war, er war ein ganz an­de­rer.

Und dass er ein ganz an­de­rer war als sie, das mach­te nicht sein Ein­zel­gän­ger­tum, wie es frü­her ge­we­sen, das mach­te nicht sein Be­dürf­nis nach Ruhe, das ihn bis­her von al­len ge­trennt hat­te, das kam nicht von sei­ner Ab­nei­gung ge­gen Re­den, die frü­her sei­ne Zun­ge schweig­sam ge­macht – son­dern das mach­te je­nes klei­ne Glas­röhr­chen, das ihm der Kam­mer­ge­richts­rat Fromm ge­ge­ben.

Die­ses Röhr­chen mit der was­ser­hel­len Blau­säu­re­lö­sung hat­te ihn frei ge­macht. Die an­de­ren, sei­ne Lei­dens­ge­fähr­ten, sie muss­ten den letz­ten bit­te­ren Weg ge­hen; er hat­te die Wahl. Er konn­te in je­der Mi­nu­te ster­ben, er muss­te es nur wol­len. Er war frei. Er war, im To­ten­haus, hin­ter Git­tern und Mau­ern, er war, ge­hal­ten mit Ket­ten und Schel­len – er, Otto Quan­gel, Tisch­ler­meis­ter a.D., Werk­meis­ter a.D., Ehe­gat­te a.D., Va­ter a.D., Auf­rüh­rer a.D. – er war frei ge­wor­den. Das hat­ten sie be­wirkt, sie hat­ten ihn frei ge­macht, wie er es nie in sei­nem Le­ben ge­we­sen war. Er, der Be­sit­zer die­ses Glas­röhr­chens, fürch­te­te den Tod nicht. Der Tod war zu je­der Stun­de bei ihm, er war sein Freund. Er, Otto Quan­gel, brauch­te an den Mon­ta­gen und den Don­ners­ta­gen nicht lan­ge vor der Zeit zu er­wa­chen und angst­voll an der Türe lau­schen. Er ge­hör­te nicht zu ih­nen, nicht ganz. Er muss­te sich nicht quä­len, weil er das Ende al­ler Qual bei sich hat­te.

Es war ein gu­tes Le­ben, das er führ­te. Er lieb­te es. Er war nicht ein­mal ganz si­cher, dass er die­se Glasam­pul­le je ge­brau­chen wür­de. Vi­el­leicht war es noch bes­ser, bis zur letz­ten Mi­nu­te zu war­ten? Vi­el­leicht durf­te er Anna doch noch ein­mal se­hen? War es nicht rich­ti­ger, de­nen kei­ne Schan­de zu er­spa­ren?

Sie soll­ten ihn hin­rich­ten, bes­ser, viel bes­ser! Er woll­te es wis­sen, wie es da­bei zu­ging – ihm war, als käme es ihm zu, als sei es sei­ne Pf­licht, auch zu wis­sen, wie sie das mach­ten. Er glaub­te, bis die Sch­lin­ge um sei­nen Hals oder der Kopf un­ter dem Fall­beil lag, müss­te er al­les wis­sen. Er konn­te, in der letz­ten Mi­nu­te noch, de­nen doch einen Streich spie­len.

Und in der Ge­wiss­heit, dass ihm nichts mehr ge­sche­hen konn­te, dass er hier – viel­leicht zum ers­ten Mal in sei­nem Le­ben – ganz er selbst sein konn­te, un­ver­stellt er selbst, in die­ser Ge­wiss­heit fand er Ruhe, Hei­ter­keit, Frie­den. Sein al­tern­der Kör­per hat­te sich nie so wohl ge­fühlt wie in die­sen Wo­chen. Sein har­tes Vo­gel­au­ge hat­te nie so freund­lich ge­se­hen wie in der To­des­zel­le der Plöt­ze. Sein Geist hat­te nie so frei schwei­fen kön­nen wie hier.

Ein gu­tes Le­ben, die­ses Le­ben!

