Hans Fallada - Hans Fallada – Gesammelte Werke

»So!«, sag­te er und hat­te einen Zet­tel in der Hand. »Dann fasst man fix an! Du, Alte, nimm sie bei den Bei­nen, und du, Jun­ge, nimm sie beim Kopf. Los mit euch – ihr wer­det doch solch ein Ge­rip­pe tra­gen kön­nen?!«

Sein Ton war bei all sei­ner Rau­heit fast gut­mü­tig, er half auch beim Tra­gen.

Sie gin­gen einen lan­gen Gang hin­auf, dann wur­de eine ei­ser­ne Git­ter­tür ge­schlos­sen, ihr Beglei­ter wies ei­nem Pos­ten sei­nen Zet­tel, und nun ging es vie­le stei­ner­ne Trep­pen hin­ab. Es wur­de feucht, das elek­tri­sche Licht brann­te düs­ter.

»Da!«, sag­te der SS-Mann und schloss eine Tür auf. »Das ist der Lei­chen­kel­ler. Legt sie hier­her auf die Prit­sche. Aber zieht sie aus. Klei­der sind knapp. Es wird al­les ge­braucht!«

Er lach­te, aber sein La­chen klang ge­zwun­gen.

Die Frau­en stie­ßen einen Schrei des Ent­set­zens aus. Denn in die­sem wahr­haf­ten Lei­chen­kel­ler la­gen tote Män­ner und Frau­en, und alle nackt, wie sie auf die Welt ge­kom­men wa­ren. Da la­gen sie, mit zer­schla­ge­nen Ge­sich­tern, mit blu­ti­gen Strie­men, mit ver­dreh­ten Glie­dern, krus­tig von Blut und Schmutz. Nie­mand hat­te sich die Mühe ge­nom­men, ih­nen die Au­gen zu­zu­drücken, sie starr­ten tot, und man­che schie­nen auch tückisch zu blin­zeln, als sei­en sie neu­gie­rig und freu­ten sich über den Zu­wachs, der ih­nen da zu­ge­tra­gen wur­de.

Und wäh­rend Anna und Tru­del sich mit zit­tern­den Hän­den müh­ten, die tote Ber­ta mög­lichst rasch ih­rer Klei­der zu ent­le­di­gen, konn­ten sie es doch nicht las­sen, im­mer wie­der neu einen Blick hin­ter sich auf die Ver­samm­lung der To­ten zu wer­fen, auf die­se Mut­ter, de­ren lang her­ab­hän­gen­de Brust für im­mer ver­siegt war, auf einen al­ten Mann, der so si­cher ge­hofft hat­te, nach ei­nem ar­beits­rei­chen Le­ben ru­hig in sei­nem Bett zu ster­ben, nach je­nem jun­gen, weißlip­pi­gen Mäd­chen, das er­schaf­fen war, Lie­be zu ge­ben und zu emp­fan­gen, nach dem Bur­schen mit der zer­schmet­ter­ten Nase und ei­nem eben­mä­ßi­gen Kör­per, der wie gelb ge­wor­de­nes El­fen­bein aus­sah.

Es war still in die­sem Raum, ganz lei­se ra­schel­ten un­ter den Hän­den der bei­den Frau­en die Klei­der der to­ten Ber­ta. Dann summ­te eine Flie­ge, und al­les war wie­der still.

Der SS-Mann sah, die Hän­de in den Ta­schen, den bei­den Frau­en bei ih­rer Ar­beit zu. Er gähn­te, er brann­te sich eine Zi­ga­ret­te an und sag­te: »Ja, ja, so ist das Le­ben!« Und wie­der war al­les still.

Dann, als Anna Quan­gel die Klei­der zu ei­nem Bün­del ver­schnürt hat­te, sag­te er: »Also ge­hen wir!«

Aber Tru­del Her­ge­sell leg­te ihm die Hand auf den schwar­zen Är­mel und bat: »Oh, bit­te, bit­te! Er­lau­ben Sie mir doch, dass ich ein­mal hier nach­se­he! Mein Mann – viel­leicht liegt er auch hier un­ten …«

Er sah einen Au­gen­blick auf sie her­un­ter. Plötz­lich sag­te er: »Mä­del! Mä­del! Was machst du hier?« Er be­weg­te lang­sam den Kopf hin und her. »Ich hab ’ne Schwes­ter auf un­serm Dorf, sie muss so alt sein wie du.« Er sah noch ein­mal auf sie. »Also, sieh nach. Aber mach schnell!«

Sie ging lei­se zwi­schen den To­ten um­her. Sie sah in all die­se Ge­sich­ter, die aus­ge­löscht wa­ren. Man­che wa­ren durch Wun­den so ent­stellt, dass sie nicht zu er­ken­nen wa­ren, aber die Haar­far­be, ein Mal am Kör­per ver­riet ihr, dass es nicht Karl Her­ge­sell sein konn­te.

Sie kam zu­rück, sehr bleich.

»Nein, er ist nicht hier. Noch nicht.«

Der Pos­ten ver­mied ih­ren Blick. »Also denn los!«, sag­te er und ließ sie vor­an­ge­hen.

