Hans Fallada - Hans Fallada – Gesammelte Werke

Die bei­den Po­li­zis­ten wa­ren bei Quan­gel an­ge­langt und fass­ten ihn bei den Ar­men, die doch die Ho­sen hiel­ten.

Quan­gel sah sie kalt an und sag­te: »Hit­ler, ver­re­cke!«

»Was?« Sie wa­ren ver­blüfft, trau­ten ih­ren Ohren nicht.

Und Quan­gel sehr schnell und sehr laut: »Hit­ler, ver­re­cke! Gö­ring, ver­re­cke! Go­eb­bels, du Aas, ver­re­cke! Strei­cher, 1ver­re­cke!«

Eine ihn un­ter dem Kinn tref­fen­de Faust mach­te das wei­te­re Ablei­ern die­ses Ro­sen­kran­zes un­mög­lich. Die bei­den Schu­pos schlepp­ten den be­wusst­lo­sen Quan­gel aus dem Saal.

So kam es, dass Prä­si­dent Feis­ler das Ur­teil doch ohne die bei­den An­ge­klag­ten ver­kün­den muss­te. Um­sonst hat­te der höchs­te Rich­ter über die Be­lei­di­gung des An­walts gnä­dig hin­weg­ge­se­hen. Und Quan­gel be­hielt recht: die Ur­teils­ver­kün­dung mach­te dem Prä­si­den­ten ohne die Ge­sich­ter der bei­den An­ge­klag­ten kei­nen Spaß mehr, nicht mehr den all­er­ge­rings­ten. Er hat­te sich so schö­ne be­schimp­fen­de For­mu­lie­run­gen aus­ge­dacht.

Wäh­rend Feis­ler noch sprach, öff­ne­te Quan­gel in sei­ner War­te­zel­le die Au­gen. Sein Kinn schmerz­te, der gan­ze Kopf schmerz­te, müh­sam nur konn­te er sich an das Ge­sche­he­ne er­in­nern. Sei­ne Hand tas­te­te sich vor­sich­tig in die Ta­sche: Gott­lob, das Päck­chen war noch da.

Er hör­te den Schritt der Wa­che auf dem Gang, nun hör­te das Geräusch auf, und statt­des­sen wur­de ein lei­ser, schür­fen­der Laut von der Tür her ver­nehm­lich: das Schutz­schild wur­de vom Spi­on zu­rück­ge­scho­ben. Quan­gel hat­te die Au­gen ge­schlos­sen, er lag, als sei er noch im­mer be­wusst­los. Nach ei­ner end­los er­schei­nen­den Frist kam wie­der­um das lei­se, schür­fen­de Geräusch von der Tür her und dann end­lich von neu­em der Schritt der Wa­che …

Der Spi­on war wie­der ge­schlos­sen, die nächs­ten zwei, drei Mi­nu­ten wür­de der Pos­ten be­stimmt nicht her­ein­se­hen.

Quan­gel fass­te schnell in die Ta­sche und brach­te das Röll­chen zum Vor­schein. Er streif­te den Fa­den ab, der es um­spann­te, ent­fal­te­te den Zet­tel, der um ein Glas­röhr­chen lag, und las die Ma­schi­nen­schrift: »Blau­säu­re, tö­tet schmerz­los in we­ni­gen Se­kun­den. Im Mund ver­ste­cken. Für die Frau wird auch ge­sorgt. Zet­tel ver­nich­ten!«

Quan­gel lä­chel­te. Der gute alte Mann! Der herr­li­che alte Mann! Er kau­te das Zet­tel­chen, bis es ganz nass war, und schluck­te es dann her­un­ter.

Neu­gie­rig be­trach­te­te er die Am­pul­le, sah die was­ser­kla­re Flüs­sig­keit an. Ra­scher, schmerz­lo­ser Tod, sag­te er sich. Oh, wenn ihr das wüss­tet! Und für Anna wird auch ge­sorgt wer­den. Er denkt an al­les. Gu­ter al­ter Mann!

Er schob das Glas­röhr­chen in den Mund. Er pro­bier­te. Er fand, dass er es am bes­ten zwi­schen Zahn­fleisch und Back­zäh­nen ver­ber­gen konn­te, wie einen Stift, einen Priem, den vie­le Ar­bei­ter in der Tisch­ler­werk­statt ge­braucht hat­ten. Er tas­te­te die Ba­cke ab. Nein, er konn­te von ei­ner Er­hö­hung nichts spü­ren. Und wenn sie wirk­lich et­was merk­ten, ehe sie ihm das Ding fort­neh­men konn­ten, hat­te er zu­ge­bis­sen und es im Mun­de zer­malmt.

Wie­der lä­chel­te Quan­gel. Jetzt war er wirk­lich frei, jetzt hat­ten sie kei­ner­lei Ge­walt mehr über ihn!

1 Ju­li­us Strei­cher war ein na­tio­nal­so­zia­lis­ti­scher Po­li­ti­ker. Er war Grün­der, Ei­gen­tü­mer und Her­aus­ge­ber des an­ti­se­mi­ti­schen Hetz­blat­tes ›Der Stür­mer‹. <<<

Das To­ten­haus in Plöt­zen­see be­her­bergt jetzt Otto Quan­gel. Die Ein­zel­zel­le des To­ten­hau­ses ist nun sei­ne letz­te Hei­mat auf die­ser Erde.

