Hans Fallada - Hans Fallada – Gesammelte Werke

Karl Her­ge­sell hat­te sich von sei­nem Wacht­mann los­ge­ris­sen, als an der an­de­ren Stu­ben­wand eine rohe Faust Tru­dels Mund ver­schloss. Ob­wohl er eine Hand­fes­sel trug, war es ihm ge­lun­gen, den Quä­ler Tru­dels zu Bo­den zu rei­ßen. Sie wälz­ten sich an der Erde.

Der Kom­missar hat­te Fa­bi­an nur einen Wink ge­ge­ben. Der stand über den Kämp­fen­den, war­te­te, und nun schlug Fa­bi­an drei-, vier­mal Karl Her­ge­sell auf den Schä­del.

Her­ge­sell ächz­te, sei­ne Glie­der zuck­ten, dann lag er still zu Tru­dels Fü­ßen. Sie sah be­we­gungs­los auf ihn her­ab, ihr Mund blu­te­te.

Wäh­rend der lan­gen Fahrt in die Stadt hoff­te sie ver­ge­bens, er wer­de noch ein­mal auf­wa­chen, sie könn­te ihm noch ein­mal in die Au­gen se­hen. Nein, nichts.

Nichts hat­ten sie ge­tan. Und sie wa­ren doch ver­lo­ren …

Wäh­rend der neun­zehn Tage, die Otto Quan­gel im Bun­ker der Ge­sta­po zu­brin­gen muss­te, ehe er dem Un­ter­su­chungs­rich­ter beim Volks­ge­richts­hof aus­ge­lie­fert wur­de, wa­ren für ihn nicht die Ver­hö­re durch den Kom­missar Laub das am schwers­ten zu Er­tra­gen­de, trotz­dem die­ser Mann alle sei­ne nicht ge­rin­gen Kräf­te auf­wand­te, um den Wi­der­stand Quan­gels zu bre­chen, wie er es nann­te. Das hieß nichts an­de­res, als dass er mit all sei­nen schlim­men Kräf­ten be­müht war, aus dem Häft­ling ein schrei­en­des, angst­vol­les Gar­nichts zu ma­chen.

Es war auch nicht die stän­dig wach­sen­de, sehr quä­len­de Sor­ge um sei­ne Frau Anna, die Otto Quan­gel so zer­mürb­te. Er sah sei­ne Frau nicht, er hör­te nie di­rekt et­was von ihr. Aber als Laub bei den Ver­neh­mun­gen den Na­men Tru­del Bau­manns, nein, jetzt Tru­del Her­ge­sells nann­te, wuss­te er, sei­ne Frau hat­te sich ver­ängs­ti­gen las­sen, sie war über­lis­tet wor­den, ein Name war ihr ent­schlüpft, den sie nie hät­te zu nen­nen brau­chen.

Spä­ter, als im­mer kla­rer wur­de, auch Tru­del Bau­mann und ihr Mann wa­ren ver­haf­tet wor­den, sie hat­ten aus­ge­sagt, sie wa­ren mit in die­sen Stru­del ge­zo­gen, da ha­der­te er in Ge­dan­ken vie­le Stun­den mit sei­ner Frau. Es war im­mer sein Stolz ge­we­sen in die­sem sei­nem Le­ben, ein Mensch ganz für sich al­lein zu sein, die an­de­ren nicht zu brau­chen, ih­nen nie läs­tig zu fal­len, und nun wa­ren durch sein Ver­schul­den (denn er fühl­te sich voll ver­ant­wort­lich für Anna) zwei jun­ge Men­schen in sei­ne Sa­chen her­ein­ge­zo­gen wor­den.

Aber der Ha­der hielt nicht lan­ge an, die Trau­er und die Sor­ge um sei­ne Le­bens­ge­fähr­tin über­wo­gen. Al­lein mit sich, press­te er oft die Nä­gel in die Hand­tel­ler, er schloss die Au­gen, er sam­mel­te alle sei­ne Stär­ke in sich – und dann dach­te er an Anna, er such­te sie sich vor­zu­stel­len in ih­rer Zel­le, und er schick­te Kraft­strö­me aus, um ihr neu­en Mut zu ge­ben, da­mit sie nur nicht ihre Wür­de ver­gä­ße, sich nicht de­mü­ti­ge vor die­sem Elen­den, der kaum noch et­was Men­sch­li­ches hat­te.

Die­se Sor­ge um Anna war schwer zu er­tra­gen, aber sie war bei wei­tem das Schwers­te nicht.

Das Schwers­te wa­ren auch nicht die fast all­täg­li­chen Ein­brü­che in die Zel­le von be­trun­ke­nen SS-Män­nern und ih­ren Füh­rern, die ihre Wut und Quä­le­rei­en an dem Wehr­lo­sen aus­lie­ßen. Fast all­täg­lich ris­sen sie die Zel­len­tür auf, stürz­ten her­ein, wild vom Al­ko­hol, nur von der Gier be­ses­sen, Blut zu se­hen, Men­schen ver­zu­cken, ver­ge­hen zu se­hen, sich an der Schwä­che des Flei­sches zu er­bau­en. Auch dies war sehr schwer zu er­tra­gen, aber das Schwers­te war es noch nicht.