Aber so­lan­ge er an die­sem Tage Wa­che hat­te auf ih­rem Zel­len­gang, öff­ne­te er im­mer wie­der mal die Tür, da­mit sie bes­se­re Luft in die Zel­le be­kämen. Er brach­te ih­nen auch fri­sche Wä­sche für das Bett der To­ten – und das war in die­ser er­bar­mungs­lo­sen Höl­le ein sehr großes Er­bar­men.

An die­sem Tage hat­te Kom­missar Laub nicht viel Er­folg mit der Ver­neh­mung der bei­den Frau­en. Sie hat­ten ein­an­der ge­trös­tet, und sie hat­ten ein biss­chen Sym­pa­thie zu füh­len be­kom­men, so­gar von ei­nem SS-Mann, sie wa­ren stark.

Aber es ka­men noch so vie­le Tage, und die­ser SS-Mann tat nie wie­der Dienst auf ih­rem Flur. Er war wohl als un­ge­eig­net ab­ge­löst, er war noch zu sehr Mensch, um hier Dienst zu tun.

Bal­dur Per­si­cke, der stol­ze Schü­ler der Na­po­la, der er­folg­reichs­te Spross vom Hau­se Per­si­cke, hat sei­ne Ge­schäf­te in Ber­lin ab­ge­schlos­sen. Er kann end­lich wie­der zu­rück­fah­ren und sich dar­in aus­bil­den, ein Herr der Welt zu sein. Er hat sei­ne Mut­ter wie­der aus ih­rem Schlupf­win­kel bei den Ver­wand­ten zu­rück­ge­holt und ihr streng be­foh­len, die Woh­nung nicht wie­der zu ver­las­sen, sonst pas­sie­re ihr al­ler­lei, und er hat auch ein­mal sei­ne Schwes­ter im KZ Ra­vens­brück be­sucht.

Er hat ihr nicht sei­ne Aner­ken­nung für das treff­li­che An­trei­ben al­ter Frau­en ver­sagt, und abends ha­ben Bru­der und Schwes­ter mit ei­ni­gen an­de­ren Auf­se­he­rin­nen von Ra­vens­brück und ei­ni­gen Freun­den aus Fürs­ten­berg eine rich­ti­ge saf­ti­ge klei­ne Or­gie ge­fei­ert, ganz im in­tims­ten Kreis, mit viel Al­ko­hol, Zi­ga­ret­ten und »Lie­be« …

Aber die Haupt­an­stren­gun­gen Bal­dur Per­sickes ha­ben doch mehr der Er­le­di­gung erns­ter ge­schäft­li­cher An­ge­le­gen­hei­ten ge­gol­ten. Der Va­ter, der alte Per­si­cke, hat­te ja ei­ni­ge klei­ne Dumm­hei­ten in sei­nem Suff be­gan­gen, Geld soll­te in der Kas­se feh­len, er soll­te so­gar vor ein Par­t­ei­ge­richt ge­stellt wer­den. Aber Bal­dur hat­te alle sei­ne Be­zie­hun­gen spie­len las­sen, er hat­te mit ärzt­li­chen At­tes­ten ge­ar­bei­tet, die den Va­ter als einen al­ters­schwa­chen Mann schil­der­ten, er hat­te ge­bet­telt und ge­droht, er war za­ckig und de­mü­tig auf­ge­tre­ten, er hat­te auch den Ein­bruch, bei dem das Geld wie­der ge­stoh­len war, weid­lich aus­ge­beu­tet – und schließ­lich hat­te es der ge­treues­te Sohn des Hau­ses wirk­lich er­reicht, dass die gan­ze fau­le Kis­te ohne Sang und Klang bei­ge­legt wur­de. Nicht ein­mal aus der Woh­nung hat­te er et­was ver­kau­fen müs­sen – der Fehl­be­trag war als ge­stoh­len aus­ge­bucht. Aber nicht etwa vom al­ten Per­si­cke ge­stoh­len – o nein, o nein! Son­dern von Bark­hau­sen und Ge­nos­sen ge­stoh­len, so wur­de ein Schuh dar­aus, so blieb der Ehren­schild der Per­sickes rein.

Und wäh­rend die Her­ge­sells mit Schlä­gen und dem Tode be­droht wur­den für ein Ver­bre­chen, das sie nicht be­gan­gen hat­ten, wur­de das Par­tei­mit­glied Per­si­cke für ein be­gan­ge­nes Ver­bre­chen ent­sühnt.

Also die­ses al­les hat­te Bal­dur Per­si­cke bes­tens er­le­digt, wie es ja auch gar nicht an­ders von ihm zu er­war­ten war. Er hät­te ab­rei­sen kön­nen auf sei­ne Na­po­la, aber vor­her will er doch noch eine An­stands­pflicht er­fül­len, er will sei­nen Va­ter in der Trin­ker­heil­stät­te be­su­chen. Au­ßer­dem möch­te er ja ger­ne ei­ner Wie­der­ho­lung sol­cher Er­eig­nis­se vor­beu­gen und die ängst­li­che Mut­ter in der Woh­nung si­cher­stel­len.

Da er Bal­dur Per­si­cke ist, be­kommt er auch so­fort Be­suchs­er­laub­nis, und er darf den Va­ter so­gar al­lein spre­chen, ohne Arzt- und Pfle­gerauf­sicht.