Hof­fent­lich ging es auch Anna gut. Aber der alte Rat Fromm war ein Mann, der Wort hielt. Auch Anna wür­de über alle Ver­fol­gun­gen hin­aus sein, auch Anna war frei, ge­fan­gen frei …

Otto Quan­gel hat­te erst seit ei­ni­gen Ta­gen in der Dun­kel­zel­le ge­le­gen – ge­mäß Be­schluss des Volks­ge­richts­hofs –, er fror jäm­mer­lich in dem klei­nen Kä­fig aus Ei­sen­stan­gen, der am ehe­s­ten ei­nem sehr en­gen Af­fen­kä­fig im Zoo glich –, da tat sich die Tür auf, Licht ging an, und sein An­walt, Dr. Stark, stand in der Tür des Rau­mes, in dem der Git­ter­kä­fig auf­ge­baut war, und sah sei­nen Man­dan­ten an.

Quan­gel stand lang­sam auf und schau­te zu­rück.

Da war die­ser ge­schnie­gel­te und ge­bü­gel­te Herr also noch ein­mal zu ihm ge­kom­men, mit sei­nen ro­si­gen Fin­ger­nä­geln und der nach­läs­si­gen, schlep­pen­den Art zu re­den. Wahr­schein­lich, um sich den Ver­bre­cher in sei­ner Qual an­zu­se­hen.

Aber auch da schon hat­te Quan­gel die Zy­an­ka­liam­pul­le in sei­nem Mun­de ge­tra­gen, die­sen Ta­lis­man, der ihn Käl­te und Hun­ger er­tra­gen ließ, und so hat­te er ru­hig, ja, mit ei­ner hei­te­ren Über­le­gen­heit auf den »fei­nen Herrn« ge­blickt, er, in sei­ner Zer­lumpt­heit, vor Frost zit­ternd, der Ma­gen bren­nend vor Hun­ger.

»Nun?«, hat­te Quan­gel schließ­lich ge­fragt.

»Ich brin­ge Ih­nen das Ur­teil«, sag­te der An­walt und zog ein Pa­pier aus der Ta­sche.

Aber Quan­gel nahm es nicht. »Es in­ter­es­siert mich nicht«, sag­te er. »Ich weiß ja doch, dass es auf To­dess­tra­fe lau­tet. Auch mei­ne Frau?«

»Auch Ihre Frau. Und es gibt kei­ne Be­ru­fung da­ge­gen.«

»Gut«, ant­wor­te­te er.

»Aber Sie kön­nen ein Gna­den­ge­such ma­chen«, sag­te der An­walt.

»An den Füh­rer?«

»Ja, an den Füh­rer.«

»Nein, dan­ke.«

»Sie wol­len also ster­ben?«

Quan­gel lä­chel­te.

»Sie ha­ben kei­ne Angst?«

Quan­gel lä­chel­te.

Der An­walt sah zum ers­ten Mal mit ei­ner Spur von In­ter­es­se in das Ge­sicht sei­nes Man­dan­ten, er sag­te: »So wer­de ich für Sie ein Gna­den­ge­such ein­rei­chen.«

»Nach­dem Sie mei­ne Ver­ur­tei­lung ge­for­dert ha­ben!«

»Es ist so üb­lich, bei je­dem To­des­ur­teil wird ein Gna­den­ge­such ein­ge­reicht. Es ge­hört zu mei­nen Pf­lich­ten.«

»Zu Ihren Pf­lich­ten. Ich ver­ste­he. Wie Ihre Ver­tei­di­gung. Nun, ich neh­me an, Ihr Gna­den­ge­such wird we­nig Wir­kung ha­ben, las­sen Sie es lie­ber.«

»Ich wer­de es trotz­dem ein­rei­chen, auch ge­gen Ihren Wil­len.«

»Ich kann Sie nicht hin­dern.«

Quan­gel setz­te sich wie­der auf die Prit­sche. Er war­te­te, dass der an­de­re jetzt mit die­sem blö­den Ge­wäsch auf­hör­te, dass er gin­ge.