Ja, jetzt liegt er auf ei­ner Ein­zel­zel­le: Für die zum Tode Ver­ur­teil­ten gibt es kei­ne Ge­fähr­ten mehr, kei­nen Dr. Reich­hardt, nicht ein­mal einen »Hund«. Die zum Tode Ver­ur­teil­ten ha­ben nur noch den Tod zum Ge­fähr­ten, so will es das Ge­setz.

Es ist ein gan­zes Haus, in dem sie le­ben, die­se zum Tode Ver­ur­teil­ten, Dut­zen­de, viel­leicht Hun­der­te, Zel­le an Zel­le. Im­mer geht der Schritt der Wa­chen über den Gang, im­mer hört man Klir­ren, und die gan­ze Nacht bel­len die Hun­de auf den Hö­fen.

Aber in den Zel­len die Ge­s­pens­ter sind still, in den Zel­len ist Ruhe, man hört kei­nen Laut. Sie sind so still, die­se To­des­kan­di­da­ten! Aus al­len Tei­len Eu­ro­pas zu­sam­men­ge­holt, Män­ner, Jüng­lin­ge, fast noch Kna­ben, Deut­sche, Fran­zo­sen, Hol­län­der, Bel­gier, Nor­we­ger, gute Men­schen, schwa­che Men­schen, böse Men­schen, alle Tem­pe­ra­men­te vom San­gui­ni­ker bis zum Cho­le­ri­ker, bis zum Me­lan­cho­li­ker. Aber in die­sem Hau­se ver­wi­schen sich die Un­ter­schie­de, sie sind alle still ge­wor­den, nur noch Ge­s­pens­ter ih­rer selbst. Kaum je hört Quan­gel nachts ein Wei­nen, und wie­der Stil­le, Stil­le … Stil­le …

Er hat die Stil­le im­mer ge­liebt. Die­se letz­ten Mo­na­te hat­te er ein Le­ben füh­ren müs­sen, das sei­ner gan­zen We­sens­art ent­ge­gen­ge­setzt war: nie mit sich al­lein, so oft zum Spre­chen ge­zwun­gen, er, der doch al­les Spre­chen hass­te. Nun ist er noch ein Mal, ein letz­tes Mal, zu sei­ner Art des Le­bens zu­rück­ge­kehrt, in die Stil­le, in die Ge­duld. Der Dr. Reich­hardt war gut, er hat ihn vie­les ge­lehrt, aber nun, dem Tode so nahe, ist es noch bes­ser, ohne den Dr. Reich­hardt zu le­ben.

Von Dr. Reich­hardt hat er es über­nom­men, sich ein re­gel­mä­ßi­ges Le­ben hier in der Zel­le ein­zu­rich­ten. Al­les hat sei­ne Zeit: das sehr sorg­fäl­ti­ge Wa­schen, ei­ni­ge Frei­übun­gen, die er dem Zel­len­ge­fähr­ten ab­ge­lauscht hat, je eine Stun­de Spa­zier­gang am Vor- wie am Nach­mit­tag, das gründ­li­che Rei­ni­gen der Zel­le, das Es­sen, der Schlaf. Es gibt hier auch Bü­cher zum Le­sen, jede Wo­che wer­den ihm sechs Bü­cher auf die Zel­le ge­bracht; aber dar­in hat er sich nicht ge­än­dert, er sieht sie nicht an. Er wird doch auf sei­ne al­ten Tage nicht noch mit Le­sen an­fan­gen.

Aber noch ein an­de­res hat er von dem Dr. Reich­hardt über­nom­men. Wäh­rend sei­ner Spa­zier­gän­ge summt er vor sich hin. Er er­in­nert sich an alte Kin­der- und Volks­lie­der, von der Schu­le her. Aus sei­ner frü­he­s­ten Ju­gend tau­chen sie in ihm auf, Vers reiht sich an Vers – was für einen Kopf er doch hat, der dies al­les über vier­zig Jah­re hin noch weiß! Und dann die Ge­dich­te: Der Ring des Po­ly­kra­tes, Die Bürg­schaft, Freu­de, schö­ner Göt­ter­fun­ken, Der Erl­kö­nig. Aber das Lied von der Glo­cke be­kommt er nicht mehr zu­sam­men. Vi­el­leicht hat er nie alle Ver­se ge­konnt, das weiß er nun nicht mehr …

Ein stil­les Le­ben, aber den Haup­tin­halt des Ta­ges bie­tet doch die Ar­beit. Ja, hier muss er ar­bei­ten, ein be­stimm­tes Quan­tum Erb­sen muss er sor­tie­ren, wurm­sti­chi­ge Erb­sen aus­le­sen, hal­be, zer­bro­che­ne ent­fer­nen wie die Un­kraut­sa­men und die schwarz­grau­en Ku­geln der Wi­cken. Er tut die­se Ar­beit ger­ne, sei­ne Fin­ger sor­tie­ren flei­ßig Stun­de um Stun­de.

Und es ist gut, dass er ge­ra­de die­se Ar­beit be­kom­men hat, sie sät­tigt ihn. Denn nun sind die gu­ten Zei­ten, da er von den Spei­sen Dr. Reich­hardts mit­es­sen durf­te, end­gül­tig vor­bei. Was sie ihm in sei­ne Zel­le rei­chen, ist schlecht ge­kocht, Was­ser­ge­plem­per, nas­ses, kleb­ri­ges Brot mit Kar­tof­fel­bei­mi­schung, das un­ver­dau­lich schwer in sei­nem Ma­gen liegt.