Son­dern das Schwers­te war, dass er nicht al­lein in sei­ner Zel­le war, dass er einen Zel­len­ge­fähr­ten hat­te, einen Mit­lei­den­den, einen, der eben­so schul­dig sein soll­te, einen Mit­menschen. Denn das war ein Mensch, vor dem Quan­gel ein Grau­sen an­kam, ein wil­des, un­flä­ti­ges Tier, herz­los und fei­ge, zit­ternd und roh, ein Mensch, den Quan­gel nicht an­se­hen konn­te, ohne einen tie­fen Ekel vor ihm zu emp­fin­den, und dem er doch will­fäh­rig sein muss­te, denn der Mann be­saß viel mehr Kräf­te als der alte Werk­meis­ter.

Karl Ziem­ke, von den Wa­chen Karl­chen ge­nannt, war ein etwa drei­ßig­jäh­ri­ger Mann von her­ku­li­schem Kör­per­bau, mit ei­nem run­den, bul­len­bei­ßer­haf­ten Kopf, in dem sehr klei­ne Au­gen sa­ßen, und mit lan­gen, dicht­be­haar­ten Ar­men und Hän­den. Sei­ne nied­ri­ge, buck­li­ge Stirn, in die stets ein Wisch fil­zi­ger Haa­re hing, war von vie­len Längs­fal­ten ge­furcht. Er sprach nur we­nig, und das we­ni­ge, was er sprach, war nur Ze­te­rei und Mord. Wie Quan­gel bald aus den Re­den der Wa­chen er­fuhr, war Karl­chen Ziem­ke frü­her selbst ein pro­mi­nen­tes Mit­glied der SS ge­we­sen, er hat­te eine au­ßer­or­dent­li­che Hen­kers­mis­si­on zu er­fül­len ge­habt, und wie vie­le Men­schen die­se be­haar­ten Tat­zen um­ge­bracht hat­ten, das wür­de nie zu er­fah­ren sein, denn Karl­chen wuss­te es selbst nicht.

Doch für den Be­rufs­mör­der Karl­chen Ziem­ke hat­te es selbst in die­sen mord­lus­ti­gen Zei­ten oft nicht ge­nug zu mor­den ge­ge­ben, und da war er in sol­chen be­schäf­ti­gungs­lo­sen Zei­ten dazu über­ge­gan­gen, auch dann Mor­de zu be­ge­hen, wenn sie nicht von sei­nen Vor­ge­setz­ten an­ge­ord­net wor­den wa­ren. Wenn er es da­bei auch nicht ver­schmäh­te, sei­nen Op­fern Geld und Wert­sa­chen ab­zu­neh­men, so war doch nie das Rau­ben der Grund zu sei­nen Übel­ta­ten ge­we­sen, son­dern stets nur die rei­ne Mord­lust. Und schließ­lich war man ihm dar­auf ge­kom­men, und da er so un­ge­schickt ge­we­sen war, nicht nur Ju­den, Volks­fein­de und ähn­li­ches Frei­wild um­zu­brin­gen, son­dern auch ein­wand­freie Ari­er und dar­un­ter so­gar einen Par­t­ei­ge­nos­sen, so saß er nun erst ein­mal hier im Bun­ker, und es war noch un­ge­wiss, was mit ihm ge­sche­hen soll­te.

Karl­chen Ziem­ke, der so vie­le ohne einen schnel­le­ren Herz­schlag in den Tod ge­schickt hat­te, war es angst um das ei­ge­ne kost­ba­re Le­ben ge­wor­den, und in sei­nem Kopf, der nicht viel mehr Ge­dan­ken, als ein fünf­jäh­ri­ges Kind hat, in sich trug, aber sehr viel bö­se­re, war der Ge­dan­ke auf­ge­taucht, dass er sich vor den Fol­gen sei­ner Ta­ten ret­ten konn­te, wenn er den Wahn­sin­ni­gen spiel­te. Er hat­te sich da­für die Rol­le ei­nes Hun­des aus­ge­dacht. Oder sie war ihm auch von ir­gend­wel­chen Ka­me­ra­den an­ge­ra­ten wor­den, was das Wahr­schein­li­che­re war, und er führ­te die­se Rol­le mit Kon­se­quenz durch, das zeig­te, dass sie ihm lag.

Meist lief er völ­lig nackt auf al­len vie­ren in der Zel­le her­um, bell­te hün­disch, fraß aus sei­ner Schüs­sel wie ein Hund und leg­te es im­mer wie­der dar­auf an, Quan­gel in die Bei­ne zu bei­ßen. Oder er ver­lang­te von dem al­ten Werk­meis­ter, dass er ihm stun­den­lang eine Bürs­te zu­warf, die Karl­chen dann ap­por­tier­te, wo­für er ge­strei­chelt und be­lobt wer­den woll­te. Oder Quan­gel muss­te die Ho­sen Karl­chens wie ein Sprung­seil schwin­gen, wor­über dann Karl­chen un­un­ter­bro­chen sprang.

Zeig­te sich der Werk­meis­ter nicht wil­lig ge­nug, so über­fiel ihn der »Hund«, warf ihn zu Bo­den und fass­te sei­ne Keh­le wie ein Hund mit den Zäh­nen, und nie war es si­cher, dass aus dem Spiel nicht Ernst wur­de. Die Wa­chen hat­ten eine tie­fe Freu­de an den Er­göt­zun­gen Karl­chens. Oft stan­den sie lan­ge in der Zel­len­tür und hetz­ten den Hund, sie mach­ten ihn scharf, und Quan­gel muss­te al­les über sich er­ge­hen las­sen. Ka­men sie aber in ih­rer be­trun­ke­nen Wut, sie an den Ge­fan­ge­nen aus­zu­las­sen, so war­fen sie Karl­chen auf die Erde, er brei­te­te sei­ne Arme auf der Erde aus und fleh­te sie an, ihm die Ge­där­me aus dem nack­ten Leib zu tre­ten.